Capítulo III

A Colônia Dos Artistas

Era entre oito e nove horas daquela mesma bela manhã de maio. Arvid Falk, depois da cena com o irmão, vagava pelas ruas, descontente consigo mesmo, com o irmão e com o mundo inteiro.

Preferiria ver o céu encoberto, estar em má companhia. Não acreditava ser um canalha, mas estava decepcionado com o papel que desempenhara; estava acostumado a ser severo consigo mesmo, e sempre lhe haviam martelado que o irmão era uma espécie de padrasto a quem devia grande respeito, para não dizer reverência. Mas outros pensamentos também o inquietavam e deprimiam. Não tinha dinheiro nem perspectiva de trabalho.

A última dessas circunstâncias era, talvez, a pior das duas, pois, para ele, com sua imaginação exuberante, a ociosidade era uma inimiga perigosa. Ruminando esses fatos desagradáveis, chegara à Rua do Pequeno Jardim; seguiu sem pressa pela calçada esquerda, passou pelo Teatro Dramático e logo alcançou a Rua Alta Norte.

Continuou andando sem rumo; a calçada tornou-se irregular; casas de madeira tomaram o lugar das casas de pedra; homens e mulheres malvestidos lançavam olhares desconfiados ao desconhecido bem-vestido que visitava seu bairro a uma hora tão matinal; cães famintos rosnavam para ele, ameaçadores. Apressou-se, passando por grupos de artilheiros, operários, trabalhadores de cervejaria, lavadeiras e aprendizes, e finalmente chegou à Rua Grande do Hop-Garden. Entrou no Hop-Garden.

As vacas pertencentes ao Inspetor-Geral da Artilharia pastavam nos campos; as velhas macieiras nuas faziam os primeiros esforços para lançar brotos; as tílias, porém, já estavam cobertas de folhas, e esquilos brincavam, subindo e descendo pelos galhos.

Passou pelo carrossel e chegou à alameda que conduzia ao teatro; ali encontrou alguns escolares gazeteiros entregues a uma brincadeira de botões; um pouco adiante, um aprendiz de pintor estava deitado de costas na relva, fitando as nuvens através da cúpula de folhagem; assobiava despreocupado, indiferente ao fato de que mestre e oficiais o esperavam, enquanto moscas e outros insetos se afogavam em seus potes de tinta.

Falk subira até o alto da colina e chegara ao tanque dos patos; ficou parado por algum tempo, estudando as metamorfoses das rãs, observando as sanguessugas, capturando uma aranha-d’água. Depois começou a atirar pedras. O exercício pôs-lhe o sangue em circulação; sentiu-se rejuvenescido, um escolar cabulando aula, livre, desafiadoramente livre! Era liberdade comprada por grande sacrifício pessoal.

A ideia de poder comungar com a natureza livremente e à vontade o alegrou; compreendia a natureza melhor do que os homens, que só o haviam maltratado e caluniado; sua inquietação desapareceu; levantou-se e continuou o caminho mais para o campo. Atravessando a Cruz, entrou na Rua Norte do Hop-Garden. Faltavam algumas tábuas na cerca diante dele, e, do outro lado, havia uma trilha muito claramente marcada.

Esgueirou-se pelo buraco, perturbando uma velha que colhia urtigas, atravessou o grande campo de tabaco onde hoje se ergue uma colônia de casas de campo, e encontrou-se diante do portão de Lill-Jans. Não havia dúvida de que era primavera no pequeno povoado, composto de três chalés aconchegados entre sabugueiros e macieiras, e protegido do vento norte pelo pinhal do outro lado da Estrada Alta. O visitante foi regalado com um pequeno idílio perfeito.

Um galo, empoleirado nos varais de um carro-pipa, aquecia-se ao sol e apanhava moscas; as abelhas pairavam em nuvem ao redor das colmeias; o jardineiro estava ajoelhado junto aos canteiros aquecidos, separando rabanetes; as toutinegras e os rabirruivos cantavam entre os pés de groselha, enquanto crianças de roupas leves perseguiam as galinhas empenhadas em examinar a capacidade germinativa de várias sementes recém-semeadas. Um céu azul brilhante abarcava a cena, e a floresta escura emoldurava o fundo.

