@ rosana858

A Colheita das Escolhas

Nunca acreditei em sorte. Acredito em colheitas — no gesto silencioso de semear, cultivar e confiar no tempo.
Chegamos ao mundo com o livre-arbítrio pulsando nas mãos. A origem, a família, a cor, a história… tudo isso pode influenciar, mas não determina quem nos tornaremos.
O caminho é sempre escolha — e podemos mudá-lo a qualquer instante, como quem decide plantar novas sementes no solo da própria existência.
Cada decisão abre frestas no tempo. Algumas fazem nascer flores; outras, espinhos. É assim que nosso destino se borda, ponto a ponto.
Por isso, não espere por um golpe de acaso — ele é vento passageiro.
Cultive bons pensamentos. Cerque-se de boas almas. Desenhe um projeto de vida que honre quem você é e quem deseja ser.
Ninguém está aqui a passeio: existe uma missão pulsando dentro de cada um. Descubra a sua.
A trajetória ganha significado quando deixamos fluir nossos talentos. Seja farol. Brilhe. Ilumine a estrada do outro.
O que muitos chamam de sorte é apenas o resultado visível de quem caminhou com disciplina, foco e trabalho.
É o nome que dão ao seu esforço quando desconhecem a sua história.
Nada deve ser mais triste do que chegar ao fim da existência e perceber que nada brotou das próprias mãos.
Então fica a pergunta:
Você está fazendo diferença no mundo?
Qual legado deseja deixar?
Não pense apenas no que se pode tocar. O material é importante, sim, mas não atravessa com você para o outro lado.
O que permanece são os gérmens invisíveis — amor, gratidão, generosidade.
Eles florescem em qualquer época, idade ou plano. Alimentam e fortalecem a alma. Ecoam na eternidade.
Não espere a virada do ano ou qualquer ritual para iniciar um novo plantio.
Prepare o terreno. Planeje. Recomece agora.
Um novo ciclo se aproxima, mas nada será diferente se continuarmos iguais.
Você não transforma o outro — transforma a si mesmo.
E, quando isso acontece, o universo inteiro ao redor encontra um novo ritmo.

@rschumaher

O Grito Mudo da Determinação.

É curioso — e triste — perceber quantas pessoas se apressam em desestimular nossas conquistas.
Já reparou nisso?
Às vezes nasce um projeto tão claro, tão vibrante, que chega a pulsar nas veias.
Cada etapa já está desenhada: investimento, tempo, esforço… tudo medido com a precisão de quem sabe exatamente o que quer.
Mas basta compartilhar a ideia com a família, colegas ou amigos para que uma enxurrada de dúvidas apareça.
Poucos acreditam.
Muitos tentam plantar sombras.
Outros insistem que aquilo está destinado ao fracasso.
E é justamente aí que a vida nos apresenta duas escolhas:
ceder ao coro dos acomodados — aqueles que repetem receitas e vivem na monotonia —
ou silenciar o barulho externo e seguir adiante, ainda que em absoluta solidão.
Porque nem todos nasceram para romper ciclos, desafiar tradições e abrir caminho onde não há trilha.
Isso exige impulso, coragem… e um preço que poucos aceitam pagar.
E confesso: quando dizem que não será possível, é exatamente nesse ponto que encontro mais força.
Para mim, “impossível” é apenas uma palavra vazia.
De repente, o chamado vem.
Silencioso, porém retumbante.
A intuição desperta — essa bússola fiel que, quando respeitada, nos conduz por estradas jamais imaginadas.
Quando a ouvimos, o medo abre espaço para oportunidades antes ocultas pelo véu da incerteza.
Então você escolhe o novo.
E escolher o novo exige abandonar conceitos antigos.
Seus dias já não aceitam diálogos vazios; sua rotina muda; leituras e programas ganham tons diferentes.
O círculo de pessoas antes tão próximas se afasta.
E a noite... sua única companhia é o travesseiro.
A tela mental volta a desenhar, milimetricamente, a criação que insiste em nascer
A imagem é tão nítida que chega a dar medo de adormecer e perder o espetáculo de vê-la se materializando.
Pela manhã o banho quente e o espelho revela: ninguém mais interfere no que nasceu no seu coração.
Obstáculos virão — você sabe.
Mas também entende que cada um deles fortalece o caminho… e fortalece você.
Com o tempo, compreende que realizar sonhos exige, muitas vezes, caminhar só.
Compartilhá-los cedo demais é arriscar-se a receber a carga pesada da desmotivação —
vinda daqueles que preferem ver o outro parado para não enfrentar o próprio imobilismo.
Porque quando alguém alcança algo, uma verdade incômoda se revela:
muitos não chegam lá simplesmente porque permanecem imóveis.
Por isso, proteja suas ideias.
Deixe que elas nasçam primeiro, e que se desenvolvam,
no silêncio fértil da determinação, antes de apresenta-las ao mundo.

@rschumaher

O Abraço que Atravessou a Matéria

O relógio marca 19h45.
Eu aqui, parado, esperando o trem.
Multidão apressada, um frio intenso.
Olhares vazios.
Mais um fim de dia sem sentido.
Preso na mesma rotina:
a mesma estação, o mesmo vazio, a mesma angústia.

Uma sirene se aproxima.
O barulho me assusta.
Ouço tiros.
As pessoas correm.
O chão parece se abrir sob meus sapatos gastos.
O pavor toma conta, o ar fica pesado
e um silêncio ensurdecedor invade o nada.

Corro sem pensar.
Entro no túnel de luz.
O ar congela o peito, a cabeça lateja.
Escuridão absoluta.
Grito. Ninguém ouve.
Minha voz não ecoa.

Atravesso a ponte que ameaça desabar.
Arranha-céus se dissolvem em nuvens de miasmas.
Lamentos e pedidos de socorro vêm de todos os lados.
A visão fica turva.
Meus batimentos aceleram.

Minha mão tenta tocar o seu vestido.
A seda macia desliza entre os dedos
enquanto procuro me refugiar entre seus joelhos.
Tremendo, me agarro a você…
busco sua proteção.
Um anjo surge, e o clarão te veste de ouro.
Com o rosto banhado em lágrimas,
meu soluço rasga o desespero que antes me estrangulava.

A sirene da ambulância toca.
São 20h00.
Caído no chão, envolto em sangue, compreendo:
você veio me proteger — mesmo depois de ter partido —
para que eu não atravessasse esse momento sozinho.

Abriu uma fresta no tempo
onde o amor de mãe não encontra limite.
Já não sinto medo dos bandidos,
do tumulto, da catástrofe ao redor.
Sinto apenas o seu abraço,
o seu beijo e a sua bênção…
e o seu olhar trazendo luz
para a minha vida que antes parecia apagada.

Enquanto eu sigo para um recomeço,
sei que você ainda cuida de mim.
No ar, fica o seu perfume —
enquanto você parte na carruagem conduzida
pelos guardiões da morte…

Deixa comigo a coragem
de voltar à vida, sem medo do que ainda virá —
porque agora sei que não existe fim, apenas recomeços.

