Poemas do Magrebe
Poemas do Magrebe - Bloco 1
Traduzido a partir da versão inglesa de M. C. Sonneck e Chauncey C. Starkweather.
A Resposta de Ali
Argumento. Conta-se que um jovem chamado Aly ben Bou Fayd, apaixonando-se por uma jovem, pediu ao pai que a pedisse em casamento para ele. O pai recusou. Irritado, Aly conseguiu uma arma, gravou nela seu nome e entregou-se à caça. Quando o pai reclamou essa arma, ele respondeu:
Pedes a arma que tenho,
aquela que leva meu nome.
Não a darei,
salvo contra minha vontade.
Como é, meu pai,
que me tratas assim?
Dizes: "Traz de volta a arma,
para que eu a ponha em penhor."
Que Deus te perdoe
por agir desse modo.
Deixo-te em tua terra,
e por tua causa,
juro por Deus,
jamais voltarei.
Tua conduta não é sábia.
Nossos inimigos me insultam,
ó meu pai.
E penso que entregarás
a casa de teus antepassados
e também o jardim.
E depois disso,
poderei eu recuperar
minha boa arma?
Não ficarei enfraquecido
por já não estar contigo.
Já não és pai para mim,
e eu já não serei
teu filho querido.
Penso, meu senhor,
que estás envelhecendo.
Teus dentes caem
dia após dia.
Aqueles que visitas
já não te servirão.
Teus amigos não te servirão mais;
e teu pai,
aquele que te gerou,
não te ajudará agora.
Em tua adversidade
nenhum auxílio virá
de toda a alta nobreza
de tua parentela.
Que Deus torne fáceis
todos os caminhos
que percorres.
Seu tio o ameaçou de morte, e ele respondeu:
Mantém-te longe daquele
que não veio a ti
em sua desgraça.
Deixa-o livre.
Meu tio me escreve
neste mesmo dia
que, se tivesse em suas mãos
a folha do destino da minha vida,
ele a apagaria.
Se tem essa folha nas mãos,
dizei-lhe:
que a apague abertamente,
sem se esconder.
Não podereis suportar
a separação,
salvo com a ajuda
do próprio Deus.
Quanto aos que são tão maus,
por ora os pouparemos.
O cano desta arma
está vermelho de ferrugem.
O fecho está sem força,
já não age.
Que a desgraça alcance
o homem que deixa
seu filho perecer.
Pela menor das coisas
ele me diz:
"Vem, entrega-me esta arma."
Vou buscar o deserto.
Irei para a tribo
chamada Oulad Azyz,
e viverei pela força.
Mas, peço-vos,
dizei a ela,
à bela de cabelos
habilmente trançados:
deixo a tribo,
mas voltarei por ela.
Desapareço,
mas voltarei por ela.
E enquanto eu viver,
jamais esquecerei.
Juro-o pela cabeça
daquela doce mulher
que por causa de Ali
foi acusada.
A taça da paixão
que lhe ofereci
venceu a ternura
de seu belo espírito.
A taça do amor
a embriagou.
Ó Deus,
Criador de todos nós,
dá-lhe força
para suportar minha ausência.
Triste para mim
é a hora em que sonho
com aquela que tanto amo.
Seu amor está em meu coração
e o consome.
Meu coração está triste.
É o amor que o esmaga.
Ele deixa meu coração
reduzido a nada,
senão pó.
Assim sou consumido
por longas vigílias,
e jamais provo
o sono que refresca.
Sou como um pássaro
de asas quebradas,
como um pássaro
que tenta erguer as asas.
E assim meu espírito
não se cura.
Não me vem conforto,
nem alívio.
Os olhos da minha amada
são claros como o dia.
Uma palavra dela
enviaria os amigos
à morte.
Em Honra de Lalla Aycha-el-Mannoubyya
Um fogo arde
no fundo do meu coração,
pois o amor me venceu,
e agora sou seu refém
e seu prisioneiro.
Minha alma
foi arrancada do corpo,
e o doce sono
se mantém longe
da necessidade
de minhas pálpebras cansadas.
É Aycha quem causa isso,
a bela,
Aycha dos olhos mais negros,
a pura,
de quem estou agora separado,
cujo nome é ouro finíssimo.
Por quê? Por quê?
Oh, dize-me,
El Mannoubyya.
Por que toda essa frieza,
ó minha mais amada?
Por teu caro amor
bebi profundamente
o desprezo.
Por teu amor,
donzela de olhares sombrios,
murcho enquanto ostentas
porte de carvalho.
O fogo que me queima
devora minha própria alma.
Meu espírito se extravia
diante dessas provas.
Ó tu,
rebelde aos meus desejos ardentes,
minha beleza de olhos negros,
se estás irritada comigo,
farei desculpas
diante do mundo.
Trarei imediatamente
uma oferenda a ti,
símbolo da minha homenagem.
Que ela te agrade.
Instrui-me,
compadece-te da minha dor.
Não disseste:
"Logo te trarei boas novas"?
Oh, vem,
para que em meu sono
meus olhos te vejam
caminhando em minha direção,
minha mulher de pupilas negras.
À espera de tua bela imagem,
sou consumido,
estou exausto.
Por quê,
El Mannoubyya?
Há muito espero ver-te,
ó minha doce.
E cada vez mais distante
aparece o fim
da minha espera.
Todas as minhas noites
passam em clamores por ti,
como um pobre marinheiro
clama às águas furiosas
que se erguem e se quebram.
Por ti enlouqueço de amor,
minha bela,
ferido por teu porte
tão cheio de nobreza.
E eu sozinho devo murchar
entre meus amigos.
Ó inconquistável,
de olhos que provocam,
estou em estado
digno de piedade.
Já que me repeles
e recusas manter
tua promessa a mim,
não hesitarei
em chamar-te
diante de Deus.
A menos que te dignes
lançar teus olhos sobre mim
no dia que vem,
eu, vestido com trajes ricos,
apresentarei queixa
ao enviado de nosso Deus,
o último
de todos os profetas.
Pois me disseste:
"Eu te tirarei
do mar do teu desespero."
Adoro em teu santuário,
doce beleza minha,
de grandes olhos
da noite mais escura.
Por quê? Por quê?
El Mannoubyya,
dize-me por quê.
Deixa-te dobrar
e chama teu servidor,
habitante de Túnis,
cidade verde.
Pedirei desculpas
e virei a ti,
ó cruel,
de pesadas frontes escuras.
Ouvimos a história
de teus feitos tão belos.
Do bronze comum,
sempre que caminhas fora,
extrais prata pura,
rainha de teu tempo
entre homens iluminados
por tua piedade.