Dois homens estavam sentados perto dos canteiros aquecidos, ao abrigo da cerca. Um deles, usando uma cartola preta e um terno preto puído, tinha o rosto comprido, estreito e pálido, e parecia um pastor. Com seu corpo robusto, mas deformado, pálpebras caídas e bigode mongólico, o outro pertencia ao tipo do camponês civilizado. Estava muito malvestido e poderia ser muitas coisas: vagabundo, artesão ou artista; parecia miserável, mas miserável de um modo original.

O homem magro, que evidentemente sentia frio, embora estivesse sentado em pleno sol, lia para o amigo em um livro; este último parecia ter experimentado todos os climas da Terra e ser capaz de suportá-los todos com igual tranquilidade. Quando Falk entrou pelo portão do jardim, vindo da Estrada Alta, pôde ouvir nitidamente, através da cerca, as palavras do leitor, e não lhe pareceu nenhuma violação de confiança deter-se por algum tempo para escutar.

O homem magro lia com uma voz seca e monótona, uma voz sem ressonância; e seu amigo robusto, de tempos em tempos, manifestava apreço com um bufo que às vezes se transformava em grunhido e virava uma espécie de engasgo sempre que as palavras de sabedoria que estava ouvindo ultrapassavam a compreensão humana comum.

— Os princípios supremos são, como já se afirmou, três: um absolutamente incondicionado, e dois relativamente incondicionados.

Pro primo: o princípio absolutamente primeiro, puramente incondicionado, exprimiria a ação subjacente a toda consciência e sem a qual a consciência não pode existir. Esse princípio é a identidade A—A. Ele perdura e não pode ser eliminado pelo pensamento quando se prescinde de todas as determinações empíricas da consciência. É o fato originário da consciência e deve, portanto, necessariamente, ser reconhecido. Além disso, não é condicionado como qualquer outro fato empírico, mas, enquanto consequência e substância de um ato voluntário, inteiramente incondicionado.

— Está acompanhando, Olle? — perguntou o leitor, interrompendo-se.

— É extraordinário! Não é condicionado como qualquer outro fato empírico. Oh! Que homem! Continue! Continue!

— Se se sustenta — continuou o leitor — que esta proposição, sem nenhuma prova adicional, é verdadeira...

— Ora essa! Que patife! Sem nenhuma prova adicional, é verdadeira — repetiu o ouvinte agradecido, empenhado em dissipar qualquer suspeita de que não compreendera o que fora lido. — Sem nenhuma razão adicional; que sutil, que sutil da parte dele dizer isso em vez de simplesmente dizer “sem nenhuma razão”.

— Devo continuar? Ou pretende continuar me interrompendo? — perguntou o leitor ofendido.

— Não interrompo mais. Continue! Continue!

— Pois bem, agora ele tira a conclusão — realmente excelente: “Se alguém atribui a si mesmo a faculdade de enunciar uma proposição...”

Olle resfolegou.

— “Não se propõe com isso A — A maiúsculo —, mas apenas que A—A, se e na medida em que A de fato existe. Não se trata da essência de uma afirmação, mas apenas de sua forma. A proposição A—A é, portanto, condicionada — hipoteticamente — no que diz respeito à sua essência, e incondicionada apenas no que diz respeito à forma.”

— Notou o A maiúsculo?

Falk ouvira o bastante; aquela era a terrivelmente profunda filosofia de Upsala, extraviada em Estocolmo para conquistar e subjugar os instintos grosseiros da capital.

Olhou para as galinhas, para ver se não haviam caído dos poleiros; para a salsa, para ver se não parara de crescer, obrigada a escutar a mais profunda sabedoria jamais proclamada por voz humana em Lill-Jans; surpreendeu-se ao constatar que o céu não desabara depois de presenciar tamanho feito de força mental. Ao mesmo tempo, sua natureza humana inferior clamava por atenção: tinha a garganta seca, e decidiu pedir um copo d’água em um dos chalés.

Voltando, dirigiu-se sem pressa ao casebre do lado direito da estrada, vindo da cidade. A porta que dava para um grande cômodo — outrora uma padaria — a partir de uma saleta de entrada do tamanho de um baú de viagem, estava aberta. O cômodo continha um sofá-cama, uma cadeira quebrada, um cavalete e dois homens. Um deles, vestindo apenas uma camisa e uma calça segurada por um cinto de couro, estava de pé diante do cavalete. Parecia um oficial de ofício, mas era um artista fazendo o esboço de um retábulo.

