IV. Amor e Morte

A criança recém-nascida abriu os olhos para um mundo misterioso. Em seu pequeno rosto havia uma expressão perplexa, uma expressão feita metade de dúvida e metade de conhecimento. Havia alguém que parecia compreender o significado daquela expressão dubitativa, e esse alguém era o pai da criança.

Ela viera em resposta a uma prece, em resposta ao chamado longo, fervoroso e puro em seus motivos, dirigido por um mortal a um deus, chamado ao qual os deuses costumam responder. Não que o pai da recém-nascida não acreditasse em Deus; mas tinha a certeza de que, na hierarquia dos céus, havia ordem e governo e que, assim como a inteligência soberana controlava as inteligências subordinadas, fazendo-as agir e querer segundo o seu beneplácito, também o Pai de todos, chamai-O Nyiakropon, Zeus, Rá, Júpiter ou por qualquer nome que vos agrade, controlava os poderes e domínios das outras esferas e os agentes deste mundo.

E assim sucedera que, durante vinte mudanças completas da lua, ele rogara fervorosamente ao Deus do Amor que o visitasse em sua solidão, e essa criança viera em resposta àquela prece. Mas também rogara por luz, pois sabia, segundo os ensinamentos de Nanamu, os sacerdotes e profetas de sua tribo, que o Amor e a Luz habitavam juntos no mais alto céu. Para aquele que contemplara essa visão, a ideia da morte era familiar. Entre seu povo, ao romper do dia, quando os homens se cruzavam nas praças dos mercados, saudavam-se dizendo: “A kioo”, o que significava: salve, amigo, ainda vives. E, se um homem adormecesse e não mais despertasse, diziam que ele fora para Nanamu-Krome; e, se tivesse sido um homem bom, os amigos lhe fariam libações, invocando sua proteção e tutela nos assuntos ordinários da vida.

Ele já fora pai uma vez, o feliz esposo de uma esposa feliz, num lar em que habitava o amor; e, quando a morte levou primeiro a mulher e depois a criança recém-nascida, deixou trevas onde antes havia luz. Tudo parecia muito estranho. No primeiro ímpeto da dor, ele mal compreendeu o que acontecera. Mas, à medida que os dias passavam e a velha cadeira familiar junto à lareira permanecia vazia, as trevas em seu coração pareciam aprofundar-se.

Gradualmente, a luz da compreensão raiou em sua alma. Chegou a saber que o lado espiritual do amor tinha um valor muito maior que tudo o mais, e passou a interpretar espiritualmente os ofícios do amor. A dor foi o caminho que o conduziu ao santuário mais íntimo, onde encontrou Deus, o Nyiakropon de sua raça, e compreendeu. Podia ficar junto à sepultura aberta de sua amada, aberta porque, pela comunhão espiritual, conseguia vê-la como ela era, e dizer:

“Beijo estas flores antes de depositá-las sobre teu peito; e, quando digo ‘eu’, não me refiro a este meu corpo frágil, que não passa de um escrínio. Ouve-me, amada! Refiro-me à alma que há em mim, àquilo que pode manter e mantém comunhão contigo, alma com alma e espírito com espírito, não importa de que modo. Vê, envio-te um beijo espiritual, e sei que retribuis beijo por beijo, como outrora.”

Sim, ele tocara as profundezas da felicidade humana e as profundezas da dor humana, e aprendera que o caminho para Deus conduzia de uma à outra. O esforço físico fora excessivo para Kwamankra. Uma enfermidade latente começara a manifestar sintomas perigosos. Uma consulta apressada levara os médicos a decidir por uma operação. Ele recebeu a notícia com admirável serenidade. Alegrava-se secretamente com a perspectiva daquele estado de inconsciência dos sentidos pelo qual passaria e, contra toda esperança, esperava que a inteligência de sua natureza, liberta dos grilhões terrenos, pudesse concentrar-se nas coisas espirituais e receber um vislumbre da cidade dos antigos mortos de sua raça, onde tinha certeza de que habitava sua amada. Era um desejo nascido de sincera expectativa, que voava nas asas da prece até o Pai dos Espíritos. Enquanto perdia a consciência, ouviram-no murmurar suavemente o nome da esposa, mas ninguém sabia que, como Jacó dos hebreus, ele lutara com Deus e prevalecera.

