ATO I — CENA II. Um salão no castelo do Conde de Gloucester

Entra Edmundo, com uma carta.

EDMUNDO.
Tu, Natureza, és minha deusa; à tua lei
Estão presos meus serviços. Por que deveria eu
Permanecer na peste do costume, e consentir
Que a minúcia das nações me prive,
Porque venho umas doze ou catorze luas
Atrás de um irmão? Por que bastardo? Por que vil?
Quando minhas proporções são tão bem compostas,
Meu espírito tão generoso, e minha forma tão verdadeira
Quanto o fruto de honrada senhora? Por que nos marcam
Com vil? Com vileza? bastardia? Vil, vil?
Nós, que no vigoroso furto da natureza tomamos
Mais composição e ardente qualidade
Do que, num leito enfadonho, gasto e cansado,
Vai à criação de toda uma tribo de tolos
Gerados entre o sono e a vigília? Pois bem,
Legítimo Edgar, hei de possuir tuas terras:
O amor de nosso pai é para o bastardo Edmundo
Como para o legítimo. Bela palavra: legítimo!
Pois bem, meu legítimo, se esta carta prosperar,
E minha invenção medrar, Edmundo, o vil,
Subirá acima do legítimo. Cresço, prospero.
Agora, deuses, erguei-vos pelos bastardos!

Entra Gloucester.

GLOUCESTER.
Kent banido assim! e França partido em cólera!
E o Rei ido esta noite! Prescreveu seu poder!
Reduzido a sustento! Tudo isto feito
Num ímpeto! Edmundo, que há agora? Que notícias?

EDMUNDO.
Se apraz a vossa senhoria, nenhuma.

Guardando a carta.

GLOUCESTER.
Por que procuras guardar essa carta com tanto empenho?

EDMUNDO.
Não sei de notícia alguma, meu senhor.

GLOUCESTER.
Que papel estavas lendo?

EDMUNDO.
Nada, meu senhor.

GLOUCESTER.
Nada? Que necessidade havia, então, dessa terrível pressa em enfiá-lo no bolso? A qualidade do nada não precisa esconder-se assim. Vejamos. Anda; se é nada, não precisarei de óculos.

EDMUNDO.
Suplico-vos, senhor, perdoai-me. É uma carta de meu irmão, que ainda não li por inteiro; e, pelo tanto que examinei, não a julgo própria para vossa vista.

GLOUCESTER.
Dá-me a carta, senhor.

EDMUNDO.
Ofenderei, quer a retenha, quer a entregue. O conteúdo, pelo que em parte entendo, é censurável.

GLOUCESTER.
Vejamos, vejamos!

EDMUNDO.
Espero, para justificação de meu irmão, que ele tenha escrito isto apenas como ensaio, ou prova de minha virtude.

GLOUCESTER.
Lê. “Esta política e reverência da idade torna o mundo amargo ao melhor de nossos anos; retém de nós nossas fortunas até que nossa velhice já não possa saboreá-las. Começo a achar uma servidão ociosa e tola na opressão da tirania envelhecida; que governa não porque tenha poder, mas porque é tolerada. Vem a mim, para que eu te fale mais disto. Se nosso pai dormisse até que eu o despertasse, gozarias para sempre de metade de sua renda, e viverias amado por teu irmão EDGAR.”
Hum! Conspiração? “Dormisse até que eu o despertasse, gozarias de metade de sua renda.” Meu filho Edgar! Tinha ele mão para escrever isto? Coração e cérebro para gerá-lo? Quando isto chegou a ti? Quem o trouxe?

EDMUNDO.
Não me foi trazido, meu senhor; nisso está a astúcia. Achei-o lançado pela janela de meu aposento.

GLOUCESTER.
Conheces a letra como sendo de teu irmão?

EDMUNDO.
Se a matéria fosse boa, meu senhor, eu ousaria jurar que era dele; mas, considerando isto, bem quisera pensar que não fosse.

GLOUCESTER.
É dele.

EDMUNDO.
É sua mão, meu senhor; mas espero que seu coração não esteja no conteúdo.

GLOUCESTER.
Ele nunca antes te sondou sobre este negócio?

EDMUNDO.
Nunca, meu senhor. Mas muitas vezes o ouvi sustentar que seria justo, quando os filhos chegam à idade perfeita e os pais declinam, que o pai ficasse como pupilo do filho, e o filho administrasse sua renda.

GLOUCESTER.
Ó vilão, vilão! É a própria opinião dele na carta! Vilão abominável! Vilão desnaturado, detestado, bruto! pior que bruto! Vai, tratante, procura-o; hei de prendê-lo. Vilão abominável! Onde está ele?

EDMUNDO.
Não sei ao certo, meu senhor. Se vos aprouver suspender vossa indignação contra meu irmão até que possais extrair dele melhor testemunho de sua intenção, seguireis caminho seguro; ao passo que, se procederdes violentamente contra ele, enganando-vos quanto a seu propósito, isso abriria grande fenda em vossa própria honra, e faria em pedaços o coração de sua obediência. Ouso empenhar minha vida por ele: escreveu isto para provar minha afeição por vossa honra, e sem nenhuma outra pretensão perigosa.

GLOUCESTER.
Pensas assim?

