O Adivinho

"- e vi uma grande tristeza vir sobre os homens. Os melhores se cansaram de suas obras.

Uma doutrina se espalhou, uma fé corria ao lado dela: 'Tudo é vazio, tudo é igual, tudo foi!'

E de todas as colinas ecoava: 'Tudo é vazio, tudo é igual, tudo foi!'

Bem colhemos: mas por que todos os frutos nos ficaram podres e pardos? Que caiu da lua má, na última noite?

Em vão foi todo trabalho, veneno tornou-se nosso vinho, mau olhar crestou de amarelo nossos campos e corações.

Todos nós ficamos secos; e, se o fogo cai sobre nós, esfarelamo-nos como cinza: - sim, o próprio fogo nós cansamos.

Todas as fontes secaram para nós, também o mar recuou. Todo chão quer rachar, mas a profundeza não quer tragar!

'Ah, onde há ainda um mar em que se pudesse afogar?': assim soa nosso lamento - para longe, sobre pântanos rasos.

Em verdade, para morrer já nos cansamos demais; agora ainda velamos e continuamos a viver - em câmaras sepulcrais!" -

Assim ouviu Zaratustra falar um adivinho; e sua profecia lhe entrou no coração e o transformou. Triste andava ele, e cansado; e tornou-se semelhante àqueles de quem o adivinho havia falado.

Em verdade, assim disse ele a seus discípulos, falta pouco para que venha esse longo crepúsculo. Ah, como hei de salvar minha luz para o outro lado!

Que ela não me sufoque nessa tristeza! Pois ela deve ser luz para mundos mais distantes e ainda para as noites mais longínquas!

Assim, aflito no coração, andava Zaratustra; e por três dias não tomou bebida nem alimento, não teve repouso e perdeu a fala.

Por fim aconteceu que ele caiu em sono profundo. Seus discípulos, porém, sentavam-se ao redor dele em longas vigílias noturnas e esperavam, preocupados, que despertasse, tornasse a falar e estivesse curado de sua aflição.

Esta, porém, é a fala que Zaratustra pronunciou quando despertou; sua voz, contudo, chegou a seus discípulos como vinda de grande distância.

Ouvi, pois, o sonho que sonhei, amigos, e ajudai-me a adivinhar seu sentido!

Ainda é um enigma para mim, este sonho; seu sentido está oculto nele e aprisionado, e ainda não voa sobre ele com asas livres.

A toda vida eu havia renunciado, assim sonhei. Tornei-me vigia noturno e guarda de túmulos, lá no solitário castelo-fortaleza da morte, sobre a montanha.

Lá em cima eu guardava seus caixões: cheias estavam as abóbadas abafadas de tais sinais de vitória. De caixões de vidro, a vida vencida olhava para mim.

Eu respirava o cheiro de eternidades empoeiradas: abafada e empoeirada jazia minha alma. E quem teria podido, ali, arejar sua alma!

Claridade da meia-noite havia sempre ao meu redor, a solidão se acocorava ao lado dela; e, como terceira, o silêncio de morte estertorante, a pior de minhas amigas.

Eu trazia chaves, as mais enferrujadas de todas as chaves; e entendia como abrir com elas o mais rangente de todos os portões.

Como um grasnido amargo e maligno, o som corria pelos longos corredores quando as asas do portão se erguiam: hostil gritava esse pássaro, a contragosto queria ser despertado.

Mas mais terrível ainda, e mais apertador do coração, era quando ele tornava a calar-se e tudo ao redor ficava quieto, e eu me sentava sozinho nesse silêncio traiçoeiro.

Assim passava e se arrastava o tempo para mim, se é que ainda havia tempo: que sei eu disso! Mas enfim aconteceu aquilo que me despertou.

Três vezes bateram golpes à porta, como trovões, três vezes as abóbadas ecoaram e uivaram de volta: então fui ao portão.

Alpa! gritei, quem leva suas cinzas à montanha? Alpa! Alpa! Quem leva suas cinzas à montanha?

E pressionei a chave e empurrei o portão, e me esforcei. Mas ele ainda não estava aberto nem a largura de um dedo:

então um vento bramante rasgou suas asas: assobiando, guinchando e cortando, lançou contra mim um caixão negro:

e no bramido, no assobio e no guincho, o caixão se despedaçou e cuspiu uma risada mil vezes multiplicada.

E de mil caretas de crianças, anjos, corujas, bufões e borboletas do tamanho de crianças, riam, escarneciam e bramiam contra mim.

Horrivelmente me assustei com isso: fui lançado ao chão. E gritei de pavor como nunca havia gritado.

Mas meu próprio grito me despertou: - e voltei a mim. -

Assim contou Zaratustra seu sonho, e então se calou: pois ainda não sabia a interpretação de seu sonho. Mas o discípulo que ele mais amava levantou-se depressa, tomou a mão de Zaratustra e falou:

"Tua própria vida nos interpreta esse sonho, ó Zaratustra!

Não és tu mesmo o vento de assobio estridente que escancara os portões dos castelos da morte?

Não és tu mesmo o caixão cheio de malícias coloridas e caretas angelicais da vida?

Em verdade, como riso infantil mil vezes multiplicado, Zaratustra entra em todas as câmaras dos mortos, rindo desses vigias noturnos e guardas de túmulos, e de quem mais chacoalha chaves sombrias.

Tu os assustarás e os derrubarás com teu riso; desmaio e despertar provarão teu poder sobre eles.

E também, quando vier o longo crepúsculo e o cansaço de morte, não irás ao ocaso em nosso céu, tu, defensor da vida!

Novas estrelas nos fizeste ver, e novos esplendores noturnos; em verdade, o próprio riso estendeste sobre nós como uma tenda colorida.

Agora sempre brotará riso de criança dos caixões; agora sempre virá, vitorioso, um vento forte contra todo cansaço de morte: disso tu mesmo és para nós fiador e adivinho!

Em verdade, sonhaste com eles mesmos, teus inimigos: esse foi teu sonho mais pesado!

Mas, assim como despertaste deles e voltaste a ti, também eles mesmos devem despertar de si - e vir a ti!" -

Assim falou o discípulo; e todos os outros se apertaram agora em torno de Zaratustra, tomaram-no pelas mãos e quiseram persuadi-lo a deixar o leito e a tristeza e retornar a eles. Zaratustra, porém, sentava-se ereto em seu leito, e com olhar estranho. Como alguém que volta para casa de uma longa terra estrangeira, olhava para seus discípulos e examinava seus rostos; e ainda não os reconhecia. Mas quando o ergueram e o puseram de pé, vede, então se transformou de uma só vez seu olhar; ele compreendeu tudo o que havia acontecido, alisou a barba e disse com voz forte:

"Pois bem! Isto agora tem seu tempo; cuidai, porém, meus discípulos, de fazermos uma boa refeição, e em breve! Assim penso fazer penitência por sonhos ruins!

O adivinho, porém, deve comer e beber ao meu lado: e, em verdade, ainda quero mostrar-lhe um mar em que ele possa afogar-se!"

Assim falou Zaratustra. Depois, porém, olhou longamente no rosto do discípulo que havia feito o intérprete do sonho, e balançou a cabeça. -