@rschumaher

A Memória da Casa Perdida

Você já sentiu saudade de um lugar que não sabe dizer onde fica?
Eu sinto desde sempre.
Quando criança, eu fugia de casa como quem obedece a um chamado antigo. Pegava qualquer rua, guiada por uma força silenciosa que não cabia no corpo miúdo. Caminhava seguindo rastros apagados, até que algum adulto me encontrava e me conduzia de volta ao que chamavam de lar.
Lar…
Uma palavra bonita, mas que nunca me abrigou inteira.
Minha família sempre foi afetuosa, mas havia em mim um horizonte que não cabia dentro de paredes. Eu me percebia deslocada neste tempo — como se viesse de uma era em que a alma caminhava descalça e reconhecia cada elemento da natureza como parte de si.
Nunca me encaixei nos moldes deste século.
Quanto mais exigiam que eu me adaptasse, mais meu âmago se erguia em rebeldia — como um pássaro que recorda o vento antes mesmo de abrir as asas. Regras me pareciam máscaras, e eu jamais quis ser figurante numa peça que não escrevi. Sempre preferi vivenciar as cenas que a vida projetou para o meu crescimento.
Tornei-me adulta desafiando limites e expectativas.
Nunca vivi para agradar ninguém.
E, às vezes, ultrapassei fronteiras apenas para provar a mim mesma que elas não eram reais.
Há dias em que me sinto dentro de uma redoma transparente:
o mundo gira lá fora, pessoas se movem em ritmos que desconheço...
e eu, do lado de dentro, encosto as mãos no vidro, incapaz de atravessar.
O que mais machuca não é a distância —
é a falta de sentimento, tão rara, tão esquecida.
E, ainda assim, existe dentro de mim uma força que chama para longe.
Quero ir — para onde, não sei.
Talvez para um local onde a magia ainda colore o universo em tons que não existem aqui. Onde o ar é puro, o silêncio tem melodia, e viver é sagrado — muito mais do que cumprir tarefas e colecionar objetos.
Sinto uma nostalgia funda de algo que minha essência já viveu,
uma memória que meu coração protege como um relicário.
Meu inconsciente se recusa a apagar aquilo que não deveria ter sido esquecido.
Às vezes levanto o rosto para o céu e troco olhares com as estrelas.
Elas me reconhecem.
E, no brilho que devolvem, há um aconchego antigo,
como se, por um segundo, eu regressasse à minha verdadeira morada.
Não sou contra o avanço das máquinas.
Mas sei, no íntimo, que já fomos muito mais do que elas jamais serão.
Carregávamos dons, forças, sensibilidades que hoje dormem nos cantos mais silenciosos do espírito.
Desaprendemos a usar o que sempre foi nosso.
Sinto a ausência de coisas que não sei nomear.
Saudade de pessoas que talvez nunca tenham caminhado neste plano.
E quando o déjà-vu me toca —
num filme de época, numa ruína que respira histórias,
numa trilha onde a natureza fala —
eu reconheço esse toque como quem reencontra uma parte perdida de si mesma.
Sigo procurando meu território —
um lugar que parece viver entre o passado e o indizível,
talvez numa dobra do tempo,
onde ainda sou inteira.
Escrevo este texto como quem lança uma garrafa ao mar.
Talvez existam outros viajantes desse mesmo mundo invisível.
Talvez você, que lê, também carregue essa memória de casa —
uma casa que não aparece em mapas,
mas que o sentir reconhece e insiste em reencontrar.

@rschumaher

Um Beijo na Eternidade

No silêncio ensurdecedor, ela dorme com Morfeu. O amanhã lhe estende os braços, mas ela resiste à realidade do dia seguinte. Apaga a meia-luz em que noite e dia se fundem e mergulha incessantemente no passado.

A campainha toca. Ela atende à porta. Os olhos sem luz do visitante vislumbram além do véu de Ísis. O mito estende a mão para ela, que se deixa levar, presa no cumprimento. Caminham alguns passos até o terraço. Ela avista Pégaso e permite que sua liberdade voe. O poeta segura firmemente a rédea de ouro enquanto Helena, com o coração ardente, protege suas costas. Juntos, circulam Gaia, que pulsa no firmamento, e presenciam do alto Poseidon abençoando os mares e oceanos.

Agora, em terra firme, o grego a abandona na porta do magnífico templo. Ela sobe os degraus, sente a rigidez da pedra sob seus pés descalços. Atravessa o pórtico e entra majestosamente. Ela desfila elegância entre as vinte e quatro colunas gigantescas que abrigam o trono de Zeus. A maravilha do mundo antigo tem o corpo esculpido em marfim e ébano. A autoridade da visitante arranca um olhar frio e semiprecioso do deus, que a convida para participar da festa que acontece no salão.

Apolo, um dos filhos do anfitrião, recita uma poesia, e ela fica fascinada com a perfeição de sua anatomia. Ela fala, e sua voz contagia os convidados, que percebem que a beleza física dele é insignificante diante da sabedoria dela. O poeta tenta cativar sua atenção e lhe oferece uma bebida. Quem serve é o irmão Dionísio, que, fascinado por ela, revela, num beijo, que sua língua possui sabor de vinho. Na intimidade, ele lhe pede para ser chamado de Baco, já que dividem a mesma taça.

Disfarçada de fragilidade, ela caminha com suavidade. Tenta ocupar sua visão em todos os espaços. Olha para cima e observa a gigantesca cúpula amarela que coroa a morada dos deuses e presenteia o edifício com movimento celeste. Ela fecha os olhos e é invadida pelo jorro de luz abundante que desce do interior da abóbada, sustentada por oito pilares, e que traz, de surpresa, Eros apoiado em um deles. Ela percebe que o cupido tenta evitar seus olhos, então se aproxima o suficiente para que ele sinta o perfume do querer que exala de sua pele. Ele não resiste à sedutora fragrância, que propositalmente foge. Ingenuamente, ele a persegue até o jardim.

Junto ao lago de nenúfares, um rapaz está parado. A água cristalina reflete sua figura. Eros possui Helena, mergulha na sua fonte de prazer, penetra as pétalas do seu desejo. Narciso não se dá conta da magia do amor entre as duas criaturas e permanece solitário, perdido de paixão pela sua imagem refletida no espelho.

Ela deixa o Panteão, abrigado pelos matizes coloridos de seus aposentos, enquanto os deuses do Olimpo desfilam seus mistérios e belezas.

Na calçada, ela avista Tânatos e, assustada com sua fisionomia metálica e seu coração de ferro, sente o cheiro de morte que paira no ar. Foge apressada, pressente que ele tenta guiar sua alma para outros mundos.

O banquete celestial se dissolve em sobras e, quando Helena se dá conta, seus passos ecoam em corredores de pedra. As galerias se curvam em círculos secretos, à espera de serem decifrados. Ela vê o rastro e teme o eco de um bramido desolado. O monstruoso ser com corpo de homem e cabeça de touro habita o labirinto de sua mente. Ela desenrola o novelo do pensamento e coloca na linha o bravo Teseu, que mata a fera que existe dentro dela.

Na rua da Era do Bronze, ela ouve tiros e se esconde atrás das muralhas. Alguém passa e a carrega num abraço. O ventre de madeira abriga soldados. O coração da espartana saltita dentro do corpo inventado. Ela vaga pelas ruas de Troia enquanto é raptada por Páris. Agora, está dividida entre os beijos do sequestrador e a saudade do bruto e doce Menelau.

O rei vem ao seu encontro e, na fantasia épica, ela tem sangue da cor do Egeu. Juntos, partem sob o calor vermelho das labaredas que envolvem a cidade e começam a aquecer seu quarto.

O espírito dela sente que a viagem mitológica está prestes a terminar, então, além do limite de sua ousadia, dribla Cronos e retorna no tempo. Entra no Coliseu dirigindo uma biga que chama a atenção do felino que está na arena. O grito dos gladiadores apavora a urbe cristã. O imperador vem até ela e dá um beijo quente em seus lábios. Ela sente o cheiro da manhã fresca e envolve Nero com os braços enquanto esboça um sorriso adormecido.

