Uma Excursão aos Ranqueles

Tomo 2 - Capítulo XXX

À vista do Verde.--Murmurações.-Defeito de leitores e caminhantes.--Duas histórias para o caso.-Regras para viajar no Pampa.--A monotonia é capaz de fazer dormir o melhor amigo.--Duas fodas.--Sorte do Brasil.--Reprovação dos franciscanos.-Será que os cães terão alma?-Um obstáculo.

As Dunas Verdes estavam à vista e é provável que, no meu caso, outro viajante não tivesse parado. Mas a experiência é a mãe da ciência, e ri de alguns dos meus oficiais que, vendo o objetivo tão próximo, murmuraram: “Por que este homem para aqui?”

Eles não viajaram por quatro partes do mundo como eu, de barco à vela, de navio a vapor, de trem, de carroça, a cavalo, a pé, de carro, de palanquim, de elefante, de camelo, de balão, de burro, em uma liteira, nas costas de uma mula e por homem.

A culpa é dos leitores e caminhantes se apressarem demais.

Ambos devem ter em mente que a igualdade de movimentos produz no espírito o mesmo efeito que a igualdade de entonação produz nos ouvidos.

Voltaire disse isso:

«L'ennui naquit un jour de l'uniformité.»

O que nos acontece quando ouvimos alguém ler em voz alta demasiado depressa, esquecendo o ritmo mais ou menos comedido do autor, a força, a energia ou a paixão do pensamento, também nos acontece quando viajamos de comboio.

A velocidade de locomoção não tem efeito porque é contínua.

Sempre que ouço pessoas lendo em voz alta muito rapidamente, lembro-me de uma história, e quando ando a cavalo pelos pampas argentinos, lembro-me de outra.

Numa comédia de Sedaine, não tenho certeza se em Rose et Colas, há uma cena muito longa entre dois aldeões, e as crônicas dizem que os atores, para terminar o ensaio o mais rápido possível, se apressaram demais, e isso não faz a cena parecer mais curta.

Consultando o autor para saber se ele estava disposto a fazer algumas exclusões, ele respondeu:

"Diga mais devagar e você fará com que pareça mais curto."

Sedaine tinha, sem dúvida, em mente o dito de outro poeta francês como ele:

«Dans tout ce que tu lis, hâte-toi lentement.»

Bem, a mesma coisa acontece quando você galopa por um país a todo galope; tudo parece distante e nada parece bom, você chega ao final do dia cansado e sem ter desfrutado dos agradáveis ​​espetáculos da Natureza.

E é aí que você chega, às vezes você fica na estrada.

Já era tarde, o sol se punha, um viajante equestre galopava a toda velocidade pelos campos.

Encontrou um gaúcho e perguntou-lhe:

--A que horas chegarei nessa parte?

“Se você continuar galopando”, respondeu ele, “você chegará amanhã; se ele andar a trote, não chegará mais tarde.

--E quantas ligas existem?

--Assim como dois.

--E como é isso; Se estiver tão perto, como devo demorar mais para caminhar mais rápido?

--Oh!--respondeu o sertanejo, lançando um olhar de compaixão ao cavalo do seu interlocutor;--se ele continuar a atacar o mancarrón, agora mesmo vai ser esmagado.

O que, ouvido pelo viajante, fez com que ele pegasse nas rédeas e começasse a trotar.

A aplicação das minhas máximas, viajando em todas as estações, dia e noite, com bom e mau tempo, pelas vastas solidões do deserto, sempre me deu os melhores resultados.

Cheguei onde me propus no dia previamente anunciado, sem deixar cavalos cansados na estrada e sem cansar física ou moralmente quem me acompanhava.

Minha regra era inalterável.

Começou a trotar, galopou durante um quarto de hora, manteve-se firme, continuou a caminhar durante cinco minutos, depois trotou mais cinco minutos, depois galopou mais um quarto de hora, e finalmente parou, pôs os pés no chão, descansou cinco minutos e deixou os cavalos descansarem, continuando depois a marcha com a mesma regularidade inflexível, sempre que o terreno o permitia.

Os maturrangos que me seguiam reclamavam que o ritmo da marcha mudava tanto e as paradas contínuas, primeiro, por falta de reflexão; Segundo, porque depois que o corpo aquece, o que menos incomoda é galopar. Mas os cavalos, mais juízes na matéria do que aqueles que os montam, tenho a certeza que lá dentro diziam, cada vez que ouviam a voz para parar e a ordem para tirar os travões: bendito seja este Coronel!

Repito, viajar é o mesmo que ler.

As leituras mais longas são aquelas em que não há alteração na cadência ou na dicção.

O autor da tragédia Leonidas convidou vários de seus amigos para lerem para eles uma nova composição.

Ninguém ficou esperando.

Na hora marcada, doze juízes seletos, entre os quais havia alguns acadêmicos, estavam reunidos em cadeiras confortáveis, e à sua frente, com uma mesa à sua frente, o poeta.

