Auto vigésimo primeiro

Argumento do vigésimo primeiro auto

Pleberio, voltando a seu aposento em grandíssimo pranto, é interrogado por Alisa, sua mulher, sobre a causa de tão súbito mal. Ele conta a morte da filha Melibea, mostra-lhe o corpo todo despedaçado e conclui com seu lamento.

PLEBERIO, ALISA.

ALISA. O que é isso, senhor Pleberio? Por que esses gritos tão fortes? Eu estava adormecida e sem sentidos pelo sofrimento que tive ao ouvir que nossa filha sentia dor. Agora, ouvindo teus gemidos, tuas vozes tão altas, tuas queixas desacostumadas, teu pranto e tua angústia de tamanho sofrimento, tudo penetrou de tal modo minhas entranhas, atravessou de tal modo meu coração e reanimou de tal modo meus sentidos perturbados que expulsei de mim a dor já recebida. Uma dor arrancou outra; um sofrimento, outro. Dize-me a causa de tuas queixas. Por que amaldiçoas tua honrada velhice? Por que pedes a morte? Por que arrancas teus cabelos brancos? Por que feres teu honrado rosto? É algum mal de Melibea? Por Deus, dize-me, porque, se ela sofre, não quero viver.

PLEBERIO. Ai, ai, nobre mulher! Nossa alegria caiu no poço. Todo o nosso bem está perdido. Não queiramos mais viver! E, para que a dor inesperada te fira ainda mais, para que tudo te alcance de uma vez, sem preparação, e mais depressa vás ao sepulcro, para que eu não chore sozinho a dolorosa perda de nós dois, vê ali aquela que tu deste à luz e eu gerei, feita em pedaços. Soube dela a causa e conheci-a ainda mais por extenso por esta sua triste criada. Ajuda-me a chorar nosso ferido fim.

Oh, gentes que vindes à minha dor! Oh, amigos e senhores, ajudai-me a sentir minha pena! Oh, minha filha e todo o meu bem! Seria crueldade que eu vivesse depois de ti. Meus sessenta anos eram mais dignos da sepultura do que teus vinte. A ordem da morte foi perturbada pela tristeza que te atormentava. Oh, meus cabelos brancos, nascidos para sofrer! Melhor gozaria a terra de vós do que destes cabelos dourados que vejo diante de mim. Sobram-me dias duros para viver. Hei de queixar-me da morte? Hei de acusá-la por tardar? Quanto tempo ela me deixar sozinho depois de ti, que a vida me falte, pois já me faltou tua agradável companhia.

Oh, mulher minha! Levanta-te de cima dela e, se ainda te resta alguma vida, gasta-a comigo em tristes gemidos, em quebranto e suspiros. Se por acaso teu espírito já repousa com o dela e abandonaste esta vida de dor, por que quiseste que eu suportasse tudo sozinho? Nisso vós, mulheres, tendes vantagem sobre os homens: uma grande dor pode tirar-vos do mundo sem que a sintais, ou ao menos podeis perder os sentidos, o que já é parte do descanso.

Oh, duro coração de pai! Como não te despedaças de dor, agora que ficas sem tua amada herdeira? Para quem edifiquei torres? Para quem conquistei honras? Para quem plantei árvores? Para quem construí navios? Oh, terra dura, como ainda me sustentas? Onde achará abrigo minha velhice desconsolada?

Oh, fortuna variável, ministra e governanta dos bens temporais! Por que não descarregaste tua ira cruel e tuas ondas mutáveis sobre aquilo que estava sujeito a ti? Por que não destruíste meu patrimônio? Por que não queimaste minha morada? Por que não arrasaste minhas grandes propriedades? Terias deixado aquela planta florida sobre a qual não tinhas poder. Terias dado a mim, fortuna flutuante, juventude triste e velhice alegre; não terias invertido a ordem. Eu suportaria melhor as perseguições de teus enganos na idade vigorosa e robusta do que neste fim fraco.

