Tomo 2 - Capítulo XIX

A paz foi definitivamente feita.--Doutor Macías.--Gotas maravilhosas.-Pai e filho indianos.--Pergunto a Macías.-Visita a Epumer.

A paz foi definitivamente feita.

O sufrágio popular colocou o seu selo soberano no tabuleiro.

As suspeitas desapareceram.

Eu já era visto como índio.

Vários visitantes vieram me cumprimentar.

O vento de Leubucó me foi favorável.

Os intrigantes, constrangidos e envergonhados, pediram meu perdão com sorrisos estudados e gentileza.

Fingi não ter notado suas ações; Eu estava em terreno diplomático e reservei a punição para a devida oportunidade.

O Dr. Macías me preocupou.

Seu espírito, esmagado pelas humilhações e sofrimentos que sofreu durante dois anos, nada esperava dos homens.

Como o náufrago que, depois de ter lutado de braço dado com a morte, vendo chegar a onda furiosa que o vai engolir e submergir nas cavernas frias e escuras do oceano, faz um esforço supremo e agarra uma tábua de salvação, que outros lhe arrancam em desespero no preciso momento em que o barco do ousado pescador vem em seu socorro, assim é a vida.

As tristezas secam os olhos, a ingratidão congela o coração; As decepções matam as últimas ilusões; Parecemos múmias ambulantes, descendo marcialmente sem consolação pelas escadas escuras da eternidade e, no entanto, algo nos sacode e ainda nos conforta como um abalo galvânico e inefável: é a esperança em Deus.

Ai daquele que, depois de ter perdido a fé em tudo, não conserva no seu esqueleto nem sequer um santuário para nele abrigar aquela fé pura!

Macías não acreditava que eu ousasse exigir a sua liberdade; Embora ele não tenha me contado, eu entendi. Deprimido pela desgraça, confundi-me com os bajuladores do cacique.

A sua atitude foi digna; Ele aproveitou todas as oportunidades para expressar que sua existência se tornava cada dia mais insuportável, mas não implorou.

O infeliz tinha impresso na testa os traços de uma dor pungente e concentrada; nuvem de amargura; Seus grandes e oblíquos olhos negros vagavam inquietos, às vezes fixando-se no chão, e lembrando-se, sem dúvida, da doce liberdade perdida, brilhavam cristalizados com lágrimas comprimidas.

Macías tem quarenta anos; Ele é filho de uma respeitável família de Buenos Aires e está ligado a uma jovem de origem inglesa.

Seu pai é um espanhol conhecido neste comércio.

Imagine um árabe com nariz grande e adunco, barba e cabelos grisalhos e você terá o retrato dele.

Seus primeiros estudos foram na escola do Sr. Don Juan A. de la Peña, onde o conheci.

Em seguida, frequentou aulas universitárias, preparando-se para ingressar na faculdade de medicina, onde se formou médico.

Sua vida teve ótimas alternativas; Foi médico, lenhador nas ilhas do Paraná e industrial no Chaco, entre cujos índios passou alguns anos voluntariamente. Há algo de poético, romântico e misterioso nesta existência, mas não devo levantar o véu até aqui.

Durante muitos anos, Macías e eu nos perdemos de vista; Desde a última vez que nos vimos na escola primária, não nos encontramos novamente até o dia da minha chegada a Leubucó.

Macías teve o infeliz talento de se aborrecer na Tierra Adentro com quase todos que puderam ajudá-lo a passar os momentos menos ruins possíveis.

Tem um caráter estranho, indomável e dócil, firme e versátil ao mesmo tempo. Ele é capaz de empreender um empreendimento arriscado e não tem coragem pessoal.

Essas duas últimas fases de seu caráter explicam sua presença entre os índios, sem ser cativo, e sua falta de prestígio entre eles.

Macías estava no Rio 4 por volta do ano de 1867.

O coronel Elía, chefe da fronteira de Córdoba, iniciou uma negociação de paz com os índios.

Ele se ofereceu e saiu com as credenciais correspondentes.

Mas quer o Coronel Elía não tenha sido autorizado a negociar um tratado de paz, seja ele qual for, o fato é que o plenipotenciário foi abandonado aos seus próprios recursos e ao seu destino.