O marido olha para Helena e fecha as cortinas do dia, enquanto cuida para que o lençol lhe proteja o sono. Cuidadosamente, tira o livro das mãos da esposa e o deposita na cabeceira. Ela beija em sonho, e seus lábios tocam o papel histórico, onde dormem mitos e lendas que se equilibram entre o sagrado e o profano.

Ele sai silenciosamente, enquanto Helena vive na Ilíada e continua sua Odisseia.

@rschumaher

O Espelho de Pandora

Não temas o que libertas — o que retorna é apenas aquilo que está pronto para ser compreendido.
Como todas as lendas, também esta tenta traduzir o que escapa à razão — aquilo que mora entre o mistério e a ignorância.
Mas e se Pandora não tivesse aberto a caixa?
Teríamos sido poupados da dor, da solidão e dos desvios do espírito?
Ou, sem os males, teríamos perdido também o impulso de nos compreender?

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O céu rugia como se antigos deuses despertassem em suas nuvens.
O vento uivava, trazendo a memória de Zeus e dos Titãs — um sopro quente que abria fendas entre galáxias.
Prometeu, porém, caminhava nas entrelinhas do ar, lembrando que todo fogo roubado é também um convite à consciência humana.
A tarde exalava o perfume de flores que jamais existiram neste século — fragrâncias vindas de um jardim desaparecido, onde as primeiras sacerdotisas dançavam com a lua.
Entre esses aromas, uma voz ergueu-se como eco de uma profecia esquecida:

— Eu não sou culpa. Sou o dom divino de ver o invisível.

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Na Grécia, uma pequena vila adormecida parecia um relicário de eras.
Uma prosaica rua escondia uma loja de antiguidades; o silêncio guardava mais que peças — sepultava pactos, segredos, invocações e presságios.
Quando a porta rangeu, a energia se adensou.
Um corvo cruzou o teto como mensageiro das antigas Moiras, anunciando que os fios do destino seriam tocados.
A moça entrou acompanhada do abutre — o guardião ancestral das passagens, incompreendido pelos séculos, mas reverenciado pelas pitonisas que sabiam ler em seu voo, o sinal do recomeço.
A forasteira viera para dizer que é impossível prender a alma da mulher, mesmo que em um vaso de ouro, envolto em papéis falsos e rótulos de mentiras.
Seus olhos buscavam o objeto que trazia seu nome — aquele que atravessara a história usando o medo como ferrolho para esconder a verdade.
Tateou prateleiras e paredes usando a psicometria.
Leu, com o terceiro olho, símbolos ocultos.
Lá fora, a tempestade batia contra as vidraças como se quisesse amedrontar quem ousa vislumbrar além da moldura.
A neve caía pesada, deixando tudo igual, branco, sem referência — apenas para testar a ousadia dos que não temem buscar pensamentos próprios.
Então o relógio badalou.
Não marcava horas, mas a passagem entre universos.
E, segura de si, ela cruzou o lusco-fusco e encontrou um velho baú.
A fechadura ruiu como se reconhecesse sua dona.
Dentro, repousava a ânfora — o coração adormecido do próprio mito.
Pandora se aproxima da caixa — aquela onde, um dia, disseram que armazenava inveja, crueldade, fome e desespero.
Passa os dedos sobre a tampa, como quem toca o sagrado.
Abre-a com delicadeza, afastando o fundo falso e o veludo vermelho.
E então vê.
Não há monstros.
Não há sombras.
Há apenas um espelho.
E, sem temor, ela se vê por inteira.
No reflexo, reconhece a si e a todas as mulheres que existiram antes e depois dela.
Revela ao mundo que o feminino nunca foi causa da discórdia,
mas o fio que tece a consciência do amor.
E, sob o cristal, como um sussurro guardado por milênios, repousa aquilo que jamais deveria ter sido aprisionado: a esperança — ainda viva, ainda pulsante.
Ela estava de volta não para apagar o passado, mas para ressignificar o que chamaram de maldição.
E maldição foi ela ter acreditado que a mulher não pode olhar além dos limites impostos a ela.
Porque, um dia, quando ela abriu aquela caixa, ela não sabia quem era. Não conhecia sua força.
Agora, porém, voltava para refazer o gesto — não por curiosidade, mas por consciência.

CAPÍTULO - IV

🌿 Maravilha Antiga – Jardins Suspensos da Babilônia (Iraque)
O vento sopra. Um aroma intenso de verde invade a passarela.
Em meio a águas artificiais, palmeiras e flores exóticas,
os Jardins Suspensos surgem como canteiros suntuosos.
Construídos — dizem — pelo rei Nabucodonosor II
para matar a saudade da esposa Amitis, que sonhava com montanhas e florestas.
A vegetação então sussurra ao vento:
— Ninguém sabe onde exatamente existimos.
— Alguns até duvidam da nossa existência.
Uma árvore imensa declara:
— Somos o paraíso de namoros que virou lenda.
E a lenda... vira maravilha. 💚
Ele se desfaz como miragem em alto mar, deixando os arqueólogos com o olhar perdido entre a realidade e a ilusão.

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🏛️ Maravilha Moderna – Petra (Jordânia)
As luzes mudam de cor — tons rosados revelam paredes esculpidas diretamente na rocha. Exibe um sistema de canalização de água desafiador para sua época.
Petra desfila, imponente como o deserto e silenciosa como segredos milenares.
Capital dos nabateus, guardiã de rotas comerciais,
seu olhar traz de volta os Jardins com admiração e serenidade:
— Querido, você vive no imaginário.
Eu… sobrevivo no silêncio das pedras.
Os Jardins retrucam, brilhando como visão elegante:
— E quem disse que existir é apenas ocupar um lugar físico?
A cidade rosa baila diante do pano de fundo e canta:
— Você representa o que o coração quer lembrar.
Eu… o que o mundo tenta esquecer e não consegue.
E por um instante raro, os dois se admiram.
Com olhar babilônico, ele sussurra:
— Sua cor é linda!
Petra fica vermelha e sorri:
— Confesso que seu perfume me atrai.
Os mais enigmáticos.
Os mais poéticos.
As mais inesquecíveis.
Os convidados assoviam, aplaudem e se desdobram tentando alcançar as celebridades que seduzem e brincam com as eras.

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🎭 Encerramento do Desfile
As quatorze maravilhas se alinham.
O palco treme. O mundo prende a respiração.
As luzes do anfiteatro da História oscilam.
O som do Universo é ampliado.
Uma voz divina ecoa:
— O que torna alguém uma maravilha
não é como foi feito…
mas como continua inspirando.
Os aplausos sacodem a eternidade.
A presença estabelece o que o Chronos não consegue apagar.

