Laura entendeu que falar era perigoso quando ouviu a própria voz voltar pelo rádio errado.

Não era eco. Era cópia. Uma frase dela, cortada e repetida em outro canal, remontada em pedaços. Elias estava ouvindo. Elias estava usando tudo que eles diziam.

Ela desligou o rádio.

A galeria ficou maior sem voz.

Laura pegou a chave multiuso e bateu no cano ao lado. Três vezes. Pausa. Três vezes. Pausa. Não havia código elaborado. Havia o começo mais antigo possível: alguém aqui.

Do tubo, Caio ouviu.

Primeiro achou que fosse máquina. Depois o intervalo se repetiu com hesitação humana. Respondeu batendo com a mão machucada. A dor subiu pelo braço e clareou a cabeça.

Três.

Pausa.

Duas, porque a terceira falhou.

Ele tentou de novo.

Com a caneta, reforçou a palavra que começara no plástico:

`TEM OUTRO`

A tinta quase não saía. Usou a ponta até rasgar a sujeira. Depois bateu para o lado de onde vinha a resposta fraca. Não sabia se era Nara. Queria que fosse Nara porque conhecia o nome. Teve vergonha disso. Querer nome conhecido era continuar escolhendo quem importava.

— Tem outro — ele disse, embora ninguém pudesse ouvir direito.

Do lado de fora, Inês pediu silêncio em três canais e comprou briga com gente que tinha cargo maior.

— Silêncio de rádio agora.

— Quem autorizou?

Miriam pegou o aparelho.

— Eu.

O silêncio veio imperfeito, cheio de ruídos que não obedeciam: bomba, água, trem, metal resfriando. Inês separou os sons como quem separa fios desencapados. As batidas reais chegavam atrasadas, tortas, cansadas. As falsas, quando vieram, eram limpas demais.

Elias tentou imitar.

Três batidas perfeitas surgiram em uma tubulação à esquerda. Depois outra sequência à direita. Um bombeiro virou a cabeça.

— Qual?

Inês fechou os olhos com força.

— Nenhuma dessas. Gente com medo erra.

— O quê?

— As falsas não erram.

Miriam seguiu a indicação dela.

Encontraram o primeiro rastro de Caio em um tubo de inspeção aberto pela metade: uma seta tremida feita por dentro, a palavra `TEM` interrompida por sujeira e riscos que talvez fossem contagem. Miriam tocou o plástico com a luva.

— Ele está vivo.

— Ou estava — disse o bombeiro, antes de se arrepender.

— Está — Miriam disse.

Laura ouviu a movimentação distante e bateu de novo. Dessa vez não para dizer onde estava. Para chamar Caio. Para chamar quem estivesse perto de Caio. Para não deixar que o símbolo que tinha virado lenda continuasse pertencendo ao medo.

Uma resposta veio mais baixa que todas.

Não do tubo de Caio.

De outro ponto, mais fundo.

Inês ouviu e abriu os olhos.

— Tem uma câmara lateral.

Miriam já andava.

— Nara?

— Não sei.

No tubo, Caio continuava batendo. A mão abriu nos nós dos dedos. Cada toque deixava um pouco dele na parede. Não pensou em matéria, em manchete, em prova. Pensou apenas que, se parasse, talvez a outra pessoa parasse também.

Então não parou.