O Mendigo Voluntário

Quando Zaratustra havia deixado o homem mais feio, sentiu frio, e

sentiu-se solitário: pois passavam-lhe pelos sentidos muitas coisas frias e solitárias,

de modo que por isso também seus membros ficaram mais frios. Mas enquanto ele seguia

subindo cada vez mais, para cima, para baixo, ora passando por verdes pastagens, ora também sobre

selvagens leitos pedregosos, onde outrora talvez um riacho impaciente se deitara -

então, de repente, tornou-se-lhe novamente mais quente e mais cordial o espírito.

"Que me aconteceu?", perguntou a si mesmo, "algo quente e vivo me reanima,

deve estar perto de mim.

Já estou menos só; companheiros e irmãos inconscientes vagueiam ao redor

de mim, seu hálito quente toca minha alma."

Quando, porém, espreitou ao redor e procurou os consoladores de sua solidão:

vede, eram vacas que estavam juntas numa colina; sua

proximidade e cheiro haviam aquecido seu coração. Essas vacas, porém, pareciam escutar com zelo

alguém que falava e não prestavam atenção naquele que se aproximava. Mas quando

Zaratustra estava bem perto delas, ouviu claramente que uma

voz humana falava do meio das vacas; e evidentemente todas elas haviam

virado a cabeça para aquele que falava.

Então Zaratustra saltou com zelo para cima e afastou os animais, pois

temia que ali alguém tivesse sofrido algum mal, coisa que dificilmente a

compaixão de vacas poderia remediar. Mas nisso se enganara; pois

vede, ali estava sentado um homem no chão, e parecia persuadir os animais

a não terem receio dele, um homem pacífico e

pregador da montanha, de cujos olhos a própria bondade pregava. "Que procuras aqui?",

gritou Zaratustra com estranheza.

"Que procuro aqui?", respondeu ele. "O mesmo que tu procuras, tu, perturbador!

a saber, a felicidade na terra.

Mas para isso eu gostaria de aprender com estas vacas. Pois, sabes bem, há

meia manhã já lhes falo, e justamente queriam dar-me resposta.

Por que as perturbas?

Se não nos convertermos e nos tornarmos como as vacas, não entraremos no

reino dos céus. Devemos, a saber, aprender delas uma coisa: o ruminar.

E em verdade, ainda que o homem ganhasse o mundo inteiro e não aprendesse esta Uma coisa,

o ruminar: de que lhe serviria! Não se livraria de sua tribulação -

sua grande tribulação: esta, porém, hoje se chama nojo. Quem hoje

não tem coração, boca e olhos cheios de nojo? Também tu! Também tu!

Mas olha estas vacas!" -

Assim falou o pregador da montanha e então voltou seu próprio olhar para Zaratustra -

pois até ali ele pendia com amor nas vacas -: então, porém,

transformou-se. "Quem é este com quem falo?", gritou assustado e

saltou do chão.

"Este é o homem sem nojo, este é o próprio Zaratustra, o superador

do grande nojo, este é o olho, esta é a boca, este é o coração

do próprio Zaratustra."

E enquanto assim falava, beijou as mãos daquele a quem se dirigia,

com olhos transbordantes, e se portava inteiramente como alguém a quem uma preciosa

dádiva e joia caísse inesperadamente do céu. As vacas, porém, olhavam

tudo aquilo e se admiravam.

"Não fales de mim, tu, singular! Encantador!", disse Zaratustra e

defendeu-se de sua ternura, "fala-me primeiro de ti! Não és tu o

mendigo voluntário, que outrora lançou de si uma grande riqueza -

- que se envergonhou de sua riqueza e dos ricos, e fugiu para os mais pobres,

para dar-lhes sua plenitude e seu coração? Mas eles não o aceitaram."

"Mas eles não me aceitaram", disse o mendigo voluntário, "tu bem o sabes.

Assim fui por fim aos animais e a estas vacas."

"Ali aprendeste", interrompeu Zaratustra o que falava, "como é mais difícil

dar corretamente do que receber corretamente, e que dar bem é uma arte e

a última, mais astuta arte mestra da bondade."