O outro era um jovem de traços bem definidos e, em vista do ambiente, roupas bem-feitas. Tirara o paletó, arregaçara a camisa e servia de modelo ao artista. Seu belo e nobre rosto mostrava sinais de uma noite de dissipação, e, de quando em quando, ele cochilava, sendo a cada vez repreendido pelo mestre, que parecia tê-lo tomado sob sua proteção. Quando Falk entrava no cômodo, ouviu o teor de uma dessas reprimendas.

— Que você tenha se reduzido a esse estado e passado a noite bebendo com aquele vagabundo do Sellén, e agora esteja aqui desperdiçando seu tempo, em vez de estar na Escola Comercial! O ombro direito um pouco mais alto, por favor; isso, melhor! É verdade que você gastou todo o dinheiro do aluguel e não se atreve a voltar para casa? Não sobrou nada? Nem um vintém?

— Ainda tenho alguma coisa, mas não irá longe.

O jovem tirou um pedaço de papel do bolso da calça e, desdobrando-o, mostrou duas notas de uma coroa cada.

— Dê-as a mim, eu guardo para você — exclamou o mestre, arrebatando-as com solicitude paternal.

Falk, que tentara em vão atrair a atenção deles, achou melhor retirar-se tão silenciosamente quanto viera.

Passando mais uma vez pelo monte de esterco e pelos dois filósofos, virou à esquerda. Não fora longe quando avistou um jovem que montara seu cavalete à beira de um pequeno brejo plantado de amieiros, junto à mata. Tinha uma figura graciosa, esguia, quase elegante, e um rosto fino e escuro. Parecia faiscar vida enquanto permanecia diante do cavalete, trabalhando numa bela pintura. Tirara o paletó e o chapéu, e parecia estar em excelente saúde e disposição; alternava entre falar consigo mesmo e assobiar ou cantarolar trechos de canções.

Quando Falk chegou perto o bastante para vê-lo de perfil, ele se virou.

— Sellén! Bom dia, meu velho!

— Falk! Quem diria encontrá-lo aqui fora, no bosque! Que diabo significa isso? Você não devia estar no escritório a esta hora do dia?

— Não! Mas você está morando aqui fora?

— Sim; vim para cá no primeiro de abril com alguns camaradas. Achei a vida na cidade cara demais — e, além disso, os senhorios são tão exigentes.

Um sorriso malicioso brincou em um dos cantos de sua boca, e seus olhos castanhos faiscaram.

— Entendo — retomou Falk. — Então talvez você conheça os dois indivíduos que estavam sentados junto aos canteiros aquecidos agora há pouco, lendo?

— Os filósofos? Claro que conheço! O alto é assistente no Escritório de Vendas Públicas, com salário de oitenta coroas por ano; e o baixo, Olle Montanus, devia estar em casa trabalhando em sua escultura — mas, desde que ele e Ygberg se meteram com filosofia, deixou de trabalhar e está descendo ladeira abaixo depressa. Descobriu que há algo de sensual na arte.

— De que ele vive?

— De absolutamente nada! De vez em quando posa para o prático Lundell, e então ganha um pedaço de morcela. Isso lhe dura mais ou menos um dia. No inverno, Lundell o deixa deitar-se no chão; “ele ajuda a aquecer o quarto”, diz, e a lenha é muito cara; fez muito frio aqui em abril.

— Como ele pode ser modelo? Tem um ar tão Deus-me-acuda.

— Ele posa para um dos ladrões da Descida da Cruz de Lundell, aquele cujos ossos já estão quebrados; o pobre-diabo sofre de uma doença no quadril; fica esplêndido quando se inclina sobre o encosto de uma cadeira; às vezes o artista o manda ficar de costas; então ele representa o outro ladrão.

— Mas por que ele mesmo não trabalha? Não tem talento?

— Olle Montanus, meu caro, é um gênio, mas não quer trabalhar. É filósofo e teria se tornado um grande homem se pudesse ter ido para a universidade. É realmente extraordinário ouvi-lo e Ygberg conversando sobre filosofia; é verdade que Ygberg leu mais, mas, apesar disso, Montanus, com seu cérebro sutil, consegue encurralá-lo de vez em quando; então Ygberg vai embora e lê mais um pouco, mas nunca empresta o livro a Montanus.

— Entendo! E você gosta da filosofia de Ygberg? — perguntou Falk.

— Oh! É sutil, maravilhosamente sutil! Você gosta de Fichte, não gosta? Ora! Que homem!

— Quem eram os dois indivíduos no chalé? — perguntou Falk, que não gostava de Fichte.

