Lembro de situações e momentos que vivi na infância, mas não me vêm à mente imagens, apenas sensações de tê-los vivenciado.
Para os outros, essas lembranças são meras fabricações da minha mente... Mas eu sei que são reais, porque as vivi e ainda as sinto, mesmo que dispersas entre os vários fragmentos de mim.
De algo posso afirmar: são lembranças que carregam um misto de sensações, todas resumidas na felicidade de tê-las vivido ao lado da minha mamãe.
Das entranhas do poeta, ou talvez da criatividade volátil do poeta.
Mas, no fundo, o poeta é sem rosto, sem olhos, e até sem boca. O poeta bate contra a parede, invisível. Carrega a maca com seu próprio corpo machucado, mas não chora, porque feridas se cicatrizam com sua poesia.
Talvez seja daí que a poesia nasce: do completo que é vazio, do vazio que enlouquece, da loucura... de não saber de onde nasce a poesia.
Guardei o silêncio e perdi o seu beijo. Tranquei seu amor no peito e, hoje, ganhei a solidão que me aprisiona. No fim, só existo em corpo, pois a alma... a minha, vagueia buscando se libertar de você.
O bambolê que girava na cintura da moça bonita conquistara o coração do bad boy, que a admirava enquanto fumava um cigarro, sentado no capô do conversível vermelho. Na estica, o bad boy a convidou para sair, e, desse encontro, surgiu um romance quase natural. A moça bonita, que adorava adornos e o vestido branco que marcava a cintura, aos poucos tornava-se a fraqueza do rapaz, que vivia apenas nas madrugadas. A moça bonita que um dia girava bambolê na praça já não se vestia como Marilyn Monroe, pois não conseguia maquiar, com pó de arroz, as marcas deixadas em seus lindos braços. Aquele sorriso que encantava a todos ficara congelado no passado, enquanto a tristeza se tornara seu sorriso de ponta cabeça. Houve um dia em que o bad boy não resistiu ao passo da moça que um dia fora feliz, e a trancou no quarto. Mas, no incêndio aceso por seu cigarro, a bailarina que girava o bambolê na cintura, radiante, deixou de ver o sol nascer. E o bad boy, que por muito pouco tempo enxergara o sol quadrado, reiniciava a fábula do príncipe que virara sapo.
A manhã já inicia com um CAFÉ Café — Coféééé... Do outro lado temos COFFEE Café — Coféééé — Coffee... Depois das grandes águas, a manhã já nasce pedindo um Coffè Café — Coféééé — Coffee — Coffè... Mas eu, daqui, prefiro chamá-lo de o único bendito capaz de exaurir por completo minhas enxaquecas.
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