Parte 09
Segundo Ato.
Primeira Cena.
Solar nobre do barão von
Attinghausen.
Um salão gótico, ornado de escudos de armas e elmos.
O Barão,
um ancião de oitenta e cinco anos, de alta
e nobre estatura, apoiado num bastão encimado por um chifre de camurça,
e vestido com um gibão de peles.
Kuoni
e ainda
seis criados
estão em torno dele, com ancinhos e foices. —
Ulrich von
Rudenz
entra em traje de cavaleiro.
Rudenz.
Aqui estou, tio — Qual é vossa vontade?
Attinghausen.
Permiti que, segundo o velho costume da casa,
Eu partilhe primeiro o gole da manhã com meus criados.
(Bebe de uma taça, que depois passa de mão em mão.)
Outrora eu mesmo ia com eles ao campo e à floresta,
Regendo com meus olhos o labor deles,
Como eles seguiam meu estandarte na batalha;
Agora nada mais posso fazer senão o administrador,
E, se o sol quente não vem a mim,
Já não posso procurá-lo nas montanhas.
E assim, em círculo sempre mais estreito,
Movo-me lentamente para o mais estreito e último,
Onde toda vida se aquieta.
Sou apenas minha sombra; em breve, apenas meu nome.
Kuoni
(a Rudenz, com a taça).
Brindo a vós, jovem senhor.
(Como Rudenz hesita em tomar a taça.)
Bebei sem receio! Ela vem
De
uma
só taça e de
um
só coração.
Attinghausen.
Ide, filhos, e, quando vier o fim do dia,
Então também falaremos dos negócios da terra.
(Os criados saem.)
Attinghausen
e
Rudenz.
Attinghausen.
Vejo-te cingido e armado;
Queres ir a Altorf, ao castelo senhorial?
Rudenz.
Sim, tio, e não devo demorar-me mais —
Attinghausen
(senta-se).
Tens tanta pressa? Como? À tua juventude
Foi medido o tempo tão escasso, que precisas
Poupá-lo a teu velho tio?
Rudenz.
Vejo que não precisais de mim;
Sou apenas um estranho nesta casa.
Attinghausen
(examinou-o longamente com os olhos).
Sim, infelizmente o és. Infelizmente a pátria
Tornou-se terra estranha para ti! Uly! Uly!
Já não te reconheço. Ostentas-te em seda,
Exibes com orgulho a pena de pavão,
E lanças sobre os ombros o manto de púrpura;
Olhas o lavrador com desprezo
E te envergonhas de sua saudação familiar.
Rudenz.
A honra que lhe é devida, eu lha dou de bom grado;
O direito que ele toma para si, eu lho nego.
Attinghausen.
Toda a terra jaz sob a pesada ira
Do rei — o coração de todo homem honrado
Está cheio de aflição pela violência tirânica
Que suportamos — só a ti não comove
A dor comum — veem-te,
Apóstata dos teus, ao lado
Do inimigo da terra, zombando
De nossa miséria, correndo atrás da alegria leviana
E requestando o favor dos príncipes, enquanto
Tua pátria sangra sob pesado açoite.
Rudenz.
A terra está duramente oprimida — Por quê, meu tio?
Quem foi que a lançou nesta miséria?
Custaria uma só palavra fácil
Para ficarmos de pronto livres da opressão
E ganharmos um imperador clemente.
Ai daqueles que vendam os olhos do povo,
Para que resista ao seu verdadeiro bem.
Por causa de vantagem própria impedem
Que os cantões florestais jurem à Áustria,
Como todas as terras ao redor já fizeram.
Bem lhes apraz sentarem-se no banco dos senhores
Com o nobre — querem o
Imperador
Por senhor, para não terem
senhor
algum.
Attinghausen.
Tenho de
ouvir isto,
e de tua boca!
Rudenz.
Vós me provocastes; deixai-me terminar.
— Que papel é este, tio, que vós mesmo
Desempenhais aqui? Não tendes orgulho mais alto que ser
Landammann ou porta-estandarte
E governar ao lado destes pastores?
Pois quê? Não é escolha mais gloriosa
Prestar homenagem ao senhor real,
Unir-se ao seu acampamento resplandecente,
Do que ser par de vossos próprios servos
E sentar-vos em juízo com o camponês?
Attinghausen.
Ah, Uly! Uly! Reconheço-a,
A voz da sedução! Ela tomou
Teu ouvido aberto, envenenou teu coração!
Rudenz.
Sim, não o oculto — no fundo da alma
Magoa-me o escárnio dos estrangeiros, que nos chamam
Nobreza de camponeses — Não suporto
Que, enquanto a juventude nobre ao redor
Colhe honra sob as bandeiras dos Habsburgo,
Eu fique aqui, ocioso e quieto em minha herança,
E perca a primavera
Da vida em jornadas comuns — Em outros lugares
Realizam-se feitos; um mundo de glória
Move-se resplandecente além destas montanhas —
Para
mim
enferrujam no salão o elmo e o escudo;
O som corajoso da trombeta de guerra,
O chamado do arauto que convida ao torneio,
Não penetram nestes vales;
Nada senão o
canto dos vaqueiros
e dos sinos do rebanho
O monótono repique eu ouço aqui.
Attinghausen.
Cego, seduzido pelo vão esplendor,
Despreza tua terra natal! Envergonha-te
Do antigo e piedoso costume de teus pais!
Com lágrimas ardentes hás de, um dia,
Suspirar de saudade pelas montanhas paternas,
E esta melodia do canto dos rebanhos,
Que em soberbo fastio desprezas,
Há de tomar-te com dolorosa saudade,
Quando te soar vinda de terra estrangeira.
Oh, poderoso é o impulso da pátria!
O mundo estranho e falso não é para ti;
Lá, na soberba corte imperial, ficarás
Eternamente estranho a ti mesmo, com teu coração fiel!
O mundo exige outras virtudes,