Em outra esfera, como se despertasse de um sonho, Kwamankra abriu os olhos e, embora lhe parecesse não possuir o corpo físico, tinha tanta certeza de sua identidade quanto jamais tivera. Conservava o pleno uso da inteligência, e a cena ao redor, embora estranha, de modo algum lhe era desconhecida. Experimentava a sensação de alguém que, viajando para um país muito distante e esquecendo por algum tempo os aspectos físicos da terra natal, ao regressar recorda num instante o antigo lugar. Mas não foi sem apreensão que, pouco a pouco, assimilou a cena ao redor. Encontrava-se nos arredores da cidade não construída por mãos humanas. Em lugar de muralhas, a cidade era cercada por um grande lago cujas águas eram límpidas como cristal, e seria loucura um mortal tentar atravessá-lo sem auxílio.

Enquanto Kwamankra permanecia ali, hesitando sobre o que fazer e deplorando a presunção que o levara a desejar alcançar um conhecimento não destinado ao homem, surgiu subitamente diante dele um ser de aspecto tão sinistro que ele ansiou fugir de sua companhia, caso apenas soubesse como. Tinha a aparência de um ser humano, mas suas feições eram tão deformadas, e tão desolada era sua expressão, que parecia, sob todos os aspectos, metade homem e metade animal. Não encontrando qualquer meio possível de escapar, Kwamankra cobrou coragem e assim se dirigiu ao monstro:

“Senhor, sou um mortal vindo da esfera inferior, à qual os homens chamam Terra, e, sem ter sido convidado, procurei obter um vislumbre desta gloriosa cidade, na qual agora descubro que seria mortal para um homem entrar sem auxílio. Perdoai minha presunção, mas dizei-me como poderei ingressar naquela cidade, onde talvez encontre aquela a quem minha alma ama.”

“Falaste bem ao mencionar a palavra ‘amor’. Se verdadeiramente és movido pelo amor, não estás longe de alcançar aquilo que procuras; e, já que pronunciaste a senha, direi qual é o caminho, que consiste na confiança simples. Ouve-me e compreende. Fui mortal como tu. Era ambicioso e arrogante. Esperei escalar os altos céus por meio do conhecimento e das obras da imaginação humana. Tentei e fracassei, e sou o que sou. Os deuses, enfurecidos, ordenaram-me que permanecesse aqui e indicasse aos mortais o caminho para a cidade que está além, na qual não poderei entrar durante mil verões completos, segundo tua maneira de medir o tempo, até que minha iniquidade seja purgada.”

“Não compreendo tuas palavras”, disse Kwamankra. “Se desejas ajudar-me, diz-me simplesmente como poderei atravessar o lago e abrir caminho até as gloriosas avenidas que ficam além.”

“Não te disse que o caminho consiste em simples confiança? Pouco tenho a acrescentar. Examina o próprio coração e, se houver nele algo que não seja sincero e verdadeiro, não poderás entrar.”

Então, subitamente, Kwamankra lembrou-se de como, nos templos de sua terra natal, costumava dobrar os joelhos diante do Deus do Amor. Assim, esquecendo tudo o mais e aplicando à tarefa toda a força de sua vontade, ajoelhou-se, mesmo às margens daquele lago intransponível, e rogou fervorosamente que lhe fosse dada coragem para atravessá-lo. Enquanto orava, pareceu entrar em transe, perdendo aos poucos a consciência do que o cercava. Quando despertou, viu diante de si um belo jovem, vestido com um traje fino como teia de aranha, que lhe caía em graciosas pregas ao redor do corpo. Seus pés estavam calçados com sandálias de transparência cristalina, e sua cabeça era cingida por uma coroa de lírios-do-vale.

Kwamankra estava prestes a falar, mas a visão ergueu o indicador aos lábios, ordenando-lhe silêncio, e então, com uma voz cheia de compaixão e ternura, disse:

“Mortal! Tua prece ao Deus do Amor e da Luz foi ouvida, e tua homenagem de amor e confiança encontrou favor; e fui incumbido de conduzir-te até aquela bela cidade. Mas lembra-te de que somente enquanto tua coragem não falhar poderás atravessar em segurança, pois ela é a ponte pela qual os mortais podem entrar. Não temas, contudo; teu amor rompeu as portas da morte, e ninguém poderá impedir teu avanço.”

