Hi-Mawari

Na colina arborizada atrás da casa, Robert e eu procuramos anéis de fadas. Robert tem oito anos, é bonito e muito sábio; eu tenho um pouco mais de sete, e reverencio Robert. É um dia ardente e glorioso de agosto; e o ar quente está cheio de aromas agudos e doces de resina.

Não encontramos nenhum anel de fadas; mas encontramos muitas pinhas na relva alta... Conto a Robert a velha história galesa do homem que adormeceu, sem perceber, dentro de um anel de fadas, e assim desapareceu por sete anos, e nunca mais quis comer nem falar depois que seus amigos o livraram do encantamento.

"Elas não comem nada além de pontas de agulhas, sabes", diz Robert.

"Quem?", pergunto.

"Os duendes", responde Robert.

Essa revelação me deixa mudo de espanto e reverência... Mas Robert de repente grita:-

"Há um harpista! Ele está vindo para a casa!"

E descemos correndo a colina para ouvir o harpista... Mas que harpista! Nada parecido com os menestréis encanecidos dos livros de figuras. Um vagabundo moreno, robusto, desgrenhado, com olhos negros e ousados sob sobrancelhas negras e carrancudas. Mais parecido com um pedreiro do que com um bardo, e suas roupas são de veludo cotelê!

"Será que ele vai cantar em galês?", murmura Robert.

Sinto-me desapontado demais para fazer qualquer comentário. O harpista apoia a harpa, um instrumento enorme, em nossa soleira, faz todas as cordas ressoarem com um varrer de seus dedos encardidos, limpa a garganta com uma espécie de rosnado zangado e começa:-

Believe me, if all those endearing young charms, Which I gaze on so fondly to-day...

O sotaque, a atitude, a voz, tudo me enche de repulsa indizível, choca-me com uma nova sensação de vulgaridade formidável. Quero gritar em voz alta: "Não tendes o direito de cantar essa canção!" Pois a ouvi cantada pelos lábios do ser mais querido e mais belo de meu pequeno mundo; e que esse homem rude e grosseiro ousasse cantá-la me aflige como uma zombaria, irrita-me como uma insolência. Mas apenas por um instante!... Com a emissão das sílabas "to-day", aquela voz profunda e sombria de repente se parte numa ternura trêmula indescritível; então, mudando maravilhosamente, suaviza-se em tons sonoros e ricos como o baixo de um grande órgão, enquanto uma sensação diferente de tudo que eu já sentira antes me toma pela garganta... Que bruxaria ele aprendeu? que segredo encontrou, esse homem carrancudo da estrada?... Oh! há mais alguém em todo o mundo que possa cantar assim?... E a forma do cantor vacila e se turva; e a casa, e o gramado, e todas as formas visíveis das coisas tremem e nadam diante de mim. Ainda assim, instintivamente temo aquele homem; quase o odeio; e sinto meu rosto corar de raiva e vergonha por causa de seu poder de me comover assim...

"Ele te fez chorar", observa Robert com compaixão, para minha confusão ainda maior, enquanto o harpista se afasta a passos largos, mais rico por um presente de seis pence recebido sem agradecimento... "Mas acho que ele deve ser cigano. Ciganos são gente ruim, e são feiticeiros... Vamos voltar para o bosque."

Subimos de novo até os pinheiros, e ali nos agachamos sobre a relva salpicada de sol, olhando a cidade e o mar. Mas não brincamos como antes: o feitiço do feiticeiro pesa fortemente sobre nós dois... "Talvez ele seja um duende", arrisco por fim, "ou uma fada?" "Não", diz Robert, "apenas um cigano. Mas isso é quase tão ruim. Eles roubam crianças, sabes."...

"O que faremos se ele subir até aqui?", arquejo, tomado de súbito terror diante da solidão de nossa situação.

"Oh, ele não ousaria", responde Robert, "não à luz do dia, sabes."...

[Foi apenas ontem, perto da aldeia de Takata, que notei uma flor que os japoneses chamam por quase o mesmo nome que nós: Himawari, "A que se volta para o sol"; e, através do espaço de quarenta anos, voltou a estremecer em mim a voz daquele harpista errante,-

As the Sunflower turns on her god, when he sets, The same look that she turned when he rose.

De novo vi as sombras salpicadas de sol naquela distante colina galesa; e Robert, por um instante, ficou outra vez ao meu lado, com seu rosto de menina e seus cachos de ouro. Procurávamos anéis de fadas... Mas tudo o que existia do verdadeiro Robert há muito deve ter sofrido uma transformação marinha em algo rico e estranho... Maior amor não há que este: que um homem dê a vida por seu amigo....]