EDMUNDO.
Se vossa honra julgar conveniente, eu vos colocarei onde possais ouvir-nos conversar sobre isto, e, por garantia auricular, obter vossa satisfação; e isso sem demora maior que esta própria noite.

GLOUCESTER.
Ele não pode ser tal monstro.

EDMUNDO.
Nem o é, certamente.

GLOUCESTER.
Contra seu pai, que tão terna e inteiramente o ama. Céu e terra! Edmundo, descobre-o; leva-me até o íntimo dele, peço-te: conduz o caso segundo tua própria sabedoria. Eu me desfaria de meu estado para chegar a uma resolução segura.

EDMUNDO.
Irei procurá-lo, senhor, imediatamente; encaminharei o negócio como achar meios, e vos darei notícia de tudo.

GLOUCESTER.
Estes recentes eclipses do sol e da lua não nos pressagiam bem. Embora a sabedoria da Natureza possa argumentar assim e assado, a própria natureza se vê açoitada pelos efeitos que se seguem. O amor esfria, a amizade se desfaz, os irmãos se dividem: nas cidades, motins; nos campos, discórdia; nos palácios, traição; e rachado o vínculo entre filho e pai. Este meu vilão cai sob a predição: eis filho contra pai; o Rei se desvia do curso da natureza: eis pai contra filha. Vimos o melhor de nosso tempo. Maquinações, falsidade, traição e todas as desordens ruinosas nos perseguem inquietas até a sepultura. Descobre esse vilão, Edmundo; isso nada te fará perder; faze-o com cuidado. E o nobre Kent, de coração verdadeiro, banido! Sua ofensa: honestidade! É estranho.

Sai.

EDMUNDO.
Esta é a excelente tolice do mundo: quando adoecemos na fortuna, muitas vezes por excessos de nossa própria conduta, fazemos o sol, a lua e as estrelas culpados de nossos desastres; como se fôssemos vilões por necessidade; tolos por compulsão celeste; canalhas, ladrões e traidores por predominância esférica; bêbados, mentirosos e adúlteros por obediência forçada à influência planetária; e tudo quanto há de mau em nós, por impulso divino. Admirável evasiva do homem devasso: lançar sua disposição caprina à conta de uma estrela. Meu pai compôs-se com minha mãe sob a cauda do dragão, e minha natividade se deu sob a Ursa Maior; donde se segue que sou áspero e lascivo. Ora! Eu teria sido o que sou, ainda que a estrela mais virginal do firmamento cintilasse sobre minha bastardização.

Entra Edgar.

Exato! Ele vem como a catástrofe da velha comédia: minha deixa é melancolia vilanesca, com um suspiro à moda de Tom de Bedlam. Oh, estes eclipses pressagiam estas divisões! Fá, sol, lá, mi.

EDGAR.
Que há agora, irmão Edmundo? Em que grave contemplação estás?

EDMUNDO.
Estou pensando, irmão, numa predição que li outro dia, sobre o que deveria seguir-se a estes eclipses.

EDGAR.
Ocupas-te com isso?

EDMUNDO.
Prometo-te que os efeitos de que ele escreve sucedem infelizmente: como desnatureza entre filho e pai; morte, escassez, dissoluções de antigas amizades; divisões no Estado, ameaças e maldições contra rei e nobres; desconfianças sem causa, banimento de amigos, dispersão de tropas, rupturas nupciais, e não sei que mais.

EDGAR.
Há quanto tempo te fizeste sectário astronômico?

EDMUNDO.
Vamos, vamos! Quando viste meu pai pela última vez?

EDGAR.
Na noite passada.

EDMUNDO.
Falaste com ele?

EDGAR.
Sim, duas horas inteiras.

EDMUNDO.
Separaram-se em bons termos? Não notaste nele desgosto algum, por palavra nem por semblante?

EDGAR.
Nenhum.

EDMUNDO.
Pensa bem em que podes tê-lo ofendido; e, a meu pedido, abstém-te de sua presença até que algum tempo tenha moderado o calor de seu desagrado, que neste instante tanto se enfurece nele que mal se acalmaria com o dano de tua pessoa.

EDGAR.
Algum vilão me fez injustiça.

EDMUNDO.
É o que temo. Peço-te que tenhas uma continência paciente até que a velocidade de sua ira se faça mais lenta; e, como digo, recolhe-te comigo ao meu aposento, de onde oportunamente te levarei a ouvir meu senhor falar. Peço-te, vai; aqui está minha chave. Se saíres por aí, vai armado.

EDGAR.
Armado, irmão?

EDMUNDO.
Irmão, aconselho-te pelo melhor; eu não sou homem honesto se há alguma boa intenção para contigo. Disse-te o que vi e ouvi, mas palidamente; nada parecido com a imagem e o horror disso. Peço-te, vai-te!

EDGAR.
Terei notícias tuas em breve?

EDMUNDO.
Sirvo-te neste negócio.

Sai Edgar.

Um pai crédulo! e um irmão nobre,
Cuja natureza está tão longe de causar danos
Que de nenhum suspeita; sobre cuja tola honestidade
Minhas manobras cavalgam fáceis! Vejo o negócio.
Que eu, se não por nascimento, tenha terras por engenho;
Tudo me convém quando posso dar-lhe jeito.

Sai.