Capítulo 14: A Rede Adoece

A descida pela encosta oeste foi mais difícil do que a subida, embora o caminho agora estivesse tecnicamente aberto. Cansaço, peso dos arquivos, frio acumulado nas articulações e, sobretudo, aquilo que cada um carregava por dentro tornavam o corpo menos obediente à simples lógica do retorno. Nilo sentia os dedos endurecidos em torno dos cristais e das pastas, como se afrouxar a mão por um segundo bastasse para entregar de volta ao mundo uma parte da irmã, outra de Safira, outra de si mesmo. Brann avançava em silêncio áspero, experiência e exaustão brigando dentro do mesmo organismo. Serik tropeçava mais do que na ida, não por incapacidade física, e sim porque a mente, tomada pela visão do que ajudara a enquadrar por tantos ciclos, parecia agora exigir do corpo um preço atrasado. Quanto a Perchta, caminhava à frente como quem ainda conhece a direção, porém já não reconhece com a mesma certeza a figura que se move no próprio lugar. O pequeno metal arrancado da `ALA DE OBSERVAÇÃO INFANTIL LUMEN` seguia preso junto ao corpo, mais pesado do que qualquer arma, e houve instantes em que Nilo teve a impressão de que o frio ao redor dela oscilava sem controle nítido, não a potência ampla com que enfrentara tempestades e máquinas, e sim pequenas falhas de ritmo, pulsações bruscas, como se o dom também precisasse reaprender agora quem o conduzia.

O mundo abaixo do platô parecia o mesmo e, ainda assim, já não era. Em mais de um ponto da trilha, painéis de comunicação antigos, deixados ao relento como esqueletos de tecnologia abandonada, piscaram subitamente quando o grupo passou perto. Serik parou junto ao primeiro, limpou a camada de neve da superfície rachada e encontrou não uma mensagem coerente, e sim fragmentos do próprio vazamento embaralhados pela rede, nomes de perfis simbólicos, listas parciais de retorno narrativo, trechos de dossiês aparecendo por cima de comunicados cerimoniais. O sistema tentava conter, redirecionar, corrigir, porém a disseminação fora rápida e irregular demais. Por toda a malha, sinais antigos e novos começavam a carregar a doença da verdade em pedaços.

— Está vazando por canais que a Corte já não monitora tão bem — disse Serik, a voz rouca pelo frio e pela surpresa. — Redes regionais velhas, placas de celebração, depósitos de prova pública, terminais de instrução escolar, talvez até arquivos devocionais.

Brann soltou um ruído breve.

— Então que aprendam a rezar com arquivo sujo.

Em outro painel, mais abaixo, o rosto de Melka surgia cortado por janelas de erro. O sistema tentava retransmitir uma mensagem estabilizadora, contudo a fala dela aparecia interrompida por sequências de dados, `APTIDÃO NARRATIVA`, `PERFIL DE CONFIANÇA DOMÉSTICA`, `TRANSFERÊNCIA SENSÍVEL`, `ATIVOS ESTRUTURANTES`. Nilo viu aquilo e sentiu uma alegria tão amarga que quase doeu. Não porque acreditasse em queda imediata. Sistemas assim não desabam por um constrangimento público. Ainda assim, havia força em assistir à linguagem oficial tropeçar na própria limpeza.

Ao final da tarde encontraram abrigo provisório numa antiga estação de carga semi-enterrada, abandonada talvez desde antes do ciclo atual de plataformas. O teto cedia em dois pontos, o calor era fraco e irregular, ratos de gelo deixavam marcas miúdas entre os compartimentos vazios, porém havia paredes grossas, uma sala interna que podia ser vedada e um pequeno gerador térmico manual ainda capaz de devolver algum grau de temperatura à noite. Brann e Nilo revezaram-se na manivela até o ar deixar de cortar como faca. Serik organizou os cristais copiados por prioridade, escrevendo em papel tratado, com caligrafia surpreendentemente firme, o conteúdo essencial de cada um, como se já soubesse que em jornadas assim o dado que não ganha forma múltipla morre com facilidade. Perchta permaneceu algum tempo sentada perto da parede mais escura, a placa antiga sobre os joelhos, olhando para ela não como quem procura resposta, e sim como quem tenta suportar a permanência de uma pergunta.

Ninguém a perturbou de imediato. O respeito, naquela sala, assumia o formato da distância. Só muito depois, quando a noite já pesava sobre o teto semi-enterrado e o vento empurrava neve contra as frestas numa cadência parecida com respiração ruim, Nilo se aproximou com um copo de água aquecida.

