Capítulo 13: Perfil Estruturante

Os passos do lado de fora não trouxeram correria. Foi isso o que mais gelou Nilo, a serenidade deles, o compasso regular de quem se aproxima sem medo porque passou a vida inteira trabalhando em lugares onde a surpresa dos outros já vem prevista nos relatórios. Dentro do arquivo estratégico, o som fino do terminal ainda pulsava em intervalos curtos, lembrando ao grupo que o acesso fora reconhecido por alguma camada superior de supervisão. Serik abriu compartimentos laterais com pressa controlada, retirando cristais de armazenamento, pequenas placas térmicas de cópia rápida e uma caixa estreita de papel tratado, raridade naquele mundo de registros sempre fáceis de apagar à distância. Brann já removia dossiês físicos por bloco de assunto, espalhando-os sobre a mesa em lotes intuitivos, perfis simbólicos, transferências sensíveis, programas de permanência, protocolos de retorno narrativo. Nilo permaneceu um segundo mais diante do nome de Lira, incapaz de desviar o olhar da expressão `perfil de confiança doméstica`, e só voltou a mover-se quando Perchta, sem falar, pousou a mão sobre o dorso de seus dedos. O toque continha uma firmeza quase fria, o tipo de firmeza que não consola e justamente por isso ajuda.

Serik conectou três módulos ao terminal principal. As barras de cópia surgiram na tela branca com uma lentidão que humilhava. Horizonte Branco parecia confiar tanto na própria invisibilidade que jamais precisara otimizar rotinas de fuga. Para quem o invadia, cada segundo passava a ter peso físico. Brann entregou a Nilo duas pastas menores já preenchidas com fichas impressas. Perchta abriu outra seção do arquivo onde o próprio nome continuava exposto na tela, `perfil excepcional para incorporação heroica`, e dessa vez foi mais fundo. Vieram registros de infância, imagens antigas, relatórios de observação feitos em períodos que ela aprendera a chamar de luto privado, notas sobre o isolamento gradual a que fora submetida após a morte dos pais adotivos, recomendações de exposição controlada ao frio extremo e uma linha que fez até Serik parar o que fazia.

`Incêndio térmico do Setor Luar: ocorrência mantida fora da escala ampla para favorecer vetor singular de sobrevivência e consolidação vocacional.`

Nilo leu em voz baixa, como se o corpo recusasse entregar frase tão monstruosa ao ar do quarto.

— Favorecer vetor singular de sobrevivência.

Perchta não se moveu. No rosto dela, nenhum gesto amplo se formou. A dor, quando encontra linguagem mais cruel do que a prevista, às vezes abandona o teatro imediato e desce para camadas mais fundas. Brann passou a mão sobre a testa.

— Eles deixaram acontecer.

Serik respirou com esforço.

— Ou calibraram a resposta para preservar um único eixo de continuidade simbólica.

— Continua falando como se o vocabulário pudesse diminuir o que isso é — disse Nilo.

— Estou tentando nomear o mecanismo sem limpá-lo — respondeu Serik, e havia na voz dele um desgaste tão antigo que por um momento a frase deixou de soar defensiva.

Perchta finalmente falou, baixa demais para qualquer solenidade.

— Meu mundo começou dentro de uma escolha administrativa.

Ninguém encontrou resposta, o que talvez tenha sido a primeira forma real de respeito naquela sala. Do lado de fora, os passos se aproximaram até deterem-se diante da porta. Houve um breve sinal discreto, quase cortês. A fechadura mudou de cor. Em seguida a voz de Alendra atravessou a madeira branca com a mesma tranquilidade firme que Lira descrevera.

— A enviada já viu o suficiente para compreender que improviso não explica este lugar. Gostaria de evitar o constrangimento de uma captura vulgar. Se abrirem, podemos conversar como pessoas ainda interessadas no mundo que existe depois da indignação.

Brann levou a mão à arma curta presa sob a camada interna do casaco. Nilo apertou com mais força as pastas contra o peito. Serik olhou para Perchta, esperando uma direção. Ela, porém, mantinha os olhos na linha do arquivo que falava do Setor Luar, como se ainda atravessasse por dentro aquele incêndio antigo que agora lhe surgia sob luz nova, não acaso, não tragédia isolada, e sim gestão.

— Continuem copiando — disse. — Eu falo com ela.

