O copo de Nair ficou sobre a pedra, cercado pela linha falha do Grão Claro e pela atenção de uma praça que começava a reconhecer a força de cada objeto sem precisar de discurso. Augusto ainda estava perto da terceira pedra, com o anel preto recolhido contra a palma, enquanto Teobaldo mantinha a pasta dourada fechada contra o corpo. A diferença entre os dois homens aparecia ali: Augusto tinha perdido o comando diante de um bicho pequeno; Teobaldo ainda acreditava que uma frase bem registrada podia transformar perda em procedimento.

Helena pediu espaço no centro. Dois funcionários de Valcárcel hesitaram antes de obedecer, e essa hesitação chegou inteira à câmera de Teresa. O livro de mesa veio de uma caixa de couro escuro, carregada por uma mulher de luvas claras que evitava olhar para Teobaldo. Era grande, com cantos de metal, lombada grossa e tiras de Renda-Mínima presas a pequenas fendas laterais, vivas o bastante para se moverem quando a tampa tocou a pedra.

— Livro de mesa Valcárcel — Helena disse. — Registros de Conselho, atas de abertura, votos suspensos, pareceres de Cheia e validações de contrato.

Teobaldo soltou um riso sem ar, curto demais para parecer segurança e educado demais para admitir susto diante da praça.

— Helena, pense bem antes de abrir isso. Uma herdeira ferida pode destruir a própria Casa tentando agradar uma praça em fúria.

Helena colocou a mão sobre a capa do livro. A Renda-Mínima mais próxima do polegar dela se contraiu e soltou um pó fino sobre o metal. Amália viu a planta reagir ao toque legítimo, diferente do aperto seco nos lugares remexidos. A câmera de Teresa pegou o pó caindo, e Salma aproximou a lente auxiliar antes que alguém pudesse limpar.

— Minha Casa não está em julgamento porque eu a odeio — Helena respondeu. — Está em julgamento porque meu tio assinou demais.

A frase não elevou a praça. Apenas deu a ela um alvo mais limpo. Teobaldo olhou para a sobrinha com uma calma que já abandonara a elegância e virara cálculo de dano. Amália reconheceu o mesmo olhar de quando ele tentara transformar a ala dos nomes sem corpo em arma de medo. Ele jamais desperdiçava horror. Apenas escolhia a moldura.

Helena abriu o livro na primeira marca de couro. As páginas não tinham a mesma idade. Algumas eram amareladas, com bordas irregulares e tinta já funda no papel. Outras tinham brancura discreta, um corte limpo demais e furos de encadernação deslocados um milímetro para cima. A diferença parecia pequena até a Renda-Mínima sair das fendas laterais e tocar exatamente os pontos onde os furos não coincidiam.

— Folha trocada — Salma disse.

— Ata de abertura, sessão de investidores — Helena leu. — Versão corrente: adaptação sensorial comum, sem ocorrência de risco. Versão sob a folha: exposição a filtro vegetal antes de assinatura, relato de aversão, pedido de saída e contestação suspensa.

Artur Doural ficou imóvel na lateral. Isadora Verdan fechou as luvas dentro da mão. Rafael Diniz, com o contrato anulado junto ao peito, inclinou o corpo para frente. A praça, que havia visto filtro, pulseira azul e laudo no capítulo anterior, agora via a mesma noite reaparecer por baixo de uma ata limpa. O crime recente ganhava uma segunda forma: além da sala, a página.

Teobaldo ergueu a pasta dourada, deixando o canto metálico pegar a luz da fonte antes de falar para a câmera.

— Leitura parcial de livro técnico por pessoa em conflito hereditário.

O Grão Claro, que estava perto do copo de Nair, saiu devagar pela pedra e parou diante do livro. A linha branca ficou opaca perto da mão de Teobaldo. Helena não sorriu. Virou mais uma página e deixou a Renda-Mínima trabalhar sem comando. A planta avançou sobre a margem, prendeu-se a um pedaço quase invisível de cola e puxou uma tira fina, revelando por baixo um número antigo de ata.