@rschumaher

CAPÍTULO - III

💔 Maravilha Antiga – Mausoléu de Halicarnasso (Turquia)
A luz baixa, e o clima fica romântico e trágico se entrelaçam.
Surge o Mausoléu, com o coração arquitetado.
Erguido para homenagear Mausolo, o rei da Cária —
uma obra do amor de Artemísia, sua esposa.
Tem pilares, esculturas e uma pirâmide no topo:
mistura de estilos gregos, egípcios e lícios — “arquitetura fusão” antes de virar moda.
Ele suspira:
— Fui construído pela saudade.
E pela dor de uma união que nem a morte separou…
A audiência suspira.
Finalmente alguém sensível!
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🤍 Maravilha Moderna – Taj Mahal (Índia)
E então, a porta se abre para… o maior romance em mármore já vivido.
Erguido pelo imperador Shah Jahan para sua amada Mumtaz Mahal.
Simetria perfeita, cristais semipreciosos, reflexos de lua no rio Yamuna…
O Taj Mahal avança entre seus quatro minaretes:
— Amor também me ergueu.
Mas para lembrar que a saudade pode ser bela como lápis-lazúli.
— Sou poema, sou lágrima, sou cúpula costurada com fios de ouro.
Eles trocam um olhar cúmplice.
O Mausoléu fecha os braços em colunas e pergunta:
— Copiou minha ideia de luto luxuoso?
Antes de você, quem chorava em mineral branco era eu!
O Taj responde com charme:
— Halicarnasso, por favor… sua beleza inspirou a minha.
Mas convenhamos: eu sou a versão de luxo.
O Mausoléu encara o destino em ruínas e conclui:
— O amor verdadeiro sobreviveu. A paixão de uma Artemísia me ergueu e você foi construído em memória a joia mais rara de um imperador. Permanecemos eternos.
Os espectadores se emocionam.
Até Zeus enxuga uma chispa discretamente.
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🗿 Maravilha Antiga – Colosso de Rodes (Grécia)
Música épica ecoa.
A estátua de trinta e dois metros de altura, feita de bronze — um super-herói da Antiguidade — entra. Ainda com o olhar que guarda o porto, ele caminha com passos pesados.
O deus grego diz:
— Eu sou o protetor das navegações. Titã, deus do Sol.
Primeiro “supercolosso” que o mundo já viu!
Eu vislumbro a grandeza de Rodes. Sob meus pés, o Egeu pede passagem.
Um terremoto me derrubou do pedestal.
Os paparazzi antigos ficaram traumatizados com o meu tombo colossal.
O auditório faz reverência imediata.
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🏛️ Maravilha Moderna – Coliseu (Itália)
Rugidos de feras ecoam. Ele entra.
Eis então a maior arena de gladiadores que Roma já ergueu:
cinquenta mil espectadores, batalhas, espetáculos, um mundo inteiro gritando “Ave!”.
O Coliseu observa o colega grego:
— Me desculpe, mas… ser “colosso” não é só altura.
— É aguentar o peso da história sem cair na primeira trepidação.
O Colosso cruza os braços de bronze:
— Querido, você faz o mundo acreditar que tapas e leões são entretenimento saudável…
O Coliseu responde orgulhoso:
— Espetáculo é espetáculo.
E eu ainda sou o cartão-postal mais clicado do nosso continente.
O Colosso dá uma piscadela metálica:
— Ok… você é grande.
— Mas “colosso”, só eu.
A plateia vai ao delírio.
O narrador quase precisa intervir com escudos e calmantes homéricos.
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O desfile continua no Capítulo IV

CAPÍTULO - II

⚡ Maravilha Antiga – Estátua de Zeus (Grécia)
Um estrondo ecoa como trovão.
As nuvens se abrem feito cortinas — e surge o rei do Olimpo.
Sentado no trono com autoridade divina: doze metros de puro ouro, ébano e glória.
Na mão direita, a vitória; na esquerda, o cetro dos deuses.
Construída por Fídias, para lembrar aos mortais que os seres supremos mandam no jogo.
Zeus olha para as Sete jovens, ergue uma sobrancelha de marfim e diz:
— Moderninhos, vocês têm selfies demais e reverência de menos.
Um raio cai no cenário.
Silêncio absoluto.
A estátua cintila entre gemas preciosas.
Ninguém ousa responder.
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🏔️ Maravilha Moderna – Machu Picchu (Peru)
Ela surge como profecia nascida de montanha, silenciosa e sagrada:
Uma cidade inteira construída a quase dois mil e quatrocentos metros de altura, encaixando rochas com tanta precisão que nem uma folha de papel passa entre elas.
Machu Picchu ergue o que seria sua “voz” ancestral:
— Grande Zeus, não precisa exagerar nos efeitos especiais.
— No meu período, poder era silêncio, altitude e… estratégia.
Zeus rebate:
— Altitude? Eu moro no Olimpo, lembra?
Machu Picchu, tranquila como uma lhama sábia, responde apenas com existência — sólida e eterna.
Mas a plateia aplaude a engenharia da civilização inca.
E Zeus, mesmo contrariado, aceita: os Andes também têm suas divindades.
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🌙 Maravilha Antiga – Templo de Ártemis (Turquia)
Ele chega cercado de cento e vinte e sete colunas — como um exército de mármore.
É tão grandioso que dizem ter sido reconstruído três vezes, renascendo após desastres.
O Templo cede a palavra à deusa da caça, que fala:
— Eu era museu e galeria de arte num só corpo.
Ela lança uma flecha imaginária para o teto, só por glamour. O tecido cósmico se rasga e estrelas caem, bordando o mar.
Ártemis retorna ao monumento, que é ovacionado, e exala fragrâncias de flores noturnas que deixam o público enfeitiçado.
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🐍 Maravilha Moderna – Chichén Itzá (México)
A música muda — tambores maias tocam o ritmo do tzolkin.
Surge Kukulkán, pirâmide com escadarias alinhadas ao Sol.
A serpente de luz do equinócio toma forma.
Chichén Itzá cumprimenta com elegância:
— Saudações, Ártemis. Vejo que seu templo era famoso pela forma.
— O meu… pela transformação.
Ártemis responde com sorriso de predadora:
— Meu querido, rituais sob a lua eu inventei.
— Mas confesso que sua serpente é poesia que desce degraus.
Um encantamento paira no ar. Uma coruja pia para quebrar o feitiço.
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O desfile continua no Capítulo III

CAPÍTULO - I

🌿 Mensagem da Autora
Escrevi este texto movida por um amor antigo — o amor pela História.
Desde sempre, ela me fascina. Não apenas pelos fatos ou pelos nomes,
mas pelas vozes que ainda ecoam em cada pedra, em cada ruína, em cada sonho humano que ousou existir.
Desejo que, ao ler estas palavras, você também sinta um pouco dessa vibração.
Que perceba que a História não vive apenas nos livros,
mas no coração de quem ainda se emociona diante da beleza do que fomos —
e do que podemos voltar a ser.
Não quero ensinar. Quero lembrar.
Quero que você caminhe comigo entre as Maravilhas do Mundo Antigo
e, por um instante, perceba que nada foi realmente perdido.
Tudo ainda vive — dentro de nós.

🌿 Para os que amam a História,
👑 o passado se veste de gala
🎭 e o tempo aplaude de pé —
um encontro repleto de humor, brilho e reflexão.

O Desfile das Maravilhas
Quando a História volta aos holofotes — deuses e mortais descobrem que nem o tempo apaga o que é sublime.

A História, inquieta ao perceber que os humanos já quase não se lembram de suas próprias origens, decide realizar um encontro grandioso:
As Sete Maravilhas do Mundo Antigo frente a frente com as Celebridades do Mundo Moderno.
O encontro épico está repleto de egos, mistérios e muita pose.
O local escolhido: um centro de convenções imaginário em pleno Atlântico, onde ondas batem como aplausos e drones projetam lembranças de séculos atrás.
Somente os nomes mais influentes foram convidados: historiadores, artistas, arqueólogos, pensadores, governantes…
Atores norte-americanos conduzem a noite — afinal, amam espetáculos que transformam em cenas de Hollywood.
As Maravilhas Antigas cruzam o tapete vermelho como quem traz consigo o pó da idade.
As Modernas sussurram, com certo desdém:
— Quem ainda lembra desses monumentos velhos de pedra?
Ofendidas, as Antigas erguem suas colunas e respondem:
— A humanidade vive da memória. E nós somos memória.
O público silencia.
Os refletores se acendem.
O desfile do século XXI começa.

