#Link365TemasLivros #Desafio365Livros Dia 60 Comente na Biblioteca em um livro em que a vida do autor seja, por si só, um manifesto. Onde a autobiografia não se limita à memória, mas se torna símbolo de resistência, coragem e transformação coletiva. (Vale comentário em marcação de Lido ou em Leitura e resenha, não esqueça de marcar a caixa de compartilhar no perfil) #Desafio365Postagens Dia 198 O Corpo que Marcha com a Alma Há existências que não se contam. Elas explodem Cada lembrança carrega uma multidão. Cada decisão, uma vitória. Cada silêncio, um clamor engasgado. Não há vaidade de herói, mas a humildade de quem suportou a história nas costas e ainda assim sorriu. Caminhar com pés feridos, mas com uma voz impossível de calar. E ali, entre as páginas, ele não se ergue como mártir, mas como homem. Firme. Livre. Possível. Indicação: Longa Caminhada até a Liberdade — Nelson Mandela @literunico <h5><span style='color: red;'>#NelsonMandela:LongaCaminhadaAtéaLiberdade(Volume1)</span></h5><p><strong>Status da Leitura:</strong> Lido</p><p>Detalhes do Livro: <a href='https://www.literunico.com.br/books/1047'><strong>Nelson Mandela: Longa Caminhada Até a Liberdade (Volume 1)</strong></a></p>

Eu odeio o amor. Eu odeio o descontrole que ele me causa. Eu odeio a ansiedade. Eu odeio me sentir assim, desregulada; Uma locomotiva em disparada, descarrilada, Prestes a bater contra o muro. Porque eu carrego o mundo; E às vezes, isso é tudo o que esperam de mim. #desafio 365/199

@calorliterario_ Dizem que na tua terra Quase nunca se encontram nuvens Pudera Tua alma as espanta O brilho do Sol te procura. Reflete nos olhos teus E espalha: Tua energia Alegria Fantasia Comemora sua nova Era Com uma porção infinita de bens A tua te espera Trazendo esperança No meio da nossa loucura Como vontade de um deus Que te fala: Você quem guia E irradia Até mais do que podia Então, mais que merecia Que a felicidade te recaia! Parabéns! Eder B. Jr.

#Desafio 198 Entre a ordem e o caos: um corpo que respira. A mente não cala. Sussurra. Açoita. Cada enigma, um corte preciso, um fio tardio: ferida. A lógica dobra, se redobra, a vida é partida que se desdobra. Ela no meio, pedaço alheio, impulso, anseio. Não espera resposta: é luz, é serpente. No silêncio, o grito que ninguém quer ouvir. Na curva do tempo, aprendeu o lamento, fugiu do tormento. Bailou no furacão. Cr💞s Ribeiro

Leia-me como um Poema Não é que o autista te viu e não quis falar com você; É que ele estava com os olhos em algum lugar de Nárnia, que, neste universo paralelo, dividia as mesmas coordenadas com o espaço onde você estava. Não é que ele não prestou atenção ao que você falava, porque não estava interessado; É Que ele simplesmente estava ouvido todas as vozes que falam mais alto que você (inclusive aquela, do outro lado do vagão do trem). Não é que ele esteja olhando para os seus peitos; Ele está olhando é para o brilho diferente que aquele seu pingente faz sobre a luz. Não é que ele esteja olhando pra sua bunda; O que ele está mergulhado é no amassadinho do botão do bolso de trás, aquele que tem um furo levemente oblongo no meio. Não, ele não está te encarando porque quer te seduzir; Ele só está notando uma simetria entre duas minúsculas pintas ou poros do seu rosto, que formam padrões que podem inclusive ser lidos. Ele não quer te desmentir ou te colocar em situações constrangedoras; Ele só não consegue entender o que você diz, e, então, tenta explorar pra ver se te entende. Esse é o autista. Mas, lembre-se: às vezes, ele está interessado. Às vezes, ele olha para os seus seios ou seu bumbum, pensando como alguém pode ter um corpo tão perfeito. Às vezes, ele olha para o seu rosto escrutinando a beleza que há nos seus olhos, na sua boca, na comunhão entre ambos. E, às vezes, ele se torna inconveniente apenas porque quer conhecer melhor aquela pessoa que tanto o atrai. Nem sempre ele sabe lidar com o que vê, nem com o que sente. Ele quase nunca sabe... Releve. Perdoe. Leia-o. Nós somos pessoas adoráveis e apaixonantes, se você nos der a chance.