Por falta de tato ou falta de sorte, fatalidade que tende a obscurecer os dons mais relevantes do homem, despistar seus planos e dissipar suas ilusões uma após a outra, assim como os vendavais arrancam as folhas das árvores mais frondosas, Macías tornou-se prisioneiro do plenipotenciário.

Ele escreveu e escreveu; Suas cartas não foram respondidas. Até o soldado que o acompanhava como auxiliar o abandonou.

Sozinho, sem servo e sem meios de subsistência, maturrango, de que viveria, nem como escaparia?

Teve que aceitar o pão dos índios e dos cristãos que se refugiaram entre eles por motivos políticos.

Por fraqueza, por falsos cálculos, por conveniência, não sei porquê, juntou-se a estes e depois brigou com eles.

Não teve escolha senão apelar para os índios: tornou-se amigo de Mariano Rosas.

Sua condição melhorou e de prisioneiro foi elevado à categoria de secretário.

As primeiras notas que recebi daquele chefe no 4º Rio foram escritas por meu ex-colega de classe.

À distância eu o julguei mal.

Foram tantas as histórias sobre os motivos que o levaram aos índios, que foi muito difícil escapar da influência das suspeitas populares.

Quem resiste aos julgamentos daqueles que conhece sobre aqueles que não conhece?

De quem é a cabeça forte o suficiente para desprezá-los, para esperar?

O critério que temos da generalidade das pessoas é o resultado da nossa observação direta?

Não amamos, não odiamos, não simpatizamos, não antipatizamos por refração?

Uma secretaria causa inveja em qualquer lugar, tanto em Paris como em Berlim, em Buenos Aires como em Leubucó.

Macías despertou a emulação dos cristãos.

Eles temiam sua ascendência.

Eles começaram a intrigá-lo e conseguiram.

Eu, do Rio 4, contribuí sem intenção prejudicial para a sua queda.

Julguei-o mal, já disse porquê, e escrevi ao Mariano Rosas que a secretária que ele tinha não era boa, que as suas notas diziam exactamente o contrário das mensagens que os seus mensageiros me traziam.

O fato era verdade.

Restava saber se Macías inseriu ou não o que lhe foi dito; Se as contradições entre o que me escreveram e o que me disseram não fossem gramática marrom, diplomacia ranquelina.

O tempo, apresentando-me as coisas de Leubucó, esclareceu-me o mistério de tudo.

Macías seguiu à risca as ordens que recebeu; suas anotações foram lidas para Mariano Rosas por outros cristãos antes de deixar a Chancelaria de Tierra Adentro.

Macías caiu, portanto, em desgraça e favor.

Aqueles que, vendo-o como secretário, o consideravam, abandonaram-no, e aqueles que nem sequer o tinham considerado por esse motivo redobraram as hostilidades.

Teve que passar por todo tipo de humilhações, sendo adicionado como um entre muitos ao toldo do cacique.

Ele dormiu onde passou a noite; Ele comeu onde lhe deram esmola de um túmulo de carne; Suas roupas eram muito pobres.

Vergonhoso Macías!

Quando o vi, seu traje consistia em uma camisa suja e rasgada, uma calcinha comum de algodão e um velho pano vermelho; Um resto de seu chapéu cobria sua testa e botas cheias de buracos eram todos os seus calçados. Seus pés estavam destruídos, suas mãos calejadas.

Numa bolsa de couro de gato ele trazia toda sua riqueza, linha, botões, pedrinhas, agulhas, açúcar, ervas medicinais, fumo, grama, papel, e embrulhado em um pano um relicário de ouro quadrifásico, com os retratos de seus pais e de seus dois filhos.

Vergonhoso Macías!

Ah! Imagine o efeito que teria sobre mim um homem que nasceu bem, que recebeu educação, gostou da vida e frequentou a boa sociedade, reduzido a essa condição!

Ele mesmo não entendeu!

Eu parecia feliz, festivo, feliz, fingindo que tudo ao meu redor parecia ótimo, e me considerava insensível ao infortúnio.

Seu coração, atrofiado pela dor, acreditou que o meu estava seco.

Vergonhoso Macías!

Os índios falavam mal dele, achavam que ele era louco.