A leitura começou pela leitura do próprio autor, que possuía a arte de escrever versos magníficos; mas ele não sabia ler.

Ele lia com voz monótona e invariavelmente sepulcral.

Durante a primeira meia hora, a amizade suportou a provação, aplaudindo os dois primeiros atos.

A terceira estava terminando e, como o autor não ouviu o menor sinal de aprovação, ergueu os olhos do manuscrito e, olhando em volta, descobriu que o público estava dormindo profundamente.

Compreendendo o que havia acontecido, apagou as luzes e, em vez de continuar lendo, começou a recitar no escuro o resto da tragédia que sabia de cor.

Ler em voz alta e declamar são duas artes diferentes.

Todo mundo acorda exclamando: bravo! Bravo!

O autor não para, seus amigos acreditam que é um sonho, que são cegos, porque abrem os olhos e não veem nada, recuperam o juízo após um momento de medo e a cena termina com esta útil lição:

A monotonia é capaz de fazer dormir os melhores amigos.

Não pensaram nisso os meus oficiais quando censuraram a minha paragem à vista das dunas de La Verde, como não pensaram em ocasiões anteriores o que teria sido dos pobres cavalos e de nós mesmos, se tivéssemos sempre galopado nas asas da impaciência?

Demoraríamos mais para chegar a Leubucó, mais tempo para sair de lá, mais tempo para voltar ao ponto de partida e teríamos feito a viagem entre o sono e o cansaço.

Que se lembrem do que lhes aconteceu, indo de La Verde ao Forte "Sarmiento" e quando, obedecendo às minhas ordens, tiveram que fazer a marcha a trote, e nada mais que a trote.

Todos queriam galopar ou tranquear.

Os franciscanos clamaram ao céu.

A ordem era trotar e a trote ele saiu e as distâncias pareciam maiores e as horas eternas e todos adormeceram e carregaram as árvores na frente e internamente exclamaram: azar ao Coronel.

O Coronel tinha, no entanto, as suas razões para dar aquelas ordens, razões que não são relevantes e que respondiam a um sentimento de prudência clarividente.

A parada não foi feita apenas para alterar a monotonia da marcha ou para descansar os cavalos. A diplomacia desempenhou um papel importante nisso.

Tive motivos para atrasar a minha chegada a La Verde, onde não queria parar, mas sim encontrar-me, em todo o caso, com o capitão Rivadavia, ou com algum embaixador de Mariano Rosas.

Quando, depois de ter medido as distâncias com a bússola da minha imaginação, o relógio me disse que era hora de continuar a marcha, ordenei que pisassem nos freios e apertassem o cinto.

À medida que nos movíamos, duas poeiras foram descobertas na parte traseira, seguindo a mesma direção do ancinho, sendo a mais próxima de nós menor do que a que girava mais longe.

--É alguém que dirige um avestruz--disseram;--é alguém que dirige uma corça--disseram;--não é nada disso-disse Camilo Arias:--é um índio que dirige uma coisa que não é um animal do campo.

Meus oficiais e eu observávamos, fazendo conjecturas, e até os franciscanos que estavam se tornando gaúchos colocavam as colheres calculando o que eram os pós.

Já estávamos a cavalo.

Hesitei; Queria continuar e tirar dúvidas.

Camilo Arias, cujo olhar perfurou o espaço, por assim dizer, até tocar nos objetos, disse então com o seu habitual ar de confiança:

--Ele é um índio que cuida de um cachorro.

“Deve ser o Brasil que deve ter escapado”, exclamaram vários juntos.

E os dois franciscanos:

--Pobre coisa! Como estou feliz!

E dizendo isto, olharam-me como se me censurassem mais uma vez pelo que tinha feito em Carrilobo.

Meu pecado não foi grande, entretanto.

Estávamos conversando com Ramón em seu toldo, quando o valente Brasil, -- estou falando do cachorro -- veio docilmente deitar-se ao meu lado, olhando para mim como se dissesse: quando vamos sair desta terra? ao mesmo tempo abanando o rabo como um espanador, como quando com um sorriso amigável ou com um tapinha afetuoso queremos neutralizar o efeito de uma frase picante.

Não sei se já disse, que o Brasil, além de muito bonito, era um cachorro gordo e sólido, com pêlo brilhante, muito amarelo dourado.

Mas lembro-me de ter dito, enquanto estava nas terras do meu compadre Baigorrita, que os cães índios realmente têm vida de cachorro. Sempre com fome, dá para ver suas costelas, tal é a sua fraqueza; Parece que eles não tinham carne nem sangue; Dir-se-ia, ao vê-los, que são habitantes fósseis dos remotos tempos antediluvianos, em que viviam apenas os amonites enrolados e os pterodáctilos alados e cartilaginosos, de pescoços longos e cabeças grandes, dissecados por uma temperatura plutoniana.

Ramón se apaixonou pela magnificência do Brasil, cuja gordura contrastava com o estilo de seus cães, assim como um prisioneiro paraguaio por um taciturno soldado riogrande.

