Parte III, Lira VII

Tu, formosa Marília, já fizeste

Com teus olhos ditosas as campinas

Do turvo ribeirão em que nascestes;

Deixa, Marília, agora

As já lavradas setas:

Anda afoita a romper os grossos mares,

Anda encher de alegria estranhas terras;

Ah! por ti suspiram

Os meus saudosos lares.

Não corres como Safo sem ventura,

Em seguimento de um cruel ingrato,

Que não cede aos encantos da ternura;

Segues um fino amante,

Que a perder-te morria.

Quebra os grilhões do sangue, e vem, ó Bela;

Tu já foste no Sul a minha guia,

Ah! deves ser no Norte

Também a minha estrela.

Verás ao Deus Netuno sossegado,

Aplainar c'o tridente as crespas ondas;

Ficar como dormindo o mar salgado;

Verás, verás, d'alheta

Soprar o brando vento;

Mover-se o leme, desrinzar-se o linho:

Seguirem os delfins o movimento,

Que leva na carreira

O empavesado pinho.

Verás como o Leão na proa arfando

Converte em branca espuma as negras ondas,

Que atalha, e corta com murmúrio brando;

Verás, verás, Marília,

Da janela dourada,

Que uma comprida estrada representa

A linfa cristalina, que pisada

Pela popa que foge,

Em borbotões rebenta.

Bruto peixe verás de corpo imenso

Tornar ao torto anzol, depois de o terem

Pela rasgada boca ao ar suspenso;

Os pequenos peixinhos

Quais pássaros voarem;

De toninhas verás o mar coalhado,

Ora surgirem, ora mergulharem,

Fingindo ao longe as ondas,

Que forma o vento irado.

Verás que o grande monstro se apresenta,

Um repuxo formando com as águas,

Que ao mar espalha da robusta venta;

Verás, enfim, Marília,

As nuvens levantadas,

Umas de cor azul, ou mais escuras,

Outras de cor-de-rosa, ou prateadas,

Fazerem no horizonte

Mil diversas figuras.

Mal chegares à foz do claro Tejo,

Apenas ele vir o teu semblante,

Dará no leme do baixel um beijo.

Eu lhe direi vaidoso:

Não trago, não, comigo,

Nem pedras de valor, nem montes d'ouro;

Roubei as áureas minas, e consigo

Trazer para os teus cofres

‘‘Este maior Tesouro.