— Ata reescrita — Helena disse. — Número original setenta e quatro. Número atual setenta e quatro-A. O contrato de Rafael Diniz foi separado para parecer caso isolado depois da abertura da praça.

Rafael xingou baixo, e Davi anotou apenas a parte útil: investidor confirma ciência do contrato após anulação. Amália observou o livro sem tocar. A vontade de ajudar era forte, mas aquele pedaço pertencia a Helena. Valcárcel precisava ser ferido por uma Valcárcel que conhecia a dobra do papel, a ordem das rubricas e o cheiro da pasta antiga.

— Segunda marca — Helena continuou.

A Renda-Mínima encontrou outra página, desta vez perto dos registros de Cheia. Onde deveria haver descrição de filtro e lote vegetal, havia uma frase curta escrita com tinta muito escura: resposta emocional compatível com fascínio inicial. A planta se fechou sobre as palavras fascínio inicial e soltou pó marrom. Salma encostou uma fita transparente na margem e levantou partículas de raspagem.

— Texto removido antes da reescrita — Salma disse. — A tinta nova cobre rasura, e a planta marcou o ponto.

Amália sentiu a frase de Caetano no capítulo anterior voltar inteira: desejo não anula filtro, laudo, contrato nem bloqueio de saída. Teobaldo havia tentado escrever o contrário na língua elegante da mesa. Fascínio inicial. A expressão parecia quase romântica na página, e justamente por isso soava suja. Era uma forma de transformar manipulação em charme, pânico em adaptação, fuga em indecisão.

— Esse registro foi usado para validar contratos? — Helena perguntou.

— Foi usado para manter ordem — Teobaldo respondeu.

— Ordem de quem?

— Da cidade.

Nair levantou o copo marcado, e a água bateu sete vezes na borda. A praça entendeu a resposta antes que Helena lesse o trecho seguinte: onde havia conta viva, a ata corrente dizia dependente doméstica sem cadeira própria. Onde havia morte documental, a versão corrente falava em residência protegida por afeto familiar. A Renda-Mínima prendeu a margem da página e puxou para cima um canto de papel colado.

— Dependente doméstica — Nair repetiu. — Eu limpava documento que me matava.

Teobaldo desviou o olhar dela pela primeira vez. Foi mínimo. Teresa pegou. O Grão Claro também: a linha opaca perto da pasta dourada ficou escura no ponto em que Teobaldo tentou escrever uma anotação lateral. Helena segurou o pulso dele antes que a caneta encostasse no livro.

— O livro fica aberto.

— Você não tem autoridade para impedir registro Valcárcel.

— Hoje tenho prova, praça e nome.

O Grão Claro deixou uma linha branca ao redor da mão de Helena. Teobaldo recolheu a caneta, mas não recuou. Colocou a pasta sobre a terceira pedra, abriu numa página preparada e falou para a câmera com a voz de quem tentava recuperar plenário.

— Registro contestação formal: Amália, mortal visitante, emocionalmente afetada por Caetano Aramã, sem valor independente de testemunho nos pontos ligados a Cheia, fome e dívida familiar.

O Grão Claro apagou de uma vez. Não ficou opaco. Apagou, branco sobre branco, e depois soltou uma marca escura no campo em que Teobaldo escrevera mortal visitante. A praça viu o pequeno corpo parar, dobrado sobre a própria linha, recusando completar o contorno. Helena empurrou a página de Teobaldo para a câmera e deixou a marca escura visível ao lado da frase.

— Registro recusado por tentativa de desqualificação sem enfrentamento de prova — Helena disse.

— Um animal não decide valor de testemunho.

— Então pare de depender dele quando o contorno favorece a sua Casa.

A praça respondeu com murmúrios curtos. Amália sentiu a vontade de falar e segurou por dois segundos, tempo suficiente para não parecer reação ao ataque pessoal. Quando abriu a pasta, não pegou a ficha de Celina, nem a Conta-Verde, nem nada que puxasse seu vínculo com Caetano para o centro. Escolheu a foto da porta de Rita, o laudo de Beatriz com campos cobertos e uma cópia da ata reescrita.