"Especialmente hoje em dia", respondeu o mendigo voluntário: "hoje, a saber, quando

tudo o que é baixo se tornou revoltado e desconfiado e, a seu modo, soberbo:

a saber, ao modo do populacho.

Pois chegou a hora, tu bem o sabes, da grande, má, longa e lenta

revolta do populacho e dos escravos: ela cresce e cresce!

Agora todo fazer o bem e pequeno dar revolta os baixos; e os

super-ricos devem ficar de guarda!

Quem hoje goteja como garrafas barrigudas por gargalos estreitos demais -

a tais garrafas hoje se gosta de quebrar o gargalo.

Cobiça lasciva, inveja biliosa, rancor vingativo, orgulho de populacho: tudo isso saltou

em meu rosto. Já não é verdade que os pobres sejam bem-aventurados.

O reino dos céus, porém, está junto das vacas."

"E por que não está junto dos ricos?", perguntou Zaratustra, tentando-o, enquanto

afastava as vacas que farejavam confiantemente o pacífico.

"Por que me tentas?", respondeu este. "Tu mesmo o sabes ainda melhor que eu.

Que me impeliu aos mais pobres, ó Zaratustra? Não foi o nojo

de nossos mais ricos?

- dos condenados da riqueza, que recolhem sua vantagem de todo

lixo, com olhos frios, pensamentos lúbricos, dessa ralé que

fede ao céu,

- desse populacho dourado e falsificado, cujos pais foram dedos-longos ou

abutres ou trapeiros, com mulheres complacentes, lascivas,

esquecidas: - pois todas elas não estão longe da prostituta -

Populacho em cima, populacho embaixo! Que é hoje ainda 'pobre' e

'rico'! Desaprendi essa diferença - então fugi para longe,

mais longe, sempre mais longe, até chegar a estas vacas."

Assim falou o pacífico, e ele mesmo resfolegava e suava com suas

palavras: de modo que as vacas se admiraram de novo. Zaratustra, porém, olhava-lhe

sempre com sorriso no rosto enquanto ele falava tão duramente, e balançava

silenciosamente a cabeça.

"Fazes violência a ti mesmo, pregador da montanha, quando usas palavras tão duras.

Para tal dureza não te cresceu a boca, nem o olho.

Nem tampouco, ao que me parece, teu próprio estômago: a ele resiste toda

essa ira e esse ódio e esse transbordamento. Teu estômago quer coisas mais brandas: tu

não és açougueiro.

Antes me pareces um homem de plantas e raízes. Talvez moas

grãos. Certamente, porém, és avesso aos prazeres carnais e amas o

mel."

"Adivinhaste-me bem", respondeu o mendigo voluntário, com coração aliviado.

"Amo o mel, também moo grãos, pois procurei aquilo que

tem gosto amável e faz hálito puro:

- também aquilo que exige longo tempo, obra de dia e de boca para suaves

ociosos e vagabundos.

Mais longe, certamente, chegaram estas vacas: elas inventaram para si o ruminar

e o deitar-se ao sol. Também se abstêm de todos os pensamentos pesados

que incham o coração."

"Pois bem!", disse Zaratustra, "deverias ver também meus animais, minha

águia e minha serpente - iguais a eles não há hoje na terra.

Vê, para lá leva o caminho até minha caverna: sê esta noite seu hóspede. E

fala com meus animais sobre a felicidade dos animais -

- até que eu mesmo volte para casa. Pois agora um grito de socorro me chama às pressas

para longe de ti. Também encontrarás novo mel junto de mim, mel dourado de favos,

fresco como gelo: come-o!

Agora, porém, despede-te depressa de tuas vacas, tu, singular! Encantador!

ainda que isso talvez te seja difícil. Pois elas são tuas mais quentes amigas e

mestras!" -

"Exceto um, a quem amo ainda mais", respondeu o mendigo voluntário.

"Tu mesmo és bom e melhor ainda que uma vaca, ó Zaratustra!"

"Fora, fora contigo! mau bajulador!", gritou Zaratustra com malícia, "por que

me corrompes com tal louvor e mel de lisonja?"

"Fora, fora de mim!", gritou ainda uma vez e brandiu seu bastão contra o

mendigo terno: este, porém, fugiu depressa.