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⛰️ Maravilha Antiga – Grande Pirâmide de Gizé (Egito)
Ela surge com a elegância de quem reina sozinha por mais de quatro mil e quinhentos anos.
O mestre de cerimônias anuncia:
Única sobrevivente das Sete Maravilhas Antigas!
Símbolo do Faraó Quéops!
Cento e quarenta e seis metros quando jovem — quase sem rugas!
Guardiã de enigmas, astros e espíritos!
A Pirâmide desliza como supermodelo de granito:
— Não envelheci… apenas me petrifiquei com estilo.
O público aplaude. Até os drones reverenciam.

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🧱 Maravilha Moderna – Grande Muralha (China)
Ela se estende por quilômetros, ondulando como serpente da Terra:
— Por favor, piramidinha… aqui chega a mais ilustre e longa do planeta.
A Pirâmide revira seus blocos e responde:
— Extensão não define grandeza, querida.
A Muralha rebate:
— Melhor comprida que saqueada por milênios.
Risos. A Pirâmide tosse de forma milenar, soltando um grão de areia:
— Magoei.
Os historiadores vibram. Os fotógrafos disparam flashes. E o evento prossegue.
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🗼 Maravilha Antiga – Farol de Alexandria (Egito)
Um hieróglifo plasmado de luz e bronze se materializa.
Três andares que antes guiavam navios e sonhos.
Sentinela da Biblioteca de Alexandria e guia dos mares.
O personagem avança na passarela e diz:
— Eu era o farol que iluminava destinos, o wi-fi marítimo antes de qualquer bússola.
Ele faz movimentos circulares; seu ápice de espelho reflete a energia solar e ofusca os presentes, que se curvam diante do seu brilho.
Os artistas aplaudem.
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✝️ Maravilha Moderna – Cristo Redentor (Brasil)
Acordes de bossa nova trazem harmonia.
Ele surge com trinta e oito metros de braços abertos, abraçando o mundo do alto do Corcovado.
Construído em pedra-sabão, símbolo da fé e da paz.
Sorri com serenidade e anuncia:
— Meu amigo Farol… eu também guio.
Mas guio corações.
O Farol pisca sua luz antiga:
— E quando um navio se perde? Você abre mais os braços?
Cristo sorri com calma celestial:
— Eu confio na fé do marinheiro.
A plateia dá um “ohhhh!”.
O Redentor deixa a passarela. As pessoas ficam em clima de oração.
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O desfile continua no Capítulo II

O Riacho que Desejava ser Mar

Mais que opinião alheia, importa a verdade que você carrega de si.

Ele nascia no alto da serra, entre árvores frondosas, com uma vista deslumbrante. Deslizava pelas fendas feito um véu de noiva: leve, sereno, quase etéreo. Os animais que habitavam aquele lugar o observavam e murmuravam:

— Ele é estreito, raso… suas cachoeiras não têm cor. Nada se compara ao mar, vasto, profundo, da cor do céu.

O riacho, de tanto ouvir, começou a acreditar. Cada vez que olhava lá do alto, sentia-se pequeno, insignificante. Afinal, era apenas um fio de prata, e o rival, imenso, parecia ter todo o poder do mundo.

Ele observava os navios cruzando o tapete azul e se entristecia ainda mais. Queria ser gigante, abrigar tubarões, ser palco das acrobacias das baleias, berço de pérolas. Em suas piscinas só nadavam peixinhos, que refletiam sua pequenez. Mas o desejo de crescer era intenso. Sonhava em encontrar aquele que lhe causava inveja e perguntar-lhe o segredo da grandeza.

De tanto desejar, a força de seus pensamentos provocou uma tempestade em seu próprio abrigo. Rochas enormes rolaram da montanha em fúria e caíram lá embaixo com estrondo. Ignorando o desastre que havia provocado, ficou orgulhoso: se as pedras podiam descer, ele também podia. Então, deixou-se levar pela chuva torrencial, esticou seus braços fluentes e deslizou até a praia.

Ao chegar à areia, o sol era intenso e seu líquido cristalino se turvou, misturado à terra, à poluição e à pressa. Desesperado, correu em direção ao sonhado arquétipo. Uma onda veio ao seu encontro e o envolveu num abraço firme e salgado. O rio, assustado, se deixou levar. Misturou-se à maré profunda, sentiu o gosto do sal, das embarcações, a densidade do oceano, o poder que antes lhe parecia inalcançável.

Então ouviu pessoas comentando sobre sua beleza, sobre a delicadeza de sua bruma multicolorida, sobre a importância de suas águas cristalinas. Olhou para cima e sentiu vergonha dos sentimentos que carregava dentro de si. Saudade da origem, do silêncio, do verde da serra, das flores, da pureza de sua nascente.

E foi assim que descobriu seu valor: cada um tem sua medida, seu brilho. Ele era doce, essencial, único. E sua beleza, diferente da do mar, era igualmente grandiosa.

Infiltrou-se no solo o mais fundo que pôde, aconchegou-se num lençol freático e se deixou levar de volta ao seu leito no topo da colina, onde vive até hoje, amigo de todos os seres da floresta, mas sem permitir que a opinião alheia interfira em sua autoestima. Havia aprendido: ignorava o que pensavam sobre ele.

Agora sabia seu valor.

Separados pela Ilusão

Estava atrasada. O táxi cortava as ruas como se fugisse de algo — talvez de mim. Eu queria partir. Outro país, outro idioma, outro fuso. Qualquer coisa que me desse a ilusão de começar de novo. Na bagagem, além das roupas e dos documentos, levava uma dor que ainda latejava fundo: um romance que não deu certo.

Quando o avião decolou, senti um aperto estranho. Não era medo de altura, mas de não conseguir ir embora. A cidade encolhia sob as nuvens e, por um instante, senti alívio. Achava que estava escapando. Mas bastou olhar pela janela: tudo diminuía — casas, ruas, memórias — exceto o amor.

Esse crescia, como se a longitude aumentasse aquilo que eu queria enterrar.

Lá embaixo, a paisagem se desenrolava como um mapa vivo. Rios e lagos uniam lugares, campos, florestas. E pensei: talvez até o sofrimento seja uma forma de ligação. Dentro da aeronave, línguas diferentes se misturavam — português, inglês, espanhol. Pessoas distintas, destinos variados, cruzando as mesmas nuvens, respirando o mesmo ar pressurizado. A diferença era só a linguagem porque, no silêncio, no gesto, no olhar, éramos iguais.

Pedi um espumante. Brindei sozinha.

À tentativa de ignorar o sentimento.

À fantasia da distância como cura.

O jantar veio e, com ele, pensamentos:

Quem plantou esse trigo?

Quem embalou esse molho?

Tudo conectado — do campo ao prato, da terra ao céu.

Anoiteceu. O horizonte ficou escuro e salpicado de estrelas. Tecido cósmico. Tapeçaria divina. Onde estaria a aeronave agora? Em que país e em que tempo? E, mais do que isso, quem foi que decidiu dividir o globo em pedaços, como se fosse um quebra-cabeça, quando, na verdade, tudo sempre foi uma coisa só?

