Eu

— As arvores, meu filho, não têm alma!

E esta arvore me serve de empecilho.

É preciso cortal-a, pois, meu filho,

Para que eu tenha uma velhice calma!

— Meu pai, porque sua ira não se acalma?!

Não vê que em tudo existe o mesmo brilho?!

Deus pôz almas nos cedros... no junquilho.

Esta arvore, meu pai, possue minh’alma!

— Disse — e ajoelhou-se, numa rogativa:

«Não mate a arvore, pai, para que eu viva!»

E quando a arvore, olhando a patria serra,

Cahiu aos golpes do machado bronco,

O moço triste se abraçou com o tronco

E nunca mais se levantou da terra!