Ser escritor consiste em: ter algo a dizer; criar associações entre temas aparentemente díspares, de modo que aquilo — latente e invisível — ganhe forma diante de todos, traçando um liame de significados até então ignorados. É dominar a forma escolhida para transmitir o conteúdo, de modo que ela também se integre à unidade pretendida, tornando-se, ao mesmo tempo, meio e mensagem.

Quando se afirma que é impossível ensinar alguém a escrever bem, isso se relaciona com o amadurecimento pessoal e o autoconhecimento. Trata-se da capacidade de captar as latências invisíveis em cada aspecto — mesmo nos mais banais e aparentemente fúteis da rotina — e transformá-los em peças autênticas, dignas de contemplação. É, de fato, salvar o instante, como já foi dito por alguém. Alçá-lo ao perene, pois algo só existe quando é contemplado.

Na Sacada 🔞 (13/05/25 - 17:08) A cidade dorme lá embaixo... Os apartamentos vizinhos, apagados... Apenas as luzes dos carros distantes... Tendo apenas a lua como testemunha, Na sacada, ela se encontra encostada na grade fria, Seus seios firmes, arrepiados pelo vento. A visão de seu corpo nu, Banhado pela noite, é pura excitação... Eu a puxo pela cintura, Minhas mãos grandes deslizam pela pele nua... Um arrepio percorre suas costas, E o desejo umedece entre as suas pernas. A minha virilidade pulsa com vigor... Os nossos lábios se encontram, Quentes e urgentes, Em um beijo molhado, Cheio de vontade... Minhas mãos apertam suas nádegas... Entregue, Ela geme baixo, pedindo mais. A blusa desliza pelos meus ombros... O meu tórax pressionando os seios que saltam à luz da lua... Quero mais... Preciso de mais... Abocanho seus seios... Sugo com força... A língua brinca, E um gemido rouco escapa da boca dela. Encostada na grade, As pernas abertas... Meus dedos percorrem o caminho... Espalham o calor entre as coxas, Fazendo-a se contorcer... Arfando baixinho. A cidade é um cenário distante, Os carros passam sem imaginar Que ali, sob o céu estrelado, Ela, sem hesitar, se entrega a mim... Os corpos colados... O calor aumentando... Cada estocada firme... Profunda. Um vai e vem que arranca suspiros, E a sacada inteira vibra com a fome conjunta. Ela segura a grade com força, Rebolando no ritmo... Pede mais fundo... Pedindo por mais... Finco os dedos em sua pele... Deixando a minha marca em suas ancas... Fazendo os gemidos se perderem no mundo. A lua soturna observa silenciosa... As estrelas piscam em consentimento... E ali, na sacada esquecida... Nós dois nos entregamos sem arrependimentos. Desejos realizados e consentidos... A respiração se torna ofegante... Os corpos em chamas... Os movimentos mais rápidos... Intensos... Até que o clímax explode em ondas... E os gemidos abafados ecoam... Os corpos tensos, Relaxam... Ofegantes, Se olham com desejo... Os olhos dela ainda brilham de vontade... Eu a tomo em meus braços de novo... E de novo... Fazendo da noite eterna... Porque a sacada agora é guardiã do nosso laço... #🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤

"CÂNTICO" para Adélia Prado As respostas cruciais encontram-se circunscritas nas costelas do primeiro homem. A Palavra é única e permanece, talha o barro sob o sinete, entre o desejo de compreensão e o mistério que nos escapa: eis os dias — um campo à luz quarando, sempre o mesmo, sempre novo, aos olhos de quem canta.

"Quero que escreva algo para mim, meu amigo. Sem pressa. Nem que leve anos, e vai levar. Mais do que imagina. Algo afim à sua ambição e aos seus desejos". A Cidade de Vapor, contos, de Carlos Ruiz Zafón #literaturaestrangeira #literaturaespanhola #contos

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O tema do Livro que apoia o #desafio de hoje é: 136- Fale sobre um livro que te causou sentimentos opostos. Este livro causa a alegria da admiração por um trabalho tão lindo com a linguagem, tão cheio de ritmo, tão bem feito. Mas também causa a tristeza pela realidade retratada nele, que sabemos que, de ficção, não tem nada. Como digo dos textos da @carlajaia, são tristezas bonitas. #Link365TemasLivros