"Que cachorro gordo, irmão", ele me disse, "e que fofo!" e o meu que magro!

“Você não vai alimentá-los, irmão”, respondi.

--Bem, não!

-E o que você dá para eles?

--O que sobrou.

O que sobrou, eu disse para mim mesmo. E sabendo que os índios comem até o sangue fumegante da carne, pensei: não gostaria de estar na pele desses cachorros, lembrando que já tive inveja de certos cachorrinhos de lã comprida e olhos lúbricos, que algumas senhoras com topetes e outras que não o são, adoram loucamente, até dormindo com eles, tal é o progresso humanitário do século XIX, um progresso que se continuar poderá fazer com que um cão seja chamado de Monsieur por ano 2000. Bijou, Senhor Pinch ou Sr. Dom Barcino.

E dirigindo-me ao meu interlocutor, respondi:

--Isso não é suficiente.

Ramón respondeu:

--Esses meus são maulas. Você poderia me dar o seu para caber aqui.

O que devo dizer a ele?

-Está bem, irmão -- respondi -, pegue; Mas amarre-o agora mesmo, porque senão ele não terá que parar no toldo, terá que ir comigo.

Ramón chamou e imediatamente apareceram três cativos.

Ele falou com eles na língua deles; Tentaram colocar um laço no pescoço dele com um laço que estava ali, mas foi em vão.

Brasil mostrou suas presas brancas e afiadas, rosnou, eriçou-se, encolhendo nervosamente o rabo, e os tímidos cativos não ousaram violá-lo.

Pareceu-me que os infelizes entendiam a liberdade melhor do que eu, e que não era por covardia, mas por um confuso e vago sentimento de amor, que respeitavam o orgulhoso mastim.

Eu mesmo tive que ser o carrasco do meu fiel companheiro.

Brasil olhou para mim quando me levantei para pegar o laço, ele deitou de cabeça para baixo, me mostrando o peito como se me dissesse: me mate se quiser.

Enquanto amarrava a corda em seu pescoço, olhei para a menina dos seus olhos, que parecia cristalizada.

E eu estava horrível, e se não fosse minha palavra, eu teria me considerado infame.

Brasil humildemente se deixou amarrar a um pedaço de pau.

Ele tentou latir e eu o silenciei com um olhar severo e um gesto de silêncio.

Ao sair do toldo de Ramón entrei para me despedir de sua família.

O movimento que reinava dizia claramente ao instinto do animal que a sua liberdade tinha acabado; Ao me ver partir sem ele, ele explodiu em gritos de partir o coração.

Quem sabe quanto tempo ele latiu!

Provavelmente não se cansou de latir e Ramón, cansado de suas lamentações, deixou-o ir, vendo-nos já distantes.

Brasil provavelmente também disse para si mesmo, parecendo solto:

Ils vont, l'éspace est grand, mas vou alcançá-los, e ele se lançou atrás de nós, fugindo daquela terra onde sua espécie o fez perder a boa opinião que tinha da humanidade.

Os dois pós avançavam rapidamente em nossa direção.

Estávamos com os olhos fixos neles.

De repente, a nuvem mais próxima condensou-se e Camilo Arias gritou:

--Eles acertaram lá!

Confesso, convencido de que era o Brasil que vinha em nossa direção, as palavras de Camilo tiveram em mim o mesmo efeito que teriam causado em mim no campo de batalha ver um companheiro de perigos e glórias cair prisioneiro.

Os bons franciscanos estavam pálidos, os meus oficiais e soldados estavam tristes.

O mal não tinha remédio.

"Vamos", eu disse, e saí galopando.

"E daí, vamos deixar isso?" exclamaram os franciscanos.

--Vamos, vamos-respondi; e uma ideia fixou-se em minha mente, mortificando-me por muito tempo.

Por que, perguntei-me, pensando no destino do Brasil, um ser sensível como eu não teria alma, que sente fome, sede, calor e frio; Em duas palavras: dor e prazer sensual como eu?

E pensando nisso, tentei explicar para mim mesmo o motivo filosófico pelo qual se diz:

Esse homem é muito cachorro, e nunca quando um cachorro é corajoso ou mau: Esse cachorro é muito homem.

Não somos os opressores de tudo o que respira, incluindo a nossa própria raça?

A moralidade algum dia será uma ciência exata?

Onde iremos parar se a anatomia comparada, a fisiologia, a frenologia, a biologia, em suma, conseguirem fazer progressos tão extraordinários, como a física ou a química fazem todos os dias, a ponto de não haver mais nada escondido para o homem no mundo material?

O que você precisa descobrir?

Por meio da eletricidade, da ótica e do vapor já penetrou nas entranhas da terra e nos abismos do mar até profundezas insondáveis; Ele descobriu luminares nos céus remotos e invisíveis e sua palavra viaja milhares de léguas com velocidade mágica e surpreendente.

Sonhando com essas coisas, me distraí quando meu cavalo parou diante de um obstáculo, sem sentir nem a rédea nem a espora.

Estávamos ao pé das Dunas Verdes.