Balada — No baile

Flores, damascos... é um sarau de gala. Tudo reluz, tudo esplandece e brilha; Riquíssimos bordados de escumilha Envolvem toda a suntuosa sala. Moços, moças levantam-se; a quadrilha Rompe; um suave perfume o ar trescala; E Flora, a um canto, envolta na mantilha, Espera que o marquês venha tirá-la... Finda a quadrilha. Rompe a valsa inglesa. E ela não quer dançar! Ela, a marquesa Flora, a menina mais formosa e rica! E ele não vem! Enquanto finda a valsa, Ela, triste, a sonhar, calça e descalça As finíssimas luvas de pelica!