O miserável,
conduzido pelo amor,
aproximou-se de ti.
Recebendo graça,
apesar de seu desígnio baixo,
foi ainda assim perdoado
e salvo do pecado.
Assim estava decretado
desde a eternidade.
Todos te consultaram,
rainha de teu dia,
e tu respondeste:
"Este homem amou de verdade.
Derramai-lhe uma taça de vinho."
Por ti ele chegou
ao cume da perfeição,
passo a passo.
Nosso Senhor,
todo-poderoso,
deu-te esse poder.
Estes são teus méritos,
mais bela cidadã,
a quem Deus deu
força irresistível.
Ó beleza de olhos encantadores,
Aycha,
nossa rainha.
Si Alimed Khoudja,
maior bardo
de todo aquele tempo,
disse:
"Escrevi estas palavras
no ano mil e cem justo;
mas tu que lês estas linhas,
onde quer que estejas,
acrescenta a estes números
depois de noventa e oito."
Agora saúdo
todos os que aqui estão reunidos,
e aquele que aqui me odeia
eu mergulho em desprezo.
Por quê? Por quê?
El Mannoubyya.
Por quê?
Poemas do Magrebe
Sayd e Hyzyya
Dai-me vosso consolo,
nobres amigos;
a rainha das belezas
dorme dentro do túmulo.
Um fogo ardente consome
meu peito dolorido;
estou desfeito.
Ai de mim, ó destino cruel.
Meu coração está com a esguia Hyzyya
dentro da sepultura.
Ai de nós,
éramos tão felizes
há tão pouco tempo,
como as flores da pradaria
na primavera.
Como era doce para nós a vida
naqueles dias queridos.
Agora, como sombra de fantasma,
ela se foi,
jovem gazela
de perfeita formosura,
levada pelo destino severo
e inevitável.
Quando caminhava,
sem olhar à direita
nem à esquerda,
minha bela amada
fazia dos sábios tolos.
Assim ficou impressionado
o grande bei do acampamento.
Um punhal reluzente
repousava em seu cinto.
Ele seguia cercado de soldados
e de uma multidão de cavaleiros,
felizes por acompanhá-lo
aonde ele os conduzisse.
Todos se apressavam
em trazer-lhe presentes custosos.
Ele trazia um sabre da Índia,
e com um só golpe
fenderia uma barra de ferro,
partiria uma rocha.
Quantos rebeldes caíram
sob seu golpe.
Altivo e orgulhoso,
desafiava todos que vinham.
Basta agora
de glorificar o bei.
Fala, cantor,
em canção doce e nova,
os louvores da delicada moça
que amei,
a filha do bom
Ahmed ben el Bey.
Dai-me vosso consolo,
nobres amigos;
a rainha das belezas
dorme dentro do túmulo.
Um fogo ardente consome
meu peito dolorido;
estou desfeito.
Ai de mim, ó destino cruel.
Ela deixa as tranças correrem
em todo vento,
exalando doce perfume.
Tuas sobrancelhas são arqueadas
na curva da beleza.
Teu olhar é como bala
disparada da arma de um cristão:
atinge o alvo.
Tua face é bela
como a rosa da manhã,
ou como cravo luminoso;
e teu sangue rubi
lhe dá o brilho
resplandecente do sol.
Teus dentes são brancos como marfim,
e teu beijo quente
é doce como leite
ou mel amado por todos.
Vede esse pescoço,
mais branco que o coração da palmeira,
bainha de cristal
cingida por faixas de ouro.
Teu peito é mármore,
e teus seios tenros
são maçãs cujo perfume doce
cura o enfermo.
Teu corpo é como papel:
brilhante, branco;
ou como algodão,
ou linho fino,
ou ainda como a neve
que cai numa noite escura.
Hyzyya deixa a faixa
pender graciosamente,
descendo até a terra
em dobra sobre dobra.
Seus membros finos tilintam
com as joias que usa;
suas sandálias ressoam
com pares de argolas de ouro.
Estávamos acampados em Bazer.
Todos os dias, ao amanhecer,
eu via a bela,
e éramos tão felizes juntos.
A cada aurora
eu levava meus desejos
ao meu amor
e seguia o destino,
mais feliz do que se eu sozinho
possuísse todas as riquezas
e todos os tesouros da terra.
A riqueza não iguala
o tilintar de suas joias.
Quando cruzei a montanha,
ali encontrei Hyzyya,
e ela caminhava pelos campos
com toda graça,
fazendo soar seus braceletes.
Minha razão se extraviou;
coração e cabeça
ficaram perturbados.
Depois de um verão feliz
passado em Tell,
viemos, minha querida e eu,
em direção ao Saara.
As liteiras estão fechadas,
a pólvora soa.
Meu cavalo cinzento
leva-me veloz até Hyzyya.
O palanquim da minha coquete
segue viagem.
Em Azal,
quando chega a noite,
armamos nossas tendas.
Sydy-l-Ahsen
está agora diante de nós;
Ez-Zerga também.
Depois, continuando a jornada,
seguimos para Sydy Sayd
e Elmetkeouk,
e Medoukal das palmeiras,
onde chegamos
ao cair da tarde.
Selamos ao amanhecer,
quando a brisa começa.
Nosso lugar de parada,
Sydy Mehammed,
enfeita esta terra pacífica.
Dali as liteiras
buscam El Mekheraf.
Meu cavalo cinzento
vai reto como águia.
Sigo para Ben Seryer
com meu amor,
de braços tatuados.
Quando cruzamos Djedy,
atravessamos a vasta planície
e passamos a noite
em Rous-et-toual,
perto das areias brilhantes.
Ben Djellal foi nosso repouso
no dia seguinte;
e, partindo dali,
acampei em El Besbas,
e por fim em El-Herymek,
com meu amor.
Quantas festas
nos viram então.
Na arena,
meu bom cavalo cinzento
fugia como fantasma.
E a doce Hyzyya,
alta como mastro de bandeira,
fixava em mim seu olhar,
o sorriso descobrindo dentes
de puríssima pérola.
Ela falava apenas por alusões,
fazendo assim
que eu entendesse
tudo quanto queria dizer.
A filha de Hamyda
podia então ser comparada
à estrela da manhã
ou a uma alta palmeira,
sozinha, ereta,
entre as outras árvores.
O vento a arrancou pela raiz
e a lançou por terra.
Eu não esperava ver cair
essa árvore
que esperava proteger para sempre.
Pensei que Deus,
divinamente bom,
a deixaria viver.
Mas Deus, o Mestre,
lançou-a à terra.
Retomo agora minha canção.
