Décimo Auto

Décimo Auto

Argumento do Décimo Auto

Enquanto Celestina e Lucrecia caminham, Melibea fala consigo mesma. Elas chegam à porta. Lucrecia entra primeiro e depois faz Celestina entrar. Após muitas razões, Melibea revela a Celestina que arde de amor por Calisto. Veem aproximar-se Alisa, mãe de Melibea, e se despedem. Alisa pergunta à filha sobre os negócios de Celestina e a adverte contra a convivência frequente com ela.

MELIBEA, CELESTINA, LUCRECIA, ALISA

MELIBEA, sozinha: Ah, infeliz de mim! Ah, donzela mal aconselhada! Não teria sido melhor conceder ontem o pedido de Celestina, quando ela me rogou em nome daquele senhor cuja visão me cativou? Eu o teria satisfeito e me curado, em vez de ser agora forçada a descobrir minha ferida, talvez sem receber gratidão, talvez quando ele, desesperançado de boa resposta, já tenha posto os olhos no amor de outra. Quanto mais valeria uma promessa minha, solicitada, que este oferecimento forçado! Ah, minha fiel criada Lucrecia! Que dirás de mim? Que pensarás de meu juízo quando me vires publicar aquilo que jamais quis te descobrir? Como te espantarás com a ruptura da honestidade e da vergonha que sempre guardei como donzela encerrada! Não sei se já suspeitaste de onde procede minha dor. Ah, se já voltasses trazendo aquela medianeira de minha saúde! Ó Deus soberano, a quem chamam todos os atribulados, a quem os apaixonados pedem remédio e os feridos, medicina; a quem obedecem céus, mar, terra e profundezas infernais; tu, que submeteste todas as coisas aos homens, humildemente te suplico que dês a meu coração ferido resistência e paciência para disfarçar esta terrível paixão. Não se manche a folha de castidade que pus sobre este desejo amoroso, fazendo parecer que minha dor é outra, não a que me atormenta. Mas como poderei, se me fere tão cruelmente a mordida venenosa que me deu a visão daquele cavaleiro? Ah, gênero feminino, retraído e frágil! Por que não foi concedido às mulheres revelar seu amor angustiado e ardente como aos homens? Assim Calisto não viveria queixoso, nem eu penada.

LUCRECIA, à porta: Tia, espera um pouco junto desta porta. Entrarei para ver com quem minha senhora está falando. Entra, entra: fala consigo mesma.

MELIBEA: Lucrecia, fecha essa porta interior. Ah, velha sábia e honrada, sê bem-vinda! Que te parece o modo como minha sorte e a fortuna deram a volta, fazendo-me precisar de teu saber, para que tão depressa eu te pagasse na mesma moeda o benefício que me pediste para aquele gentil-homem, a quem tratavas com a virtude de meu cordão?

CELESTINA: Qual é teu mal, senhora, que mostra tão claramente os sinais do tormento nas cores acesas de teu rosto?

MELIBEA: Minha mãe, serpentes devoram este coração dentro de meu corpo.

CELESTINA, à parte: Muito bem. Era assim que eu queria. Tu me pagarás, dona louca, o excesso de tua ira.

MELIBEA: Que dizes? Percebeste em mim alguma causa de onde proceda meu mal?

CELESTINA: Ainda não me declaraste, senhora, a natureza da doença. Queres que eu adivinhe a causa? O que digo é que sofro muito vendo triste teu gracioso semblante.

MELIBEA: Velha honrada, alegra-o tu, pois grandes notícias me deram de teu saber.

CELESTINA: Senhora, só Deus é sábio. Mas, como para a saúde e o remédio das doenças foram repartidas entre as pessoas as graças de encontrar medicamentos, algumas pela experiência, outras pela arte, outras pelo instinto natural, uma pequena parte coube a esta pobre velha, da qual agora poderás servir-te.

MELIBEA: Ah, como é gracioso e agradável te ouvir! A face alegre de quem visita é saudável para o doente. Parece-me ver meu coração feito pedaços entre tuas mãos. Se quisesses, com muito pouco trabalho o juntarias pela virtude de tua língua, como quando aquele grande Alexandre, rei da Macedônia, viu em sonhos, na boca de um dragão, a raiz salutar com que curou seu criado Ptolomeu da mordida da víbora. Por amor de Deus, entrega-te com diligência a meu mal e dá-me algum remédio.

