Dos Sublimes

Silencioso é o fundo de meu mar: quem adivinharia que ele abriga monstros brincalhões!

Inabalável é minha profundeza: mas ela reluz de enigmas e risos que nadam.

Vi hoje um sublime, um solene, um penitente do espírito: oh, como minha alma riu de sua feiura!

De peito erguido, semelhante àqueles que prendem o fôlego em si: assim estava ele ali, o sublime, e silencioso:

Coberto de verdades feias, sua presa de caça, e rico em vestes rasgadas; também muitos espinhos pendiam dele - mas ainda não vi nenhuma rosa.

Ainda não aprendeu o riso nem a beleza. Sombrio voltou esse caçador da floresta do conhecimento.

Da luta voltou para casa com animais selvagens: mas de sua seriedade olha ainda também um animal selvagem - um não superado!

Como um tigre, ainda está ali, querendo saltar; mas não gosto dessas almas retesadas, meu gosto é pouco propício a todos esses retraídos.

E vós me dizeis, amigos, que não se deve disputar sobre gosto e saborear? Mas toda vida é disputa por gosto e saborear!

Gosto: isso é, ao mesmo tempo, peso, prato da balança e aquele que pesa; e ai de todo vivente que quisesse viver sem disputa por peso, prato da balança e pesadores!

Se ele se cansasse de sua sublimidade, esse sublime: só então começaria sua beleza - e só então eu quereria saboreá-lo e achá-lo saboroso.

E só quando ele se afastar de si mesmo saltará por cima de sua própria sombra - e, em verdade, para dentro de seu sol.

Tempo demais ficou sentado na sombra; empalideceram as faces do penitente do espírito; quase morreu de fome por suas expectativas.

Ainda há desprezo em seu olho; e nojo se esconde em sua boca. É verdade que agora repousa, mas seu repouso ainda não se deitou ao sol.

Como o touro deveria ele agir; e sua felicidade deveria cheirar a terra, e não a desprezo da terra.

Como touro branco eu gostaria de vê-lo, bufando e mugindo à frente da relha do arado: e seu mugido ainda deveria louvar tudo o que é terreno!

Escuro ainda é seu rosto; a sombra da mão brinca sobre ele. Ainda está sombreado o sentido de seu olho.

Seu próprio feito ainda é a sombra sobre ele: a mão escurece aquele que age. Ainda não superou seu feito.

Bem amo nele a nuca do touro: mas agora quero ver também o olho do anjo.

Também sua vontade de herói ele deve ainda desaprender: um elevado deve ele ser para mim, e não apenas um sublime: - o próprio éter deveria elevá-lo, o sem-vontade!

Ele dominou monstros, resolveu enigmas: mas deveria ainda redimir seus monstros e enigmas, deveria transformá-los ainda em crianças celestes.

Seu conhecimento ainda não aprendeu a sorrir e a ser sem ciúme; sua paixão torrencial ainda não se aquietou na beleza.

Em verdade, não na saciedade deve seu desejo calar-se e submergir, mas na beleza! A graça pertence à magnanimidade do espírito grande.

Com o braço sobre a cabeça: assim deveria o herói repousar, assim deveria ele também superar ainda seu repouso.

Mas justamente para o herói o belo é a mais pesada de todas as coisas.

Inalcançável é o belo para toda vontade violenta.

Um pouco mais, um pouco menos: justamente isso é aqui muito, isso é aqui o máximo.

Estar de pé com músculos relaxados e vontade desatrelada: isso é o mais difícil para todos vós, ó sublimes!

Quando o poder se torna gracioso e desce ao visível: beleza chamo eu tal descida.

E de ninguém quero tanto beleza quanto justamente de ti, ó violento: que tua bondade seja tua última auto-dominação.

Confio-te todo mal: por isso quero de ti o bem.

Em verdade, muitas vezes ri dos fracos que se julgam bons porque têm patas aleijadas!

Deves aspirar à virtude da coluna: cada vez mais bela ela se torna, e mais delicada, mas por dentro mais dura e mais capaz de suportar, quanto mais se eleva.

Sim, ó sublime, um dia ainda deverás ser belo e erguer diante de tua própria beleza o espelho.

Então tua alma estremecerá diante de desejos divinos; e adoração ainda haverá em tua vaidade!

Pois este é o segredo da alma: somente quando o herói a abandonou aproxima-se dela, em sonho, - o além-do-herói.

Assim falou Zaratustra.