Olhei para a tela que mostrava o avião cingindo o espaço — uma animação boba, um ícone flutuando sobre tons de azul profundo. E foi ali, naquela representação simplificada do planeta, que algo dentro de mim se expandiu: o universo não tem demarcação. A vida inteira estamos tentando construir muros, quando, na verdade, o mundo é feito de pontes.

Por mais que o ser humano se esforce para separar, rotular, disputar e guerrear — por solo, poder, religião, ideias ou por amor — no fim das contas, nada disso importa. Estamos todos ligados. Por memória, por afeto, por ausência.

O mesmo mar que banha um país atravessa também outro. É a mesma água, em movimento, que abraça territórios que se dizem inimigos. As fronteiras são invenções humanas, linhas imaginárias traçadas por medo. Não há separação, apenas continuidade. Somos, talvez, peças do Todo, espalhadas por um cosmo imenso, misterioso e em evolução.

Talvez seja isso que chamam de vida: um eterno ir e vir, tentando costurar pedaços nossos espalhados pelo mundo. Talvez amar seja justamente reconhecer que nada está realmente distante. Que aquilo que dói, permanece. Que aquilo que é verdadeiro, encontra caminho.

Respirei fundo e fechei os olhos. Lá fora, o oceano continuava a se mover, indiferente às divisas. Aqui dentro, meu coração também — insistindo em se lembrar do que importa.

Porque, no fim, percebi que eu não estava fugindo de uma paixão.

Eu estava voltando para mim.

E quando estamos bem conosco… nunca estamos sozinhos.

@rschumaher

🍎 O Espírito da Big Apple
Um conto sobre personalidade, propósito e o desejo de ir além do que esperam de nós.
Afinal, há quem prefira ser escolhido — e há quem ouse escolher.

Dizem que, certa vez, em um pomar distante, nasceu um fruto diferente.
Trazia em si uma inquietude — uma vontade de ir além das raízes.
Desde pequena, sentia que a vida podia ser mais do que um simples pote de geleia.
Ela não queria amadurecer apenas para cair. Queria compreender o céu.
Apesar de ter nascido da mesma macieira, nunca se sentiu somente parte dela.
Enquanto as irmãs se vangloriavam da aparência da casca e da doçura da polpa, ela se perdia observando as borboletas, encantada com a possibilidade de um dia poder voar também.
— Sonhadora! — diziam. — Em vez de conversar com insetos, devia se preocupar em sobressair para que suas sementes sejam escolhidas na próxima safra!
Mas ela não queria ser escolhida. Queria escolher.
O tempo passou, e fez amizade com abelhas, joaninhas e até com algumas criaturas consideradas pragas.
Assim, o quintal passou a vibrar em harmonia — e os parasitas, sem sintonia com aquela vibração, buscaram outras plantações para habitar.
O lugar floresceu. Então, o mundo notou.
Um dia, chegaram homens com câmeras e microfones, tentando capturar o mistério daquela fazenda.
Ela pressentiu que algo sagrado estava para acontecer.
No instante em que o jornalista ergueu a lente, o panapanã coloriu o ar, e o sol rasgou as nuvens, iluminando seu galho.
Uma pomba branca pousou sobre ela — guardiã do instante.
E brilhou com uma intensidade jamais vista — como se o céu tivesse se inclinado para tocá-la.
A imagem correu o universo.
Símbolo do amor e da beleza, estampou capas de revistas, apareceu em comerciais e inspirou artistas.
Logo, os prêmios mais cobiçados da cidade — especialmente no mundo das corridas de cavalos — começaram a ser apelidados de “The Big Apple”, por causa do encanto e da grandeza daquele pomo vermelho.
O termo ganhou o coração dos nova-iorquinos e, mais tarde, tornou-se símbolo da metrópole que nunca dorme.
Desde então, dizem que o espírito da maçã vive em Nova York.
Esconde-se nas luzes dos arranha-céus, entre as árvores do Central Park e nas águas que cruzam o Hudson, no murmúrio das multidões que não param.
Porque a cidade, como ela, aprendeu a não se conformar com o cesto.
Aprendeu a brilhar.

@rschumaher

O Homem do Parque

Fui demitido depois de trinta anos trabalhando como almoxarife.

O chefe alegou que a empresa precisava “renovar o quadro” de colaboradores. Bonita forma de dizer que eu já não servia mais.

Estranho como o ser humano é, às vezes, tratado como uma peça gasta, sem conserto — um objeto que perdeu a utilidade.

Recolhi meus poucos pertences das gavetas e, enquanto caminhava até o portão, senti o peso leve de quem não carrega mais crachá, mas a estranheza de quem perdeu o chão.

Se meu corpo estava cansado, minha mente nunca estivera tão desperta.

Saí sem pressa.

Os passos, antes longos e céleres, tornaram-se lentos, como se eu redescobrisse o ritmo das horas.

Ao atravessar a rua, um som me chamou a atenção — o canto de um sabiá.

Foi então que reparei em um parque do outro lado da rua, algo que sempre estivera ali. Talvez a rotina acelerada tivesse me cegado.

Decidi adiar a volta para casa. Afinal, eu tinha o dia inteiro livre.

Entrei no bosque, curioso. O ar fresco tocou meu rosto, convidando a ficar.

As árvores altas entrelaçavam galhos sobre mim, formando uma catedral verde.

Sentei num banco. Admirei os patos. Me encantei com as flores dançando nas margens do lago.

A paisagem respirava, mas era ignorada.

Pessoas passavam correndo, com fones nos ouvidos, alheias à canção dos pássaros.

Mães empurravam carrinhos de bebê sem notar o sorriso dos filhos — presas às telas luminosas dos celulares.

Reconheci semblantes cansados, olhares apagados, corações perdidos...

Ali confirmei o que sempre soube: a idade de uma pessoa não se mede pelo tempo, mas pela luz que brilha na alma.

Dialoguei com idosos que ainda não sabiam que a existência se torna mais serena quando aceitamos e aprendemos com as diferenças.

Acredito que não estamos aqui a passeio. Precisamos dar nosso recado ao mundo, deixar marcas em gestos fraternos — e, quando fazemos isso, a trajetória ganha cor e significado.

A bagagem que levamos ao partir não é material; quanto mais leve a mala, mais suave a travessia.

A vida é didática — às vezes coloca obstáculos para que compreendamos o sentido de cada desafio.

E sorrio — porque ocasionalmente recebemos sinais cifrados, que podem vir pelo canto do sabiá.

@rschumaher

Doçuras ou Travessuras

No dia 31 de outubro, algo mágico acontece: o véu que cobre os mundos fica mais transparente!

Kundo, o duende da sabedoria, florescia de alegria.

Ele queria provar que o medo é uma forma de controle disfarçada.

Pelo Cosmos, criaturas fantásticas bailavam entre varinhas de condão, caldeirões fumegantes, poções mágicas e caveiras risonhas — e entre elas estava Mafalda, uma bruxinha de seis anos, com vestido púrpura e olhos ansiosos que faiscavam como estrelas.

De repente, um vento brincalhão de Kundo arrastou todos para o outro lado do véu — direto para uma festa na Terra!

A noite mágica já encantava a Vila dos Despertos, e a celebração de Halloween prometia surpresas assombradas.

A fogueira estalava com chamas atrevidas, e abóboras sorridentes iluminavam mesas repletas de doces em forma de morcegos, aranhas e monstrinhos coloridos.