Oh, vida cheia de angústias, acompanhada de misérias! Oh, mundo, mundo! Muitos disseram muito de ti; muitos examinaram tuas qualidades e, por ouvir dizer, compararam-te a diversas coisas. Eu, por triste experiência, direi o que és, como aquele a quem as compras e vendas de tua feira enganosa não correram bem; como aquele que até agora calou por muito tempo tuas falsas propriedades para não acender tua ira com meu ódio, para que não secasses antes da hora esta flor que hoje arrancaste de teu poder. Agora, sem temor, como quem já não tem o que perder, como aquele a quem tua companhia se tornou odiosa, como caminhante pobre que, sem medo dos cruéis salteadores, segue cantando em alta voz, posso falar.

Em minha juventude, eu pensava que tu e teus feitos eram regidos por alguma ordem. Agora, tendo visto o favor e o reverso de tuas venturas, pareces-me um labirinto de erros, um deserto espantoso, morada de feras, roda em que os homens giram, lagoa cheia de lodo, região de espinhos, monte alto, campo pedregoso, prado cheio de serpentes, jardim florido e sem fruto, fonte de cuidados, rio de lágrimas, mar de misérias, trabalho sem proveito, doce veneno, esperança vã, falsa alegria, verdadeira dor.

Tu nos engordas, mundo falso, com o alimento de teus deleites; no melhor sabor, mostras o anzol. Não podemos fugir, pois já tens nossas vontades fisgadas. Prometes muito e nada cumpres. Expulsas-nos de ti para que não possamos cobrar tuas promessas vazias. Corremos pelos prados de teus vícios luxuriantes, descuidados e de rédeas soltas; revelas-nos a emboscada quando já não há como voltar. Muitos te deixaram por temor de tua súbita despedida. Bem-aventurados serão chamados quando virem a recompensa que deste a este triste velho em pagamento de tão longo serviço. Quebras-nos o olho e depois untas-nos a cabeça com consolos. Fazes mal a todos para que nenhum infeliz se encontre sozinho em sua adversidade, alegando que aos miseráveis, como eu, serve de alívio ter companheiros na pena. Pois eu, velho desconsolado, como estou sozinho!

Fui ferido sem ter companheiro igual em semelhante dor, por mais que revolva em minha memória fatigada os presentes e os passados. Se vier consolar-me a severidade e paciência de Paulo Emílio, que perdeu dois filhos em sete dias e, com tal firmeza, consolou o povo romano em vez de ser consolado por ele, isso não me satisfaz, porque lhe restavam outros dois dados em adoção. Que companhia me farão em minha dor Péricles, capitão ateniense, ou o forte Xenofonte, se perderam filhos ausentes de sua terra? Não foi grande coisa que um não mudasse o semblante e o mantivesse sereno, e o outro respondesse ao mensageiro que lhe trazia a triste notícia da morte do filho que ele não devia sofrer, porque o próprio pai não sentia pesar. Tudo isso é muito diferente de meu mal.

Menos ainda poderás dizer, mundo cheio de males, que Anaxágoras e eu fomos semelhantes na perda e iguais no sentir, ou que eu deva responder, diante da morte de minha amada filha, o que ele respondeu sobre seu único filho: “Como eu era mortal, sabia que aquele que gerei haveria de morrer.” Minha Melibea matou a si mesma por vontade própria, diante de meus olhos, sob a grande aflição do amor que a atormentava; o filho dele foi morto em batalha legítima. Oh, perda incomparável! Oh, velho ferido! Quanto mais procuro consolos, menos razão encontro para consolar-me. Se o profeta e rei Davi, depois de chorar o filho enfermo, não quis chorá-lo morto, dizendo ser quase loucura chorar o irrecuperável, restavam-lhe muitos outros com quem fechar sua ferida. Eu não choro apenas por ela estar morta, mas pela causa desastrosa de sua morte. Agora perderei contigo, minha desventurada filha, os medos e temores que todos os dias me assombravam: somente tua morte me torna seguro contra toda suspeita.

