Paquita

Como um fugaz suspiro, um som que passa,

E a flor pendida antes do fim do dia,

Assim morreste, ó pálida erradia,

Ó favorita pomba da Desgraça!

Rápida embora, passageira e escassa,

Foi-te a existência toda uma agonia,

E tua boca trêmula sorria

Bebendo a morte na funérea taça.

Abandonada, pobre, humilde, obscura,

Desceste à negra e torva sepultura,

Tu, a formosa deusa entre as formosas:

Ah! que eu não tenha versos como flores

Para a campa te encher de aromas, cores,

Goivos, saudades, lágrimas e rosas!