Os cristãos são iguais; Eles contaram coisas horríveis sobre o pobre homem.

Eles atribuíram todos os seus vícios a ele.

Nessa situação escreveu ao Presidente da República.

Eles não lhe responderam.

Como eles deveriam responder a ele?

Suas cartas foram interceptadas e detidas.

Liguei para o capitão Rivadavia e mandei-o perguntar a Mariano Rosas se ele estava visível.

Ele me disse para vir quando quisesse, que ele estava prestes a almoçar.

Entrei em seu toldo.

Seu rosto revelava a agitação da noite; Ele estava mais pálido que o normal.

Quando me viu entrar disse-me, sem mudar de posição (estava sentado ao lado do fogão):

--Bom dia irmão, desculpe por não parar, estou meio enjoado.

Ele sugeriu um assento ao lado dele.

Sentando-me respondi:

--Fique confortável, irmão, como você passou a noite?

"Errado", respondeu ele, franzindo a testa como quando uma lembrança mortificante nos assalta.

--O que você tem?

--Minha cabeça dói.

--Você quer tomar um remédio muito bom que eu trago?

-Eu aceito se você souber.

Saí e voltei ao ponto com um frasquinho de gotas maravilhosas da coroa.

Era todo o meu armário de remédios.

Abri a garrafinha, pedi uma jarra de água, despejei, deixando apenas dois dedos abertos, e despejei sessenta gotas nela.

Para que ele pudesse bebê-los sem receios, eu lhe disse:

--Veja--continuei, e dizendo que tomei um gole.

"Se não estou desconfiado, irmão", respondeu ele, "e tirando de mim o jarro, ele bebeu até a última gota que continha."

“Só um pouco amargo”, disse ele.

--Sim--eu respondi.

--E você descansou bem?

--Muito bom.

--Que demônio dos índios, hein!

--Hum! As coisas correram mal na reunião.

--Ei! nem todo mundo entende.

--É verdade!

--E o seu amigo, padre Burela, por que não o ajudou?

-Não sei, fiquei meio assustado, eu acho.

Ele sorriu, como se dissesse “um e meio”, e acariciando um de seus filhos que caiu de joelhos, exclamou:

--Esse touro!

Foi o filho quem defendeu a mãe na noite anterior.

"Você tem um rosto muito bonito", eu disse a ele.

“Mas não está bom, ele já queria me matar”, respondeu, olhando para o filho com um misto de complacência e admiração.

O índio entendeu o que o pai estava falando; mas ele não prestou atenção nisso.

Ele se espreguiçou, bocejou, levantou, falou na língua e saiu de quebra como só nossos gaúchos fazem.

Mariano seguiu-o com o olhar até a porta do toldo e repetiu:

--Touro, irmão!

--Quantos anos você tem?

--Você deve ter...--ele fez o sinal dos doze com as mãos.

-Ele ainda é muito jovem.

--Mas ele já é gaúcho.

Eles trouxeram o almoço; Foi como sempre: guisado com milho e abóbora, rosbife e carne de égua.

--Bem, irmão, eu disse a ele, pretendo partir em breve para lhe enviar as rações o mais rápido possível.

-Quando você quiser, irmão -- ele me respondeu; -- Só tenho mais um pouquinho para conversar com você.

-Pretendo partir dentro de dois dias.

-Conversaremos amanhã então.

--Tudo bem.

Vou levar para Macías.

Ele não me respondeu; Eu li uma negativa em seu rosto.

--Você não tem utilidade aqui.

Ele permaneceu em silêncio.

“Ele é um pobre diabo”, eu disse a ele.

--Olha, irmão--ele me respondeu; Eu ia continuar; Alguns visitantes nos interromperam.

Eles cumprimentaram e sentaram-se.

Continuei almoçando, terminei, levantei e disse ao Mariano: conversamos mais tarde, saí do toldo bastante chateado.

Imediatamente fui visitar o chefe Epumer.

Mariano Rosas me emprestou seu cavalo.

No toldo do Epumer me receberam com toda a galanteria.

Num canto, encolhido como um aleijado, estava o espião de Calfucurá, que tanto me deixou curioso em Quenque.

Ele me viu entrar como um cachorro.

O que ele estava fazendo lá?