O passo no corredor terminou em três batidas curtas na porta da lavanderia. Helena apagou a projeção do parecer Valcárcel, Jana fechou a mão sobre a caneta e Amália puxou a bolsa rígida para perto da cadeira, sem levantar. A pessoa do lado de fora esperou apenas um segundo, tempo pequeno demais para autoridade e grande demais para engano, depois bateu de novo com a unha no metal.

— Sou eu — disse uma voz feminina. — Jana, achei a peça.

Jana relaxou o ombro antes de Amália entender a frase. Caetano continuou de pé, perto do parecer dobrado de Nair, e a mudança no rosto dele foi sutil: não medo, ainda; cálculo. Amália guardou esse detalhe junto de todos os outros. Em Solariana, peça achada nunca vinha sozinha. Sempre trazia uma pessoa tentando medir o dano antes da pergunta certa.

— Entra — Jana disse.

A porta abriu só o bastante para passar uma moça de uniforme cinza, cabelo preso com fita de manutenção e luvas de algodão nas mãos. Ela segurava um embrulho feito com pano de prato, sem logotipo, amarrado por linha verde. Tinha o cuidado de quem carrega coisa pequena que pode custar emprego grande. Parou ao ver Caetano e Helena na sala, mas Jana apontou para a mesa antes que o medo dela escolhesse retorno.

— Pode colocar aqui. Se alguém perguntar, você veio reclamar que eu roubei grampos da lavanderia.

— Você roubou grampos da lavanderia.

— Melhor ainda. Mentira com base factual tem vida longa.

A moça colocou o embrulho sobre a mesa e saiu sem pedir nome, assinatura ou garantia. Amália esperou a porta fechar, depois puxou o pano com dois dedos. Dentro havia uma peça de maquete, menor que a palma da mão, com pintura de rua clara na face superior, bordas de canal em azul escuro e três prédios miniaturizados presos em linha elegante. Parecia parte do modelo exibido no baile, aquele que transformara Solariana em promessa luminosa para investidores e jornalistas.

Na face visível, uma plaquinha minúscula trazia Avenida Nascente Quatro. A letra era limpa, moderna, colada sobre a peça com precisão suficiente para parecer definitiva. Jana pegou um lápis, empurrou a peça de lado e mostrou a parte inferior, onde a madeira antiga guardava inscrição feita a grafite grosso: Rua Baixa do Cais, encaixe onze, Torres.

Amália ficou imóvel o tempo necessário para a informação parar de parecer coincidência. O drone tinha salvo a Rua Baixa do Cais. A pedra revelara Torres de Baixo. Agora a maquete oficial do baile trazia o nome moderno por cima e o nome antigo por baixo, com número de encaixe, função e sobrenome preservados no verso porque alguém precisava montar a mentira sem se perder no próprio mapa.

— De onde veio? — Amália perguntou.

— Carrinho de pano sujo do salão principal — Jana respondeu. — A equipe desmontou parte da maquete depois da recepção política e uma peça caiu dentro do forro. A lavanderia achou hoje.

Helena aproximou a chave da mesa, sem tocar na madeira, e deixou a água parada no metal para não contaminar a peça antes da primeira foto.

— Isso deveria estar no depósito Itá.

— O universo do depósito Itá perdeu um pedaço no lençol — Jana disse. — A vida presta serviço público quando quer.

Amália fotografou a face superior, o verso, a borda, a plaquinha e o pano de prato. Depois colocou ao lado o quadro do drone, salvo no dispositivo dourado, e abriu o mapa público do empreendimento no notebook. A tela pequena, a foto torta e a peça física não se encaixavam de primeira. Isso foi bom. Encaixe fácil demais dava à cidade o direito de chamar tudo de imaginação orientada.

— A curva do canal está aqui — Amália disse, apontando para o azul escuro da peça. — No mapa público, essa curva vira área de circulação nova. No drone, aparece como rua baixa.

Helena inclinou a cabeça para a tela, comparando o azul escuro da peça com a curva salva no quadro do drone.

— A Avenida Nascente Quatro foi apresentada como acesso futuro da ala residencial.

— E a Rua Baixa do Cais já existia.

