CAPÍTULO 18 — A Narrativa Continua com o Doutor: Fim do Primeiro Dia de Combate

Atravessamos com a maior velocidade possível a faixa de mata que agora nos separava da paliçada e, a cada passo, as vozes dos bucaneiros soavam mais próximas. Logo podíamos ouvir suas passadas enquanto corriam e o estalar dos galhos quando investiam por um trecho de mato fechado.

Comecei a perceber que teríamos uma escaramuça de verdade e examinei a escorva.

“Capitão”, disse eu, “Trelawney é o atirador certeiro. Dê-lhe seu mosquete; o dele está inutilizado.”

Trocaram as armas, e Trelawney, silencioso e frio como estivera desde o início da agitação, deteve-se por um instante para verificar se tudo estava em ordem. Ao mesmo tempo, vendo que Gray estava desarmado, entreguei-lhe meu sabre. Fez bem ao coração de todos nós vê-lo cuspir na mão, franzir o cenho e fazer a lâmina cantar no ar. Cada linha de seu corpo mostrava que nosso novo homem valia o sal que comia.

Quarenta passos adiante, chegamos à orla da mata e vimos a paliçada diante de nós. Alcançamos a cerca aproximadamente no meio do lado sul e, quase no mesmo instante, sete amotinados, liderados por Job Anderson, o contramestre, apareceram a toda a carreira na esquina sudoeste.

Eles pararam, como que surpreendidos, e, antes que se recuperassem, não apenas o senhor Trelawney e eu, mas também Hunter e Joyce, do fortim, tivemos tempo de atirar. Os quatro disparos vieram numa salva um tanto dispersa, mas cumpriram seu propósito: um inimigo caiu de fato, e os demais, sem hesitar, deram meia-volta e mergulharam entre as árvores.

Depois de recarregar, caminhamos pelo lado de fora da paliçada para examinar o inimigo abatido. Estava completamente morto, atingido no coração.

Começávamos a nos alegrar com o bom resultado quando, naquele exato instante, uma pistola estalou no mato, uma bala assobiou rente à minha orelha, e o pobre Tom Redruth tropeçou e caiu estendido no chão. O senhor Trelawney e eu revidamos, mas, como não tínhamos em que mirar, provavelmente apenas desperdiçamos pólvora. Recarregamos e voltamos nossa atenção para o pobre Tom.

O capitão e Gray já o examinavam, e bastou-me um olhar para perceber que tudo terminara.

Creio que a rapidez de nossa resposta dispersou os amotinados mais uma vez, pois conseguimos, sem novo ataque, erguer o pobre velho guarda-caça por cima da paliçada e levá-lo, gemendo e sangrando, para dentro da casa de toras.

Pobre velho, desde o começo de nossas dificuldades até aquele momento, quando o deitamos para morrer no fortim, não pronunciara uma palavra de surpresa, queixa, medo ou sequer resignação. Ficara como um troiano atrás do colchão na passagem; obedecera a todas as ordens em silêncio, com teimosia e eficiência; era vinte anos mais velho que qualquer outro de nosso grupo; e agora era ele, o velho criado taciturno, útil e fiel, quem haveria de morrer.

O senhor Trelawney caiu de joelhos ao lado dele e beijou-lhe a mão, chorando como uma criança.

“Estou partindo, doutor?”, perguntou ele.

“Tom, meu amigo”, respondi, “você está voltando para casa.”

“Gostaria de ter acertado um deles com o mosquete antes”, disse.

“Tom”, falou o senhor Trelawney, “diga que me perdoa, está bem?”

“Seria respeitoso da minha parte perdoar o senhor, fidalgo?”, foi a resposta. “De todo modo, que assim seja. Amém.”

Após um breve silêncio, disse achar que alguém deveria ler uma oração. “É o costume, senhor”, acrescentou, em tom de desculpa. E não muito depois, sem outra palavra, morreu.

Enquanto isso, o capitão, que eu notara estar extraordinariamente volumoso no peito e nos bolsos, retirou grande variedade de objetos: as cores britânicas, uma Bíblia, um rolo de corda resistente, pena, tinta, o livro de bordo e várias libras de tabaco. Encontrara no recinto um comprido pinheiro derrubado e aparado e, com a ajuda de Hunter, erguera-o na esquina da casa de toras onde os troncos se cruzavam e formavam um ângulo. Então, subindo ao telhado, prendeu e içou com as próprias mãos a bandeira.