Bruxas em vassouras deslizavam pelo ar, fadas cintilavam como arco-íris, fantasmas atravessavam paredes, zumbis tocavam músicas engraçadas, e múmias dançavam, sacudindo seus esqueletos em ritmo maluco — animando e convidando todos a entrar na roda.

Mafalda corria de mãos dadas com Duda, um garoto humano.

Eles riam e pediam doçuras em troca de travessuras.

Fantasmas zombeteiros atravessavam paredes, fazendo os humanos rir e aplaudir.

O olhar não julgava, e o impossível era verdade.

Era a lógica zombando das certezas.

O encantamento não exigia explicação — apenas abria espaço para que o mistério florescesse, e a magia surgisse.

O possível, disfarçado de impossível, brincava, se escondia e só se revelava para quem acreditava nele e lhe dava asas.

Então, Kundo subiu no palco com uma bola de cristal nas mãos.

— Agora vocês vão ver a verdade! — anunciou.

E o sorriso se perdeu diante da dúvida sobre o que viria a seguir.

E todos viram.

De um lado, humanos.

Do outro, criaturas fantásticas.

Por um instante, houve pânico.

Gritos.

Silêncio.

Mafalda e Duda olharam assustados.

Mas a inocência não compreendeu o porquê da confusão!

Continuaram de mãos dadas e começaram a rir.

E, aos poucos, o medo de todos se quebrou como vidro.

O horror não existia.

Era só brincadeira.

Kundo ergueu o véu, e a noite seguiu encantada, abrindo espaço para mais festejos.

No dia seguinte, todos os santos seriam lembrados.

E, logo depois, em 2 de novembro, flores e velas iluminariam a memória dos que nunca se vão.

Quando o sol nasceu, o feitiço se desfez.

As máscaras voltaram a cobrir rostos.

Mas, na Vila dos Despertos, ninguém esqueceu: o medo nada mais era que ignorância.

E todos — humanos, bruxas, fadas, fantasmas e duendes — pertenciam à mesma dança.

@rschumaher

O Chamado da Samotrácia

Ali dormem objetos antigos, obras de arte, mitos e muita história.
Caminho entre as alas do museu como quem atravessa gerações —
cada sala é um portal, cada vitrine um eco do que já foi vida.
Na maioria delas, o ar é denso, de séculos.
Os sarcófagos, expostos como joias raras, guardam o silêncio de civilizações que insistem em não partir.

Entre os artistas mais consagrados estão:
Michelangelo, que toca o divino com as mãos;
Da Vinci, que desafia um sorriso enigmático;
e Caravaggio, que captura sentimentos dançando entre a claridade e a escuridão profunda.

Sinto um chamado estranho que não identifico.
Meu coração me conduz à escadaria Daru.
Com cautela, subo os degraus, temendo acordar os espectros que vigiam os destroços da Grécia antiga.
E ali, no topo monumental, reina uma deusa alada — imóvel e viva.
Ela atrai a multidão que caminha cega, fascinada por seu brilho.

Como quem se aproxima de um altar,
paro diante dela, e um arrepio percorre meu corpo.
O mármore de Paros respira e pulsa.
A figura imponente cativa olhares e admiração, mesmo mutilada.
As asas, abertas ao sopro invisível do mar, ainda preso em suas dobras.
Ela não foi esculpida apenas em pedra —
foi moldada em sonhos, desejos e tempos suspensos.

A imagem transcende.
Sua essência flutua entre matéria e éter.
Com um pé na terra e outro no infinito,
sua envergadura triunfal abre águas invisíveis.

O vestido branco guarda o sal do criador.
Da proa de um navio imaginário, ela me convida a atravessar as eras.
E, de repente, o murmúrio do Louvre se dissolve.
O relógio se detém.
Os passos ecoam, distantes, desaparecendo nas paredes de rocha.
Do alto do palco de calcário, ela vibra — e o portal se abre.

Totalmente inebriada por sua presença, aceito o convite.
Embarco.
A nave flutua, rasgando o vazio.
Ao longe, avisto a ilha de Samotrácia.
Aporto num século que se foi.

Lembranças despertam.
A areia quente abraça meus pés.
O instante traz um perfume —
reconheço mesmo antes de lembrar.
É o mesmo que senti quando te perdi.
Um frio percorre o estômago.
A dor despedaça minha alma, que vaga à deriva.

Corro.
Subo a colina e te procuro junto às ruínas do Santuário dos Grandes Deuses.
Clamo por você entre os vestígios da época,
mas encontro apenas a resposta do teu nome.
Sou parte daqueles que estão no Templo dos Mistérios Sagrados.

Ali, uma mulher alada reina completa.
Flutuando à frente do barco, a deusa olha para o azul do Egeu.
Sua mão saúda a vitória com leveza.
O pé roça suavemente a nau.
A roupa é presa pelo vento.

Desesperada, busco teu rosto entre os corpos caídos no chão.
Grito. Driblo a guerra. Enfrento os soldados romanos.
Por um instante, vejo teu olhar —
mas ele se apaga, como uma estrela que decide voltar ao céu.
O sangue mancha minha pele.
Registra medo e perda do amor em minha essência.

A natureza completa seus ciclos.
A tempestade soterra tudo.
Minha fé e minha paixão repousam submersas.
A morte chega — e me leva,
para que eu possa surgir novamente.

Um lampejo me traz de volta ao museu.
Agora eu vejo: Nike, sem mãos.
Alcança o presente com a mesma grandeza
com que consagrou a vitória no passado.
Sem olhos, mas capaz de iluminar — de transformar Paris em cidade-luz.

Despeço-me do Louvre
Mergulho na noite.
Ainda tento encontrar você em qualquer resquício onde possa existir história —
onde o tempo, em segredo, ainda nos recorda.
Deixo para trás o peso das salas escuras, o cheiro de funeral, o ancestral fossilizado.
Levo comigo a saudade daquele dia — teu beijo,
e o sopro invisível da Samotrácia.

@rschumaher

O Livro que Você Escreve Todos os Dias

Dizem que, quando nascemos, um livro se abre no universo. As primeiras frases são escritas por mãos invisíveis — talvez o destino, talvez o acaso. Mas o restante… ah, o restante pertence apenas a nós.

Você sempre soube disso, mesmo sem perceber. Desde pequena, gostava de imaginar que a vida era uma grande história sendo desenhada a cada instante. E, como todo bom autor, aprendeu cedo que não existem linhas perfeitas — apenas aquelas que fazem sentido dentro do coração.

No começo, tentou seguir o roteiro que os outros sugeriam: textos previsíveis, personagens convenientes, finais seguros. Mas em algum momento percebeu que estava escrevendo uma biografia que não era a sua. Então, apagou, respirou fundo e decidiu recomeçar.

Foi assim que o gênero da sua história mudou.

Deixou de ser drama e passou a ser aventura.

Vieram os capítulos intensos — aqueles de luta, de insegurança e de noites insones. Mas também vieram as vitórias, as descobertas e o brilho de um novo amanhecer após cada tempestade. Você aprendeu que toda narrativa grandiosa precisa de emoção — e que o nome disso, no fundo, é crescimento.

O medo, esse personagem insistente, tentou roubar espaço em várias passagens. Mas você o venceu — não o eliminando, e sim convidando-o a caminhar ao seu lado, para que ele aprendesse o que é coragem.

Hoje, suas páginas estão marcadas por rabiscos e reescritas. Há trechos excluídos, parágrafos refeitos e versos que você decidiu transmutar. E é justamente isso que torna sua obra viva, autêntica e rara.

