Livro segundo - Canto quarto
Livro segundo - Canto quarto
Na armadura limpa
De um grupo de guerreiros,
Deixava o sol, ao transpor as colinas,
Seu derradeiro resplendor.
As cimeiras flutuantes
Dos elmos ferrados
Ao vento da tarde se agitavam
Com brando movimento.
Como espanhóis valentes;
Como soldados, crédulos;
Sempre o braço pronto para a luta
E a alma às lendas e aos contos,
Os do círculo escutavam
Um velho camarada,
Uns apoiados em suas adargas,
Outros sentados no chão.
II
— Dizem que é um fantasma
Isso que anda de noite pelo povoado?
— Não é outra coisa, a meu ver: a sombra
De algum cacique morto.
— Que é um índio, não há dúvida;
Leva plumas na fronte, e seu corpo...
— Seu corpo! Acaso pensas
Que essa sombra impalpável há de tê-lo?
— Será possível!
— E tanto!
Não é o primeiro espectro
Que, estando eu de guarda nos bastiões,
Chegou-se até mim. Bem me lembro.
Na noite em que Garay venceu os índios
Naquele plaino que se vê ao longe,
Vi muitas dessas sombras
Que cruzavam gemendo entre os mortos.
A flor e nata de índios e caciques
Caiu naquele lance. Se os espectros
Não se houvessem então apresentado,
Não sei quando o fariam, voto ao céu!
Não é de estranhar, portanto,
Que esse fantasma que de noite vemos
Viesse pressagiar ruínas ou males,
E é força que lhe arranquemos o segredo.
III
Mais que com os ouvidos,
Com os olhos ouviram
Os soldados absortos as lendas
Do velho camarada;
Uns não quiseram
Meter-se com mortos;
Mas os mais serenos e esforçados,
Não sem algum receio,
Em velar aquela noite
Puseram-se de acordo,
Para armar uma emboscada heroica
Ao espectro vagabundo.
IV
O último soldado
Dos que pelas ruas discorreram
Perdeu-se na penumbra das choças
Do vilarejo deserto.
Caiu a noite, e, embuçado nela,
Ficou San Salvador. O velho Tempo
Sobre as altas horas se adianta
Com passo sonolento.
Todos dormem! as aves no ninho,
As crianças no céu,
Nos berços os anjos
E nos ramos imóveis o vento.
Só vela o soldado
Que está de guarda no bastião do povoado,
E algum cão que ladra, levanta-se
E sobre o musgo estende-se, rosnando.
Tranquila está a noite; as estrelas
Vê-se brilhar muito longe;
Como uma sombra que entre ruínas anda,
A lua entre as nuvens vai em silêncio.
V
Alguém também em vigília está, sem dúvida,
Lá em um aposento
Da casa do chefe, em cujos vidros
Projeta-se uma sombra a intervalos;
É a do Padre Esteban,
Encarnação daqueles missionários
Que do regueiro de seu sangue faziam
A primeira senda em meio ao deserto,
E marcavam o sítio
Até onde penetrava o Evangelho
Com o cadáver só e mutilado
De algum mártir sem nome e sem lembrança.
A luz, nas paredes
Do estreito aposento,
Desenhava com mão trêmula
As formas sem cor dos objetos;
E a negra silhueta
Do monge pensativo, sobre o chão,
Obediente à luz, estremecia
Com imperceptível movimento.
Meditava o ancião
Os destinos secretos
Daquela pobre raça moribunda
Que o abismo atraía para seu seio.
Olhava o Crucifixo,
Doce símbolo do amor eterno,
Interrogava seus olhos cerrados
E seu lábio expirante e entreaberto,
E então recordava
O índio de olhos da cor do céu;
Via nele sua estirpe redimida
E o clarear de um horizonte novo.
Talvez percebesse na fronte do selvagem
O selo indelével
Do batismo do bosque, e em sua alma
Viu brilhar algo vacilante e trêmulo.
Quantas vezes, sentado
Junto ao índio infeliz, de suas lembranças
O enxame adormecido despertava
Com apenas uma palavra ou um conselho!
Quantas vezes o índio
Cravou as pupilas no missionário,
Lutando por secar entre os olhos
Gotas de pranto com esforço íntimo,
E bebeu-lhe as palavras,
Imóvel e suspenso,
Quando seu ouvido absorto recolhia
O terno som das preces cristãs!
Quando o índio escutava
O nome da Mãe do Eterno,
Mãe também do filho dos bosques,
Virgem que vive no azul imenso,
Então se agitava,
Erguia-se, e do ancião ao céu,
E deste novamente até o ancião,
Passavam seus olhares. No velho
Por fim cravava os azuis olhos
Com triste desalento,
E, escondendo a fronte entre os braços,
Estendia-se clamando: Não a encontro!
... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
O frade meditava, meditava
Com desolado empenho.
Quando cria cumprida sua ilusão,
Tocava o impossível e o mistério.