— Ah. Você também os viu? Um deles era o prático Lundell, pintor de figuras — ou melhor, de assuntos sacros; o outro era meu amigo Rehnhjelm.

Pronunciou as últimas palavras com a máxima indiferença, a fim de aumentar tanto quanto possível o efeito delas.

— Rehnhjelm?

— Sim; um sujeito muito simpático.

— Ele estava servindo de modelo para Lundell.

— Estava? Típico de Lundell! Ele sabe como fazer uso das pessoas; é extraordinariamente prático. Mas venha, vamos importuná-lo; é a única diversão que tenho aqui fora. Então talvez você ouça Montanus falar, e isso realmente vale a pena.

Menos pelo desejo de ouvir Montanus falar do que pelo de obter um copo d’água, Falk seguiu Sellén, ajudando-o a carregar o cavalete e a caixa de tintas.

A cena no chalé mudara ligeiramente; o modelo estava agora sentado na cadeira quebrada, e Montanus e Ygberg no sofá-cama. Lundell estava de pé diante do cavalete, fumando; seus amigos maltrapilhos observavam-no, bem como seu velho cachimbo de cerejeira ressonante; a simples presença de cachimbo e tabaco elevava-lhes o ânimo.

Falk foi apresentado, e Lundell imediatamente o monopolizou, pedindo-lhe sua opinião sobre o quadro que estava pintando. Era um Rubens, pelo menos no que dizia respeito ao tema, embora tudo fosse menos Rubens na cor e no desenho. Em seguida, Lundell se estendeu sobre os tempos difíceis e as dificuldades de um artista, criticou severamente a Academia e censurou o governo por negligenciar a arte nacional. Estava ocupado em esboçar um retábulo, embora estivesse convencido de que seria recusado, pois ninguém podia vencer sem intrigas e relações. E examinou as roupas de Falk, perguntando-se se ele talvez fosse uma relação útil.

A aparição de Falk produzira um efeito diferente nos dois filósofos. Farejaram nele um homem de letras e o odiaram, pois ele poderia roubar-lhes a reputação de que gozavam naquele pequeno círculo. Trocaram olhares significativos, imediatamente compreendidos por Sellén, que achou impossível resistir à tentação de exibir os amigos em sua glória e, se possível, provocar um encontro. Logo encontrou uma maçã da discórdia, mirou, atirou e acertou.

— O que você diz do quadro de Lundell, Ygberg?

Ygberg, que não esperava ser chamado a falar tão cedo, teve de ponderar a resposta por alguns segundos. Depois respondeu, erguendo a voz, enquanto Olle lhe esfregava as costas para fazê-lo manter-se ereto.

— Uma obra de arte pode, em minha opinião, ser dividida em duas categorias: tema e forma. No que diz respeito ao tema desta obra de arte, não se pode negar que ele é profundo e universalmente humano; o motivo, propriamente dito, é fértil em si mesmo e contém todas as potencialidades do trabalho artístico. Quanto à forma que, por si mesma, deve de facto manifestar a ideia — isto é, a identidade absoluta, o ser, o eu —, não posso deixar de dizer que a considero menos adequada.

Lundell ficou visivelmente lisonjeado. Olle abriu seu sorriso mais radiante, como se contemplasse as hostes celestes; o modelo dormia, e Sellén achou que Ygberg obtivera um êxito completo. Todos os olhos se voltaram para Falk, que se viu obrigado a aceitar o repto, pois ninguém duvidava de que a crítica de Ygberg era um desafio.

Falk estava ao mesmo tempo divertido e irritado. Vasculhava o limbo da memória em busca de espingardas filosóficas de ar comprimido quando avistou Olle Montanus, cujo rosto convulso traía o desejo de falar. Falk carregou sua arma, ao acaso, com Aristóteles e disparou.

— O que você entende por adequado? Não me recordo de Aristóteles ter usado essa palavra em sua Metafísica.

Caiu absoluto silêncio sobre o cômodo; todos sentiram que uma luta entre a colônia de artistas e a Universidade de Upsala estava iminente. A pausa foi mais longa do que seria desejável, pois Ygberg desconhecia Aristóteles e preferiria morrer a admiti-lo. Como não era rápido na réplica, não descobriu a brecha que Falk deixara aberta; mas Olle descobriu, agarrou Aristóteles com as duas mãos e o arremessou de volta contra o adversário.

