A Bico de Pena

Michelet compara os dias apontes que, uma vez atravessadas, abatem desapparecendo no abysmo do tempo.

Ninguem retrocede -a Fatalidade lá está para cortar a retirada.

Não ha exemplo de um só homem que tenha, da velhice embranquecida e gelada, recuado aos claros dias da mocidade.

Mal passamos a ponte, sem que ouçamos o fragor da queda, sentimo-la aluir-se, vêmol-a desapparecer no vortice fundo, onde pullulam milhões de vidas.

Do outro lado os mais fortes deixam pégadas eternas, os semeadores deixam germens esparsos que darão aos vindouros sombra e fructo, os tristes deixam lagrimas que fórmam nateiros fecundos, mas nenhum regressa áquella barranca adorada cuja pai zagem, á distancia, esbatida na saudade, como que se torna mais fagueira porque ninguem vê os curtos e agudos espinhos nem os calhãos afiados, mas a massa de verdura imponente, a sempre viçosa e admiravel Natureza e a estrada lisa e branca, ora larga, ora augusta, entre penhas alcandoradas ou frescos vergeis floridos.

Rindo, em tumulto alegre, acenando com palmas e flores, vão as creanças através da ponte.

Que lhes importa que caia aquella passagem que as conduz ao futuro ? não voltam os olhos porque não têm saudades, correm anciosas, aligeirando cada vez mais os passos porque entendem que a felicidade está além, no brumal distante e lá vão!

Mas acompanhae o velhinho e vêl-o-eis voltar-se, a todo o instante, diminuindo os passos porque um minuto que avança na manhan apressa o esplendor, um segundo que passa no crepusculo leva á desesperança - a ascensão é lenta, o mergulho é instantaneo.

Para os que agora entram na vida o tempo é festivo.

Anno novo !

Anno novo !

Ai ! dos que caminham carregados de annos, para esses os novos dias serão um fardo pesadissimo que ainda mais os curvará na estrada.

Lá vão elles tardigrados, arquejando, com os corações transbordantes e os olhos marejados.

Quantos abysmos vencidos e no fundo d'elles quantos sonhos, quanta ventura, quanta illusão perdida.

Quiz Deus nascer nos ultimos dias do anno como para tornar a sua créche um diversorio bemdito onde as almas repousem e tomem o viatico da esperança com que se alentem na Terra.

É alli, na gruta pauperrima, entre o jumento e o boi, sobre a palha olorante que Jesus se exhibe.

Chegam-se todos os crentes ao tugurio, ouvem os cantos angelicos, escutam a egloga dos pastores e contemplam a Santa Familia que rodeia o predestinado Martyr.

Os mais afflictos sentem-se alliviados na suave companhia e recobram a coragem para a jornada fatal.

Emquanto adoram o Infante esquecem os tormentos e pensam na redempção futura, no premio magnifico que lhes está reservado no céu e, retomando o cajado, lá vão, contentes, ao longo da estrada luminosa.

Anno Novo !

Que veremos nós além da ponte de S.

Sylvestre ? chegarão todos á outra margem ? quantos se abysmarão com a trilha oscilante ?!

Que desappareçam-o Tempo não se fatiga e, para os que chegam, lança novas passagens e logo as retira como o soldado do castello recolhia a levadiça à entrada do ultimo falcoeiro e do ultimo montaraz quando o senhor tornava, com estrondo de charamellas e ladrar de matilhas, das montarias que fizera com a gente nobre do seu solar.

Nem todos atravessarão a ponte que nos vae ligar ao anno proximo mas, para que a vida continue, basta que passe um casal, como o que sahiu do Paraiso no dia do peccado e esse, entretido com o amor, nem dará pelo silencio propicio, nem se lembrará da mortualha que ficou atraz.

O melhor é seguirmos despreoccupadamente - não imitemos a mulher de Loth.

A ponte é fragil, Deus assim a fez para que não retrocedessemos e pudessemos conhecer todos os bens, e todos os males da vida.

Se nos fosse dado permanecer n'um mesmo sitio, á sombra acceitosa da mesma arvore redolente e fructifera, com um claro arroio para nossa sêde serpeando á volta do nosso descanço, ficariamos satisfeitos com essa socegada e dôce existencia ? não, haviamos de querer avançar e fallariamos com a mesma ancia com que fallou o astuto Ulysses desligando-se dos encantos de Ogigya e das seducções de Calypso á medida que ia prendendo, com fortes pregos de bronze, os grossos troncos de cedro e de tecca da sua jangada: «Oh!

Deusa, não te escandalises! mas ainda que não existissem, para me levar, nem filho, nem esposa, nem reino, eu affrontaria alegremente os mares e a ira dos Deuses !

Porque, na verdade, oh Deusa muito illustre, o meu coração saciado já não supporta esta paz, esta doçura e esta belleza immortal.

Considera, oh Deusa, que em oito annos nunca vi a folhagem d'estas arvores amarellecer e cahir.

Nunca este céu rutilante se carregou de nuvens escuras ; nem tive o contentamento de estender, bem abrigado, as mãos ao doce lume, emquanto a borrasca grossa batesse nos montes...

Deusa, ha oito annos que não olho para uma sepultura.

Não posso mais com esta serenidade sublime !

Toda a minh'alma arde no desejo do que se deforma e se suja e se espadaça e se corrompe.

Oh !

Deusa immortal, eu morro com saudades da morte» !

Não é essa, em verdade, uma perfeita e saliente representação da eterna e insaciavel curiosidade do Homem que nem com o Bem se contenta e vae caminho do Mysterio só para vêr «algo nuevo» como o navegador ?

Se isso é proprio da condição humana vamos ao nosso destino de curiosos, mas vamos contentes, cantando e rindo, como os companheiros de Taillefer, em Hastings.

Deixemos que o abysmo atrôe com o rolar dos destroços da ponte atravessada- é o nosso passado que rola, é o dia de hontem que lá fica e que nunca mais avistaremos.

Deixemol-o no abysmo e vamos para o amanhan, para a linda e refulgente ponte de crystal que reluz ao sol entre as duas margens - a do que foi e a do que vae ser.

Que ha nos longes ? nevoas ; e dentro das nevoas ? a gloria, talvez ... talvez ...

Que importa! vamos vêr «algo nuevo» !