Enquanto ouvia, Kwamankra descobriu-se subitamente caminhando sobre a superfície do lago cristalino, com seu companheiro ao lado. E, quando o coração começava a falhar-lhe, pensava na amada e recobrava a coragem. De vez em quando, parecia estar afundando, apenas para erguer-se novamente, sustentado pelas asas da confiança renovada; e logo o lago cristalino fora atravessado. Ali a visão o deixou, dizendo-lhe que sua missão havia terminado, e Kwamankra não sabia o que fazer.

Enquanto permanecia naquele estado de incerteza, ouviu ao longe ecos de vozes infantis, tão melodioso era o canto e tão perfeita sua harmonia que ultrapassava tudo o que jamais escutara. Aguçou os sentidos para ouvir melhor e, à medida que as vozes se aproximavam, foi tomado pelo súbito desejo de contemplar os seres dos quais procediam aquelas doces cadências. Para que pudesse ver sem ser visto, escondeu-se entre as flores que cresciam em rica profusão do lado de fora das muralhas da cidade.

Mal o fizera quando, eis que passou diante dele, em alegre tropel, uma procissão de crianças, trazendo palmas nas mãos, que agitavam no alto enquanto cantavam; e o refrão de seu canto era:

“Vinde, vamos à casa do Pai;
neste dia Ele traz alegria a Seus filhos;
o sol da salvação depressa se põe.”

Tão docemente simples eram aquelas crianças, e a única coisa que nelas chamava a atenção era a pureza de seus semblantes e a elevada graça com que se conduziam. Kwamankra maravilhou-se ao recordar a figura angelical que o deixara pouco antes. À medida que a procissão se aproximava da cidade, a companhia parecia dividir-se em pequenos grupos e dispersar-se em diferentes direções. Brincavam, saltavam e divertiam-se, e em tudo aquilo não havia nada de fantástico ou sobrenatural, tão intensamente humanas eram aquelas crianças do ar.

Enquanto isso, o guardião do portão apressara-se para dentro da cidade, até a parte voltada para o sol nascente, onde habitava uma deusa. Assim se dirigiu a ela, curvando-se profundamente:

“Honrada entre as mulheres! Fui incumbido por Nyiakropon, pai dos deuses, de trazer-te notícias da chegada de um mortal à cidade santa de Nanamu. Como és uma deusa, deves saber que, desde tua passagem da esfera inferior da Terra, aquele a quem teu coração de mulher estima acima de toda honra e glória tem-se dedicado constantemente a purificar o coração e os caminhos, na esperança de encontrar a senda que conduz a ti; e, sendo ele fiel, o desejo contínuo de seu coração, levado pelo sopro de súplicas fervorosas, atravessou o céu dos céus e chegou aos ouvidos de Nyiakropon. Por isso foi decretado que tu, honrada entre as mulheres, fosses a primeira deusa de Nanamu-Krome a receber um mortal que conquistou o caminho até os portões sagrados. Levanta-te, afasta tua dor e prepara-te para receber aquele a quem tua alma ama.”

Ouvindo-o com gratidão, a deusa Mansa levantou-se e ordenou às donzelas que preparassem todas as coisas, para que seu Senhor, ao chegar, não se sentisse estranho na cidade dos imortais. Com música e brincadeiras, Katsina, sua pequena filha, supervisionava tudo. Quanto à própria Mansa, dirigiu-se à casa de louvor e, da plenitude do coração, deu graças a Nyiakropon. Ajoelhou-se diante do altar sagrado e, erguendo o coração em ação de graças, foi de tal maneira dominada pela emoção que não sabia como começar nem como terminar seu agradecimento.

E por que se comovia a deusa, e de onde provinha a emoção de seu coração? Mal conseguia afastar da memória uma cena terrena de incomparável sofrimento e solenidade, quando chegara a hora da separação. Era o último dia da febre que consumira sua vida terrena. Ali, no velho quarto familiar, no lar em que habitavam o amor, a luz e tudo aquilo que ela, ainda sem experiência, mais estimava no céu ou na Terra, estavam o marido e o filho, o primogênito de ambos, osso de seus ossos, carne de sua carne, tão cheio de promessas.