Fizemos apenas um acampamento
em Oued Itel.
Foi ali que minha amiga,
rainha das donzelas,
disse adeus.
Foi durante a noite
que pagou a dívida da morte.
Foi ali que minha beleza
de olhos escuros
passou.
Apertou seu coração ao meu
e, suspirando,
morreu.
Minhas faces se inundaram
de um mar de lágrimas.
Pensei perder a razão.
Saí e vaguei
pelos campos,
barrancos e colinas.
Ela levou minha alma,
meu amor de olhos negros,
filha de raça nobre.
Ai de mim,
ela ainda aumentava
as queimaduras do meu coração.
Envolveram-na numa mortalha,
meu nobre amor.
A febre me tomou,
queimando meu cérebro.
Puseram-na num esquife,
todo ornado de joias.
E eu estava em torpor,
incapaz de ver
tudo que acontecia
naquele dia terrível.
Levaram minha beleza
num palanquim,
seu belo palanquim,
essa moça adorável,
causa de minhas dores,
alta como haste reta.
Sua liteira era adornada
de desenhos estranhos,
brilhante como a estrela da manhã,
e como o arco-íris
resplandecendo entre nuvens,
toda pendurada de seda
e damasco lavrado.
E eu,
como uma criança,
estava em desespero,
chorando Hyzyya.
Oh, que dores senti
por aquela
cujo perfil era tão puro.
Ela nunca mais aparecerá
sobre esta terra.
Morreu a morte dos mártires,
meu doce amor,
minha mais bela,
de pálpebras tingidas de kohol.
Levaram-na para um país
chamado Sydy Kaled,
e enterraram-na à noite,
minha beleza tatuada.
E seus olhos formosos,
como os de uma gazela,
jamais deixaram minha vista.
Ó coveiro,
cuida agora
da minha doce gazela,
e que nenhuma pedra caia
sobre o túmulo de Hyzyya.
Eu te conjuro
pelo Livro Sagrado
e pelas letras
que formam o nome de Deus,
Doador de todo bem:
que nenhuma terra caia
sobre a dama
adornada de espelho.
Se fosse para tomá-la
dos braços de um rival,
eu atacaria três tropas
de guerreiros.
Eu a tomaria à força
de uma tribo inimiga.
Se pudesse jurar
por sua cabeça querida,
meu amor,
minha beleza de olhos negros,
eu nunca contaria
meus inimigos,
ainda que fossem cem.
Se ela pertencesse ao mais forte,
juro que jamais
seria arrancada de mim.
No doce nome de Hyzyya,
eu atacaria
e lutaria contra cavaleiros
incontáveis.
Se ela fosse espólio de vencedor,
ouviríeis por toda parte
a história de meus feitos.
Eu a tomaria pela força principal
de todos que disputassem.
Se ela fosse prêmio
de combates furiosos,
eu lutaria por anos por ela,
e por fim venceria.
Pois sou bravo.
Mas já que é vontade
de Deus,
o poderoso e compassivo,
não posso afastar de mim
este golpe.
Esperarei com paciência
o dia feliz
em que me juntarei a ti.
Pois penso apenas em ti,
meu amor mais querido,
somente em ti.
Meu cavalo cinzento
caiu morto ao saltar.
Ó amigos,
depois de meu amor,
também ele se foi
e me deixou.
Meu cavalo,
entre estas colinas,
era de todos os corcéis
o mais veloz.
No ataque da guerra mais feroz,
todos o viam
à frente do pelotão.
Que prodígios realizou
no campo vermelho da guerra.
Mostrava-se à frente
de todos os seus pares.
Uma égua de sangue
foi sua mãe.
Ele se destacava
em todos os concursos
entre os acampamentos errantes.
Com ele eu torneava,
descuidado de meu destino.
Quando apenas um mês se passou,
perdi o cavalo.
Hyzyya primeiro,
depois este nobre corcel.
Ele não sobreviveu muito
à minha bem-amada.
Ambos se foram,
deixando seus últimos adeuses.
Ó dor,
as rédeas do meu cavalo
caíram.
Deus fez de minha vida
uma morte,
deixando-me para trás.
Por eles eu morro.
Oh, ferida cruel.
Choro por isso
como chora um amante.
A cada dia
meu coração arde mais feroz,
e minha alegria fugiu.
Agora dizei-me,
ó meus olhos,
por que derramais tantas lágrimas?
Sem dúvida,
os prazeres do mundo
vos capturarão.
E não concedereis misericórdia?
Minha alma triste
vê apenas crescerem
seus tormentos.
Minha bela,
de cílios negros,
que era o deleite do meu coração,
dorme agora sob a terra.
Eu apenas choro,
e minha cabeça embranquece
pela formosa
de dentes de pérola.
Meus olhos já não podem suportar
a separação
de sua amiga.
O sol que nos ilumina
sobe ao zênite,
depois alcança o oeste.
Desaparece da vista
quando chega ao alto
da abóbada celeste.
E a lua,
que vem e brilha no Ramadã,
vê aproximar-se
a hora do sono
e diz adeus
a todo o mundo.
A estes eu compararia
a amável rainha
de toda esta idade,
a filha de Ahmed,
descendente de raça ilustre,
filha de Donaonda.
Tal é a vontade de Deus,
Senhor todo-poderoso dos homens.
O Senhor mostrou sua vontade
e levou Hyzyya.
Dá-me paciência,
ó meu Senhor.
Meu coração morre
de sua ferida.
O amor de Hyzyya
o arrancou de mim
quando ela deixou a terra.
Ela vale cem corcéis
de raça nobre,
mil camelos
e um bosque de palmeiras
em Zyban.
Sim, todo Djryd ela vale,
de perto e de longe.
O país dos negros,
Haoussa e seu povo,
ela vale.
Os árabes de Tell
e do Saara seco,
os acampamentos das tribos
até onde as caravanas alcançam
por todos os caminhos,
todos os nômades,
todos os viajantes,
e aqueles que se fixam como cidadãos:
ela vale tudo isso.
Ela vale o tesoureiro
de todas as riquezas,
minha beleza de olhos negros.
E se pensas que tudo isso é pouco,
acrescenta o povo de todas as cidades.
Ela vale todos os rebanhos
e o ouro finamente cinzelado.
Ela vale as palmeiras de Dra
e de Chaouyya.
Tudo que o mar contém
meu amor vale.
Os campos e cidades
para além de Djebel Amour,
até Ghardaya:
ela vale tudo.
Todo Mzab,
as planícies de Zab,
ela vale.
Agrada também
ao povo da Goubba,
gente santa
e amigos de Deus.