— Minha vida íntima não corrige página trocada — Amália disse. — Documento responde a documento. Filtro responde a laudo. Porta responde a horário. Se a defesa de Teobaldo depende de me chamar de afetada, a defesa dele ficou sem folha.

Caetano ouviu sem se mexer. O rosto dele mostrou uma escolha pequena, talvez orgulho, talvez dor, talvez alívio por não ser chamado a salvar a frase dela. Ele levou a mão ao bolso interno do paletó e retirou um envelope cinza, já lacrado, com selo externo de cartório comum. Não tinha brasão de Aramã. Não tinha fita de Casa. Era feio, plano e útil.

— Prova externa — Caetano disse.

Augusto, ainda perto da lateral, levantou a cabeça, reconhecendo o envelope antes que Teobaldo entendesse o risco.

— Caetano.

— Não é defesa de Amália. É documento fora de Valcárcel.

Ele entregou o envelope a Helena, não a Amália. Esse detalhe mudou a temperatura do gesto. Amália viu o cuidado ali: Caetano não usava o romance para valorizar o que trazia, nem colocava a prova na mão dela para criar imagem de casal contra a cidade. Oferecia o documento à mesa da praça, aceitando que ela o lesse, aceitasse ou recusasse.

Helena rompeu o lacre diante da câmera. Dentro havia três folhas e duas fotografias impressas. A primeira foto era de drone, com data anterior ao anúncio da cidade privada, mostrando a área onde Solariana dizia haver canteiro novo. Sob a copa da floresta, apareciam linhas antigas de telhado, cúpulas cobertas por vegetação e o traçado de canais que coincidia com a fonte da praça. A segunda foto vinha de um levantamento externo, com coordenadas e carimbo de protocolo ambiental.

— Isso estava com quem? — Helena perguntou.

— Cartório em Manaus e servidor externo de uma empresa de mapeamento contratada por Aramã antes da abertura — Caetano respondeu. — Meu pai pediu cópia para avaliar rota de guarda. Eu pedi segunda via depois que a cidade anunciou construção recente.

Teobaldo deu um passo rápido demais para alguém tão controlado, e a sola do sapato dele espalhou água sobre a pedra da defesa.

— Imagem obtida sem autorização de Solariana.

— Ótimo — Amália falou. — Então não saiu da sua mesa.

Helena colocou a foto ao lado do livro. A Renda-Mínima tocou a página da ata de apresentação pública e se contraiu em três pontos, exatamente onde o texto falava em construção relâmpago, empreendimento novo e primeira ocupação de área. A planta soltou pó sobre as três expressões. Salma fotografou. Teresa aproximou a câmera da foto. A praça viu a mentira visual cair em objeto simples: imagem externa, data, telhado antigo, canal antigo, ata reescrita.

— Terceira folha — Helena disse.

O papel trazia lista política de reuniões em Brasília, com datas, nomes de assessores e valores de aporte institucional prometidos por grupos de investimento. Ao lado de cada reunião, uma anotação Valcárcel reduzia o ponto sensível: evitar menção a ocupação prévia, tratar fauna mínima como laboratório, classificar cultura de Casas como regra de governança privada. Embaixo, a assinatura de Teobaldo aparecia junto de um carimbo de protocolo jurídico.

Rafael Diniz soltou o contrato anulado por um segundo. A mulher do lenço vermelho apertou o papel de Sabina Rios. Nair colocou o copo marcado ao lado da lista. O cruzamento ficava visível sem resumo: mortos no papel, contratos sob Cheia, Congresso informado por narrativa filtrada, livro de mesa adulterado para sustentar a fachada.

— Ordem necessária para quem? — Helena perguntou.

Teobaldo olhou para a praça. A resposta antiga estava pronta, Amália sabia. Ele falaria de proteção da cidade, risco externo, queda da magia, tecnologia invadindo a floresta, necessidade de negociar com o mundo humano. Tudo isso tinha alguma verdade. O problema era a pilha sobre a pedra: cada verdade útil havia sido usada para cobrir documento, corpo, contrato e voto.