Ela sabia que sua hora chegara e que precisava morrer, e seu pequeno coração de mulher rebelava-se contra o decreto dos deuses. Uma luta interior parecia travar-se dentro dela naquele momento crítico. Por fim, ouviram-na exclamar:

“Ó Deus, vê onde estão meu marido e meu filho. Não posso suportar seus rostos devastados pela dor. Se for Tua vontade, conserva-me para eles. Mas, se não for, faça-se não como eu quero, mas como parecer bom a Ti.”

Foi uma luta amarga, aquela luta do coração, como se talvez pudesse assegurar seu desejo mais querido contra o decreto dos céus. Mas ela fora sincera ao entregar a escolha a Nyiakropon. Lutara e vencera, e o mais alto céu selara a vitória. Assim se dera a passagem de Mansa.

Quanto a Kwamankra, a esperança sempre renascia jovem em seu coração. Repetidas vezes, surpreendia-se pensando se sua amada estava verdadeiramente morta ou apenas morta para seus sentidos físicos. E, com a confiança renovada, construindo sempre sobre fundamentos adamantinos, enviava aos céus o voto de que seu único objetivo seria aprender o caminho que conduzia a ela.

“Katsina, minha querida”, disse a deusa Mansa, “quero que prestes atenção ao que vou dizer. Desde que vieste a mim em resposta ao meu terno chamado, ensinei-te que apenas um véu fino separa Nanamu-Krome do mundo inferior em que vivem teu pai e teu irmão, e que esse véu é afastado, sempre que assim agrada aos céus, para que imortais e homens possam conversar. Hoje verás teu pai, pois, neste exato momento, ele está dentro das muralhas da cidade, junto ao portão principal. Vai, dá-lhe as boas-vindas a Nanamu-Krome, pois ainda não posso ir até ele.”

Alegremente, a menina saiu para cumprir a ordem da mãe e, junto ao portão principal, exatamente como fora avisada, encontrou o pai, a quem disse:

“Salve, pai! Mamãe enviou-me para dar-te as boas-vindas ao lar.”

Kwamankra ficou imensamente espantado, mas, não desejando revelar sua perplexidade, disse:

“Não compreendo, pequena donzela. Dize-me, quem é tua mãe, e como soube ela que eu estava aqui?”

“Não me reconheces, pai?”, perguntou a menina, meio censurando-o. “Mamãe disse que estavas chegando, e por isso corri para encontrar-te; mas não me contou como soube que estavas aqui. Sabes, porém, mamãe é uma deusa e conhece muitas coisas.”

As palavras surpreenderam Kwamankra, que refletiu sobre o que poderiam significar. Seria possível que a devoção, a confiança e o amor de sua jovem esposa houvessem florescido numa personalidade que era metade divina e metade humana, mesmo no mundo inferior? O caso de sua pequena filha era fácil de compreender, pois ele captara o sentido das palavras do poeta que escrevera:

“Dia após dia pensamos no que ela estará fazendo
Naqueles luminosos reinos do ar;

Ano após ano, seguindo seus ternos passos,
Vemo-la tornar-se mais bela.”

Sim, era mais bela que os lírios, mais brilhante que os raios do sol, mais pura que os flocos de neve, sua pequena Katsina naquele reino de luz; e, no entanto, ele rogara que ela voltasse. Por um momento, perdeu-se em pensamentos. Depois, voltando-se subitamente para a filha, abraçou-a com todo o calor do coração de um pai e, ansioso por saber tudo o que pudesse sobre sua jovem esposa, perguntou:

“Dize-me, querida, como é uma deusa?”

“Como és engraçado, pai. Como sou eu? Não tenho mãos, pés e lábios para retribuir beijo por beijo?”

E, fazendo acompanhar as palavras pelos atos, cobriu de beijos o rosto inclinado de Kwamankra.

Assim como o viajante saudoso do lar, ao regressar à costa natal, recorda subitamente ecos distantes do passado, Kwamankra começou a entrever e recordar impressões das moradas sagradas de Nanamu-Krome. Parecia-lhe que, em alguma era remota, daquela mesma morada dos antigos mortos, os deuses o haviam enviado numa missão entre os mortais.