Ela vale todos os nobres corcéis,
por mais ricamente ajaezados,
ou a estrela da tarde
quando chega o crepúsculo.
Pouco demais,
tudo isso é pouco demais
para meu doce amor,
única cura
de todos os meus males.
Ó Deus majestoso,
perdoa este pobre infeliz.
Perdoa, ó Senhor e Mestre,
aquele que sofre.
Vinte e três anos apenas:
essa era a idade
daquela que usava
a faixa de seda.
Meu amor a seguiu
para nunca reviver
dentro do meu coração viúvo.
Consolai-me, muçulmanos,
meus irmãos,
pela perda da minha doce,
gazela de todas as gazelas,
que agora habita
sua morada fria,
escura e eterna.
Consolai-me,
jovens amigos,
por ter perdido aquela
que chamaríeis falcão em seu ninho.
Nada deixou para trás
senão um nome,
que dei ao acampamento
onde ela morreu.
Consolai-me, homens,
pois perdi minha bela,
minha querida,
que usava khelkals de prata.
Agora está coberta
por um véu de pedra,
assentado sobre forte fundamento.
Consolai-me, amigos,
por toda essa perda,
pois ela não amava ninguém
senão a mim.
Com minhas próprias mãos
tatuei o peito do meu amor,
e também seus pulsos,
com estranhos desenhos quadriculados,
azuis como o colar
da pomba mansa.
Seus traços não se chocavam,
tão habilmente foram desenhados,
embora sem galam:
obra de minhas mãos.
Desenhei-os entre seus seios
e em seus pulsos
marquei meu nome.
Tal é o jogo do destino.
Agora Sayd,
sempre tão profundamente
apaixonado por ti,
jamais tornará a te ver.
A memória de teu nome querido
enche todo o seu coração,
minha doce.
Oh, perdoa,
Deus compassivo,
perdoa-nos a todos.
Sayd está triste;
chora por alguém
tão querida quanto sua alma.
Perdoa este amor, Senhor.
Hyzyya,
une-os em seu sono,
ó Deus altíssimo.
Perdoa o autor
destes versos.
É Mahomet
quem recita esta história.
Ó Tu que tens o futuro
em tua mão,
dá resignação
a quem enlouqueceu de amor.
Como alguém exilado de casa,
choro e me lamento.
Meus inimigos
poderiam agora ter piedade de mim.
Toda comida perdeu o gosto,
e não consigo dormir.
Escrevo isto
com meu amor morto
há apenas três dias.
Ela me deixou,
disse adeus
e não voltou.
Esta canção,
ó vós que escutais,
foi composta
no ano mil duzentos já completo,
a data acrescida
de mais noventa e cinco anos.
Esta canção de Ould-es-Serge
nós cantamos
em Ayd-el-Rebye,
no mês do canto,
em Sydy-Khaled-ben Sinan.
Um homem,
Mahomet ben Guytoun,
cantou esta canção
daquela que nunca mais vereis
viva outra vez.
Meu coração jaz ali,
no túmulo
da esguia Hyzyya.
Poemas do Magrebe - Bloco 2
A Aïssaoua em Paris
Nota. Qaddour ben Omar ben Beuyna, antigo estudante da Medersa de Argel, encadernador, fabricante de alaúdes e copista de manuscritos, mais conhecido entre seus correligionários como Qaddour el Hadby, "o corcunda", cantou durante trinta anos os notáveis de sua cidade. Este poema vivo foi composto por ocasião da partida para Paris de um grupo de músicos, cantores e Aïssaoua que figuraram na Exposição de 1867, sob a direção do professor de música Salvador Daniel. O original está em dísticos de seis hemistíquios.
Vinde ver o que aconteceu
neste ano ruim.
O terremoto derrubou as casas,
gafanhotos e grilos
nada deixaram para trás.
Ouvi o que aconteceu
àqueles músicos,
trapaceiros e Aïssaoua.
Não falavam de outra coisa
senão de seu grande projeto.
Má sorte a quem não tem sinceridade.
Ao saberem da turnê de Rayyato,
começaram todos a gritar
e a correr de um lado para outro,
alguns descalços,
outros calçados.
O Senhor os aflige muito
neste nosso mundo.
O cristão Salvador
pôs todos no navio.
Um sentiu o peito embrulhar
e exclamou: "Estou doente."
Uma mulher despejou aromas no fogo
e assim perfumou o ar.
Agora partem para Paris,
para ver o grande Abd-el-Azyz.
Os cristãos os comprimiram
como enxame de grilos.
Entre o mar e a igreja,
no cais,
ele os reuniu,
prometendo maravilhas,
e os conduziu apenas à miséria.
Leva-os para sua terra
a fim de mostrá-los
ao chefe de todos os seus mestres,
ao imperador.
Espera receber um presente
e assim recuperar o que adiantou,
guardando para si
todo o dinheiro.
Talvez se apresentem
em algum palco,
ou em outro lugar
conforme sua fantasia conduzir.
Começam a dançar
ao som das castanholas,
e os cristãos apostam
no que acontecerá depois.
Dizem que chegou uma carta
afirmando que suprimiram
as abluções e as orações.
Um deles esteve muito doente:
"Não sei o que tenho."
Mas a causa de toda a doença
foi ter caído
sobre os braseiros de perfume
que tinham levado.
Tomaram por imã
a dançarina que dirige as danças,
com suas pequenas caixas
no cesto feito de capim:
belo quadro.
Vinde ver;
pensaríeis que era um fantasma.
O cristão os faz trabalhar a todos,
e a maior parte está tomada de loucura.
Quereis saber o primeiro de todos?
Pois, senhores, é Et-Try,
filho de Et-Germezlyya.
Jamais pensou em agir bem;
vive para o crime.
O astuto "Merkanty"
lucrou com eles.
Et-Try serviu-lhes de intérprete.
O cristão deveria fazê-los ganhar
mil doros este ano;
mas peço a Deus
que envie esses dois homens
aos fogos do inferno.
Agora Aly Et-Try
é o gerente deles.
Corre o dia inteiro
sem conseguir nada.
O cristão os manteve
fechados num estábulo
e os levou para fora
como esquadrão de soldados.
Conduziu-os como bois;
só faltavam os gritos fortes
do boiadeiro.
Considerai agora a situação
de Ould Sayyd,
o de grandes mandíbulas.
Ganhou dez mil francos
e perdeu tudo no jogo.
Nada restou,
salvo os bancos
e algumas borras de café.
O chefe dos músicos,
completamente desvairado,
cuja barba é mais branca
que a lã mais branca,
foi alegre a Paris
para ver as atrações.
