...voici que, tout à coup, ces élus de l'Esprit sentent effluer d'eux-mêmes ou leur provenir, de toutes parts, dans la vastitude, mille et mille invisibles fils vibrants en lesquels court leur Volonté sur les événements du monde, sur les phases des destins, des empires, sur l'influente lueur des astres, sur les forces déchainées des éléments.

Axël (Villiers de L'Isle Adam)

De descáro em descáro, de deboche em deboche, as tuas paixões, os teus vicios, monstros leviathanicos, empolgaram-te.

Estás agora preso á calcêta de sentimentos negros e, obscenamente, te arrastas, lesmado e vil, preso á calcêta de sentimentos negros.

Na tua alma iníqua, pestilenta e vencida, nada mais arde, nada mais flammeja, nada mais canta.

Como a ave nocturna e luciferina do — Nunca mais! — desse peregrino e archangélico Põe — como essa ave nocturna, pairou sobre ti a desillusão de todas as cousas.

E tu, agora, só ouves os mysteriosos carrilhões da noite, da grande noite do Nada, convulsamente soluçarem e só vês errar os espectros lívidos da Saudade arrastando as longas túnicas inconsuteis e brancas.

De descáro em descáro, de deboche em deboche, as tuas paixões, os teus vicios, monstros leviathanicos, empolgaram-te.

De tal sorte te afundaste, te abysmaste no cháos infernal da malignidade, de tal sorte o crime absurdo, feio, torto, te avassalou supremamente, que a propria origem de lama, de onde surgiste, nega-te, rejeita-te, repelle-te.

Tu não morrerás mais!

Ficarás na terra — immenso Purgatório — regenerando, purificando, crystalisando a tu'alma dessa mancha sinistra e lutulenta, que a envolve toda.

Não morrerás mais! Te perpetuarás, para te remires do teu enorme Peccado, cuja sombra orbicular põe nódoas fundas no sol, doentias penumbras no luar, turva, entenebrece a fina pedraria branca das estrellas.

Entretanto, legiões e legiões de homens deixam-se fascinar por ti; tu os attraes insensivelmente ou calculadamente, os suggestionas, os arrastas, e, fetichistas tristes, buffos lugubres, elles vivem de sugar o veneno hediondo das tuas palavras e das tuas obras, com a alma e a consciência de rastos a teus pés, na covardia langue, lassa, dos que dão toda a veneração vilã aos ídolos malignos.

Nem o retalhante knut siberiano, nem os supplicios fabulosos do Tantalo, nem os horriveis martyrios de Ugolino são sufficientes cilícios para remir e immacular o teu ser da mácula de lodo e sangue que tanto o está manchando cada vez mais intensamente.

Tal é a malignidade, o descarnado cynismo em que reinas, bandido e bonzo, que pareces o portabandeira funesto das fantásticas legiões armadas do Anniquilamento supremo, trazendo como divisa fatal esta inscripção formidável: — Fome! Peste! Guerra!

E's, pois, o proclamador da Fome, da Peste, da Guerra. Vieste sob a claridade assignaladora de um iris prenuncial, sob os eclypses presagos, sob os sóes reveladores, sangrando em chaga, d'entre círculos de fogo, sob as luas auguraes, mórbidas e somnolentas, de amarellidão defunta.

Entretanto, se não fora a preguiça mental, um verdadeiro servilismo, uma covardia crassa que tolhe-te completamente os nervos do Pensamento, poderias salvar-te ainda.

Porque tudo está na espiritualidade, na alma. Tudo está em fazer da alma nova hóstia, um sol incomparavel, a quintescencia do Sentimento, para que a alma seja mais eterna que a luz, mais forte que os bronzes, mais ethereal do que os astros.

Alma, alma, mais alma, mais alma, muita alma, muita alma, toda, toda a alma, toda a infinita alma!

E' mister que pouco a pouco te devore uma doce anciedade secreta e nobre; que uma suavidade celestial desça por sobre ti; que um encanto maravilhoso te engrandeça, te levante e faça sonhar; que aspires às sublimes purificações, às emocionaes magnitudes, às surprehendentes transformações, às grandes eloqüências da Sensação que perpetuamente constelam as naturezas assignaladas.

E' mister que a serena e immaculada Sideralidade dê-te o poder das Reivindicações; que de ignóbil e rojado aos mais terrestres vilipêndios, surjas, como de um Baptismo novo e original, Archanjo das Transfigurações, alto e calmo dominando, vencendo os Vândalos em torno.

E que uma rara fé, mais forte que toda a fé christã, mais ardente, mais viva, te inflamme e illumine com as suas chammas prodigiosas.

É de lagrimas, é de dezejos, é de gemidos, é de aspirações e agonias que se fecunda a immortalidade.

Se tu tornares bem intensos os teus pensamentos, bem chammejantes, bem profundos, arrancados do mais intimo do teu ser com todas as estranhas raizes da tua sensação, tu te salvarás ainda, te remirás do teu crime nefando, do teu cynismo bandido, do teu escarnecedor deboche de scelerado.

Se souberes manifestar toda a expansão do temperamento, com os segredos da Intuição; se desabrochares como força propria, entranhadamente propria e poderosa, sem veres apenas o que te for tangível aos olhos, sem imaginares o que já foi imaginado, sem sentires o que já foi sentido, sem te nivelares com a materialidade da massa humana, serás uma affirmação, um estado de existir, de impressionar. E, emfim, se ficares livre, inteiramente livre de todas as peias obscenas da miséria collectiva e da convenção dourada, serás verdadeiramente um espirito, originalmente um homem, matrimoniando-te com o sentimento, como o sol nos frementes e lubricos esponsaes com a terra.

Basta, apenas, para te purificares de todo e com solemnidade desse descáro e desse deboche, que te possuas de ti próprio, que commungues os Sacramentos abstractos, que te unjas de dons incomparavelmente preciosos e bellos, despindo-te primeiro de todas as necedades, de todas as vanglorias, para que, emfim, vivas, excepcionalmente vivas; para que sintas, intuitiva, eloqüente, a posthuma volúpia espiritual de te perpetuar, de te deffundir no Azul, de ainda, atravez dos tempos, viver...

Basta, para isso, que renasças de ti mesmo, com enthusiasmos bizarros, revitalisados pelo fluido de ouro, rico e fecundo, dos Idealismos, olhando as cousas com olhos sonoros, harmoniosos; que ascendas á Perfectibilidade e surjas, simples e sereno, da lama esverdeada onde coáxas de descáro em descáro, de deboche em deboche, — sapo asqueroso de sensualidades tristes — Astro immortal do Sonho, assim singularmente, curiosamente remido e perdoado para sempre de tudo, na palpitação extatica das Luzes, das Fôrmas, das Transcendencias!...