Caetano puxou o ar pelo nariz, discreto. Amália não olhou para ele ainda. Preferiu abrir outra pasta, a de Gilberto, onde mantinha as fotos do caderno antigo desde os primeiros cruzamentos com a história da própria família. O caderno funcionava longe de mapa profissional: tinha linhas tortas, números de margem, nomes incompletos e um desenho de canal feito por alguém que anotava para lembrar, não para vender.

Quando ela colocou a foto do caderno ao lado da maquete, Jana parou de brincar. A curva desenhada por Gilberto seguia o mesmo desvio do canal antes de descer para o cais. No canto da página apareciam as letras R. B. C., depois um traço, depois algo que podia ser onze ou dois riscos apressados. A peça da maquete trazia encaixe onze.

— Não fecha perfeito — Jana disse.

— Ainda bem — Amália respondeu. — Perfeito demais parece teatro.

— Isso aqui é teatro com marcenaria.

Amália girou a peça alguns graus, comparou novamente com o quadro do drone e fez uma foto em que os quatro materiais apareciam juntos: mapa público, drone, caderno de Gilberto e verso da maquete. O resultado era feio, cheio de reflexo e borda. Funcionava. A prova precisava mostrar processo, não beleza. No centro, o canal mantinha a mesma curva teimosa, enquanto cada versão tentava renomear o lugar de um jeito.

Helena abriu um registro de superfície. A água da chave formou uma linha fina na mesa e parou antes de tocar na madeira, contornando a peça como perímetro de crime. Amália notou que a Valcárcel respirava com mais controle agora, talvez por já ter entregue o pai no capítulo anterior da investigação e encontrado, do outro lado, uma tarefa possível.

— Preciso de escala — Amália disse.

Jana colocou a própria caneta ao lado da peça. Helena colocou a chave. Caetano, depois de um segundo, colocou uma moeda antiga tirada do bolso do colete, marcada com o símbolo Aramã. Amália fotografou sem agradecer. Ele também não pediu crédito por um gesto simples. Pelo menos isso.

A porta abriu outra vez, desta vez sem batida. Um homem de camisa bege entrou com dois auxiliares, todos usando pulseira Itá. O primeiro tinha barba rente, mãos largas e uma prancheta de manutenção presa ao braço. Viu a peça sobre a mesa, viu o verso exposto, viu o drone na tela e perdeu a calma por um instante curto demais para quem pretendia negar.

— Esse material está registrado como patrimônio técnico.

— Nome — Helena pediu.

— Bento Itá.

— Função.

— Supervisão de maquetes e acabamento de rota.

Jana olhou para Amália com expressão quase satisfeita. Acabamento de rota era frase de gente que trocava placa sem querer chamar aquilo de mentira.

— Veio buscar o pedaço perdido? — Jana perguntou.

— Vim recolher item extraviado.

— Que azar. A gente estava justamente tentando descobrir de onde ele se extraviou: da verdade ou do salão.

Bento Itá apertou a prancheta. Um dos auxiliares olhou para a porta, medindo fuga. Caetano não falou. A omissão dele, naquele momento, era escolha útil e insuficiente. Amália aceitou a utilidade sem absolver a insuficiência, uma habilidade que Solariana vinha exigindo demais dela.

— Essa inscrição no verso é anterior à plaquinha? — Amália perguntou.

— É marca de oficina.

— Oficina usava Rua Baixa do Cais e Torres para montar uma avenida nova?

— Nomes antigos ajudam a localizar encaixe interno.

Amália repetiu a frase no bloco, exatamente como ele disse. Bento percebeu tarde que tinha respondido demais. Helena também percebeu e abriu o registro vocal no dispositivo dourado, sem esconder. A sala ficou menor para os três Itá.

— Localizar encaixe interno de quê? — Amália perguntou.

— Da estrutura anterior.

— Anterior ao empreendimento público.

Bento olhou para Caetano, esperando uma interrupção de Casa alta. Caetano manteve os olhos na peça. Pela primeira vez desde o parecer de Nair, Amália viu nele uma decisão clara de deixar outro homem sangrar a frase sozinho.

— Anterior à apresentação pública — Bento corrigiu.

— Você troca palavra melhor que troca placa.

Jana disse baixo, sem perder o sorriso, colocando a caneta perto da borda para manter o auxiliar longe:

— E olha que a placa era bem pequena.