Se voltar enganado,
ao menos dirá
que esteve no estrangeiro
e deslumbrará os amigos.
Sydy Ali, tocador de oboé,
era barbeiro e dono de café,
ansioso por mudança
e louco por ouro.
"Esta viagem", disse aos amigos,
"é apenas uma peregrinação."
Só falta a telbyya.
"Já viajei antes
e com boa sorte.
Eu era o mestre,
aclamado por minha arte.
Fui diretor da Nouba na corte,
quando a Turquia detinha as rédeas do poder.
Fui bobo de corte
e parti meu coração.
Ó Senhor,
por que não envias morte ao teu servo?"
Deixou um operário na loja
para não perder o ofício.
Foi mostrar seu oboé,
pois alguém poderia pedi-lo.
Costumava viajar
com músicos.
Deus o abençoe,
que trabalhador.
Conversava com todos os fregueses,
levava-os à loja
e contava seu caso:
"Estou aqui por pouco tempo."
Depois passava a elogiar
seu patrono,
que, dizia ele,
teria um presente para si.
Seu tenente,
chamado Oulyd-el-Hadj Oualy,
é um tolo
que julga sua palavra
superior a todas,
e pensa que não há
ninguém como ele no mundo.
Quando for e voltar,
será perfeito.
Contradiz todos os que lhe falam
e não os deixa levantar um dedo.
Pouco amor tem
por quem fala com franqueza;
gosta muito dos mentirosos
e sempre os chama para perto.
"Minha infância foi tão mimada",
observa ele,
e se enfurece
se alguém duvida.
Vive apenas de sêmola grossa,
com a barriga vazia,
frouxa e caída;
no entanto, todos os dias
conta como jantou.
"Descobri", costuma dizer,
"uma certa sêmola
trazida há pouco por um maltês
que mora a alguma distância.
Nunca vistes coisa igual.
Mandarei fazer dela
bolos finos
e meqrout."
El-Hadj Mostefa
foi arrastado por essas mentiras
e pelo amor do ganho.
Se Deus não o tivesse abandonado,
ainda estaria fazendo formas.
Mas foi a multidão que o levou,
e assim aconteceu.
Com eles está Hamyda,
de rosto de burro,
que vendia flores no mercado.
Não deixou moedas à família
para viver,
mas apenas lhes disse:
"Moderai vosso passo.
Comprarei uma casa para vós
quando voltar,
e viveremos para sempre
em abundância."
Sydy Ahmed et Tsoqba
tinha timbales
grandes como odres de pele de cabra.
Queria tocar em uníssono,
mas todos os músicos o detestavam,
pois não conseguia manter o compasso.
O coração de Sydy Ahmed
arde de amor
por Ayn-bou-Sellouf,
que é muito bela.
Espero que cuidados e desmaios
o façam inchar,
e que logo fique amarelo,
amarelo como cenoura no campo.
Amo Sydy-t-Tayyeb
quando canta
e toca pandeiro.
Tamanha feiura
meus olhos nunca viram.
Diríeis que é um palhaço.
Ele diz:
"Ninguém me venceria
se eu não estivesse
um pouco adoentado hoje."
Qaddour, o galinho,
tamborileiro,
que se pendura nas paredes
e pinta casas aqui,
ou passa alcatrão nos telhados
com seus companheiros,
exclama:
"Fiz esta viagem
só para tomar um pouco de ar."
Koutchouk ficou aqui,
não partiu.
Vende damascos frescos
na praça.
"O repouso", murmura,
"é o melhor dos alimentos,
e aqui meu pequeno coração
ficará em paz."
Quando Abd-el-Quader,
filho do agente funerário,
cai em seus acessos de loucura,
amarra uma corda em torno do corpo
e não fica inerte e rígido.
Mas ainda veem escorpiões
na mão de Altai,
chaouch da Aïssaoua.
Faradjy, o janota,
come fogo e folhas de figueira,
enquanto Hasan, o Rato,
o incita a feitos valentes
com seu pandeiro alto,
tocando com toda força
e toda alma.
Arrancaram as sebes verdes
de El Qettár
para pagar esse tributo
ao imperador.
Ben Zerfa,
o janota que picava sementes de haxixe
entre nós, disse:
"Tivemos sorte neste verão,
e pagarei minhas dívidas.
Executarei meus exercícios
com bastão e espada
e servirei meu xeique
o melhor que puder."
Se tivésseis visto Ben Zerfa
correndo tão leve,
levando nas costas robustas
uma cesta cheia
sabe Deus de quê.
Pareciam figos-da-índia,
a cesta fechada.
El Hadj Batâta:
vede seu transe tolo.
Camisa desabotoada,
gola aberta,
boné sobre os olhos;
ao bater dos tambores,
mostra o tufo
já sem cabelo.
Até Móstafa ben el Meddâh
quis ir a Paris
fazer fortuna.
"Quando eu voltar", disse,
"comprarei uma lâmpada,
uma bandeja de café
e uma bela açucareira;
comprarei também
um colchão grande e outro pequeno,
um tapete e uma esteira
tão macia e fina."
Es Snybla,
rosto de fole,
que trabalhava
para nosso bom prefeito,
foi a Paris
preparar café para os soldados.
Quando voltar para casa,
tanto terá ganhado
que será mais rico
que um grande comerciante.
Oh, bem-vindo, Sydy Omar.
Toda Paris se encanta ao ver-te,
meu caro Snybla.
Se ao menos fosse ao México
e lá ficasse,
seria bom livramento.
Ele é dono de café,
e seu filho, padeiro.
Tem por sócio
Sydy Aly Mehraz,
que faz seu trabalho
montado num espinho;
decerto merece
nossos cumprimentos.
Todos os três se vestem
de brim,
à moda dos cristãos.
Ali está de Merzong:
dizem que é bom,
mas ainda o temem,
de tão grosseiro que é.
Bom Deus,
quando começa a gritar
em sudanês,
é bastante para fazer alguém
fugir aos antípodas.
Oulyd ben Zamoum
viu aumentarem seus cuidados.
Como pensa ser músico,
o mundo está livre dele.
E quando começa
a tocar a primeira corda
do violino,
a judia começa a cantar.
Com ele partiram dois judeus,
e iguais nunca se viram na terra:
o primeiro parecia porco-espinho,
e o outro era caolho.
Devíeis ouvi-los
tocar alaúde.
Algumas pessoas ouviram
minha história de longe:
Oulyd Sydy Sáyd entre elas,
e Brymat,
que riu abundantemente.
Com eles estava
o chefe de Miliana.
Todos sentados
num banco de ferro,
na loja da direita.