— Embora eu não seja um homem instruído, atrevo-me a perguntar se o senhor, senhor Falk, derrubou o argumento de seu adversário? Em minha opinião, adequado pode ser usado e aceito como definição numa conclusão lógica, apesar de Aristóteles não ter mencionado a palavra em sua Metafísica. Estou certo, senhores? Não sei; não sou um homem instruído, e o senhor Falk estudou essas coisas.

Falara com as pálpebras semicerradas; agora as fechou inteiramente e assumiu um ar timidamente insolente.

Ouviu-se um murmúrio geral de:

— Olle tem razão.

Falk percebeu que aquele assunto precisava ser tratado sem luvas, se a honra de Upsala devia ser resguardada; fez um passe com o baralho filosófico e lançou um ás.

— O senhor Montanus negou o antecedente, ou disse simplesmente: nego majorem! Muito bem! Eu, de minha parte, declaro que ele cometeu um posterius prius; quando se viu nos cornos de um dilema, extraviou-se e fez um silogismo segundo ferioque em vez de barbara. Esqueceu a regra de ouro: Caesare camestres festino baroco secundo; e, portanto, sua conclusão ficou enfraquecida. Estou certo, senhores?

— Perfeitamente certo, absolutamente certo — responderam todos, exceto os dois filósofos, que nunca haviam segurado um livro de lógica nas mãos.

Ygberg parecia ter mordido um prego, e Olle sorriu como se lhe tivessem atirado aos olhos um punhado de rapé; mas sua esperteza nativa descobrira o método tático do adversário. Resolveu não se prender ao ponto, mas falar de outra coisa. Trouxe à tona tudo o que aprendera e tudo o que ouvira, começando pela Crítica da Filosofia de Fichte, à qual Falk estivera escutando havia pouco, por trás da cerca. A discussão prosseguiu até que a manhã estava quase gasta.

Enquanto isso, Lundell continuava pintando, seu cachimbo imundo roncando alto. O modelo adormecera na cadeira quebrada, a cabeça afundando cada vez mais, até que, por volta do meio-dia, pendia entre os joelhos; um matemático teria podido calcular o momento em que ela alcançaria o centro da Terra.

Sellén estava sentado à janela aberta, divertindo-se; mas o pobre Falk, que tivera a impressão de que aquela terrível filosofia era coisa do passado, viu-se obrigado a continuar atirando punhados de rapé filosófico nos olhos de seus antagonistas. A tortura jamais teria chegado ao fim se o centro de gravidade do modelo não tivesse se deslocado gradualmente para uma das partes mais delicadas da cadeira; ela cedeu, e o Barão caiu no chão. Lundell aproveitou a oportunidade para investir contra o vício da embriaguez e suas miseráveis consequências tanto para a vítima quanto para os outros; por “os outros”, é claro, queria dizer ele próprio.

Falk, ansioso por acudir o jovem embaraçado, fez com vivacidade uma pergunta destinada a ser de interesse geral.

— Onde os senhores vão jantar?

O cômodo ficou em silêncio, tão silencioso que o zumbido das moscas se ouvia claramente; Falk não tinha a menor consciência de que pisara em cinco calos ao mesmo tempo. Foi Lundell quem rompeu o silêncio. Ele e Rehnhjelm iriam jantar no Sauce-Pan, seu restaurante habitual, pois ali tinham crédito; Sellén se opôs ao lugar porque não gostava da cozinha, e ainda não se decidira por outro estabelecimento; lançou ao modelo um olhar ansioso e interrogativo. Ygberg e Montanus estavam “ocupados” demais e “não iam cortar o dia de trabalho” para “se vestir e subir à cidade”. Iriam arranjar alguma coisa ali mesmo, mas não disseram o quê.

Começou uma arrumação geral, consistindo principalmente numa lavagem junto à velha bomba do jardim. Sellén, que era um dândi, escondera debaixo do sofá-cama um embrulho envolto em jornal, do qual tirou colarinho, punhos e peitilho, todos de papel. Ajoelhou-se por longo tempo diante da bomba, olhando para o cocho, enquanto punha uma gravata verde-acastanhada, presente de uma senhora, e arranjava o cabelo num estilo particular.

Depois de esfregar os sapatos com uma folha de bardana, escovar o chapéu com a manga do paletó, pôr um jacinto-uva na botoeira e agarrar sua bengala cor de canela, estava pronto para partir. À pergunta de Sellén se Rehnhjelm ficaria pronto logo, Lundell respondeu que ele ainda levaria horas, pois precisava de sua ajuda no desenho; Lundell sempre dedicava o período das doze às duas ao desenho. Rehnhjelm submeteu-se e obedeceu, embora lhe custasse separar-se de Sellén, de quem gostava, e ficar com Lundell, de quem não gostava.

