Parte II, Lira XXVII

A minha amada

É mais formosa,

Que branco lírio,

Dobrada rosa,

Que o cinamomo,

Quando matiza

Co'a folha a flor.

Vênus não chega

Ao meu Amor.

Vasta campina

De trigo cheia,

Quando na sesta

C'o vento ondeia,

Ao seu cabelo,

Quando flutua,

Não é igual.

Tem a cor negra,

Mas quanto val'!

Os astros, que andam

Na esfera pura,

Quando cintilam

Na noite escura,

Não são, humanos,

Tão lindos como

Seus olhos são;

Que ao Sol excedem

Na luz, que dão.

Às brancas faces,

Ah! não se atreve

Jasmim de Itália,

Nem inda a neve,

Quando a desata

O Sol brilhante

Com seu calor.

São neve, e causam

No peito ardor.

Na breve boca

Vejo enlaçadas

As finas per'las

Com as granadas;

A par dos beiços

Rubins da Índia

Têm preço vil.

Neles se agarram

Amores mil.

Se não lhe desse,

Compadecido,

Tanto socorro

O Deus Cupido;

Se não vivera

No peito seu;

Já morto estava

O bom Dirceu.

Vê quanto pode

Teu belo rosto;

E de gozá-lo

O vivo gosto!

Que, submergido

Em um tormento

Quase infernal,

Porqu'inda espero,

Resisto ao mal.