<div style='text-align: center;'><p><img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/creations/covers/rS7riHCT9cuJFfWSu38TPgyw40KxcsDP0ySJWjmN.png' style='max-width:50%; height:auto;'></p><p><a href='https://www.literunico.com.br/creations/18' target='_blank'><strong>Senhor das Cores e Símbolos - O Grande Livro das Raças</strong></a></p><p><a href='https://www.literunico.com.br/creations/18/chapters/210' target='_blank'>Clique aqui para ler o capítulo "X - O Estudo dos Draconatos" completo</a></p></div>

#Desafio 200 *Mulher(enta)* Não aprendi ainda a me amar, mas defendo minhas curvas. Não gostaria de ter barriga, mas prefiro me ver sem roupas. (Fico melhor completamente nua). Os anos passam sem generosidade, e a minha idade já transparece. Mas não trocaria a mulher que sou hoje por outra que fui aos vinte. Não me apetece. Olho no espelho e às vezes gosto. Outras vezes me olho e desgosto, conforme a aura do dia, do momento… Vou transitando entre pensamentos. Não é o belo um adorno objetificado, é um conjunto subjetivo de detalhes bem aplicados: O conteúdo da embalagem, o cheiro, o sabor, a temperatura, o clima, a pessoa que aprecia e sabe o seu valor. Uma mulher, que não é mais menina. Ainda bem que o tempo passou. MarU

Suçuarana perdida do olhar enluarado percorre os caminhos da mata anoitecida onça-parda feroz em suas garras luz nos dentes firmeza a gata da América que não desiste e resiste ao homem felina besta iluminada em nossos prados rainha soberana puma veterana Edu Liguori

>> DESERTO E as promessas que não iremos cumprir Seguimos fazendo-as, só pra distrair À espera do céu, que dizem, vai intervir E enfim teremos motivos pra sorrir O fôlego gasto ficará para trás E os lábios, nem se lembrarão das palavras a mais As preces, as pragas, maldições em vão Rotundos redutos criados para manter as crianças acordadas, com medo da noite E as algemas que iremos aceitar Nos permitindo deixar de sonhar Um inferno tal qual o paraíso que insistem em desenhar Afim de algo que nem eles são capazes de notar Sôfregos nos tornaremos Inquietos, anárquicos, nos perderemos Então a visão ficará clara, Assim como a paisagem no deserto a nossa volta

Trecho do livro Desejo da autora Ca Dantas. Capítulo 19

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Hoje celebramos o aniversário de Francesco Petrarca! Poeta do amor, da introspecção e da beleza das palavras, ele é um dos grandes nomes que moldaram a literatura ocidental. Sua obra, como O Cancioneiro, nos convida a refletir sobre o tempo, os sentimentos e a alma humana. Neste dia especial, mergulhe na poesia de Petrarca e descubra por que sua voz atravessa os séculos. Na Terra e no Céu: 84 sonetos de amor para Laura: <a href="https://www.literunico.com.br/books/1049">Aqui!</a> #FrancescoPetrarca #AniversárioLiterário #PetrarcaVivo #ClássicosDaLiteratura #PoesiaItaliana #LeiaPetrarca #LiteraturaQueInspira

<div style='text-align: center;'><p><img src='https://www.literunico.com.br/storage/app/public/creations/covers/nwbrAtPqE2Vamj24SARSO8QQk87jcMfBYgx7i5Cy.png' style='max-width:50%; height:auto;'></p><p><a href='https://www.literunico.com.br/creations/41' target='_blank'><strong>Contos de Centurion - O Nascer da República</strong></a></p><p><a href='https://www.literunico.com.br/creations/41/chapters/209' target='_blank'>Clique aqui para ler o capítulo "As Minas de Suider" completo</a></p></div>

#Desafio 199 *Podolatria* Pés descalços, dorso arqueado, pele translúcida, delicada, nua… Veias finas, detalhe anilina. Deslizando as mãos, embebidas de creme, por sua pele macia, nas bordas curvas. Alisa… suave, capricha. As mãos, os dedos… entre os dos pés e seus veios delicados de mulher. Entrando com facilidade entre os dedos bem feitos. Unhas pintadas de vermelho, linhas quadradas, harmônico placebo te olhar. Descendo e subindo, do tornozelo de deusa até as unhas perfeitas. Alisando a pele em movimento fluido, ritmo continuado. Sentindo a energia na pele aquecida e uma leve brisa fria que arrepia os pelos e sua pele eriça. Da cama se levanta e caminha… anda. Seus passos delicados são uma deliciosa dança. A cada passo, desfilam, invocam, provocam instintos antigos… Idolatram. Só com os olhos, a admirar, convidados à devoção de uma obra-prima divina. No chão, cada passo beijando o caminho como a um relicário delicado. Sussurrando ao olhar apaixonado seu mais profundo, intenso e absoluto prazer. Seria pecado se deixar perder… ser teu chão, o caminho pra você?! Espero que não. MarU

