D. Quixote

A MEUS PRIMINHOS OCTÁVIO E RUBEM LEITÃO

Paulo tinha seis anos incompletos;
tinha só quatro o louro e gentil Mário.
Foram à biblioteca, sorrateiros,
e ficaram instantes, mudos, quietos,
a espreitar se alguém vinha; então, ligeiros
como o vento, corriam para o armário,
que encerrava os volumes cobiçados:
eram dois grandes livros encarnados
cheios de formosíssimas gravuras,
mas pesados, meu Deus!

Os pequenitos
porfiavam cansados, vermelhitos,
por tirá-los da estante. Que torturas!
Estavam tão apertados, os malditos!

Enfim, venceram, não sem ter lutado...
Paulo entalou um dedo, o irmãozinho,
ao desprender os livros, coitadinho!
cambaleou, e foi cair... sentado.

Não choraram; beijaram-se contentes
e Paulo disse a Mário: — Que belote!
vamos ver à vontade o D. Quixote,
sem os ralhos ouvir, impertinentes,
da avó, que adormeceu. Oh que ventura!
Mário, tu não te mexas, fica atento;
eu vou mostrar-te estampas bem pintadas
com uma condição: cada figura
há de trazer ao nosso pensamento
uma dessas partidas engraçadas,
que eu sei fazer. Serve-te assim? —

— Está dito.
Oh que homenzinho magro! Que esquisito!
Quem é? —

— É D. Quixote,

— O barrigudo
é dona Sancha, que a mamã me disse. —

— Dona Sancha é mulher. Oh! que tolice!
O nome que ele tem, bobo, é Pançudo.

— Que está fazendo o padre na cadeira,
a entregar tanto livro à rapariga?

— São livros maus, que vão para a fogueira.

— Quais são os livros maus? —

— Não sei, mas penso
que devem ser os que não têm dourados
nem pinturas. Por mais que o papá diga
que o livro é sempre bom, não me convenço.

— Ouves? Chamam por ti, fomos pilhados!

— Meu Deus, como há de ser? Mário, depressa,
vamos arrumar isto; assim.

— Não cessa
de chamar-nos a avó!

— Pronto.

— Ainda faltam
três livros.

— Já não cabem.
Que canseira!

— Têm figuras?

— Não têm.

— Capas bonitas? —

— Também não têm. —

— Então são maus e saltam
pela janela: atira-os à fogueira.

Eram Sêneca, Eurico e os Jesuítas.

Escaparam do fogo os condenados,
ficando um tanto ou quanto amarrotados.
Salvou-os o papá, mas, impiedoso,
fechou a biblioteca, e rigoroso
condenou os dois réus, feroz juiz!
A soletrar... os Contos Infantis!