Chamaram-me ao seu lugar,
onde tomei café e doces.
Mas quando disseram:
"Vem fumar",
fiquei confuso.
"Impossível", respondi,
"pois estudei com Sydy Hasan,
Sydy Khelyl
e a Senousyya.
Portanto, não posso."
Ben Aysa veio a mim
com ar irritado:
"O Anticristo", disse,
"sairá de ti.
Vi no livro que tens em casa
sua história verdadeiramente contada."
"Tens razão", respondi.
"Muito obrigado."
E ri ao vê-lo
virar os olhos de cólera.
Ele me disse
que isso não era ação
digna de homem.
Encarou-me com olhos
grandes como taças
e rosto azul de berinjela.
Queria alcançar-me,
em sua raiva,
e fazer-me mal.
Com ele estava meu tio,
Mahomet-ben-El-Haffaf,
que permanece o dia todo em oração.
Ouviu esse prelúdio
e disse a eles:
"Não é coisa grave."
"Não temas", disseram,
"pois também te porão na canção."
Ele se alegra
com os elogios dos meninos,
que o louvam
como mestre da chicana.
"Acabou para ti
subir em mastros", acrescentam.
"És apenas motivo de riso.
Já ficaste aqui tempo bastante.
Melhor ires ensinar
bois do Saara a ler."
Quando recitei todos estes versos
a Sy Mahomet Oulyd el-Isnam,
que possui em grau supremo
o dom de ser tedioso,
ele me disse:
"Ora, esta canção é muito sem graça."
Em sua loja,
ratos em bandos
comeram uma onça de lã.
Ele se instalou
no quarto de El Boukhary,
em postura de estudante,
com lã azul-celeste nas mãos.
"É", diz ele,
"para fazer meias
para crianças pequenas,
pois tenho pouca lã."
Quando terminei completamente
este ditirambo,
e El-Hadj-ben-er-Rebha
o conheceu,
começou a rir,
contando as contas do rosário,
e tirou da carteira
sua condecoração,
que ali estava guardada.
Minha canção se espalhou.
Acharam-na saborosa.
Respeitados senhores,
foi na última sexta-feira
do mês de El Mouloud,
no ano que chamamos
mil duzentos e noventa e quatro,
que completei
esta narrativa fantástica.
Quereis saber meu nome?
Sou Qaddour,
conhecido de todo o mundo,
encadernador de Sydy Boû Gdour,
vestido com blusa gechchabyya.
E se minhas costas
não fossem deformadas,
ninguém poderia competir comigo.
Disseram-me:
"Quando essa gente voltar,
é melhor que te escondas,
por medo de mal.
Quebrarão tua corcunda
e te mandarão ao céu."
"Oh, eu me protegerei", disse,
"ou então farei queixa
à polícia."
Se eu não estivesse tão ocupado,
ainda teria muitas outras coisas
a dizer.
Os que ouviram minha tagarelice
dizem que é boa;
assim dizem também
os cantores e músicos,
entre eles Ez Zohra ben-el-Foul,
que me elogia
do assento da janela.
Quem nada encontrou de útil aqui
encontrará em minha canção
o que melhor lhe convém.
Mas, se quiser ver aqui
alguma coisa mais,
estendam-no sob o bastão
e deem-lhe logo
mil golpes na barriga;
depois levem-no ao médico,
que o sangrará bem.
E agora,
que os corações não se entristeçam
pelo que disse tão levianamente.
Coloquei-me entre vós
para não incorrer
em vossa censura,
ó meus irmãos.
Contei-vos minha deformidade
e todas as minhas misérias
revelei diante de vossos olhos.
Canção de Fátima
Nota. Esta elegia é obra de um célebre xeique de Tlemcen, Mahomet-Ben-Sahla, cuja época foi a primeira metade do século XVIII. Deixou um filho, Ben Medien, também poeta, e seus descendentes ainda vivem perto de Tlemcen, numa aldeia chamada Feddan-es-Seba.
Meu espírito está em dor,
pois não consegue esquecer
minha doce gazela,
de olhos tão negros.
Um fogo arde em meu coração,
e todo o meu corpo
se gasta e murcha.
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Não encontro remédio
que cure o amor;
em vão procuro.
A doce Fátima
é causa de todos os meus males,
com seu khelkal tingido de azul.
Meu coração suporta
as dores da paixão;
minha tristeza continua.
Onde está teu remédio,
ó Taleb?
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
Ora por mim,
ó Taleb,
eu te imploro.
Mas como curar
a doença do amor?
Não há remédio,
e tudo está perdido.
Morro por falta de força
para suportar minhas provas.
É a ti que me entrego,
curador que deve trazer
repouso ao meu coração;
pois agora uma brasa viva
arde em meu peito.
Se és hábil,
encontra uma cura para mim.
Olha em teu livro
e calcula para mim
se podes apagar
a brasa ardente dentro de mim.
Tornarei-me teu escravo,
e poderás conservar-me
ou vender-me em leilão.
Onde está tua cura?
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
O Taleb olhou para mim
e disse:
"Toma coragem,
ó amante, coragem.
Vejo que já provaste
a taça da morte,
e que não tens
muito tempo de vida.
Mas ouve agora
meu conselho.
Tem paciência.
É a única coisa
que te sustentará.
Assim obterás os dons
Daquele que sozinho conhece
teus dias futuros.
Teu destino se desenrolará
segundo a vontade de Deus,
Senhor soberano e altíssimo.
Volta-te para teu Deus.
Suplica-lhe sempre.
Ele ouve com misericórdia
e conhece todas as almas.
Não afasta ninguém
que venha a ele.
Vê o fundo dos corações
e escuta.
Suporta seus decretos
com a paciência dos camelos.
Eles caminham
de terra em terra
e esperam, por fim,
perder seus fardos."
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
Ó Taleb,
procura em teu livro
e encontra as letras
que dão nascimento
à doce amizade.
Escreve-as para mim,
e sê hábil, eu te peço,
para que Deus me dê
felicidade por meio delas,
e faça minha querida gazela
perdoar-me,
e afaste todas as minhas
amargas tristezas.
Meu castigo durou demais.
Estou cansado de esperar.
Nunca houve aventura
mais estranha que a minha.
Meus cuidados continuam,
e estou fatigado
por esforços obstinados.
O trabalho que tomei
para merecer aquela bela
foi para mim como o do comerciante ousado
que empreende uma aventura
e nada recebe de volta
senão perda e cansaço.
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
O Taleb respondeu-me e disse:
"Suporta seus rigores.
Escuta-me agora,
e te darei conselho
sensato e bom.
Afasta teu coração verdadeiro
da lembrança.