Enquanto pensava, aprofundava-se em sua mente a impressão de que, certo dia, os deuses lhe haviam dito:

“Kwamankra, neste dia enviamos-te à esfera inferior, para que sejas nossa testemunha da verdade; pois os mortais costumam afastar-se da verdade, razão pela qual nós, deuses, estamos prontos a destruí-los. Vai, como pensador entre os que não pensam; convence-os de seu erro; proclama-lhes a soberania da verdade e a majestade eterna de Nyiakropon, o deus da verdade.”

Parecia-lhe que, obedecendo a esse chamado, partira cheio de coragem e de zelo, decidido a cumprir a ordem dos deuses; e eis que, antes de concluir metade da obra, ali estava ele, como num sonho, de volta a Nanamu-Krome. Estremeceu ao refletir sobre essas coisas e temeu profundamente haver despertado contra si a ira dos deuses por deixar incompleto o próprio dever. O que teria a dizer à esposa quando a encontrasse naquele mesmo dia?

Enquanto isso, a pequena filha contava-lhe, à maneira das crianças, a história das moradas dos antigos mortos. Mas, apesar de todos os seus modos infantis, havia algo notável na maneira como expunha as coisas. Uma ou duas curvas logo os levaram à principal via da cidade dos imortais; e ali surgiu diante dos olhos de Kwamankra uma cena que o encheu de reverência e curiosidade. Era simples, mas majestosa, etérea e, ao mesmo tempo, terrena; e o sentimento que predominava nele era o de já haver contemplado algo semelhante em alguma era esquecida.

Em lugar de uma rua movimentada e barulhenta, cheia de homens que se apressavam de um lado para outro, havia, ao que parecia, diversas avenidas tranquilas, revestidas por um belo verde semelhante ao musgo, que convergiam para uma grande via central. Cada avenida era ladeada por arbustos e plantas luxuriantes, cujas folhas exibiam os mais delicados matizes do arco-íris numa bela combinação. Aqui e ali, gigantes da floresta, não muito diferentes dos cedros do Líbano, erguiam seus braços vigorosos. Os diferentes caminhos pareciam planejados para a contemplação serena. De vez em quando, as avenidas terminavam abruptamente num jardim engenhosamente disposto, do qual novas alamedas prosseguiam até a via principal. Aqui e ali, templos magníficos irrompiam diante da vista.

Os templos, como Katsina se esforçou em explicar ao pai, haviam sido erguidos por mãos imortais, não para a prece, mas para o louvor. Um ofício de louvor acabava de terminar quando os dois chegaram aos portais de um belo templo, e logo as avenidas ficaram repletas por uma multidão em movimento; contudo, em toda a congregação, não havia pressa nem agitação.

Os homens vestiam uma espécie de túnica folgada, sobre a qual se dispunha, em pregas graciosas, atravessada sobre o ombro esquerdo, uma veste do material mais macio, de cor carmesim. Usavam sandálias e traziam ao redor da cabeça grinaldas entrelaçadas de rosas vermelhas e lírios. O tom carmesim de seus trajes mostrava que haviam atravessado a porta estreita do sacrifício; as rosas em suas coroas eram o sinal de que, pela ponte da dor, haviam passado à alegria de Nanamu-Krome; quanto aos lírios, apenas indicavam a verdade de que a humildade assenta bem aos triunfantes.

Usavam sandálias porque haviam suportado o calor e a fadiga do dia, pois muitas vezes, no Saara da vida, haviam tido ocasião de clamar:

Ehwan yi owari, Nyiakropon,
Whe bra ma ahedzi yina atsitsiwu,
Na minan aprepra, mutu ontu!
Naasu wuada na mayi da wayim,
Ga’m Kwan, Nyiakropon!

O que significa:

Longo é o caminho, Nyiakropon,
Contempla a veste rasgada e dispersa,
E os pés sangrentos que mal podem avançar!

Contudo, somente para Ti posso olhar.
Ó, guia-me, Nyiakropon!