O que farei quando entrar em teu quarto e aposento e o encontrar vazio? O que farei quando me não responderes, se eu te chamar? Quem poderá cobrir a falta imensa que me fazes? Ninguém perdeu o que perdi hoje, embora pareça algo semelhante a firme coragem de Lamba Dória, duque dos genoveses, que, tendo o filho ferido nos braços, lançou-o do navio ao mar. Mas todas essas são mortes em que, se a vida é roubada, é forçoso cumprir com a fama. Quem, porém, forçou minha filha a morrer senão a força poderosa do amor?

Mundo adulador, que remédio dás a minha velhice fatigada? Como me ordenas permanecer em ti, conhecendo tuas falácias, teus laços, tuas correntes e redes, com que pescas nossas frágeis vontades? Onde puseste minha filha? Quem acompanhará minha casa deserta? Quem tratará com carinho meus anos que caducam?

Oh, amor, amor! Eu não pensava que tivesses força ou poder para matar teus súditos. Minha juventude foi ferida por ti; atravessei o meio de tuas brasas. Como me soltaste então, para cobrar em minha velhice o preço da fuga? Pensei ter escapado de teus laços quando cheguei aos quarenta anos, quando me contentei com minha companheira conjugal, quando me vi com o fruto que hoje me arrancaste. Não sabia que tomavas nos filhos a vingança dos pais. Nem sei se feres com ferro ou queimas com fogo. Deixas a roupa intacta e feres o coração. Fazes que amem o feio e o julguem formoso.

Quem te deu tanto poder? Quem te deu um nome que não te convém? Se fosses amor, amarias teus servidores. Se os amasses, não lhes darias pena. Se vivessem alegres, não se matariam, como fez agora minha amada filha. Em que acabaram teus servidores e ministros? A falsa alcoviteira Celestina morreu pelas mãos dos companheiros mais fiéis que jamais encontrou para seu serviço envenenado. Eles morreram degolados. Calisto, despencado. Minha triste filha quis tomar a mesma morte para segui-lo. Tu causas tudo isso. Deram-te nome doce; teus feitos são amargos. Não dás recompensas iguais. Iníqua é a lei que não é igual para todos. Teu som alegra, teu trato entristece.

Bem-aventurados os que não conheceste ou de quem não cuidaste. Outros te chamaram deus, não sei levados por que erro de entendimento. Repara: Deus mata os que criou; tu matas os que te seguem. Inimigo de toda razão, dás os maiores dons aos que menos te servem, até metê-los em tua dança angustiosa. Inimigo dos amigos, amigo dos inimigos, por que te governas sem ordem nem acordo? Pintam-te cego, pobre e jovem. Põem-te um arco na mão, com que disparas ao acaso. Mais cegos ainda são teus ministros, que jamais percebem nem veem o amargo pagamento que tiram de teu serviço. Teu fogo é raio ardente que nunca deixa marca onde chega. A lenha que tua chama consome são almas e vidas de criaturas humanas. São tantas que mal me ocorre por quem começar. Não somente cristãos, mas gentios e judeus, todos recebem tal pagamento por bons serviços.

Que me dirás de Macías, de nosso tempo, e de como acabou amando, sendo tu a causa de seu triste fim? O que fez por ti Páris? E Helena? O que fez Hipermnestra? E Egisto? Todo o mundo sabe. E Safo, Ariadne, Leandro: que recompensa lhes deste? Nem Davi e Salomão quiseste deixar sem pena. Por tua amizade, Sansão pagou o que mereceu por confiar naquela a quem tu o forçaste a dar fé. Muitos outros calo, pois já tenho bastante que contar em minha própria desgraça.

Queixo-me do mundo por ter-me criado nele. Se não me tivesse dado vida, eu não teria gerado Melibea; não nascida, ela não teria amado; não amando, cessaria este meu fim queixoso e desconsolado. Oh, minha boa companheira! Oh, minha filha despedaçada! Por que não quiseste que eu impedisse tua morte? Por que não tiveste compaixão de tua querida e amada mãe? Por que te mostraste tão cruel com teu velho pai? Por que me deixaste quando era eu quem devia deixar-te? Por que me deixaste atormentado? Por que me deixaste triste e sozinho neste vale de lágrimas?