... Eu queria escrever um poema triste Em um papel caríssimo de arroz japonês, Ou num papel Amalfi italiano, Com caneta Meisterstück E, depois, lentamente, derramar sobre ele O meu melhor perfume, Para que o álcool manchasse a tinta Como se fosse uma aquarela de lágrimas. E, antes que o álcool evaporasse por completo, Eu o queimaria, e ficaria admirando Minhas palavras tristes se dissolverem Em fumaça e cinzas mornas. E, então, eu diria em silêncio ao meu coração: "Está feito. Acabou. Essas palavras Não mais irão morar em ti, E, talvez, nem mais na minha lembrança." Só que o coração, esse sem-vergonha, Não entende símbolos. Ele entende é toque, Ausência, cheiro, gesto interrompido. E esses... não dá pra queimar. Não, não há ritual. Há resiliência. Às vezes, o próprio poema sabe quando acabou. Mesmo que a gente sinta que ainda falta algo que pode ser só o silêncio. Às vezes, o melhor ponto final É quando a gente para de escrever porque já disse tudo o que doía. Até fazer esse silêncio virar título. Esse texto, este poema triste É como uma confissão que termina na exaustão. A respiração curta do arrependimento. O que vem depois... já não é mais poema. É cicatriz.

#Desafio 197 Saudade não é silêncio, é grito abafado, voz que se dobra, mas não se apaga. Transfigura. É luz que resiste, rastro quente no piso frio, eco com cheiro de pelo e manhã. Farol aceso no escuro da ternura. Tomou o caminho das estrelas, mas deixou o afeto pendurado nos cantos, nos vãos, nos horários de sempre. Fez da gravidade um abraço, um círculo tonto de candura. Lua. Luna. Lunática. Meu pedaço de céu em patas. Tua sombra doce ainda dorme no tapete, mas teu rabinho mensageiro… calou. E o que antes era festa no portão agora é vácuo, um silêncio com nome. Não ouviremos mais os passos desajeitados, nem sentiremos o sopro quente que dizia, sem palavras: “tô aqui.” Não foste feita pra dor. Foste centelha. Foste lume. Foste vida desmedida em forma de amor. Viraste constelação. Fiel vigia. E hoje brilhas, serena, no céu exato da melancolia. Cr💞s Ribeiro

Corpo de delito Meu corpo não gosta de mim. Meu coração faz o que quer. Meus dedos me traem. Minha mente busca o que eu não quero mais pensar. Fico anos, milênios, controlando os instintos, Suportando o "não querer", Sufocando os suspiros. Mas meu organismo - esse ser de carne e osso e nenhuma razão Esse será de comportamento e moral indizível Sempre está à espreita, Para me desmontar em fraqueza, carência e saudade. Não é pra ser assim. Não é assim que eu sou. Eu sou alguém com capacidade e potencial. Um potencial que nunca vira realidade, Uma capacidade que nunca transborda. Eu sou... Quem? Alguém que sabe que causa mal ao outro, Mas que insiste. Alguém que sabe que deve esquecer, Mas não expulsa da cabeça. Alguém que pensa que a vida vai continuar, E sempre, sempre tem razão. Já devia ter excluído todas as mensagens, Apagado as memórias e conversas, Mas hoje... Hoje, meus dedos me traíram E eu te traí. Traí seu desejo de não falar mais Traí a minha própria ausência, que estava te fazendo tão bem!... Traí a sua expectativa de que seria fácil pra mim. Mas não fui eu. Eu não sou assim. Foram só meus dedos, meu coração e minha mente, Esses seres involuntários que, insistentemente, Procuram esperanças onde só sobraram cinzas mornas...

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<h5><span style='color: #00aaff;'>💡 Ideia:</span> A Queda do Messias de Barro</h5><p>Leia a ideia completa: <a href='https://www.literunico.com.br/ideas/a-queda-do-messias-de-barro-687a9a06c3abb'>Clique aqui</a></p>

Mandela Hoje Nelson Mandela estaria fazendo aniversário. Para relembrá-lo, posto aqui um poema que fiz por ocasião da sua morte, em 2013. Morreu Mandela. Mouro mandatário dos miseráveis. Marco da milícia dos magros, Dos maltrapilhos. Dos mutilados. Dos mortais. Dos muitos que merecem a mudança, Que morrem por mesquinharias Nas mãos de malditos. Miocárdios machucados, Mentes em mordaças, Máscaras de melanina. Morreu Mandela. Mito, Mago, mais-que-humano. Merecedor das maiores mazelas, E das menores máculas. Por mostrar-nos que o mundo é mais O mundo é macro. O mestre é maior que a morte. Morada das minhas Melhores memórias: O Mundo é mudo. Morreu Mandela.