— Encontramo-nos esta noite no Quarto Vermelho — disse Sellén, consolando-o; e todos concordaram, até os filósofos e o moral Lundell.

No caminho para a cidade, Sellén iniciou seu amigo Falk em alguns dos segredos dos colonos. Quanto a si mesmo, rompera com a Academia, porque suas ideias sobre arte diferiam das deles; sabia que tinha talento e que acabaria obtendo sucesso, embora esse sucesso pudesse tardar. Era, naturalmente, terrivelmente difícil fazer nome sem a Medalha Real. Havia também obstáculos naturais em seu caminho. Era natural da costa estéril de Halland e amava a grandeza e a simplicidade; mas críticos e público exigiam detalhes e ninharias; por isso seus quadros não vendiam; poderia ter pintado o que todos os outros pintavam, mas desdenhava fazê-lo.

Lundell, por outro lado, era um homem prático — Sellén sempre pronunciava a palavra prático com certo desprezo —; pintava para agradar ao público. Nunca sofria de indisposição; era verdade que deixara a Academia, mas por razões secretas e práticas; além disso, apesar de sua afirmação, não rompera inteiramente com ela. Tirava uma boa renda de suas ilustrações para revistas e, embora tivesse pouco talento, estava fadado a fazer fortuna algum dia, não só pelo número de suas relações, mas também por suas intrigas. Fora Montanus quem o iniciara nelas; era ele o autor de mais de um plano que Lundell executara com sucesso. Montanus era um gênio, embora terrivelmente imprático.

Rehnhjelm era natural de Norrland. Seu pai fora um homem rico; possuíra uma grande propriedade que agora pertencia ao seu antigo inspetor. O velho aristocrata era comparativamente pobre; esperava que o filho aprendesse uma lição com o passado, aceitasse um posto de inspetor e, com o tempo, restaurasse a família à antiga posição pela aquisição de uma nova propriedade. Amparado por essa esperança, enviara-o à Escola Comercial para estudar escrituração agrícola, uma habilidade que o jovem detestava. Era um bom rapaz, mas um tanto fraco, e se deixava influenciar por Lundell, que não desdenhava receber o pagamento por sua pregação e seu patrocínio in natura.

Enquanto isso, Lundell e o Barão haviam começado a trabalhar; o Barão desenhava, enquanto o mestre jazia no sofá, supervisionando o trabalho — em outras palavras, fumando.

— Se você se empenhar no trabalho, virá jantar comigo no Brass-Button — prometeu Lundell, sentindo-se rico com as duas coroas que salvara da destruição.

Ygberg e Montanus haviam subido sem pressa a elevação arborizada, com a intenção de dormir durante a hora da refeição; Olle irradiava satisfação depois de suas vitórias, mas Ygberg estava abatido; o discípulo o superara. Além disso, seus pés estavam frios, e ele se achava extraordinariamente faminto, pois a ávida discussão sobre o jantar despertara nele sentimentos adormecidos, reprimidos com sucesso durante os últimos doze meses. Lançaram-se sob um pinheiro; Ygberg escondeu debaixo da cabeça o precioso livro, cuidadosamente embrulhado, que sempre se recusava a emprestar a Olle, e estendeu-se de corpo inteiro no chão; parecia mortalmente pálido, frio e calmo como um cadáver que abandonara toda esperança de ressurreição. Observava alguns passarinhos acima de sua cabeça bicando sementes de pinheiro e deixando cair as cascas sobre ele; observava uma vaca, imagem da saúde robusta, pastando entre os amieiros; via a fumaça subindo da chaminé da cozinha do jardineiro.

— Está com fome, Olle? — perguntou ele, com voz fraca.

— Não! — respondeu Olle, lançando olhares cobiçosos ao maravilhoso livro.

— Ah! Ser uma vaca! — suspirou Ygberg, cruzando as mãos sobre o peito e entregando-se ao sono misericordioso.

Quando sua respiração baixa se tornou regular, o amigo desperto puxou gentilmente o livro de seu esconderijo, sem perturbar o adormecido; depois virou-se e, deitado de bruços, começou a devorar o precioso conteúdo, esquecendo-se por completo do Sauce-Pan e do Brass-Button.

FIM DO CAPÍTULO III