— Precisas beber — disse.

Perchta ergueu os olhos devagar, como se voltasse de uma grande distância interior. Tomou o copo e levou algum tempo até falar.

— Passei anos acreditando que meu dom havia me arrancado do mundo comum por acaso ou por graça. Agora descubro que houve mãos calculando até a forma da minha perda.

Nilo sentou-se a pouca distância, sem tocar o assunto com piedade prematura.

— Mesmo assim foste tu em Safira-Quatro. Foste tu em Safira. Foste tu quem abriu aquilo lá em cima.

— E quantas coisas em mim já foram preparadas para parecer escolha? — perguntou ela. — Em que ponto termina a pessoa e começa a composição? Em que ponto um gesto verdadeiro deixa de ser verdadeiro porque alguém o previu cedo demais?

A pergunta permaneceu entre os dois como o tipo de peso que ninguém sério tenta aliviar com frase bonita. Nilo pensou em Lira, na infância dela reaproveitada quase como instrumento. Pensou em si mesmo, nos anos em que aprendera a esperar formulários, a agradecer pequenas concessões de calor, a confundir cansaço com maturidade. Por fim respondeu do único modo que lhe pareceu honesto.

— Talvez a diferença comece quando aquilo que foi montado para servir deixa de obedecer ao fim para o qual foi montado.

Perchta olhou para ele como quem mede a sobriedade de uma ponte estreita. Não havia consolo na frase. Havia apenas trabalho. Ainda assim, algo nela pareceu aceitar aquela forma de dureza.

Na madrugada, Serik os acordou antes do horário previsto de vigia. Trazia nas mãos um terminal portátil recuperado do abrigo, ligado por fio improvisado a uma antena externa semi-funcional. O aparelho captava transmissões intermitentes da rede principal. Chamou-os com urgência baixa, a urgência dos que entendem que barulho demais também pode ser imprudência.

— Vejam isto.

Na pequena tela, imagens se alternavam com falhas, plataformas do norte médio, uma praça em algum cinturão que Nilo não reconheceu, corredores escolares, capelas térmicas, depósitos regionais. Em todas elas, a mesma cena em variações, pessoas reunidas diante de painéis quebrados, lendo trechos do vazamento antes que técnicos corressem para desligá-los, trabalhadores fotografando listas com instrumentos baratos, mães discutindo nomes de desaparecidos, sacerdotes tentando recolher a situação pela linguagem da prudência e sendo interrompidos por perguntas concretas demais. Não era rebelião aberta. Era algo talvez mais perigoso para o centro, contágio de comparação. Gente distante umas das outras começava a reconhecer padrões.

— A rede adoeceu — murmurou Brann, e naquele homem habituado ao pragmatismo a frase soou quase solene.

Melka reapareceu em seguida, agora num pronunciamento de emergência mais duro do que os anteriores. A doçura pedagógica permanecia, porém esticada ao limite.

— Pedimos aos cidadãos que rejeitem materiais incompletos, adulterados ou retirados de contextos técnicos sensíveis — dizia. — A circulação não autorizada de arquivos de sofrimento pode agravar perturbações coletivas e favorecer grupos interessados em desmontar as bases mínimas de sobrevivência.

Logo depois a imagem cortou para outra transmissão, vinda aparentemente de uma plataforma menor, onde um homem de manutenção, ainda de uniforme de trabalho, lia em voz alta uma sequência de nomes extraídos de Safira-Quatro enquanto pessoas ao redor respondiam se conheciam os blocos de origem. O contraste entre as duas cenas, a serenidade fabricada de Melka e o improviso bruto da memória popular, produziu em Nilo um entendimento muito claro, o centro estava começando a perder não a capacidade de falar, e sim a exclusividade de estabelecer o tom legítimo da fala.

Serik aproximou a imagem seguinte. Era pior e melhor ao mesmo tempo. Em uma rede regional de celebração, daquelas usadas para homenagens públicas, a interferência havia exposto por quase dois minutos o perfil completo de um sobrevivente famoso de colapso antigo, homem que durante anos fora apresentado como símbolo de gratidão ao sistema térmico. No arquivo vazado, constavam `ajuste de testemunho`, `repetição guiada`, `supressão parcial de memórias disruptivas`. Ao redor do painel, a gravação mostrava pessoas de pé, imóveis, assistindo à colisão entre o herói conhecido e o mecanismo que o produzira.

— Alendra vai odiar isto mais do que a perda de qualquer lote — disse Perchta, aproximando-se finalmente da tela. — Porque agora não é só o crime que aparece. É a técnica que dá ao crime aparência de cuidado.