Uma coisa impressionou Kwamankra: aquelas multidões abundantes representavam toda família, raça, povo e nação sob o sol. Era uma congregação de almas escolhidas, homens e mulheres que, em outra vida, haviam humildemente cumprido o dever e cumprido bem. Isso era tudo.

A essa altura, a mansão da deusa Mansa já estava à vista, e Kwamankra conseguia distinguir vagamente certas palavras escritas em grandes caracteres sobre os portais. As letras cintilavam como se fossem feitas de fogo vivo; mas, ao aproximar-se, percebeu que o efeito era produzido pelos raios prateados de um astro semelhante à lua, que, de dia e de noite, dava vida e luz à morada dos deuses.

Assim leu Kwamankra:

“Conduze-me adiante, Nyavii,

E tu, ó Destino,

Para onde quer que ordenes,

Sem vacilar te seguirei;

Mas, ainda que meu coração não queira,

Mesmo assim deverei seguir!”

Leu e meditou e, quanto mais refletia sobre aquelas palavras, mais se perguntava por que estavam escritas sobre os portais da morada de Mansa. E, enquanto Katsina de vez em quando salientava algum detalhe, pedindo ao pai que observasse este ou aquele templo em particular, ainda empolgada em seu relato, chegaram ao pátio exterior da mansão. Dizendo: “Ali está mamãe vindo ao nosso encontro”, soltou um grito de alegria, correu e lançou-se nos braços da mãe.

“Katsina, minha querida, corre ao pátio interior e prepara depressa frutas e vinho para teu pai, pois ele deve estar cansado depois de uma longa viagem.”

Dizendo isso, Mansa passou pela criança e, num instante, marido e mulher estavam unidos num abraço feliz. E, assim como o coração ofegante, depois de longa espera, ao receber finalmente aquilo por que tanto ansiava, desfalece e clama de alegria, também os dois soluçaram no pescoço um do outro.

“Vem, não é apropriado que nos entreguemos dessa maneira quando os deuses foram tão bondosos conosco, nem deve uma deusa demonstrar fraqueza derramando tantas lágrimas.”

“Eu me esquecera; Katsina me contou”, disse Kwamankra, recuando, sobressaltado.

“Como és tolo”, disse Mansa. “Olha para mim. Há alguma diferença entre o que eu era e o que sou? Ou pode alguma coisa que venha a acontecer a ti ou a mim, no tempo ou na eternidade, exceto a negligência da vontade dos deuses, fazer com que eu seja menos tua cativa, tua serva?”

“Falaste bem. Mas, já que perguntas, devo confessar que vejo em ti uma grandeza de alma, uma profundidade de emoção, que os simples mortais não possuem. Ainda assim, eu te reconheceria entre mil mulheres. Dize-me, és verdadeiramente uma deusa?”

“Sim, sou uma deusa; pois o Amor pertence a Deus, e Deus é Amor. E tu também és um deus, apenas tua luta ainda não chegou ao fim. Foi para esse propósito que tua prece foi ouvida e te foi concedida permissão para visitar esta morada sagrada, para que daqui levasses um conhecimento que te auxiliará em tua obra.”

“Posso compreender que sejas uma deusa, mas certamente zombas de mim ao sugerires que sou um deus. Chama-me pensador, mestre, chama-me qualquer coisa pertencente à Terra; mas um deus, não consigo imaginar que seja um ou que algum dia possa tornar-me.”

Uma expressão de dor atravessou o rosto de Mansa quando ela disse, em tom contido:

“É exatamente como me foi revelado. Ainda deverá passar sobre tua cabeça outra era antes que entres naquilo que te pertence, antes que me permitas dar os últimos retoques em tua habitação. Durante todos estes anos, como teu anjo da guarda, esperei pelos frutos de minhas sugestões; e, embora tenhas aprendido muito, ainda tens mais a aprender, sobretudo a lição da confiança simples. Um pouco mais de dúvida de tua parte e talvez tivesses perdido a oportunidade de ver meu rosto neste dia. E, no entanto, quanto meu coração de mulher tem ansiado por ti, por uma reunião plena e duradoura.”

“Perdoa-me, amada. Falas de confiança e pareces lamentar que me falte. Creia-me, aprenderei a confiar mais. Mas, quanto a uma habitação para mim nesta cidade, isso ultrapassa minha compreensão. Tem piedade de minha simplicidade, pois não passo de um mortal.”

