ATO II — CENA I. Um aposento na casa de Polônio.

Entram POLÔNIO e REYNALDO.

POLÔNIO.

Dá-lhe este dinheiro e estas cartas, Reynaldo.

REYNALDO.

Assim farei, senhor meu.

POLÔNIO.

Farás maravilhosamente bem, bom Reynaldo,
se, antes de visitá-lo, fizeres indagação
sobre seu comportamento.

REYNALDO.

Senhor meu, eu pretendia fazê-lo.

POLÔNIO.

Por Maria, bem dito; muito bem dito. Vede, senhor,
informai-vos primeiro de que dinamarqueses há em Paris;
e como, e quem, de que meios dispõem, e onde se mantêm,
que companhia frequentam, a que despesa; e, descobrindo,
por esse rodeio e deriva de perguntas,
que conhecem meu filho, aproximai-vos mais
do que vossas demandas particulares tocariam.
Tomai, como se fora, algum conhecimento distante dele,
assim: “Conheço seu pai e seus amigos,
e em parte a ele” — estais percebendo isto, Reynaldo?

REYNALDO.

Sim, muito bem, senhor meu.

POLÔNIO.

“E em parte a ele; mas”, podeis dizer, “não muito bem;
mas, se é ele de quem falo, é muito desregrado;
inclinado a isto e aquilo”; e aí ponde sobre ele
as invenções que vos aprouverem; por Maria, nenhuma tão grave
que o desonre; cuidai disso;
mas, senhor, tais deslizes levianos, soltos e usuais
como são companheiros notados e mais conhecidos
da juventude e da liberdade.

REYNALDO.

Como jogo, senhor meu?

POLÔNIO.

Sim, ou bebida, esgrima, blasfêmias,
querelas, rameiragem. Podeis ir até aí.

REYNALDO.

Senhor meu, isso o desonraria.

POLÔNIO.

Por minha fé, não, se temperardes bem a acusação.
Não deveis pôr sobre ele outro escândalo,
como se estivesse aberto à incontinência;
não é esse meu intento; mas soprai suas faltas tão finamente
que pareçam as manchas da liberdade;
o lampejo e o rompante de uma mente ardente,
uma selvageria de sangue ainda não domado,
de ataque geral.

REYNALDO.

Mas, meu bom senhor...

POLÔNIO.

Por que deveríeis fazer isto?

REYNALDO.

Sim, senhor meu, isso eu gostaria de saber.

POLÔNIO.

Por Maria, senhor, eis aqui meu rumo,
e creio que seja um artifício de boa garantia.
Vós, lançando essas leves nódoas sobre meu filho,
como se fosse coisa um pouco suja no lavor,
notai bem:
vosso interlocutor, aquele que quereis sondar,
tendo visto alguma vez, nos crimes antes nomeados,
o jovem de quem falais como culpado, ficai certo
de que se fechará convosco nesta consequência:
“Bom senhor”, ou assim; ou “amigo”, ou “cavalheiro” —
segundo a frase ou o tratamento
do homem e do país.

REYNALDO.

Muito bem, senhor meu.

POLÔNIO.

E então, senhor, ele faz isto...
Ele faz... Que estava eu para dizer?
Pela missa, eu estava para dizer alguma coisa. Onde parei?

REYNALDO.

Em “se fechará convosco nesta consequência”;
em “amigo”, ou assim, e “cavalheiro”.

POLÔNIO.

Em “se fechará convosco nesta consequência”; sim, por Maria!
Ele se fecha convosco assim: “Conheço o cavalheiro;
vi-o ontem, ou outro dia,
ou então, ou então, com este e aquele; e, como dizeis,
lá estava ele jogando; lá, tomado pelo brinde;
lá, brigando no tênis”; ou, talvez:
“Vi-o entrar em tal casa de venda” —
videlicet, um bordel, ou coisa assim. Vede agora:
vossa isca de falsidade apanha esta carpa de verdade;
e assim nós, homens de sabedoria e alcance,
com rodeios e ensaios oblíquos,
por indireções encontramos direções.
Assim, por minha lição e conselho anteriores,
fareis com meu filho. Compreendeis-me, não?

REYNALDO.

Senhor meu, compreendo.

POLÔNIO.

Deus esteja convosco; passai bem.

REYNALDO.

Meu bom senhor.

POLÔNIO.

Observai por vós mesmo sua inclinação.

REYNALDO.

Assim farei, senhor meu.

POLÔNIO.

E deixai-o manejar sua música.

REYNALDO.

Muito bem, senhor meu.

POLÔNIO.

Adeus.

Sai REYNALDO.

Entra OFÉLIA.

Que há agora, Ofélia? Qual é o caso?

OFÉLIA.

Ai de mim, senhor meu, levei tamanho susto.

POLÔNIO.

Com quê, em nome de Deus?

OFÉLIA.

Senhor meu, eu estava costurando em meu quarto,
quando o senhor Hamlet, com o gibão todo desatado,
sem chapéu na cabeça, as meias sujas,
sem ligas, caídas como grilhões até os tornozelos,
pálido como sua camisa, os joelhos batendo um no outro,
e com um olhar tão lastimoso em seu sentido
como se tivesse sido solto do inferno
para falar de horrores, veio pôr-se diante de mim.

POLÔNIO.

Louco por teu amor?

OFÉLIA.

Senhor meu, não sei; mas, em verdade, temo que sim.

POLÔNIO.

Que disse ele?

OFÉLIA.

Tomou-me pelo pulso e segurou-me com força;
depois recuou até toda a extensão do braço;
e, com a outra mão assim sobre a fronte,
pôs-se a examinar meu rosto
como se quisesse desenhá-lo. Assim ficou longo tempo;
por fim, sacudindo um pouco meu braço,
e três vezes meneando a cabeça assim, de cima para baixo,
ergueu um suspiro tão lastimoso e profundo
que pareceu despedaçar-lhe todo o corpo
e pôr fim a seu ser. Feito isso, soltou-me,
e, com a cabeça voltada sobre o ombro,
pareceu encontrar o caminho sem os olhos;
pois saiu pela porta sem ajuda deles,
e até o último instante manteve a luz deles curvada sobre mim.

POLÔNIO.

Vem, vai comigo. Irei procurar o rei.
Isto é o próprio êxtase do amor,
cuja violência natural destrói a si mesma
e leva a vontade a empresas desesperadas,
tanto quanto qualquer paixão sob o céu
que aflija nossas naturezas. Lamento...
Que é isto? Deste-lhe palavras duras ultimamente?

OFÉLIA.

Não, meu bom senhor; mas, como ordenastes,
repeli suas cartas e neguei
seu acesso a mim.

POLÔNIO.

Isso o enlouqueceu.
Lamento não tê-lo observado
com melhor atenção e juízo. Temi que ele apenas brincasse
e tencionasse arruinar-te. Mas maldita seja minha suspeita!
Parece ser tão próprio de nossa idade
lançar nossas opiniões além de nós mesmos
quanto é comum aos mais jovens
carecerem de discrição. Vem, vamos ao rei.
Isto precisa ser conhecido; pois, mantido em segredo, poderia mover
mais dor por se ocultar do que ódio por revelar amor.

Saem.