Dentro da sombra matinal os campos
Riem-se ao fresco pranto da alvorada,
Sobre a planície verde e rociada
Voa o bando dos tardos pirilampos.

O arrieiro, tonto de preguiça,
Desperta apenas: — ao bulir das matas
Vêm misturar-se o eco das cascatas,
E os lentos dobres da primeira missa.

Sob o véu orvalhado os olhos dela
Riem fitando os meus: ao divisá-los,
Cuido que Deus perdeu mais de uma estrela.

Rincham pulando os nossos dois cavalos,
E, através da manhã cheirosa e bela,
Ouve-se o canto festival dos galos.