Profissão de Fé

O velho Sacerdote escuta cada dia,

Ruja o vento do inverno ou folgue a estiva aragem,

Perante o humilde altar da sua Freguesia,

Do Deus vivo a palavra. E em face àquela imagem

Nada o distrai. O grito estrídulo e selvagem

Da bruta multidão feroz que tripudia,

Não perturba sequer a matinal linguagem

Que o alto campanário às solidões envia.

Como o Padre fiel — o místico soldado

Das falanges de Cristo, — o Poeta isolado,

Perante o largo altar das Crenças imortais,

Sacerdote do Amor, eleva-se num hino,

Ao som da eterna voz dum invisível sino

Que percutem no céu os altos Ideais.