— Sem minha condução, Solariana teria sido tomada — Teobaldo disse. — Vocês julgam livro e página depois de eu ter impedido invasão, caça, laboratório estrangeiro e destruição política.

Helena fechou os olhos por um instante. Quando abriu, parecia mais nova e mais velha ao mesmo tempo, uma mulher olhando para a própria herança e vendo nela um cofre sem ar.

— O senhor protegeu a cidade colocando vítimas dentro da margem — ela disse. — Proteção que precisa de morto no papel, contrato viciado e Congresso enganado muda de nome em registro público.

— Que nome você daria?

Helena tirou do pescoço um pingente pequeno, com o brasão Valcárcel gravado numa placa de ouro fosco. A praça acompanhou o gesto sem entender de imediato. Ela colocou o pingente sobre o livro de mesa, bem no meio da ata adulterada. A Renda-Mínima tocou o metal e não se fechou. Apenas ficou imóvel, presa entre o brasão e a rasura.

— Abuso de lei — Helena respondeu. — E eu registro isso mesmo que Valcárcel retire meu nome da linha de herança antes do amanhecer.

Teobaldo perdeu a calma de modo quase imperceptível: um músculo na mandíbula, a mão direita fechando, a pasta dourada pressionada contra a pedra. Para uma praça treinada em salões, talvez passasse. Para aquela praça, cheia de gente que aprendera a ler pino, gota, planta, lacre e assinatura, bastou.

— Você não sabe o que está entregando — ele disse.

— Sei. Estou entregando o livro antes que o senhor entregue outra pessoa.

O Grão Claro voltou a acender. A linha branca contornou o pingente de Helena, depois a ata reescrita, depois a foto de drone e a lista política. Quando chegou à assinatura de Teobaldo, a linha falhou e deixou um ponto escuro. A Renda-Mínima se estendeu por cima da falha, prendendo a página ao protocolo da praça. O livro já não pertencia apenas à mesa Valcárcel, porque a própria planta de registro havia amarrado a folha ao ato público.

— Guarda do livro — Teobaldo exigiu. — Valcárcel mantém custódia por regra de Casa.

— Custódia negada — Helena disse. — Livro sob guarda da praça, com cópia externa imediata e lacre de Salma.

Salma abriu um envelope de preservação, Davi trouxe a fita transparente e Teresa manteve a câmera na lateral do livro. Nair colocou o copo perto do canto inferior. Rafael pôs a cópia do contrato anulado. Beatriz, ainda com o rosto fora de quadro, apoiou a pulseira azul de Marina ao lado. Caetano deixou a foto de drone no centro. Amália colocou a ata de Cheia reescrita sem tocar no envelope dele.

Teobaldo viu o conjunto se formar e entendeu antes de todo mundo. O livro de mesa, que deveria encerrar discussão com frase de lei, agora ficava cercado por objetos que a lei dele tentara reduzir: corpo ausente, conta viva, contrato viciado, Cheia, Vazão, prova externa e cidade antiga sob imagem de drone. A versão de ordem necessária já não cabia na pedra.

— Teobaldo Valcárcel — Helena declarou. — Chamado a responder junto dos crimes antigos e novos: apagamento documental, alteração de ata, reescrita de Cheia, validação de contratos sob exposição, informação falsa a agentes externos e tentativa de desqualificação de testemunha por vínculo pessoal.

Amália ouviu o próprio vínculo entrar na lista e manteve o rosto parado. Caetano também. O romance deles estava ali, vivo, ferido, incontornável, porém fora do centro da defesa. Ele dera prova externa. Ela dera documento. O resto ficava entre os dois, sem virar escudo para ninguém.

Teobaldo recolheu a pasta dourada devagar. Parecia menor sem o livro de mesa sob a mão, e esse encolhimento não trazia justiça. Trazia perigo. Homem acostumado a escrever saída para tudo raramente aceitava ficar sem margem.

— A praça vai se arrepender de tomar guarda da lei — ele disse.

Helena assinou o lacre do livro antes de responder, mantendo o pingente Valcárcel sobre a ata até a tinta firmar.

— Talvez. Hoje, a praça toma guarda da prova.