Serik assentiu.

— A Corte ainda consegue punir, silenciar, cortar calor, fabricar versões, tudo isso continua ao alcance deles. Porém, quando o método se torna comparável por muita gente ao mesmo tempo, cada mentira nova custa mais caro.

A frase trouxe ao abrigo algo próximo de direção. Não esperança fácil, e sim orientação estratégica. O vazamento, por si só, não bastava. Seria preciso alimentá-lo com leitura, conexão, repetição, fazer com que bordas distintas se reconhecessem no mesmo idioma antes que o centro convertesse cada crise em desvio isolado. Tessa intuía isso em Safira. Agora ganhava escala.

Ao amanhecer, porém, a resposta material da Corte começou a aparecer. Pelo mesmo terminal surgiram informes sobre redução preventiva de quotas térmicas em áreas `suscetíveis a ruído de rede`, suspensão de deslocamentos não autorizados, fiscalização ampliada em pontos de encontro e criação de comissões de serenidade comunitária, expressão que fez Brann quase cuspir no chão. Em outras palavras, o sistema retornava ao método conhecido, medo administrado por escassez e presença.

— Eles vão fazer as cidades pagarem pela circulação da prova — disse Nilo.

— Sempre fizeram — respondeu Perchta. — A diferença é que agora talvez mais gente perceba a chantagem como chantagem.

Antes de retomarem a descida, precisaram decidir o rumo. Voltar diretamente para Safira significava reforçar um foco já conhecido, importante, e ao mesmo tempo previsível. Procurar outra borda permitiria espalhar material, porém arriscava diluir a energia política recém-nascida. Foi Brann quem abriu a terceira via.

— O norte médio já começou a reagir — disse, apontando no terminal uma praça de plataforma chamada Vela Fria, onde os painéis haviam ficado instáveis por mais tempo do que em outras regiões. — Conheço um antigo entroncamento abaixo da serra. Dali podemos alcançar Vela Fria antes das patrulhas pesadas. Se a gente levar prova direta, não só vazamento de rede, o centro terá dois focos difíceis de chamar de aberração local.

Serik acrescentou outra peça.

— E Vela Fria abriga um depósito de prova pública certificado. Se conseguirmos inserir lá dossiês físicos ou cópias autenticadas, a própria burocracia regional será obrigada a processar algo do material, nem que seja para tentar enterrá-lo. Enterrar dentro do rito ainda deixa vestígio.

Nilo olhou para Perchta. A placa com o nome `LUMEN` continuava junto ao corpo dela, e ainda assim a maneira como agora observava o mapa parecia menos fraturada do que algumas horas antes. Não recomposta, isso seria falso, apenas convertendo dor em linha de ação, o único trabalho possível em mundos como aquele.

— Vamos a Vela Fria — disse.

Ninguém contestou. Prepararam-se então com a economia grave dos grupos que já compreenderam não haver sobra alguma de gesto. Dividiram cristais, separaram papéis, copiaram nomes outra vez, destruíram o que não podiam levar e deixaram, enterradas sob o piso do abrigo, duas cápsulas de dados menores para o caso de algum retorno futuro ou de alguma morte no caminho. Perchta, antes de sair, voltou por um instante à parede onde passara a maior parte da noite sentada e traçou com os dedos um pequeno desenho de gelo, três linhas quase invisíveis cruzando um círculo incompleto. Nilo pensou primeiro que fosse resposta amarga ao broche de Alendra. Depois percebeu que não. Era outro símbolo, talvez ainda informe, talvez nascido ali mesmo, uma marca mínima para lembrar que até o interior de um sistema pode começar a ser reescrito quando aqueles que ele compôs decidem não servi-lo mais segundo o desenho original.

Do lado de fora, o dia vinha duro e claro. Ao longe, as linhas da rede térmica cortavam o branco em direções múltiplas, e em várias delas já não era possível distinguir com segurança onde terminava o fluxo de calor e onde começava o fluxo de boatos, documentos, comparações, perguntas. A doença se espalhava. O sistema respirava, punia, reorganizava-se. As bordas sentiam o peso do contra-ataque. No entanto, algo tinha passado a existir e não caberia mais inteiro na velha língua da administração. Enquanto desciam rumo a Vela Fria, carregando provas repartidas e um futuro ainda sem forma, Nilo percebeu que a luta mudara de natureza. Já não se tratava apenas de revelar o horror escondido sob o gelo. Tratava-se de construir, antes que o centro aprendesse de novo a nomeá-lo sozinho, um modo compartilhado de olhar para ele sem pedir licença.