CELESTINA: Grande parte da saúde é desejá-la, por isso creio que tua dor tem menos perigo. Mas para que eu possa, com a ajuda de Deus, dar medicina adequada e salutar, preciso saber de ti três coisas. Primeiro, em que parte do corpo se concentra e aperta mais o sofrimento. Segundo, se começou recentemente, pois as doenças novas se curam mais depressa no princípio que depois de seguirem por muito tempo seu curso. Melhor se domam os animais jovens que aqueles cujo couro já endureceu antes de receber o jugo; melhor crescem as plantas novas e tenras quando transplantadas que as que se mudam depois de já darem fruto; mais facilmente se abandona o pecado novo que aquele cometido diariamente por hábito antigo. Terceiro, se procede de algum pensamento cruel que se instalou nesse lugar. Sabendo isso, verás minha cura agir. Portanto, ao médico, como ao confessor, deve-se dizer abertamente toda a verdade.

MELIBEA: Amiga Celestina, mulher muito sábia e grande mestra, abriste largo caminho para que eu especifique meu mal. Pedes como mulher experiente na cura de doenças assim. Meu mal é do coração; seu aposento é o seio esquerdo e dali lança raios para todas as partes. Em segundo lugar, nasceu há pouco em meu corpo. Nunca pensei que a dor pudesse privar alguém do juízo como esta faz. Perturba meu rosto, tira-me o apetite, não me deixa dormir, e eu não desejaria ver espécie alguma de riso. Quanto à causa ou pensamento, última coisa que perguntaste, não sei dizê-la. Não houve morte de parente, perda de bens, susto de visão, sonho desvairado ou qualquer outra coisa que eu possa apontar, salvo a perturbação que me causaste com o pedido que suspeitei vir daquele cavaleiro Calisto, quando me pediste a oração.

CELESTINA: Como, senhora? Aquele homem é tão mau? Seu nome é tão ruim que só o som, ao ser pronunciado, traz veneno? Não creias que essa seja a causa de teu sofrimento. Suspeito de outra. Se me deres licença, senhora, eu a direi.

MELIBEA: Como, Celestina? Que novo salário é esse que pedes? Precisas de licença para me dar saúde? Que médico jamais pediu semelhante garantia para curar o paciente? Dize, dize. Tens sempre licença de mim, contanto que tuas palavras não prejudiquem minha honra.

CELESTINA: Vejo, senhora, que de um lado te queixas da dor e, de outro, temes o remédio. Teu temor me causa medo; o medo me impõe silêncio; e o silêncio firma trégua entre tua ferida e minha medicina. Assim, nem tua dor cessará, nem minha vinda terá proveito.

MELIBEA: Quanto mais retardas a cura, mais aumentas e multiplicas minha pena e paixão. Ou teus medicamentos são pós de infâmia e licor de corrupção, misturados com dor mais cruel que a sentida pelo paciente, ou teu saber não vale nada. Pois, se não fosse uma coisa nem outra, darias qualquer remédio sem temor, já que te peço que o mostres, deixando livre minha honra.

CELESTINA: Senhora, não estranhes que, para o ferido, a terebintina ardente e os pontos ásperos que mordem a ferida e dobram a dor sejam mais difíceis de suportar que a primeira lesão recebida sobre a carne sã. Se queres ficar curada e que eu descubra sem temor a ponta de minha agulha sutil, faz para tuas mãos e pés uma atadura de sossego; para teus olhos, uma cobertura de piedade; para tua língua, um freio de silêncio; para teus ouvidos, algodões de resistência e paciência. Então verás agir a antiga mestra dessas feridas.

MELIBEA: Ah, como morro com tua demora! Dize, por Deus, o que quiseres. Faz o que souberes. Teu remédio não poderá ser tão áspero que se iguale a minha pena e tormento. Ainda que toque em minha honra, prejudique minha fama, fira meu corpo e até rompa minhas carnes para arrancar meu dolorido coração, dou-te minha palavra de que estarás segura e, se eu sentir alívio, serás bem recompensada.

LUCRECIA, à parte: Minha senhora perdeu o juízo. Grande mal é este. A feiticeira a cativou.

CELESTINA, à parte: Nunca há de me faltar um diabo aqui ou ali. Deus me livrou de Pármeno e agora encontro Lucrecia.

MELIBEA: Que dizes, amada mestra? O que essa moça te falou?

CELESTINA: Não ouvi nada. Mas diga o que disser, sabe que nada é mais contrário às grandes curas, diante de cirurgiões corajosos, que os corações fracos. Com sua lástima, falas dolorosas e gestos sensíveis, eles metem medo no enfermo, fazem-no perder a confiança na saúde e irritam e perturbam o médico. A perturbação altera a mão e desgoverna a agulha. Por isso se vê claramente que, para tua saúde, é necessário que ninguém esteja diante de nós. Deves mandá-la sair. E tu, filha Lucrecia, perdoa-me.

MELIBEA: Sai depressa.

LUCRECIA: Sim, sim! Tudo está perdido. Já saio, senhora.

CELESTINA: Tua grande pena me dá coragem, assim como perceber que, com tua suspeita, já engoliste parte de minha cura. Ainda assim, é necessário trazer medicina mais clara e descanso mais saudável da casa daquele cavaleiro Calisto.