VI
De súbito, penetrou pela janela
Algo como um lamento
Que o monge já em outras noites ouvira,
Atribuindo-o à ilusão;
Mas naquela noite, claramente,
Ao ouvi-lo de novo,
Chegou-se apressado à janela
E abriu-a com estrépito.
Uma sombra medrosa entre as árvores
Levantou-se do chão,
E, esquivando-se da luz, fugiu para o rio
Como impelida por estranho vertigem.
As plumas que em sua fronte
Fazia mover o vento
Denunciaram a forma de um charrúa,
Que no instante reconheceu o missionário.
Olhou para a alcova em que dormia Blanca,
Olhou em seguida para o céu,
E uma oração cruzou, sem fazer sombra,
A imensa solidão do firmamento.
Quem é esse charrúa? É a fantasma
Que viram os guerreiros,
E que acertaram ao mirar nela
Uma sombra, um espectro:
É Tabaré, que, quando tudo dorme,
Foge de seus sonhos;
Vaga no escuro, fugindo de si mesmo,
E levando a febre no cérebro,
Até cair, guiado noite a noite
Por um instinto cego,
Ali, diante da casa de Gonzalo,
Onde até a aurora permanece hirto.
Da casa do chefe,
Estendido junto ao cerco,
Quantas noites choraram seu orvalho
Sobre o corpo enfermo daquele charrúa!
Ali o fiacurutú o contemplava
Com seus olhos de fogo,
E, sem temor, agitando as asas,
Bem perto dele passava o teru-tero.
Ali estava na noite
Em que o Padre Esteban ouviu seu lamento,
E, vendo-se surpreendido, fugiu sem rumo,
Tomado de pavor intenso.
De seu amor impossível,
De seu desconhecido sentimento,
Voava diante da sombra que sentia
Correr atrás dele, presa a seus cabelos;
As carnes eriçadas,
Trêmulos e rígidos os membros,
Dilatadas e ardentes as pupilas,
Corria tropeçando e sem alento.
As sombras das árvores
Que a lua traçava sobre o chão;
As sarças que seus pés ensanguentados
Mordiam, ao romper-se com estrépito;
Os latidos agudos
Dos cães despertos;
As aves que, à sua passagem, levantavam
Daqui e dali seu sonoro voo;
Tudo atroava o ouvido exaltado,
Tudo acerava a vertigem
De Tabaré, o charrúa, que seguia
Sua carreira sem rumo e sem objeto.
VII
Os soldados que o golpe concertaram
Interpuseram-se ao seu passo febril,
Apontando suas picas e arcabuzes
Ao seu peito desnudo.
Os olhos dilatados
Cravou o selvagem neles,
Escondido na sombra projetada
Por um grupo de ceibos.
A febre comprimia-lhe a cabeça
Com seus dedos de aço,
E um tremor convulsivo sacudia
Seus membros entorpecidos.
— Dize-nos quem és!
— Fala-nos!
— Se és fantasma bom,
Fala, em nome de Deus!
— Se não respondes,
Espírito infernal, te julgaremos!
Dá-lhe tu com a lança;
Veremos se fala; fere-o,
E, caso seja espírito maligno,
Faz o sinal da cruz no ferro.
Cuida que não te esquives,
Porque muito temo
Que nos faça cegar. Este fantasma,
Ao partir ou estourar, pode ferir-nos.
— Ora! Não tem bastante
Poder para isso.
Não vês que está tremendo? Não o sentes?
Ferir com brio! Não lhe ter medo!
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Qual tigre acurralado,
Voltava o índio seu olhar de fogo,
Todo o furor selvagem
Sentindo na alma e nos duros nervos;
E a haste da lança
Dirigida ao seu peito,
Como por uma zarpa arrebatada,
Rangeu e saltou em lascas de seus dedos.
Embora o assombro embargue os soldados,
Nem por isso vacilam,
E com crescente ardor suas alabardas
Buscam ferir o infernal engendro.
O índio, sacudido pela febre,
Sente que já seu corpo
Vai desabar, pois suas pernas trêmulas
Dobram-se sob seu peso,
Quando às costas do grupo
Clamou uma voz cansada: Detende-vos!
E, com a fronte encanecida descoberta,
Viu-se chegar, arfante, o missionário.
Abriu caminho até o índio,
Estendendo-lhe os braços: este, ao vê-lo,
Aferrou-se ao seu saial, dobrou a fronte
E ao chão deu com o corpo extenuado.
VIII
Do seio de uma nuvem,
Acendendo suas orlas desfiadas,
Saiu a lua, que iluminou piedosa
A face hirta do infeliz enfermo.
— Tabaré — irromperam os soldados.
— O índio dos ceibos!
— O índio louco!
— O dos olhos verdes!
— O fantasma do conto!
O frade a cabeça
De Tabaré apoiou sobre o peito.
Os soldados então se enganavam
Ao crer que aquele índio não era um espectro!