Esquece teu amor
como ela te esqueceu.
Coragem.
A perda dela agora
te consome e empalidece.
Por ela negligenciaste tudo
e sacrificaste
boa parte de teus dias.
Atende meus conselhos
e não me afastes.
Ouve o que dizem os sábios
em seus provérbios:
'Aquilo que é amargo
nunca pode tornar-se doce.'
'Deixa aquele
cujo convívio é penoso,
e une-te a quem possui
caminho fácil.'
'Suporta as dores do amor
até que passem.'"
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Dize-me onde.
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
Se és poderoso, Taleb,
aceita minha desculpa
e ajuda minha causa.
Tuas palavras são todas vãs;
apenas aumentam meus males.
Pois jamais poderei esquecer
meu amor,
minha querida beleza perfeita.
Enquanto eu viver,
eu a amo,
rainha das belezas.
Ela é alma da minha alma,
luz dos meus olhos,
minha doce.
E, oh,
como cresce meu amor.
Eu seria escravo,
obediente a um homem desprezado.
Talvez aquilo que está distante
venha a ser o mais próximo.
E se o momento chega,
bem sabes,
tu que conheces todos os provérbios:
quem está são perecerá,
e o inválido será curado.
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Dize-me onde.
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
Então o Taleb lhe respondeu
e disse:
"Estás preso
nas armadilhas de Qeys,
bem sabes.
Ele sitiou fortemente
o coração de Leyla
e depois esperou,
tremendo,
no lugar do encontro.
Tu agora cortejas teu amor
há dois longos anos,
e ela não se abranda,
nem fala contigo.
Que Deus nos abençoe a ambos."
O Senhor é generoso.
Ele vê.
Se vem a aflição,
ele a fará passar.
Minha sorte é triste,
e estou cheio de medo.
As altas montanhas
derreteriam
e se tornariam areia
se eu lhes contasse
minhas dores.
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Dize-me onde.
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
Ó Taleb,
se eu contasse minha história de dor
a um sabre da Índia,
ele derreteria
ao ouvir meus lamentos.
Meu coração não pode suportar
estas torturas,
e meu peito está em fogo.
Minha história terminou;
aqui encerro minha canção
e publico com ela
o meu nome.
É Ben Sahla.
Não oculto
como sou chamado,
e em meu negro desespero
não cesso meus altos lamentos.
Ó vós que experimentastes
os ferrões do amor,
desculpai-me agora
e não me censureis
neste caso.
Sei que morrerei,
vencido pela dor.
O médico do meu coração
prolonga meu sofrimento.
Não me cura,
nem corta o fio
da minha triste vida.
Onde está tua cura,
ó Taleb?
Dize-me onde.
Teu remédio se perdeu,
meu bom senhor Taleb.
Poemas do Magrebe - Bloco Final
A Moça da Cidade e a Moça do Campo
Ó tu que me escutas,
recitarei uma destas histórias
de que sou mestre,
uma história verdadeira.
Com elas movo os corações
dos amantes semelhantes a ti,
e distraio seus espíritos
com narrativas agradáveis.
Como as ouço,
assim as relato,
e elas agradam meus amigos
pelo fluxo do engenho
e pela eloquência do pensamento.
Conto a batalha das belezas.
Minha canção está escrita
com perfeição,
reta e clara.
Sem pensar em nada,
eu caminhava certo dia,
quando fui ver algumas belezas formosas,
tais como nunca vira
nem na cidade
nem no campo.
Eu deveria ter dito
que eram sol e lua,
e que as moças daquele tempo
eram estrelas brilhantes,
superando de longe
as Plêiades.
As estrelas sentem inveja
em seus firmamentos distantes,
umas das outras.
É por isso que vemos
eclipses do sol e da lua.
Minha história é verdadeira.
As mulheres,
como as estrelas,
também têm ciúmes.
Duas jovens virgens se encontraram
no dia em que as vi,
dia triste para elas,
pois uma tinha ciúme da outra.
A moça da cidade disse à beduína:
"Olha para as tuas semelhantes
e verás nelas apenas rústicas,
verdadeiras cadelas do acampamento.
Ora, que és tu
diante de uma moça da cidade?
És uma beduína.
Não sonhas com odres de pele de cabra
para encher ao amanhecer?
E com cargas de lenha
que deves cortar todos os dias?
E como estás condenada
a girar o moinho a noite inteira,
fatigada, atormentada?
Teus pés, descalços,
estão rachados
e cheios de fendas.
Tua cabeça jamais sente
o alívio de se descobrir.
E tu, toda quebrada de fadiga,
deves dormir no chão,
deitada em fuligem e poeira,
como serpente enrolada sobre si mesma.
Tua cobertura
são os farrapos de velhas tendas;
teu travesseiro,
as pedras do fogão.
Toda vestida de trapos,
dormes um sono pesado
e acordas para outro dia estúpido.
Tal é a vida
de todos vós,
gente do campo.
Que és tu, então,
comparada aos que vivem
à sombra dos muros,
que têm mesquitas para rezar,
onde questões são discutidas
e atos são redigidos?"
A mulher árabe respondeu
à moça da cidade:
"Sai daqui.
És como coruja de caverna.
E quem és tu
diante das moças árabes,
filhas daquelas tribos
cujos estandartes ondulam
sobre bravos bandos de cavaleiros
enquanto avançam?
Olha para tuas semelhantes.
O médico nunca pode
deixar-lhes o lado.
Sem que se conheça doença,
estão desbotadas,
pálidas,
amareladas.
A cal áspera
encheu teu sangue de veneno.
Estás morta,
embora pareças viva.
Nunca viste nossos nobres árabes
e seus feitos de força,
que levam prosperidade ao deserto
com suas espadas afiadas.
Se pudesses ver nossa tribo
quando todos os cavaleiros
investem contra um bando inimigo,
armados de lanças brilhantes
e escudos para quebrar
o golpe forte do adversário.
Os que são como eles
têm fama longínqua
e são glorificados.
São anfitriões generosos
e homens de natureza livre.
Nas mesquitas que construíram
fizeram alojamentos
para tolba e hóspedes.
Todos os que vêm visitá-los
levam presentes
e lhes dão louvores.
Por que deveriam morar na cidade,
onde tudo é comprado
a preço de prata?"
A moça da cidade respondeu:
"Ó beduína,
esqueces tudo
que tens de fazer.
Vais de casa em casa
com alcachofras,
malvas,
cercefi
e coisas assim,
com as roupas encharcadas
de gordura.
Essa é tua vida diária.
Não falo
do que está oculto à vista.
Cessa tuas calúnias.