Amália aproximou o celular do verso da peça. A madeira mostrava duas marcas de cola: uma antiga, escurecida, onde uma placa menor talvez tivesse ficado presa; outra recente, limpa, ainda brilhante perto da borda. Ela apontou para o ponto com a tampa da caneta.

— A ordem foi cobrir nome antigo ou só alinhar fachada?

Bento não respondeu. Um dos auxiliares moveu a mão na direção da peça. Jana colocou a caneta entre os dedos dele e a mesa, sem tocar no rapaz.

— Se a sua mão chegar antes da resposta, eu vou considerar depoimento físico.

Helena tocou a chave na mesa. A linha d'água subiu meio centímetro e parou sobre a madeira, fria o bastante para o auxiliar recuar.

— A peça está sob registro Valcárcel.

— Patrimônio Itá não depende de Valcárcel para conservação.

— Prova de alteração pública depende.

Caetano falou enfim, sem levantar a voz, usando a autoridade que tinha evitado mostrar desde a sala de lavanderia:

— Responde, Bento.

O Itá virou para ele com indignação contida. Havia hierarquia antiga ali, e Amália percebeu que Caetano a usava sabendo que ela também poderia virar matéria. Mais um item para a lista.

— A ordem foi cobertura visual, troca de placa e alinhamento de fachada para rota de abertura — Bento disse. — A maquete precisava corresponder ao mapa público.

Amália escreveu cada termo. Cobertura visual. Troca de placa. Alinhamento de fachada. Rota de abertura. Nada de encanto, nada de tradição, nada de cidade nascendo. Era oficina, cola, madeira, mapa e ordem.

— Assinada por quem?

Bento fechou a boca, e a prancheta subiu alguns centímetros, usada de novo como escudo burocrático.

— Assinada por quem? — Amália repetiu.

— Ordem integrada.

Jana soltou um riso seco, desses que encerravam qualquer tentativa de vender frase administrativa como resposta.

— Essa é prima de classificação pública do lote.

Helena puxou a prancheta com autorização de Casa, um gesto rápido que surpreendeu até Caetano. Bento tentou segurar, mas a chave dela já tinha deixado água no lacre lateral. O papel superior era uma ordem de serviço simplificada, com número, data, setor e três campos assinados por iniciais. Itá no acabamento. Ravena no roteiro visual. Doural na apresentação da maquete.

— Onde está Valcárcel? — Amália perguntou.

Helena virou a folha. No verso havia carimbo jurídico com frase menor: alteração de nomenclatura interna sem impacto em comunicação pública. A assinatura era de Teobaldo Valcárcel outra vez. Helena ficou sem cor, mas manteve a mão firme.

— Meu pai validou linguagem de novo.

— Sua Casa adora frase que parece nada.

— Eu sei.

Bento aproveitou a troca e tentou recolher a peça. Caetano segurou o pulso dele antes que Jana precisasse se mover. O contato foi rápido, controlado e frio. Amália observou porque a mão de Caetano ainda tinha força de herdeiro, e herdeiro ajudando continuava sendo herdeiro.

— Não toca.

— Essa peça volta para inventário.

— Depois da cópia.

— Você não tem autoridade sobre oficina Itá.

— Tenho sobre o dano que minha Casa aprovou na abertura.

Amália fotografou a mão de Caetano no pulso de Bento, a peça sobre a mesa e o carimbo Valcárcel ao fundo. Era uma foto perigosa para todos eles. Guardou mesmo assim.

Jana, que vasculhava o pano de prato por hábito, encontrou uma segunda lasca presa na dobra. Era menor que a primeira, uma quina de madeira pintada de verde claro na face superior. No verso, a inscrição aparecia incompleta: I. Mairu, travessa lateral, encaixe oito. A letra I podia ser inicial de rua, pessoa, pátio ou nome. Amália sentiu o sangue bater no ouvido, mas não transformou a reação em frase.

— Tem outra — Jana disse.

Helena levou a chave para perto da lasca. A água não tocou a madeira, apenas desenhou uma borda breve no ar.

— Essa não pertence à mesma avenida.

— Pertence a quê? — Amália perguntou.

Bento ficou imóvel. O silêncio dele respondeu antes da boca, e Amália fotografou o rosto dele junto da lasca.

— Travessa retirada do mapa de visita — Caetano disse.

