Capítulo 8: A Chegada das

Sombras A noite estava pesada, carregada de algo errado — algo que fazia a pele arrepiar e o instinto gritar perigo. O vento cortava a vila como dedos invisíveis, trazendo um cheiro que não pertencia à floresta. O cheiro de algo corrompido, podre, antinatural. Beatriz sentiu primeiro. Foi um arrepio na espinha. Um calafrio que começou na base do crânio e se espalhou por cada nervo de seu corpo como gelo líquido. O mundo ficou mais escuro por um segundo, a lua obscurecida por algo que não deveria existir, e então as vozes sussurraram em sua mente.

"Eles estão vindo." Ela abriu os olhos com um sobressalto, o coração disparado como um tambor de guerra. Os anciãos ainda estavam no círculo ritualístico, suas expressões solenes e imóveis. Desmot estava ao seu lado, mas seu rosto estava tenso, a mandíbula travada como se pressentisse algo. Ela se virou para ele, agarrando seu braço com urgência. — Eles estão chegando. Desmot franziu a testa, confuso. — O quê? Os dedos dela apertaram mais forte, suas unhas cravando no tecido de sua túnica.

— Os inimigos. Eu posso sentir — sua voz tremeu, não de medo, mas de certeza absoluta. — Eles já estão próximos, e não estão vindo para conversar. O Alfa olhou para ela por um longo momento, seus olhos âmbar avaliando, ponderando, antes de soltar um suspiro impaciente. — Você acabou de passar pelo ritual. Seu corpo ainda está fraco, sua mente confusa. Não tire conclusões precipitadas. A raiva brotou na garganta de Beatriz como fogo vivo. — Escute-me. Ela se afastou bruscamente, virou-se para Erevan e os anciãos, sua voz ecoando pelo círculo. — A vila precisa ser evacuada. Agora.

Os murmúrios começaram entre os lobos ao redor, ondas de desconfiança e inquietação. Caleb, que estava próximo observando tudo, deu um passo à frente. — O que exatamente você sentiu? Beatriz fechou os olhos por um segundo e deixou a sensação consumi-la — deixou que o presságio a invadisse por completo. O ar frio que queimava os pulmões, o cheiro de carne apodrecida no vento, misturado com cinzas e sangue seco, a escuridão rastejando como serpentes invisíveis entre as árvores, devorando a luz. O uivo de algo que não era um lobo — algo retorcido, errado, abominável. Ela abriu os olhos, e quando falou, sua voz era um sussurro carregado de pavor.

— A morte. O silêncio caiu sobre todos como uma lápide. E então, Desmot riu. Não foi uma risada de humor. Foi seca. Fria. Descrente. — Você quer que eu evacue a vila inteira porque você sentiu algo? Beatriz cerrou os punhos, as unhas cravando nas palmas de suas mãos. — Sim. Desmot cruzou os braços sobre o peito, sua postura rígida, dominante. — Não.

Ela trincou os dentes, a frustração fervendo dentro dela. — Você não entende. Eles são diferentes. Eles são... errados. — E eu sou o Alfa — ele rosnou, e havia ameaça naquele som. — Eu não recuo. Beatriz respirou fundo, tentando controlar a tempestade dentro de si. Ele não a escutaria. Palavras não eram suficientes. Então ela usou seus dons. Seus olhos brilharam prateados, luminosos como luas gêmeas na escuridão, e quando olhou para

Desmot novamente, o tempo pareceu parar. O ar ao redor deles estremeceu com poder. Ela tocou sua mente — não com delicadeza, mas com força bruta. Ele viu. O massacre. A vila em chamas, as casas desmoronando sob o peso do fogo negro. O som de ossos quebrando, tendões rasgando, carne sendo dilacerada. O grito das crianças ecoando pela noite enquanto as sombras as devoravam. Sangue encharcando a terra sagrada.

E Desmot, de joelhos no meio dos corpos, sozinho, destruído. A imagem foi tão intensa, tão visceral, que o Alfa cambaleou para trás como se tivesse levado um golpe físico. Ele agarrou a cabeça com ambas as mãos, os olhos apertados, a respiração pesada e descontrolada. — Maldição... — ele murmurou, a voz quebrada. Beatriz piscou, e o brilho prateado desapareceu. Ela voltou ao normal, mas seu corpo tremia com o esforço. Desmot ergueu os olhos devagar, e quando finalmente a encarou, havia fúria neles — fúria e algo mais profundo. Traição. — Você usou seus dons em mim.

A acusação pendia no ar como uma sentença. Ela não recuou. Não piscou. Não se desculpou. — E você não me escutava. Por um momento, o ar entre os dois pareceu eletrificado, carregado de algo perigoso e incontrolável, mas então, ele se virou bruscamente, sua capa esvoaçando atrás dele. — Caleb. O Beta se aproximou imediatamente. — Evacue a vila — a voz de Desmot era dura, irrevogável. — Levem as crianças e os mais velhos para as montanhas. Agora.

Caleb hesitou por apenas um segundo, os olhos movendo-se entre o Alfa e a Luna, antes de assentir e sair correndo, gritando ordens. Os lobos começaram a se mover com urgência disciplinada. As casas foram esvaziadas em minutos, os mais fracos protegidos e conduzidos para longe. Mas Beatriz sabia. Ela podia sentir no peso do ar, no olhar determinado dos guerreiros. Eles não fugiriam. Os guerreiros ficariam para lutar. E muitos morreriam. A vila estava vazia quando o vento soprou frio demais, gelado demais para ser natural.

Os lobos guerreiros estavam reunidos ao lado do templo, formações de batalha já delineadas. Os anciãos permaneciam de olhos fechados, suas mentes conectadas, sentindo a perturbação no tecido da realidade. Beatriz viu a névoa rastejar pela floresta como uma criatura viva, devorando árvores e luz em seu caminho. Desmot caminhou até ela, os olhos ainda ardendo em irritação mal contida. — Você fica com os outros. Se esconda. Beatriz ergueu o queixo desafiadoramente. — Não. Os olhos dele escureceram, tornando-se quase negros.

— Isso não é um jogo. Você fez sua parte — ele deu um passo mais perto, intimidador. — Agora saia do caminho. Ela cruzou os braços, plantando os pés no chão. — Você me chamou de Luna. Isso significa que eu pertenço a essa luta também. O Alfa rosnou, o som reverberando em seu peito como um trovão distante. — Eu não vou perder você de novo. As palavras saíram rápidas demais, cruas demais, honestas demais. Beatriz congelou. Desmot também percebeu o que dissera. Ele cerrou os dentes, os músculos da mandíbula saltando, e

desviou o olhar bruscamente — mas já era tarde demais, a confissão pendia entre eles, impossível de recolher. O silêncio foi profundo, carregado de quinze anos de perda e dor não dita. Então, antes que ela pudesse encontrar palavras para responder, o primeiro grito rasgou a noite — agudo, desesperado, inumano. Eles haviam chegado. E o inferno se abriu sobre a vila.