“Não falo de coisa alguma, meu marido, que um mortal não possa compreender. Desde minha passagem, tenho velado por ti, assim como a galinha cuida de sua ninhada. Muitas vezes poderias ter vacilado, não fosse eu ter orado por ti e minha prece ter sido ouvida. Mal consegues elevar-te ao nível de tuas oportunidades. Embora mortal, és um pensador, e, mesmo entre os deuses, ninguém pode ocupar posição mais elevada. Pelo conhecimento, Deus planejou os céus e assentou profundamente os fundamentos da Terra. Mas permites com muita frequência que a razão fria usurpe o lugar da confiança simples e, nisso, tens mais dificuldade em aprender do que uma criancinha. Agora escuta: a menos que te tornes tão simples e confiante como ela, era após era passará sobre tua cabeça antes de nossa reunião definitiva.”

“Entristece-me pensar, querida, que o momento da reunião depende de mim e, contudo, não consigo determiná-lo; mas não penses que ajo assim voluntariamente. Dize-me, referes-te à confiança nas coisas pequenas e nas grandes, nos assuntos temporais e nas questões de importância mais elevada?”

“Sim, meu amado, a luz começa a raiar em tua alma. A confiança simples, lembra-te, honra Nyiakropon. Escuta! Quando voltares à Terra, será dada a ti a oportunidade de te preparares nessa escola e, ó, que sejas capaz de aprender.

“Pois nosso ser deve tornar-se completo, e cada fase de nosso desenvolvimento precisa ser concluída antes da passagem. Para esse fim, recebemos oportunidade após oportunidade, até que a obra da poda esteja terminada. Em tua habitação, faltam apenas os últimos retoques. Cada mortal constrói para si uma habitação neste lugar sagrado. Alguns constroem com pedra; outros, com palha. Infelizes daqueles que erguem suas esperanças sobre a areia movediça.”

“Contudo, falas de últimos retoques que tu darás àquilo que é obra de minha própria construção. Meu anjo da guarda, explica!”

“Verdadeiramente, é obra de tua construção. Ninguém pode construir por outro. Mesmo um amor como o meu é impotente em semelhante caso. Vem comigo, e eu te mostrarei a estrutura que estás erguendo para ti mesmo.”

Kwamankra a seguiu, perguntando-se com grande espanto qual seria o sentido completo das palavras de Mansa. Junto à mansão da deusa erguia-se uma nova construção de considerável beleza e solidez, diante da qual Mansa se deteve demoradamente.

“Contempla”, disse ela, “a simetria deste edifício. Não é de natureza a desagradar aos deuses. Contudo, se observares claramente, verás uma emenda aqui, uma fissura ali, irregularidades em lugares onde deveria haver uniformidade. Por mais que eu te ame, amado, não posso esquecer tuas imperfeições. Nossa reunião não poderá acontecer enquanto não colocares o ápice sobre um caráter digno de servir de morada a um deus.”

“Mais uma vez, não consigo compreender. Como pode meu caráter formar a morada de um deus?”

“‘Sereis como deuses, conhecendo o bem e o mal’”, citou Mansa com doce ênfase, mais para si mesma do que para o marido.

Depois, fixando nele um olhar da mais terna compaixão, disse:

“No princípio foram criados o mal e o bem, e ao homem foi dado o mandamento de governar e subjugar o mal, e de alimentar e fazer prevalecer o bem. Essa é a razão final da experiência humana, e o homem se torna um deus quando conquista a vitória. Ela consiste na construção do caráter, e uma estrela pode diferir de outra estrela em glória. Quando a mortalidade fracassa, o que há de imortal no homem prevalece e encontra seu lar aqui, onde, no ciclo dos céus, no caso das grandes almas, transforma-se num deus que habita o templo moldado pelo caráter. O templo tem a verdade como fundamento, o amor como estrutura e a confiança infantil como ápice. Compreendes agora, amado?”

“Sim, meu anjo da guarda.”

“Para encorajar-te”, continuou ela, “vês aquela torre que se ergue na estrutura que estás construindo para ti, cujo pináculo cintila à luz dos céus?”

Kwamankra inclinou a cabeça em assentimento.

