Laura afastou a mesa de centro para a parede e transformou a sala em chão de obra.

As plantas ficaram abertas sobre o piso, presas por copos, livros, um sapato e a caixa de remédios que ela fingia não usar tanto. Caio chegou com café e uma ansiedade que ocupava espaço antes dele. Inês veio dez minutos depois, de mochila no colo, pronta para ir embora sem encostar em nada.

— Ninguém grava ninguém aqui — disse Laura.

Caio ergueu as mãos.

— Meu celular está no silencioso.

— Não foi o que eu disse.

Ele tirou o aparelho do bolso, desligou e colocou sobre a estante. Inês fez o mesmo sem que pedissem.

Laura marcou a Rua Baturité com uma etiqueta vermelha. Depois o trecho da parede. Depois o ponto aproximado da bomba de drenagem que Inês reconhecera. Em outra planta, marcou o poço antigo. Em uma terceira, copiada de arquivo que não deveria ter saído da empresa, marcou uma linha de manutenção emergencial aberta anos antes.

As marcas não formavam uma linha.

Formavam desvios.

— Quem anda por aqui não está seguindo túnel principal — disse. — Está usando sobras. Passagem de equipamento, ventilação, drenagem, sala técnica que mudou de nome.

Caio se agachou ao lado dela.

— Dá para publicar isso.

Laura tampou a etiqueta vermelha com a mão.

— Publicar o quê? Um mapa incompleto para curioso morrer tentando achar monstro?

— Se a gente não publicar, a empresa enterra junto.

— Se publicar errado, você ensina quem fez isso a limpar os pontos que ainda não limpou.

Inês olhava para as plantas sem piscar. Ela apontou para uma curva fina perto do poço.

— Aqui. Esse trecho aparece no rádio como setor morto. Quando alguém fala de lá, o canal chega atrasado, com chiado.

Laura pegou uma caneta azul.

— Setor morto que responde.

— Às vezes.

— Às vezes já basta.

Caio se levantou, andou pela sala, voltou.

— Vocês duas percebem que isso tudo pode ser só negligência, não assassino.

Laura olhou para ele.

— Negligência também mata.

— Não foi isso que eu quis dizer.

— Eu sei. Você quis uma palavra maior.

O silêncio que veio depois teve cheiro de café esfriando.

Inês tirou o papel com três riscos do bolso e colocou ao lado das plantas.

— Achei isso na sala de rádio.

Laura não tocou. Caio se inclinou.

— Quem deixou?

— Se eu soubesse, tinha começado por aí.

Laura colocou o papel dentro de um saco plástico de cozinha. Perícia não era. Era o que havia.

Trabalharam por mais duas horas. A rota possível começava perto da Baturité, passava por uma zona sem câmera, tocava o poço desativado, descia para uma galeria de drenagem e podia, se as plantas antigas ainda valessem alguma coisa, alcançar um trecho sob um hospital abandonado.

— Hospital? — Caio perguntou.

— Ligação emergencial antiga — Laura disse. — Oficialmente lacrada.

— Oficialmente.

— Essa palavra tem feito pouco por nós.

Inês explicou a troca de turno. Havia um intervalo de doze a quinze minutos em que o vigia da lateral saía para assinar papel no contêiner administrativo. A porta do tapume ficava sem olho direto. Não sem risco. Sem olho.

Laura disse que não.

Depois disse que talvez.

Depois abriu uma gaveta e tirou uma lanterna, máscara, fita isolante, luvas, cópia plastificada do mapa e um rádio pequeno que não usava desde o acidente.

Caio observou a precisão dos gestos. Não comentou.

Quando Laura colocou tudo na mochila, encontrou no fundo uma etiqueta antiga, dura, amarelada. Código de setor, data e assinatura parcial. Ela ficou parada. O mesmo código aparecia, reduzido, perto do poço desativado.

Inês percebeu.

— O que foi?

Laura guardou a etiqueta devagar.

— Esse setor não deveria estar ligado ao meu acidente.

— E está?

Laura fechou a mochila.

— No papel, não.

Caio pegou o celular da estante, mas não ligou.

— A gente vai quando?

Laura olhou para a janela. A cidade estava clara, barulhenta, cheia de gente que atravessava bueiros sem pensar no que passava embaixo.

— Hoje não.

Inês soltou o ar.

Laura completou:

— De madrugada.