MELIBEA: Cala, por Deus, mãe. Não tragam da casa dele coisa alguma para meu proveito, nem pronuncies aqui seu nome.

CELESTINA: Suporta com paciência, senhora, pois este é o primeiro e principal ponto. Não o interrompas, senão todo o nosso trabalho estará perdido. Tua ferida é grande e precisa de cura áspera. O duro amolece com maior eficácia aquilo que é duro. Dizem os sábios que a cura do médico compassivo deixa marca maior, e que nunca se vence um perigo sem outro perigo. Tem paciência: poucas vezes o incômodo se cura sem incômodo. Um cravo expulsa outro cravo, uma dor expulsa outra dor. Não concebas ódio ou desamor, nem consintas que tua língua fale mal de pessoa tão virtuosa como Calisto, que, se fosse conhecido...

MELIBEA: Por Deus, tu me matas! Não te disse que não elogies esse homem nem o menciones, para bem ou para mal?

CELESTINA: Senhora, este é o segundo ponto. Se teu pouco sofrimento não o tolera, minha vinda valerá pouco. Mas, se o suportares como prometeste, tu ficarás curada e livre da dívida, e Calisto, sem queixa e satisfeito. Antes te avisei de minha cura e desta agulha invisível, que, sem te tocar, já sentes só de ouvi-la mencionada em minha boca.

MELIBEA: Tantas vezes nomearás esse teu cavaleiro que nem minha promessa nem a palavra que te dei bastarão para suportar o que dizes. De que ele deve ficar satisfeito? O que lhe devo? Que obrigação tenho para com ele? O que fez por mim? Por que é necessário ao propósito de minha doença? Seria mais agradável que rasgasses minhas carnes e arrancasses meu coração do que trazer essas palavras aqui.

CELESTINA: Sem romper tuas vestes, o amor entrou em teu peito. Não rasgarei tuas carnes para curá-lo.

MELIBEA: Como dizes que se chama esta dor que se fez senhora da melhor parte de meu corpo?

CELESTINA: Amor doce.

MELIBEA: Explica-me o que é, pois só de ouvi-lo me alegro.

CELESTINA: É fogo escondido, ferida agradável, veneno saboroso, doce amargura, doença deleitosa, tormento alegre, ferida doce e feroz, morte suave.

MELIBEA: Ai, desgraçada de mim! Se é verdadeira tua explicação, duvidosa será minha saúde. Pela contradição que esses nomes mostram entre si, o que aproveitar a um lado trará ao outro mais sofrimento.

CELESTINA: Tua nobre juventude não deve desesperar da cura, senhora. Quando o Deus altíssimo dá a ferida, logo envia o remédio. Sobretudo porque sei de uma flor nascida no mundo capaz de te livrar de tudo isso.

MELIBEA: Como se chama?

CELESTINA: Não ouso dizer.

MELIBEA: Dize, não temas.

CELESTINA: Calisto! Ó Deus, senhora Melibea, que pouca resistência é esta? Que desfalecimento? Ai de mim! Levanta a cabeça! Ah, velha desventurada! Nisto haviam de terminar meus passos? Se morrer, me matarão. Ainda que viva, tudo será descoberto, pois ela já não poderá impedir-se de publicar sua doença e minha cura. Minha senhora Melibea, meu anjo, o que sentiste? Onde está tua fala graciosa? Onde está tua cor alegre? Abre teus olhos claros. Lucrecia! Lucrecia! Entra depressa! Verás tua senhora desfalecida em minhas mãos. Desce e traz um jarro de água.

MELIBEA: Devagar, devagar. Eu me recobrarei. Não escandalizes a casa.

CELESTINA: Ai, infeliz de mim! Não desfaleças, senhora. Fala comigo como de costume.

MELIBEA: E muito melhor. Cala e não me aflijas.

CELESTINA: Que mandas que eu faça, pérola graciosa? Que foi esse desfalecimento? Creio que meus pontos estão se rompendo.

MELIBEA: Rompeu-se minha honestidade, rompeu-se meu recato, afrouxou minha grande vergonha. Como eram tão naturais e domésticos em mim, não puderam sair de meu rosto tão ligeiramente sem levar consigo, por algum tempo, sua cor, minha força, minha língua e grande parte de meus sentidos. Ah, minha boa mestra, minha fiel secretária! O que conheces tão abertamente, em vão me esforço para esconder. Muitos e muitos dias se passaram desde que esse nobre cavaleiro me falou de amor. Tão desagradável foi então sua fala quanto se tornou alegre depois que tornaste a nomeá-lo. Teus pontos fecharam minha ferida; entreguei-me a tua vontade. Em meu cordão levaste embrulhada a posse de minha liberdade. A dor de dentes dele era meu maior tormento; a pena dele era a minha. Louvo tua boa paciência, tua prudente ousadia, teu generoso trabalho, teus passos solícitos e fiéis, tua fala agradável, teu saber, tua excessiva diligência e tua proveitosa importunação. Muito te deve esse senhor, e mais ainda eu, pois minhas censuras nunca enfraqueceram tua coragem e perseverança, fundada em tua grande astúcia. Pelo contrário: como fiel servidora, quanto mais insultada, mais diligente; quanto mais desfavor, mais coragem; quanto pior resposta, melhor semblante; quanto mais irada eu estava, mais humilde ficavas. Pondo de lado todo temor, arrancaste de meu peito o que jamais pensei revelar a ti ou a qualquer outra pessoa.