Não há nada mais mágico do que chegar ao epílogo e perceber que cada linha — até as mais doloridas — ajudou a construir uma história digna de ser lembrada.

Por isso, continue.

Não permita que ninguém escreva por você.

Seja intensa: ame, seja poesia, viva um romance.

Seja ousada — e, se for preciso, arranque páginas e recomece quantas vezes for necessário.

Seja sábia o bastante para reconhecer que só você sente o que pulsa dentro do seu próprio enredo.

E quando alguém, um dia, abrir o livro com o seu nome na capa, quero que sorria ao perceber:

essa foi uma vida que valeu ser lida.

@rschumaher

Fusão Lunar

A mulher deixa-se embalar pelo ritmo do vento que move a rede.
Observa a noite iluminada à sua frente.

A lua brinca de esconde-esconde.
Nuvens afoitas tentam apagar sua luz,
mas para ela, soberana e única, pouco importa estar em primeiro plano.

Sedutora e senhora de muitas faces,
ora se recolhe no quarto minguante, ora na fase nova.
Cresce ao longo das semanas e, finalmente, se entrega por inteiro —
plena e cheia, como nesta noite.

As duas vibram na mesma frequência; seus ciclos são um só.
Então, um intruso se aproxima. A disputa feminina paira no ar.
Ele surge de mansinho, vindo da escuridão.

O clima de paixão se adensa.
A mulher, tomada por ciúme, intui que o amor entre ele e a feiticeira vem de outras eras.
Desconfia que se encontram nas madrugadas — num namoro secreto.

A lua, desejando impressioná-lo, cintila com toda a sua intensidade.
O homem veste um manto de névoa e dança pelo gramado,
seguindo o ritmo das marés.

A mulher percebe que sua presença é ignorada.
Levanta-se e decide também entrar no palco.
Com medo de quebrar a magia daquele instante, sente a terra sob os pés e caminha lentamente.

Ele ignora sua presença e continua a bailar livremente.
Tomada por uma intensa necessidade de fazer parte daquele espetáculo,
a mulher compreende que precisa entrar em cena.

Libera seu perfume.
Seu cheiro atrai a criatura,
que, fascinado, bebe o elixir de sua taça.
Ela o observa com paixão, como um mestre diante de sua obra-prima.
Seu corpo se torna leve, como tinta na ponta do pincel de um artista.
Deixa-se conduzir, permitindo que ele defina suas nuances e formas.
Entrega-se ao compasso frenético e multicolorido da obra, que finalmente se completa.

Uma conexão ancestral.
A fertilidade ascendente.
Masculino e feminino se fundem em prazer.
E a lua, em silêncio, brilha — mera testemunha.

@rschumaher

Do Grão a Luz

Ela era o nó silencioso que amarrava várias estradas. Estava ali desde antes do tempo registrado.

No início, o lugar era oceano; depois, tornou-se deserto. Ela, que fora um pequeno grão de areia, crescia, acumulando matéria orgânica que grudava em seu corpo, resultado dos tombos que levava. No começo, era frágil e se quebrava; com o passar das eras, ganhou resistência.

Cavaleiros e algumas carroças solitárias começaram a cruzar seu caminho. Nas noites de sexta-feira, ela era altar. Um grupo depositava oferendas sobre ela. O sangue de animais, velas, cachaça manchavam sua pele. A encruzilhada se iluminava com a luz trêmula dos rituais, e ela absorvia a energia, em clima de oração.

Movia-se apenas quando um casco de animal a empurrava, quando uma roda passava sobre ela e a fazia rodopiar, ou quando algum desatento a chutava. Uma vez, uma enxurrada a arrastou para o barranco, e ela só retornou à estrada anos depois, quando uma família a escolheu como base para a fogueira de um piquenique. Naquele dia, sentiu o calor aquecê-la, o que provocou um desejo enorme de soltar faíscas.

Mas naquela manhã, tudo mudou.

Veículos enormes invadiam a rodovia. Máquinas ruidosas arrancavam pedaços do solo que ela chamava de lar. O mundo se multiplicava em possibilidades e vozes, e, de repente, uma pá de ferro gigantesca a abocanhou junto com a terra.

Dentro da caçamba, soterrada, o mundo se abriu com um solavanco. O caminhão partia em velocidade. Do alto, olhou para a rotatória e viu que um horizonte poeirento ficava para trás. Os buracos do trajeto a faziam emergir ainda mais do cume de chão despedaçado. Depois de horas saltitando, uma colina surgiu à frente. O ar ficou fresco, quase líquido. A vegetação mudou; agora era verde vibrante, cheia de viço. As cachoeiras caíam em perfeitos véus de noivas. Flores bordavam os barrancos, colorindo tudo ao redor. Ela ficou fascinada; o chão que conhecia era feito apenas de lama, sem vida, sem nuance.

Ao final do trajeto, deslizou junto com a terra que ainda carregava o cheiro do antigo lar. Caída no gramado, ficou por uma semana. Mãos cuidadosas a tocaram com fascínio e a colocaram em uma carriola. Um par de olhos sensíveis olhou para ela — "Que xisto incrível… Vai ficar perfeito no novo projeto" — sussurrou alguém.

A sujeira que a envolvia foi retirada. Segura por luvas de borracha, recebeu seu primeiro banho. Sentiu a bucha ativar sua crosta, e seus veios tímidos azulados apareceram. Agora podia revelar seu brilho oculto.

Meses depois, a cruz de madeira ergueu-se no alto da montanha. Uma igreja nasceu, e o sino da torre badalava com força. Polida, reluzente, foi colocada no altar entre dois anjos, tornando-se a pia batismal que receberia a água e o choro das crianças, guardando memórias e esperanças no fundo de sua alma de rocha.

E ali, finalmente, aprendeu que, mesmo uma pedra lançada à encruzilhada do tempo, podia ser lapidada — e se tornar luz.

@rschumaher

O Cântico Entre Mundos

O chamado ecoa; o coração sente.
Ela segue, sobe os degraus de pedra, observa — e não vê.
No alto da torre, o cenário panorâmico sepulta o horizonte,
que se veste de nuvens como uma mortalha.
Toca o passado.
O antigo sino de ferro fundido permanece calado.
Passa os dedos pelos desenhos forjados em ferro e devoção.
Juntos, no mesmo templo —
ele no subterrâneo; ela no alto da torre —,
ambos escutam o mesmo cântico ressoando entre seus mundos.
A alma dela se eleva — sente a vibração da presença que mora no calabouço.
A sombra dança na escuridão; ele recita versos em silêncio.
Cada nota é uma centelha que aquece,
como um corte profundo — um refrão que dissolve o “eu”,
até restar apenas o pulsar do mistério que a instiga.
A melodia atravessa os dois; mesmo separados, consagra.
Ela o aceita, acolhe, transcende;
na diferença, tece significado.
Ele se deixa permear, esquece a prisão,
oferece-se à força que o desnuda.
E, por um instante — breve e eterno —,
um jorro de luz atravessa a rocha.
O abismo e o alto se encontram.
Os dois reconhecem o mesmo ritmo, a mesma origem.
O mundo sopra entre eles — invisível e, ainda assim, palpável.
Um tempo se dobra, se reflete, se transforma.
Do cume da fortaleza, ela entende que a canção não lhes pertence.
Do fundo da galeria, ele sente que o canto não precisa de resposta — apenas de presença.
E assim, o sentimento continua, ignora as muralhas,
aquecendo o que já foi tocado pelo amor —
e que dispensa palavras por, desde o início, simplesmente ser.

@rschumaher