Chovia fino quando eles chegaram ao tapume.

Na rua de cima, um bar fechava com atraso. Dois homens riam junto a um carro de aplicativo. Um saco de lixo rasgado escorria água pela calçada. A cidade continuava em superfície, desleixada e acesa, enquanto Laura contava mentalmente os passos até a porta técnica.

— Regras — ela disse.

Caio ajeitou a câmera pequena no bolso do casaco.

— Agora?

— Agora. Ninguém corre. Ninguém toca em porta sem avisar. Se o ar mudar, voltamos. Se rádio falhar, voltamos. Se o mapa não bater, voltamos.

Inês olhou para o tapume.

— E se tudo falhar junto?

Laura puxou a chapa no ponto que Inês indicara. O metal abriu com um gemido baixo.

— A gente descobre se ainda somos inteligentes.

Desceram.

O primeiro trecho era uma escada metálica estreita, com degraus molhados e cheiro de ferro. A luz da rua morreu atrás deles em menos de dez metros. A lanterna de Laura abriu um cone amarelado sobre paredes com marcas antigas. Caio vinha no meio. Inês fechava a fila, rádio preso ao peito, cabeça inclinada como quem escutava não só o aparelho, mas o espaço.

O túnel não era grande. Essa foi a primeira decepção de Caio, e talvez por isso o medo entrasse melhor. Não havia abóbada cinematográfica, trilhos infinitos, escuridão bonita. Havia passagem técnica, conduíte, lama, goteira, fita de isolamento cortada e recolocada, uma luva presa em uma grade como mão sem braço.

— Água correndo para o lado errado — Laura murmurou.

— Isso é ruim quanto? — Caio perguntou.

— Ainda estou escolhendo.

Inês parou.

— Espera.

Os dois congelaram. Ela fechou os olhos.

— Bomba.

O som veio depois para os outros: um ronco distante, falhando no terceiro giro.

Laura conferiu o mapa. A bomba não deveria ser audível daquele ponto.

— Então o mapa já não bate — disse Caio.

— Ainda bate o bastante.

Continuaram.

A câmara lateral apareceu atrás de uma porta baixa, sem placa. Laura viu primeiro o chão limpo. Em obra, limpeza sem motivo era sinal. Alguém varrera poeira, apagando pegadas antigas e deixando marcas novas de arrasto, duas linhas paralelas que iam até uma tampa de inspeção.

Caio levantou a câmera.

— Rápido — Laura disse.

Havia uma garrafa d'água vazia no canto. Um pedaço de pano preso em um parafuso. Na parte interna da tampa, quase na altura do chão, três riscos verticais.

Inês ficou junto à porta.

— O rádio está ruim.

— Ruim como?

— Quieto demais.

Caio se afastou dois passos para filmar uma placa antiga no corredor. A lanterna dele pegou algo no fim da passagem. Um recorte escuro, imóvel, alto o bastante para ser gente.

— Laura.

Ela virou.

— Volta.

— Tem alguém ali.

— Volta agora.

O rádio de Inês estalou.

— Sai.

A palavra veio limpa, feminina ou masculina demais para decidir, próxima demais para ser repetidora distante.

Caio voltou depressa. A sombra no corredor não correu. Apenas deixou de estar no lugar quando a lanterna balançou.

— Acabou — Laura disse. — Saída.

Foram até a porta por onde tinham entrado. Antes de chegarem, ela se fechou.

Não bateu como vento. Não rangeu como acaso. Fechou com encaixe seco de mecanismo.

Laura segurou a maçaneta que deveria estar ali.

Não havia maçaneta.

Do lado de dentro, a chapa era lisa.

Caio ficou com a câmera na mão, sem levantar.

— Isso estava assim quando a gente entrou?

Inês respondeu antes de Laura:

— Não.

No rádio, alguém respirou.