Amália olhou para ele. O pedido de tempo já estava vindo. Ela conhecia a forma antes que ele abrisse a boca.

— Não.

— Amália, eu preciso acessar o arquivo real.

— Não.

— Se você enviar isso agora ao Marcelo, eles vão mover o arquivo antes que a gente chegue.

— A gente?

Caetano segurou a resposta. Jana levantou a lasca com o pano, colocou ao lado da peça principal e tirou foto do conjunto. A mesa ficou ocupada por uma cidade em miniatura desmontada no lugar errado: avenida por cima, rua por baixo, travessa retirada, carimbo jurídico, ordem de oficina, drone aberto no notebook, mapa público mentindo com cor bonita e o caderno de Gilberto insistindo em uma curva antiga.

— Eu não te peço para segurar a matéria por mim — Caetano disse. — Peço tempo para buscar o arquivo que prova a ordem inteira.

— Você pediu tempo no Congresso. Pediu tempo no jardim. Agora pede tempo na maquete.

— Porque a cidade usa tempo para apagar.

— E você usa para chegar antes de mim.

Ele parou, e a frase acertou o ponto certo. Amália viu isso no rosto dele e não sentiu prazer, apenas utilidade.

— Eu posso abrir o arquivo de obra — Caetano disse.

— Sem guia.

— Posso tentar.

— Sem sala preparada.

— Isso é mais difícil.

— Então começa por aí.

Bento Itá olhou para Caetano; a conversa tinha saído do limite aceitável entre Casas. Amália gostou de ver o limite rompido, embora soubesse que toda ruptura em Solariana cobrava conta de alguém menor antes de chegar aos nomes altos.

— Arquivo de obra não é visita — Bento disse.

— Ótimo — Amália respondeu. — Eu cansei de visita.

Helena guardou cópia da ordem de serviço no dispositivo dourado. Jana separou as peças em dois envelopes, anotando frente, verso, horário, local e nome da moça da lavanderia em código, para não entregar fonte menor ao primeiro interrogatório. Amália mandou a Marcelo apenas uma foto parcial da peça, sem nomes de fonte nem rosto, com a mensagem: maquete oficial contradiz mapa público e drone. Segurar publicação principal. Pedir pesquisa externa sobre nomenclatura antiga ligada a Torres, Rua Baixa do Cais e possível I. Mairu.

A resposta dele veio rápida no aplicativo: recebido, sem acionar fonte institucional, frase curta o bastante para reduzir risco.

Amália fechou o celular. O capítulo anterior tinha ensinado a segurar manchete. Este ensinava outra coisa: segurar manchete não significava deixar a cidade respirar tranquila. Significava colocar cada prova em lugar suficiente para sobreviver a uma porta trancada.

Caetano aproximou a mão da mesa e parou antes de tocar em qualquer envelope, lembrando tarde que prova não aceitava gesto íntimo.

— Me dá até amanhã cedo.

— Você tem até eu terminar de duplicar os arquivos e tirar Jana daqui com as peças.

— Isso pode ser uma hora.

— Então aprende a correr sem roteiro.

Jana sorriu sem levantar os olhos do envelope, ainda anotando horário e origem para proteger a moça da lavanderia.

— Frase ótima. Vou bordar num pano roubado da lavanderia.

Amália não sorriu. Pegou o caderno de Gilberto no celular e ampliou a curva do canal, depois a inicial truncada no canto. A mentira da cidade não mexia apenas com data e pedra. Mexia com nome. Trocava Rua Baixa do Cais por Avenida Nascente, Jardim Mairu por laboratório, travessa lateral por vazio de mapa. E, em algum ponto entre a peça perdida e o carimbo de Teobaldo, havia uma pessoa chamada Iracema ou uma inicial que Solariana preferia manter presa no verso da maquete.

Ela guardou a bolsa rígida e apontou para a porta, fechando a etapa da maquete antes que Caetano transformasse urgência em negociação.

— Arquivo de obra. Agora.

Caetano olhou para Bento, depois para Helena, depois para Amália. O pedido de tempo ainda estava no rosto dele, mas a resposta de Amália já tinha mudado o prazo. Ele caminhou para a saída, e pela primeira vez naquele dia não pareceu guia, príncipe ou anfitrião. Pareceu alguém correndo atrás da própria versão antes que ela virasse prova contra ele.