Capítulo 22: As Sementes no Caminho

Nos dias que se seguiram, o mundo fez o que sempre faz diante de crises bem-sucedidas, transformou a semana inteira em dossiê, memória disputada, prova ideológica e acervo de cliques. Alguns declararam vitória moral sobre a campanha. Outros celebraram a resistência cultural. A marca colheu frutos. A atriz ampliou o halo. O filme contra o antigo inverno autoritário seguiu premiado e discutido. O boicote, afinal, rendera mais calor do que prejuízo. Quase tudo parecia confirmar o poder da máquina. Quase.

O que ninguém via por inteiro eram as sementes no caminho. Uma lista residual que agora aparecia, vez ou outra, cruzada com nomes reais em certos terminais. Uma janela de entrega aberta por segundos a mais em zonas de nenhuma relevância. Três caixas simples com destinatários escritos à mão infiltradas em lotes oficiais. Um duende que aprendera a atrasar discretamente o despacho de vitrines hiperexpostas para que uma rua sem câmera pudesse entrar primeiro. Um mapa de ensaio salvo fora da pasta de eliminação automática. Pequenas coisas. Coisas minúsculas. Coisas que o sistema identificaria como erro, ruído, falha humana, nunca como princípio.

Papai Noel passou a praticar esse novo ofício com a paciência de quem semeia em solo congelado. Em certas manhãs, antes do sino, revia nomes. Em certas tardes, mudava a ordem de uma etiqueta. Em certas noites, deixava uma rota respirar alguns minutos além do permitido. Quando chamado a representar conciliação, fazia-o com palavras suficientemente neutras para não serem descartadas, embora nelas escorresse sempre, para quem soubesse ouvir, a memória dos que ficaram no chão. Não derrubava o sistema. Impedia, aqui e ali, que ele se fechasse completamente.

Ainda o usavam, claro. Ainda era logotipo com barba, pai fatigado, costura afetiva de interesses que se fingiam rivais. Ainda o boicote seguinte viria, a campanha seguinte, o filme seguinte, o prêmio seguinte, o novo escândalo embalado para render reacendimentos. A engrenagem permanecia. A diferença residia em outra parte, ele já não caminhava dentro dela como quem acredita no trilho único. Caminhava conhecendo as frestas, e esse conhecimento alterava o peso de cada passo.

Todas as grandes histórias gostariam de terminar com ruptura clara, nomes expostos, culpados alinhados, uma nova ordem nascendo do clarão. A vida do Natal industrial não concedia tamanho luxo. Concedia apenas isto, um velho de barba comprida, casaco vermelho, chinelo remendado no pé esquerdo e uma insistência teimosa em lançar pequenas sementes de mudança num terreno desenhado para absorver até a revolta. Talvez pouco. Talvez o único possível. E, para Papai Noel, naquela altura, já parecia bastante para continuar.