Brann se opôs de imediato.

— Sozinha, naquele corredor limpo demais, ela te engole pela linguagem.

— Então fiquem ouvindo. Se eu vacilar, vocês saberão.

Perchta foi até a porta e a destravou apenas no primeiro nível, suficiente para abrir uma fresta. Alendra aguardava do outro lado com dois agentes sem insígnia pública, ambos armados de bastões térmicos e compostura clínica. Mais atrás, na curva do corredor, viam-se outros funcionários recolhendo carrinhos, fechando áreas laterais, esvaziando o espaço com a eficiência dos lugares treinados para conter escândalos sem lhes dar aparência de crise.

— Não trouxeste muitos guardas — disse Perchta.

— Quando se lida com figuras centrais, força em excesso costuma produzir mártires improvisados — respondeu Alendra. — E eu prefiro adultos capazes de negociação.

— Chamas de negociação o treinamento de testemunhos, o uso de crianças para estabilizar medo alheio e a seleção de sobreviventes por utilidade política?

Alendra sustentou a pergunta com calma quase pedagógica.

— Chamo de negociação a única arte disponível a civilizações submetidas a limites absolutos. O frio não cede à pureza moral. Ele exige escolhas em escala. Aqui, fazemos o que os salões públicos não suportam fazer à vista.

Perchta abriu a porta um pouco mais. O corredor branco tornava a cena ainda mais ofensiva, porque nada no entorno reconhecia a violência das palavras. Tudo seguia limpo, com temperatura exata, iluminação mansa, o cenário ideal para que a brutalidade se apresentasse como maturidade.

— E o Setor Luar? — perguntou. — Foi o frio que exigiu a morte deles também, ou tua arte de escala?

Pela primeira vez, algo mínimo mudou no rosto de Alendra. Nem culpa, nem remorso, e sim cálculo reajustado.

— Então já chegaste a essa camada.

— Responde.

— Responder com brutalidade seca te satisfaria por alguns minutos e empobreceria a compreensão. O que houve ali pertence a um problema mais antigo. Em certas gerações, raríssimas, surge um perfil capaz de sustentar confiança coletiva em períodos de perda prolongada. Perfis assim não nascem prontos. São moldados pela relação entre dom, ferida e enunciado público. O incidente do Setor Luar foi acompanhado porque o potencial em ti já era claro. Num mundo menos severo, talvez tivesses vivido outra vida. Neste, eras necessária.

De dentro da sala veio o som curto de Brann batendo uma gaveta com força. Nilo sentiu o estômago virar. A frase de Alendra não pedia absolvição. Pior, ela se oferecia como raciocínio suficiente, como se a necessidade histórica pudesse lavar as mãos de quem escolheu quem seria ferido para servir depois à estabilidade dos demais.

— Necessária para quem? — perguntou Perchta.

— Para milhões que jamais conheceriam teu nome e ainda assim precisariam crer em alguma coisa enquanto entregam trabalho, filhos, memória e partes de si à continuidade possível. A confiança coletiva não nasce sozinha. Ela precisa de rosto. De lenda. De prova viva. Tu foste nossa melhor composição entre força real e aderência simbólica.

— Nossa.

— Sim. Minha, da Corte, das camadas anteriores a nós, das instituições que herdaram métodos ainda mais antigos e tentaram refiná-los. Teu erro agora, Perchta, está em imaginar que há exterior puro a partir do qual possas julgar esse arranjo. Tu és uma das obras dele.

A frase cruzou o corredor como lâmina fina. Dentro do arquivo, até Serik parou por um momento. Alendra aproximou-se meio passo da fresta, sem agressividade visível.

— Justamente por isso — continuou —, tu és também a única capaz de elevá-lo a estágio superior. Safira foi ruído. Dói, eu sei. A dor às vezes produz cenas úteis. Se regressares conosco, se aceitares compreender tua formação sem sentimentalismo tardio, poderás substituir a pedagogia vulgar da Corte por uma transição mais inteligente. Tu poderias ensinar o mundo a suportar a verdade em doses viáveis.

Nilo quase atravessou a sala de uma vez. Brann o conteve pelo braço. Perchta, no entanto, permaneceu imóvel. Diante de Alendra, sua quietude não tinha rendição. Parecia antes a pausa perigosa das forças que ainda escolhem forma antes de agir.