“Aquilo é a coragem”, disse a deusa. “Como podes ver, ela ocupa posição bastante proeminente no edifício.”

“Mas tu me confundes”, disse Kwamankra. “Tenho pouca coragem, segundo a concepção e a pregação dos homens. Não amo os conflitos dos mortais, nem me destaco em feitos de bravura ou força, nos quais, segundo entendo, os deuses se deleitam. Não realizei, que eu saiba, qualquer feito heroico em minha vida. Não venci batalhas nem conduzi esquadrões triunfantes contra as hostes dos homens.”

“Basta”, interrompeu a deusa, com um leve gesto de impaciência. “Sei que nada disso fizeste. Mas ainda não compreendes que não falo de coisas terrenas e que, portanto, as comparações terrenas nada valem? Amar o conflito, distinguir-se em atos de audácia, liderar campanhas de matança, nada disso é considerado grande ou corajoso pelo Pai dos Deuses. Mas amar a verdade e servir sob seu estandarte, aconteça o que acontecer, isso é verdadeiramente coragem, uma coragem que resistirá e suportará a prova das eras sem fim.”

Então, dirigindo-lhe um olhar de intensa investigação e profunda compaixão, continuou:

“Contempla: estarás diante de reis, príncipes e poderosos da Terra para dar testemunho contra a corrupção e a injustiça nos lugares elevados, em nome da verdade. Tens coragem, e as estrelas em seus cursos te auxiliarão.

“Agora leva esta mensagem aos filhos dos homens, pois eu a entrego a ti como a um emissário dos deuses. Dize aos poderosos que o clamor dos aflitos e angustiados entre os filhos da Etiópia chegou até nós, e visitaremos a Terra. Em lugar de ouro, o opressor encontrará ouropel; e, em lugar de pedra preciosa, rocha adamantina, que cairá sobre o ouropel e o reduzirá a pó. O vento espalhará aquilo que foi moído pelos quatro cantos da Terra, e os homens verão e se maravilharão diante da obra dos deuses.

“Eis que Nyiakropon estabelecerá na Etiópia um reino diferente de todos os outros reinos. Mamon não terá lugar nele, e um anjo de luz, com uma espada de dois gumes, guardará seus portões.

“E, para que não vaciles pelo caminho quando retornares à Terra, vai à bela cidade, mãe do mundo, à parte voltada para o sol poente, e encontrarás uma virgem vestal cujo altar de amor foi destinado a ser aceso por ti, como incenso ao Deus do Amor. Vai, ela é verdadeira; tens minha permissão, e passa bem!”

“Mas...”, começou Kwamankra.

“Sei o que desejas dizer”, interrompeu a deusa. “Obedecer é nosso dever no presente; e lembra-te de que a confiança simples e infantil é o ápice de tudo, tanto para ti como para mim. Talvez eu venha até ti, se surgir a necessidade. Enquanto confiarmos, tudo terminará bem. Vai e, mais uma vez, passa bem!”

E, assim como um pai angustiado que vela ao lado da esposa moribunda contém a aflição do coração para que os filhos pequenos não compreendam toda a dimensão de sua desgraça, Mansa conteve diante do marido a angústia de sua alma.

“Pai, mamãe disse que voltarei para junto de ti no outro mundo. Será que me reconhecerás quando eu chegar?”

Os olhos de Kwamankra encheram-se de lágrimas.

“Sim, reconhecerei, minha querida”, respondeu simplesmente.

Quando Kwamankra despertou, o mundo do trabalho prosseguia da maneira habitual, e a velha Terra ainda girava sobre o próprio eixo no mesmo espaço de tempo. A luz do sol perseguia as sombras, e as sombras perseguiam a luz do sol; e parecia haver conflito entre os elementos, mas não o conflito dos mortais. Era esforço coordenando-se com esforço, e Nyiakropon governava sobre tudo.

A criança recém-nascida abriu os olhos para um mundo misterioso. Em seu rosto havia uma expressão perplexa, uma expressão feita metade de dúvida e metade de conhecimento. Depois de alguns anos alegres, partiu ligeiramente. Os homens falavam de uma alma amadurecida. Havia alguém que compreendia, mas nada dizia, e esse alguém era o pai da criança.