#Desafio 137 🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤 ❤️‍🔥💞❤️‍🔥 Língua na Curva Flor se abre, molhada. Lua: cúmplice, calada. Sussurro rouco. Minha sede é tua dobra. Tua pele nunca foge. No vão da perna, minha boca silencia, arde, implora. Tua entrega me devora. Lençol no chão. Tua sombra me atravessa. Cada gesto uma promessa. Meu peito arfa, ritmo cru dos teus dedos. Minhas coxas, teus segredos. Tua carne pulsa. Te penetro com a fala e com a língua… calas. Teu gosto me guia. Me afundo até a espinha. Sou fome que te alinha. Espasmo violento. Chuva arde em meu queixo. Teu gozo no meu beijo. Me habitas inteira. Teu prazer me incendeia. Sou vulva. Fogo. Fogueira. Meu corpo é tua prova. Tua boca me conduz. Sou mulher, não peça: me traduz! Cr💞s Ribeiro

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Se falar dói. Calar, então, corrói. É estranho existir num mundo que pede pressa, mas nunca escuta. Todo mundo quer saber como você está, mas não se espera pela resposta inteira. E, se por acaso você resolve dizer, sente a garganta arder, porque dói abrir o peito e o sentimento. Se respirar cansa, não respirar mata. Vivo correndo de um lado para o outro, tentando dar conta de tudo, às vezes esqueço de mim. Respiro pela metade, sorrio no automático, existo no intervalo entre uma obrigação e outra. O tempo virou inimigo e no entanto, eu sou refém dele. A vida virou essa mistura de “vai logo” com “por que você não veio antes?”. De “preciso de você” com “não tem como ser depois?”. De “cuide de você” com “não pode faltar amanhã”. Se pedir ajuda pesa, carregar sozinha afunda.Vou assim equilibrando as dores que não contei pra ninguém, os cansaços que disfarcei, os medos que guardei. Pq dizer que está difícil, às vezes, é mais difícil do que o próprio difícil. Se lembrar dói, esquecer destrói. Tem dias que a memória aperta, traz aquele cheiro, aquela frase, aquele olhar. E eu queria esquecer, mas esquecer seria apagar também as partes boas, as risadas que me salvaram em tardes inteiras, os detalhes pequenos que me diziam: fica. Só que ficar cansa. Ir embora também.É essa dança entre o tudo e o nada. Entre querer colo e se fechar. Entre precisar de um abraço e não saber pedir. Entre ser forte porque é o que esperam e querer desabar porque é o que se sente. Se viver assim sufoca, viver de outro jeito parece que não dá. Mas, no meio desse caos todo, a gente segue. Às vezes respirando fundo. Às vezes fingindo que não sente. Às vezes chorando no chuveiro para ninguém ver. Porque, no fim, ninguém entende e quando entendem, já é tarde.

Homenagem a Ronald de Carvalho (1893 -1935). Ronald de Carvalho teve participação destacada na Semana de Arte Moderna de 1922, evento que marcou o início do modernismo no Brasil. Na ocasião, declamou seus próprios poemas e os de outros autores, além de apresentar uma conferência. Embora associado ao modernismo, sua obra apresenta influências simbolistas e parnasianas, caracterizadas por uma linguagem subjetiva e refinada. Epigramas: Irônicos e Sentimentais: <a href="https://www.literunico.com.br/books/618">Aqui!</a> #aniversárioliterário #diadecelebrarescritor

Sem tua mão, imagino seus dedos traçando os contornos da minha derme. A maciez dos meus lábios. E adentra, minha boca úmida, espalhando, sugando, como se fosse você. Sem pressa, desliza o contorno do meu pescoço esguio, Os dedos molhados Espalhando saliva, até o bico dos túrgidos seios. Picos rosados, arrepiados, arfantes. A imaginação vai longe, num beliscar. A outra mão brinca, abaixo do umbigo. Fabricando desejos, nos meus pensamentos. Desejos que molham e escorrem, por entre as pernas. Que as mãos alcançam. Os nervos tensos, que massageados, explodem orgasmos, Múltiplos, suados. Intensos, aproveitados. Tudo isso com você na imaginação. Eliz Leão #🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤

Mergulho em tua ausência, Como uma fera sedenta. Me desfaço, no regaço, Inexistente do seu abraço. Desmembro, a alma, E aos pedaços, me embaraço, Na tentativa de me refazer. Sem mim mesma, caminhante, sussurro juras. Traço orações, em papéis rasgados. Peço. Cansaço. Ouço sons, que rastejam, sorrateiros Por entre os dedos, das mãos, vazias, do toque das suas. Como um fantasma, assombro minha tão sensível alma. Eliz Leão