Que podes dizer de mim?
Melhor que tu
sigo todos os preceitos
da Suna
e observo com mais fidelidade
as horas sagradas.
Oculta pelo véu,
nenhum olho viu meu rosto.
Não sou como tu,
sempre no campo.
Tenho ruas para seguir
quando caminho fora.
Que és tu, então,
diante de mim?
Não apascento vacas
nem as sigo o dia inteiro.
Comes azedinha selvagem
e palmito de palmeira anã.
Teus pés se cansam
de andar longe,
e tuas mãos ásperas
de cavar a terra."
"O que te impele,
e o que te conduz",
perguntou a moça do campo
à moça da cidade,
"a ultrajar-nos assim
e dizer tais palavras contra nós,
tu que és a pior das criaturas,
em quem todos os vícios
estão reunidos?
Sois todas pecadoras perversas,
e Satã não ousaria
contar vossos atos.
Sois todas feiticeiras.
Trairíeis vosso irmão,
para não falar de maridos.
Caminhais sem guarda,
sozinhas pela rua,
contra a vontade de vosso marido.
E renegais vossa santa fé.
A maldição do céu
pesará sobre vós
quando fordes encontrar vosso Deus.
Nenhuma de vós é honesta.
Ó cegas,
que não quereis ver,
de onde vem vossa cegueira?
Violais a lei divina,
e poucas entre vós
temem o Senhor.
É no campo,
entre os campos,
que as mulheres adoram a Deus.
Por que dizes
que só as mulheres da cidade
são piedosas?
Podes fazer minhas orações
por mim?"
"Que prazer têm
as moças do campo?",
respondeu a moça da cidade.
"Não há divertimentos ali.
Nada existe
para distrair os olhos.
Não tingem as mãos com henna
para realçar
um braço arredondado.
Não usam trajes ricos,
que custam centenas
de peças de prata cada um,
nem muitas roupas
ornadas de pedras preciosas.
Não se penteiam
com lenços de foulard
brocados de flores.
Nem têm véus
ou lenços de seda
bordados de ouro.
Jamais têm uma ama negra
para criar os filhos
e correr em serviços
por toda a casa.
E ainda assim se gabam
tão alto quanto qualquer fanfarrão.
Por que me acusas
de levar vida censurável,
enquanto a tua
merece reprovação?
A sujeira no campo
reina soberana.
A água mal basta
para beber,
sem sobrar para o banho.
O chão vos serve de cama,
e painço é vosso alimento,
ou trigo podre
e cevada."
Então tomou a palavra
e falou a mulher árabe escura:
"Quem são teus ancestrais?
Qual é tua tribo
entre todas as que enchem
o mundo poderoso?
Não sois senão Beny Leqyt,
escória de povos de toda espécie.
Chamas a ti mesma
mulher da cidade.
Que são os homens da cidade?
Teus senhores
não caluniam os outros.
Somente aqueles
que vêm de onde ninguém sabe
têm língua tão rude.
Querias insultar-me,
tu, de estirpe como a tua,
com tal nome espalhado?
E querias provocar
uma Qorechyte,
uma Hachemite,
de ancestrais gloriosos
que conquistaram sua fama?
Convém a uma mulher
nascida de tal linhagem ilustre
orgulhar-se de sua origem.
Mas tu,
descendente vil
de raça conquistada.
Chamas-te sunita,
mas não conheces
as três grandes coisas
que seu Autor nos deu:
Ele conhece todos os segredos.
Primeiro, o Paraíso;
depois, o Corão;
e então nosso grande Profeta,
destruidor das falsas crenças
e intercessor
por todos os homens.
Quem o ama
ama também os árabes
e se une a eles.
E quem os odeia,
odeia também, em verdade,
o escolhido de Deus.
Tu o odeias,
pois insultas meus ancestrais,
procuras abaixar sua posição
e aviltar sua fama.
Pensa em teus maus atos
para o dia
em que jazerás no túmulo,
e também para aquele
em que te erguerás outra vez,
insultadora dos árabes,
rei dos povos da terra."
"Os árabes eu não desprezo
de modo algum",
disse a mulher da cidade,
"nem diminuo sua honra.
Foi apenas por tua causa
que falei contra eles.
Mas foste tu
que insultaste toda a minha família
e colocaste tua raça acima.
Quem começa
está sempre em falta,
não quem responde.
Tu começaste a disputa.
Roga a Deus,
nosso Senhor,
que me perdoe,
como também eu rogarei a ele.
E não atacarei mais
os árabes.
Se me ofenderem,
eu os perdoarei
e os amarei
por causa de nosso santo Profeta.
Um dia despertarei
no Paraíso.
Dele isso é dado,
muito além de todo preço.
Francamente,
eu os amo mais
do que amo a mim mesma.
Amo-os
do fundo do coração.
Quem ama um povo
ressuscitará com ele.
E aqui ponhamos fim
a todas as nossas palavras
de disputa
e injúria mútua."
Eu lhes disse
que era meu dever claro
reconciliá-las.
Atribuí a ambas
intenções puríssimas.
Depois as mandei para casa
e tornei agradável o caminho.
Afastei seus cuidados
com palavras de mel.
Compus os versos desta peça
com sentido mais delicado
que o raro perfume
da flor de laranjeira,
ou que açúcar doce,
para os corações bondosos
que sabem perdoar.
Quanto aos de mau espírito,
que provem o zeqqoum.
Com as flores da retórica
minha canção está ornada,
como o peito
de uma bela virgem
todo coberto de pedras,
que brilham como estrelas luminosas
no firmamento.
Algumas de suas palavras
parecerão severas
aos que criticam.
Colhi-as como um ramalhete
no jardim das alusões.
Que homens de coração de leão
e espírito penetrante,
amados por Deus
e objetos de seu cuidado,
recebam minhas saudações
enquanto viverem,
minhas incontáveis saudações.
Devo deixar meu nome conhecido
àquele que está sujeito aos Cherfa
e obedece a seu poder poderoso.
O mym precede;
depois vem o ha escrito.
O mym e o dal
completam o círculo
e o tornam compreensível
a quem lê:
Mahomet.
Que Deus me perdoe
esta obra tão frívola,
e também todas as minhas faltas
e erros.
Nele deposito confiança,
Criador de todos os homens,
com perdão livre
para todos os nossos pecados,
e em sua misericórdia confio,
pois ele a concede
a quem a busca.
A moça do campo
e a moça da cidade
compareceram diante do juiz,
exigindo sentença justa.
Por algum tempo
uniram-se em invectivas ferozes,
mas, ao fim,
deixei-as reconciliadas.