— Queres que eu administre melhor o mesmo sistema que fez de mim ferramenta antes de me deixar pessoa — disse.

— Quero que abandones a ingenuidade de achar que existe salvação fora da máquina. O planeta já passou desse ponto há muito tempo.

Perchta sorriu então, um sorriso tão breve e sem calor que Nilo jamais esqueceria.

— O mais curioso em gente como tu é o amor que sente pela própria jaula, desde que possa escolher a cor dos corredores.

Alendra não respondeu de imediato. Talvez soubesse que certas frases, quando acertam, não pedem resposta, apenas controle. Fez um sinal discreto com dois dedos. Um dos agentes avançou meio passo. No mesmo instante, o terminal dentro do arquivo emitiu um som diferente, mais cheio, e Serik falou depressa:

— Consegui abrir o protocolo de distribuição interna.

Perchta nem olhou para trás.

— Espalha.

Serik congelou um segundo.

— Se eu disparar por essa malha, os arquivos vão para setores regionais, satélites de auditoria, depósitos secundários, talvez até plataformas públicas antigas que ainda respondam a pacotes administrativos. Não controlo o alcance. Também não controlo o que conseguiremos carregar depois.

— Melhor assim — disse Perchta. — Verdade concentrada morre fácil.

Tessa tinha razão, pensou Nilo com uma nitidez que doeu. Dividir para sobreviver. Obrigar o mundo a guardar pedaços. Serik apoiou as mãos no terminal e começou a trabalhar numa velocidade que sua compostura habitual escondia bem. Linhas brancas correram pela tela. Cristais de cópia esquentaram sobre a mesa. Brann arrancou dos módulos físicos tudo o que ainda podia ser levado nos bolsos internos do casaco. Nilo juntou dossiês de `retorno narrativo` e `perfis infantis` num feixe apertado com a própria tira de tecido amarela que trazia desde a trilha.

Do lado de fora, Alendra entendeu antes dos agentes.

— Fechem a rede local — ordenou, pela primeira vez sem delicadeza.

Os dois homens avançaram. A porta se abriu de vez. Perchta não recuou. O frio ao redor do corpo dela ergueu-se rápido, sem espetáculo, uma parede curta e translúcida que pegou os bastões térmicos na metade do movimento e lhes roubou calor suficiente para torná-los massas mortas de metal. Um dos agentes tentou golpeá-la com o ombro. Donn surgiu por trás em velocidade brutal e o lançou contra a parede branca. O outro alcançou a soleira, porém Brann atirou primeiro, não para matar, e sim para destruir o painel de fechamento atrás dele. Faíscas explodiram. O corredor entrou em estado de alerta.

Alarmes começaram, enfim, a rasgar a serenidade de Horizonte Branco. Não com sirenes histéricas, o lugar tinha educação demais para isso. Eram pulsos graves, modulados, acompanhados por mensagens polidas pedindo recolhimento de setor, isolamento de fluxo, preservação de integridade narrativa. Nilo quase riu no meio da violência. Até o pânico ali falava como manual.

Serik ergueu a voz pela primeira vez acima do tom habitual.

— Envio parcial concluído. Envio espelhado em andamento. Se eu tiver lido certo, Safira recebe, o norte médio recebe, dois depósitos de prova pública recebem e pelo menos uma rede de celebração regional também.

— Rede de celebração? — gritou Brann, enquanto empurrava um módulo de arquivos para dentro da bolsa de couro.

— Lugar ótimo para o centro esconder coisa, lugar ótimo também para ser surpreendido por ela.

Alendra mantivera-se de pé alguns metros além da luta curta. Não recuara, o que só a tornava mais perturbadora. Observava Perchta como quem assiste à confirmação experimental de uma tese antiga.

— Vês? — disse, mesmo em meio ao alarme. — É disso que falo. Até tua ruptura serve à estrutura. O mundo te ouvirá porque foste preparada para ser audível.

Perchta avançou um passo em direção a ela.

— Talvez. A diferença é que agora eu escolho o que carrego comigo quando falo.

Havia raiva nessa resposta, claro, e ainda assim algo mais importante se formava por baixo dela, uma recusa a permitir que a origem fabricada anulasse a agência presente. Nilo viu isso no rosto dela com clareza quase física. O sistema fizera de Perchta uma composição. Diante de Alendra, porém, começava a perder o direito exclusivo sobre o sentido dessa composição.