CELESTINA: Amiga e senhora minha, não te admires. Resultados como este me dão coragem para suportar os ásperos e escrupulosos desvios das donzelas encerradas como tu. É verdade que, antes de me decidir, tanto pelo caminho quanto em tua casa, tive grandes dúvidas sobre revelar ou não meu pedido. Vendo o grande poder de teu pai, temia; olhando a gentileza de Calisto, ousava; vendo tua discrição, receava; olhando tua virtude e humanidade, recobrava ânimo. De um lado falava o medo, do outro a segurança. Já que quiseste revelar a grande graça que nos concedes, declara tua vontade, derrama teus segredos em meu colo, põe em minhas mãos a organização deste acordo. Darei um modo para que teu desejo e o de Calisto se cumpram depressa.

MELIBEA: Ah, meu Calisto e meu senhor! Minha doce e suave alegria! Se teu coração sente agora o que sente o meu, admiro-me de que a distância te permita viver. Ah, minha mãe e senhora, faz com que eu possa vê-lo imediatamente, se queres minha vida.

CELESTINA: Vê-lo e falar com ele.

MELIBEA: Falar? É impossível.

CELESTINA: Nada é impossível aos que querem fazê-lo.

MELIBEA: Dize-me como.

CELESTINA: Já pensei. Eu te direi: através das portas de tua casa.

MELIBEA: Quando?

CELESTINA: Esta noite.

MELIBEA: Serás minha glória se o organizares. Dize a hora.

CELESTINA: À meia-noite.

MELIBEA: Vai, minha senhora, minha leal amiga. Fala com aquele senhor e pede que venha em grande silêncio. Dali se fará o acordo segundo sua vontade, na hora que marcaste.

CELESTINA: Adeus, pois tua mãe vem para cá.

MELIBEA: Amiga Lucrecia, minha leal criada e fiel secretária, já viste que isto não esteve mais em minhas mãos. O amor daquele cavaleiro me cativou. Rogo-te, por Deus, que cubras tudo com selo de segredo, para que eu goze de amor tão suave. Ter-te-ei na estima que merece teu fiel serviço.

LUCRECIA: Senhora, muito antes de agora percebi tua ferida e penetrei teu desejo. Tua perdição me doeu profundamente. Quanto mais querias esconder de mim e ocultar o fogo que te queimava, mais as chamas se mostravam na cor de teu rosto, no pouco sossego do coração, no movimento dos membros, no comer sem vontade e no não dormir. Continuamente te caíam das mãos sinais claríssimos da pena. Mas, nos tempos em que a vontade ou o apetite desmedido reina nos senhores, cabe aos servidores obedecer com diligência corporal, não oferecer conselhos artificiosos de língua. Eu sofria com dor, calava com medo e escondia com fidelidade, embora fosse melhor o conselho áspero que a lisonja suave. Mas, já que tua mercê não tem outro caminho senão morrer ou amar, é muito justo escolher aquilo que em si é melhor.

ALISA: Que fazes aqui, vizinha, vindo a cada dia?

CELESTINA: Senhora, ontem faltou um pouco de fio no peso. Vim completar, pois dei minha palavra. Já o trouxe e vou embora. Deus fique contigo.

ALISA: E contigo vá.

ALISA: Filha Melibea, que queria a velha?

MELIBEA: Vender-me um pouco de sublimado para o rosto.

ALISA: Nisso acredito mais que no que disse a velha ruim. Pensou que eu me ofenderia e mentiu. Guarda-te dela, filha, pois é grande traidora. O ladrão sutil sempre ronda as casas ricas. Esta sabe, com suas traições e mercadorias falsas, mudar propósitos castos. Arruína a fama. Quando entra três vezes numa casa, já gera suspeita.

LUCRECIA, à parte: Nossa senhora acorda tarde.

ALISA: Por amor de mim, filha, se ela voltar sem que eu a veja, não recebas bem sua vinda nem a acolhas com prazer. Encontre honestidade em tua resposta e jamais voltará. A virtude verdadeira inspira mais temor que uma espada.

MELIBEA: Ela é dessas? Nunca mais! Alegro-me, senhora, por ser avisada e saber de quem devo me guardar.

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