Isso pareceu aliviá-lo muito. Tornou a entrar no fortim e começou a contar os suprimentos como se nada mais existisse. Mesmo assim, mantinha os olhos em Tom durante seus últimos instantes e, logo que tudo terminou, aproximou-se com outra bandeira e estendeu-a com reverência sobre o corpo.

“Não se aflija, senhor”, disse, apertando a mão do senhor Trelawney. “Tudo está bem com ele; não há por que temer por um homem abatido no cumprimento do dever para com o capitão e o proprietário. Talvez não seja boa teologia, mas é um fato.”

Então me chamou à parte.

“Doutor Livesey”, perguntou, “em quantas semanas o senhor e o senhor Trelawney esperam o navio de apoio?”

Expliquei que não era questão de semanas, mas de meses; se não estivéssemos de volta até o fim de agosto, Blandly deveria mandar nos procurar, nem antes, nem depois. “Pode fazer as contas”, concluí.

“Pois é”, respondeu o capitão, coçando a cabeça, “e, mesmo concedendo larga margem para todas as dádivas da Providência, eu diria que estamos apertados ao vento.”

“Como assim?”, perguntei.

“É uma pena termos perdido aquela segunda carga, senhor. É isso que quero dizer”, respondeu o capitão. “Quanto à pólvora e às balas, podemos nos virar. Mas as rações são escassas, muito escassas, tão escassas, doutor Livesey, que talvez estejamos melhor sem uma boca a mais.”

E apontou para o corpo morto sob a bandeira.

Nesse instante, com um rugido e um assobio, uma bala de canhão passou muito acima do telhado do fortim e caiu com força bem além de nós, na mata.

“Ora!”, disse o capitão. “Continuem atirando! Já têm pouca pólvora, rapazes.”

Na segunda tentativa, a pontaria foi melhor, e a bala caiu dentro da paliçada, levantando uma nuvem de areia, mas sem causar outro dano.

“Capitão”, disse o senhor Trelawney, “a casa é inteiramente invisível do navio. Devem estar mirando na bandeira. Não seria mais prudente recolhê-la?”

“Arriar minhas cores!”, gritou o capitão. “Não, senhor, eu não farei isso.” Assim que pronunciou essas palavras, creio que todos concordamos com ele. Não era apenas um gesto de firme sentimento marinheiro; era também boa política e mostrava aos inimigos que desprezávamos seu bombardeio.

Durante toda a tarde continuaram a trovejar. Bala após bala passou por cima, caiu antes do alvo ou levantou areia dentro do recinto, mas precisavam atirar tão alto que os projéteis caíam sem força e enterravam-se na areia macia. Não havia ricochetes a temer e, embora uma bala atravessasse o telhado da casa de toras e saísse pelo piso, logo nos habituamos àquela brincadeira bruta e demos a ela tanta atenção quanto a uma partida de críquete.

“Há uma coisa boa em tudo isso”, observou o capitão. “A mata à nossa frente deve estar vazia. A maré já vazou bastante; nossos suprimentos devem estar descobertos. Voluntários para ir buscar carne de porco.”

Gray e Hunter foram os primeiros a se apresentar. Bem armados, saíram furtivamente da paliçada, mas a missão mostrou-se inútil. Os amotinados eram mais ousados do que imaginávamos ou confiavam mais na artilharia de Israel. Quatro ou cinco deles estavam ocupados levando nossos suprimentos e vadearam com eles até um dos botes, que permanecia próximo, puxando um ou dois remos para mantê-lo firme contra a corrente. Silver estava na popa, dando ordens; e cada homem agora possuía um mosquete, tirado de algum esconderijo secreto deles.

O capitão sentou-se diante do livro de bordo, e eis o começo do registro:

Alexander Smollett, capitão; David Livesey, médico de bordo; Abraham Gray, ajudante de carpinteiro; John Trelawney, proprietário; John Hunter e Richard Joyce, criados do proprietário, homens de terra, sendo estes todos os que permaneceram fiéis da companhia do navio, vieram à terra neste dia, com provisões para dez dias em rações reduzidas, e içaram as cores britânicas sobre a casa de toras na Ilha do Tesouro. Thomas Redruth, criado do proprietário, homem de terra, morto a tiros pelos amotinados; James Hawkins, grumete...

E, ao mesmo tempo, eu me perguntava qual teria sido o destino do pobre Jim Hawkins.

Ouviu-se um chamado do lado de terra.

“Alguém nos chama”, disse Hunter, que estava de guarda.

“Doutor! Senhor Trelawney! Capitão! Olá, Hunter, é você?”, vieram os gritos.

Corri para a porta a tempo de ver Jim Hawkins, são e salvo, escalando a paliçada.