Nós chegamos à tarde... Em mole eflúvio
A tênue brisa, lânguida e cansada,
Cerzia as ondas da dormente enseada;
À nossa frente erguia-se o Vesúvio.

Entre as águas suspenso e o firmamento,
Perdia o sol os últimos fulgores,
Riam, cantando ao longe, os pescadores
E as poéticas filhas de Sorrento.

Lépida a vaga, esmeraldina e bela,
Vinha roçar-te os pés — branda, discreta
Como a nuvem que roça numa estrela...

Presa a uma dor incógnita e secreta
Pensavas tu talvez em Graziela...
E eu invejava a sorte do Poeta.