*Amante in(sone)* A noite, na insônia da madrugada, é que meu pensamento viaja… E meu corpo, como se te elegesse “meu dono”, reage, queimando em brasa… buscando uma fagulha de você. Entregue a pensamentos indecentes… desperto, me sonhando ardentemente possuída com sua fome em fúria… Na luxúria dos desejos que imagino saciar com você. Te abraçando com as pernas, com as ancas arqueadas, preenchida profundamente, enquanto vigoroso, você nos embala… Nessa dança ofegante, comigo em você agarrada, me arrasta na cama, empurra e não para… não para… Entre nossos gemidos e os rangidos da cama, fomos pegos pelo cupido, e este desejo nos atingiu como um tiro… Que só será resolvido quando exauridos, deixarmos a libido nos acabar de prazer! Quero ver seu sorriso bobo quando eu acabar com você… dentro de mim… Enquanto te encaro profundamente, te devolvendo um sorriso grato e sacana. Me desfazendo na cama, ainda sentindo você pulsar, metido e arfante, desfeito dessa sua postura elegante. Como amante… e nada mais além de nós. In(sone), vem me amar! MarU #🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤

Em uma linda tarde a ébria nudez se revela amarela sob os cabelos e ondas macias só havia ela a beleza da luz de uma aquarela Edu Liguori

+18 #🅢🅔🅧🅧🅧🅣🅞🅤 a percorro com a ponta dos dedos contorno o mamilo os pelos finos a traço encontro pois tuas pétalas róseas, úmidas, viscosas penetro este jardim lhe provo com tato não contente almejo lhe comer com os olhos nariz boca com o corpo vagaroso e paciente em riste, a infiltro sinto a tua chama molho a cama rejo melodia de ofego, gemido estalo molhado explodo! alivio... e s c o r r o alvo entre tuas coxas.

Pavões em Linha Reta O homem que vendia relógios dizia que o tempo era caro, mas aceitava figurinhas em troca de segundos falsos. Um peixe gritava no metrô: “Comprem sapatos de vento!” e ninguém achava estranho, porque os pés já estavam cansados de pisar em promessas de cimento. Na escola ensinaram a contar até treze, mas pularam o vinte porque disseram que pensar demais causava inchaço nas ideias. Tinha um ministério só de espelhos, mas todos quebrados para refletir a liberdade em fragmentos bem editados. O juiz da noite proibia o pôr do sol com medo que as pessoas vissem as cores e lembrassem de sonhos. Mulheres plantavam trovões em vasos de cerâmica, porque ouviam que flores só servem pra decorar tragédias. No fim, um cartaz dizia: “Proibido entender. Sentir também está sob análise.” Mas era tarde as crianças já estavam brincando de revolução com giz de cera e as caras pintadas. Desde que a ficção Virou ação Virou nação Virou subversão... Eder B. Jr.

Um poema pra se fazer pelado (um nome sugestivo para uma sexta-feira - seria este o meu primeiro "sexxxtou" na Literúnico? Duvido que esteja nesse nível). Um poema pra se fazer pelado Um banho frio. Para lavar o corpo e a alma, Para esfriar a cabeça e as ideias. Um banho frio Para dizer aos músculos que eles ainda têm trabalho a fazer. Água gelada para refrescar a noite quente, Para colocar as coisas no seu devido lugar, Na sua devida temperatura. Um banho frio. Um santo remédio contra a gripe, O cansaço E o mau humor. Ajuda a combater ainda O excesso de preguiça E a falta de vontade... Um banho frio: A água que bate impetuosa sobre o corpo, Massageando-o, Para depois deslizar suave pelo Espírito, Adormecendo-o. E depois do banho frio, Deitar na cama e aproveitar o resto da noite, Com um travesseiro macio Um colchão firme, E, sobre os dois, o corpo do meu Amor, Que é, ao mesmo tempo, macio e firme, na medida e na temperatura perfeita...

Quando se Perde Crônica Acabo de ler um poema espetacular do @luscaluiz , e me lembrei que, há quase 30 anos, escrevi uma série de crônicas sobre a Copa de 1970 (que não assisti, senão em vídeos posteriores). Segue, então, um desses textos, chamado "Quando se Perde". Relevem a falta de técnica, eu era um rapazinho de 16 anos que achava que produzia textos maravilhosos... e acabei deixanto-os assim mesmo, para sempre me lembrar da evolução que tive desde então.