Invenção de Orfeu - Canto V: Poemas da Vicissitude - bloco 03 (p. 773-774)

não só o cavalo mas sua presença. ausência e intervalo; não faz mal que cu me desmonte e me vá só e esquecido, quero apenas que me conte alguém tê-lo acometido. que o arrancou de seus cascos, que o derrubou de seus topes, que lhe assacou feios ascos, privando-o de seus galopes; e que depois o atingiu com lança baixa no peito que dentro dêle a imergiu com tal fereza e tal jeito, que relinchos e nobrezas sob os pauis se esconderam e em dormentes correntezas para sempre se perderam.

Praticai êsse jucundo feito, 6 amigo, sem olhá-lo: Não há olhos nesse mundo mais tristes que os do cavalo. Nem deveis enternecer-vos para mais fundo extingui-lo em seu sangue, carne e nervos, cauda, crina e gorgomilo e seu peito espostejado desprovido de medalhas, o chão da casa salgado, as asas duas cangalhas, sua carreira um despôjo podrido de seus orgulhos. Se houver além das crinas coisas ainda a matar jogai-as sôbre as ravinas que se despenham no mar. Cumpre de novo afogá-lo com destino mais preciso, e seu cavaleiro acordá-lo no último dia de Juízo.

174 JORGE DE L/M.l i OBRA COMPLETA I YOLUMh' I

XVII

Agora os girass6is entardecidos, e êsse lírio e essa rosa tão exangue e essa mancha de símbolos sombrios quase como um desmaio ou leve sangue. Sôbre os bosques caiu a tarde cinza e a estrêla temporária se augurou; pendem das hastes cálices noviços, e a cansada corola se esboroou. E os cílios baixam gotejando chuvas sôbre os vidros das horas enterradas com os momentos dos crimes e virtudes.~

Algum arroio corre com essas lágrimas, mas tão ligeiro pela escarpa aguda que os olhos de quem vê nunca vêem nada.

XVIII

Poema tão amargo que parece ser apenas palavras despenhadas sôbre cactos e espinhos semeadas onde uma liana turva se entretece. O vagos olhos cuja luz parece um segrêdo de trevo não amado. Pelos climas da luz expira um fado rôto e ferido como extrema prece. Quem morre aceso na tartárea chama? Quem é que há pouco em cinzas se carpia e do passado vem agora, e clama? Que coisa é que anoitece nesse dia? Que poeta moribundo a essa vil cama tombou despedaçado de onde se ia?