O terminal emitiu outro aviso. Serik puxou três cristais já copiados e os entregou a Brann, depois dois a Nilo, o último a Perchta.

— Dossiês centrais, perfis estruturantes, retorno narrativo, programas infantis, rotas de lote e parte do protocolo de permanência consciente — disse. — Falta muito, porém o suficiente já pode adoecer a rede inteira.

Nessa hora, os painéis do corredor piscaram e, por um breve segundo, a imagem de Melka apareceu num dos monitores de emergência, interrompida pelo próprio vazamento que começava a percorrer a malha. O rosto dela surgiu e sumiu sob janelas sobrepostas, listas de nomes, mapas de remanejamento, índices de utilidade simbólica. Horizonte Branco estava sendo ferido em seu ponto mais sensível, a capacidade de administrar o enquadramento. Alendra viu a interferência, e pela primeira vez algo parecido com irritação nua atravessou sua calma.

— Vocês não compreendem o que libertam — disse.

— Compreendemos melhor a cada minuto — respondeu Nilo.

Perchta virou-se para o grupo.

— Saída de manutenção. Agora.

Brann já apontava a rota lateral. Serik, antes de partir, golpeou com o cotovelo o painel térmico do terminal e forçou um superaquecimento localizado que começou a comer a base de dados ali presente sem destruir o que já fora enviado. Era gesto de técnico experiente e também, talvez, de homem que enfim escolhera qual pedaço de si ainda desejava salvar.

Retiraram-se pelo corredor de serviço oposto ao da entrada, atravessando áreas cada vez menos nobres, tubulações, setores de lavagem de ar, câmaras de descarte, sempre perseguidos à distância por vozes protocolares e passos multiplicados. Em um cruzamento estreito, Nilo olhou para trás e viu Alendra ainda parada no eixo branco do setor principal, pequena pela distância, enorme pela forma como permanecia imóvel no centro do próprio colapso. Não corria. Não gritava. Já devia estar pensando em como transformar a perda em nova linguagem de controle. O sistema, compreendeu ele, não ruiria por vergonha. Precisaria ser obrigado a perder eficácia real.

A fuga os levou até um nível inferior onde o acabamento do lugar piorava, e justamente por isso se tornava mais verdadeiro. Ali apareciam manchas de manutenção mal feita, paredes antigas reaproveitadas, inscrições apagadas de eras anteriores, todo o avesso da pureza visual que o platô exibia. Em uma câmara estreita, antes de alcançarem o túnel de ventilação que Brann jurava levar a uma saída sobre a encosta oeste, Perchta parou subitamente. Havia encontrado, ao lado de um quadro elétrico antigo, uma pequena placa esquecida, quase coberta por tinta branca. Raspou-a com a unha. Sob a camada recente surgiu a inscrição original, `ALA DE OBSERVAÇÃO INFANTIL LUMEN`.

O nome a atingiu como um golpe mais íntimo do que qualquer arquivo. Lumen. Seu nome antes de virar título público e composição heroica. Nilo viu quando ela tocou a placa e fechou os olhos um segundo além do suportável. Talvez tenha sido ali, mais ainda do que no dossiê, que compreendeu fisicamente o quanto sua história começara naquele lugar ou em lugares como aquele, moldada por mãos que a observavam muito antes de ela aprender a chamar as coisas pelo nome.

Brann falou baixo, pela primeira vez quase com ternura.

— Precisamos ir.

Perchta abriu os olhos e levou a pequena placa consigo, arrancando-a da parede com um esforço breve e seco.

— Precisamos — respondeu.

Saíram de Horizonte Branco pela encosta oeste quando o dia já começava a ceder para uma claridade mais dura e oblíqua. Atrás deles, no interior invisível do platô, alarmes ainda pulsavam sob a aparência de serenidade. À frente, o mundo mantinha sua imensidão gélida, hostil, sem qualquer promessa de abrigo fácil. Entre uma coisa e outra, o grupo carregava cristais, papéis, nomes, fragmentos de uma língua arrancada do coração do sistema e, dentro de Perchta, um desmoronamento que ainda levaria tempo para achar forma. O que tinham agora era suficiente para ferir a máquina. O que ainda faltava era aprender a viver depois de descobrir que, em certa medida terrível, também se foi uma de suas obras.