ATO IV — CENA II. Diante do palácio do Duque de Albany

Entram Goneril e Edmundo; Oswald vem ao encontro deles.

GONERIL.

Bem-vindo, meu senhor. Admira-me que nosso brando marido

Não nos tenha encontrado no caminho. Agora, onde está teu amo?

OSWALD.

Senhora, lá dentro; mas nunca homem esteve tão mudado.

Contei-lhe do exército que desembarcou;

Ele sorriu diante disso. Contei-lhe que vós víeis;

Sua resposta foi: “Tanto pior.” Da traição de Gloucester

E do leal serviço de seu filho

Quando o informei, chamou-me então de tolo,

E disse que eu virara o lado errado para fora.

O que mais deveria desagradar-lhe parece-lhe agradável;

O que deveria agradar, ofensivo.

GONERIL.

A Edmundo. Então não ireis mais adiante.

É o terror bovino de seu espírito,

Que não ousa empreender. Ele não sentirá agravos

Que o prendam a uma resposta. Nossos desejos no caminho

Podem tornar-se efeitos. Voltai, Edmundo, a meu irmão;

Apressai suas convocações e conduzi suas forças.

Preciso trocar nomes em casa, e dar a roca

Às mãos de meu marido. Este servo fiel

Passará entre nós. Em breve é provável que ouçais,

Se ousardes aventurar em vosso próprio favor,

O comando de uma senhora. Dando-lhe um favor.

Usai isto; poupai palavras;

Inclinai a cabeça. Este beijo, se ousasse falar,

Ergueria teus espíritos até o ar.

Compreende, e passa bem.

EDMUNDO.

Vosso nas fileiras da morte.

Sai Edmundo.

GONERIL.

Meu caríssimo Gloucester.

Oh, a diferença de homem para homem!

A ti são devidos os serviços de uma mulher;

Meu bobo usurpa meu corpo.

OSWALD.

Senhora, aí vem meu senhor.

Sai.

Entra Albany.

GONERIL.

Fui digna do assobio.

ALBANY.

Ó Goneril!

Não valeis o pó que o vento rude

Sopra em vosso rosto! Temo vossa disposição;

A natureza que despreza sua origem

Não pode ter fronteira certa em si mesma.

Aquela que de si mesma se lasca e se desgalha

De sua seiva material, por força deve murchar

E chegar a uso mortal.

GONERIL.

Basta; o texto é tolo.

ALBANY.

Sabedoria e bondade aos vis parecem vis;

As imundícies só saboreiam a si mesmas. Que fizestes?

Tigres, não filhas, que realizastes?

Um pai, e homem idoso e gracioso,

Cuja reverência até o urso puxado pela cabeça lamberia,

Vós, barbaríssimas, degeneradíssimas, enlouquecestes.

Pôde meu bom irmão permitir que fizésseis isso?

Um homem, um príncipe, tão beneficiado por ele!

Se os céus não enviarem depressa

Seus espíritos visíveis para domar estas ofensas vis,

Virá o tempo

Em que a humanidade, por força, há de devorar a si mesma,

Como monstros das profundezas.

GONERIL.

Homem de fígado de leite!

Que trazes face para golpes, cabeça para agravos;

Que não tens nas sobrancelhas um olho capaz de discernir

Tua honra de teu sofrimento; que não sabes

Que tolos têm pena daqueles vilões que são punidos

Antes de terem feito seu mal. Onde está teu tambor?

A França estende seus estandartes em nossa terra sem ruído;

Com elmo emplumado começa a ameaçar teu Estado,

Enquanto tu, bobo moral, ficas sentado e gritas:

“Ai de mim, por que ele faz isso?”

ALBANY.

Olha para ti mesma, demônio!

A deformidade própria não parece no demônio

Tão horrenda quanto na mulher.

GONERIL.

Ó tolo vão!

ALBANY.

Coisa mudada e coberta por ti mesma, envergonha-te!

Não tornes monstruosa tua feição! Se fosse adequado a mim

Deixar estas mãos obedecerem ao meu sangue,

Elas são bastante aptas a deslocar e rasgar

Tua carne e teus ossos. Embora sejas um demônio,

A forma de mulher te protege.

GONERIL.

Ora, vossa virilidade, miau!

Entra um Mensageiro.

ALBANY.

Que notícias?

MENSAGEIRO.

Ó meu bom senhor, o Duque de Cornwall está morto;

Morto por seu criado, quando ia arrancar

O outro olho de Gloucester.

ALBANY.

Os olhos de Gloucester!

MENSAGEIRO.

Um criado que ele criou, trespassado de remorso,

Opôs-se ao ato, voltando sua espada

Contra seu grande senhor; este, enfurecido,

Voou sobre ele, e entre eles o derrubou morto;

Mas não sem aquele golpe danoso que desde então

O arrastou atrás de si.

ALBANY.

Isto mostra que estais acima,

Vós, juízes, pois estes nossos crimes inferiores

Podeis tão depressa vingar! Mas, ó pobre Gloucester!

Perdeu ele o outro olho?

MENSAGEIRO.

Ambos, ambos, meu senhor.

Esta carta, senhora, pede resposta rápida;

É de vossa irmã.

GONERIL.

À parte. Por um lado, isto me agrada muito;

Mas ela, viúva, e meu Gloucester junto dela,

Pode fazer todo o edifício de minha fantasia desabar

Sobre minha vida odiosa. Por outro lado,

A notícia não é tão amarga. Lerei, e responderei.

Sai.

ALBANY.

Onde estava seu filho quando lhe arrancaram os olhos?

MENSAGEIRO.

Veio para cá com minha senhora.

ALBANY.

Ele não está aqui.

MENSAGEIRO.

Não, meu bom senhor; encontrei-o voltando.

ALBANY.

Ele sabe da maldade?

MENSAGEIRO.

Sim, meu bom senhor. Foi ele quem informou contra o pai;

E deixou a casa de propósito, para que a punição deles

Tivesse curso mais livre.

ALBANY.

Gloucester, vivo

Para agradecer-te o amor que mostraste ao Rei,

E para vingar teus olhos. Vem cá, amigo,

Conta-me o que mais sabes.

Saem.