Era bastante tarde da noite quando o pequeno Moss ancorou confortavelmente, e Queequeg e eu fomos a terra; portanto não podíamos tratar de nenhum negócio naquele dia, ao menos de nenhum além de uma ceia e uma cama. O estalajadeiro da Estalagem do Esguicho nos recomendara a seu primo Hosea Hussey, do Try Pots, que ele afirmava ser proprietário de um dos hotéis mais bem mantidos de toda Nantucket; e além disso nos assegurara que o primo Hosea, como o chamava, era famoso por seus chowders. Em suma, insinuou claramente que não poderíamos fazer coisa melhor do que experimentar o potluck no Try Pots. Mas as instruções que nos dera sobre manter um armazém amarelo pela mão de estibordo até abrirmos uma igreja branca a bombordo, e então manter essa pela mão de bombordo até fazermos uma esquina três pontos a estibordo, e feito isso perguntar ao primeiro homem que encontrássemos onde ficava o lugar: essas instruções tortuosas dele nos confundiram muito a princípio, especialmente porque, de saída, Queequeg insistiu que o armazém amarelo - nosso primeiro ponto de partida - devia ser deixado à mão de bombordo, ao passo que eu entendera Peter Coffin dizer que ficava a estibordo. Contudo, à força de bordejarmos um pouco no escuro e de vez em quando despertarmos um pacífico habitante para perguntar o caminho, finalmente chegamos a algo que não se podia confundir.

Dois enormes potes de madeira pintados de preto, suspensos por orelhas de burro, balançavam nas cruzetas de um velho mastro de joanete plantado diante de uma porta antiga. As pontas das cruzetas tinham sido serradas do outro lado, de modo que esse velho mastro se parecia não pouco com uma forca. Talvez eu estivesse sensível demais a tais impressões naquele momento, mas não pude deixar de encarar aquela forca com um vago mau pressentimento. Uma espécie de torcicolo me tomou o pescoço enquanto eu fitava as duas pontas restantes; sim, duas delas, uma para Queequeg e uma para mim. É agourento, pensei. Um Coffin como estalajadeiro ao desembarcar em meu primeiro porto baleeiro; lápides fitando-me na capela dos baleeiros; e aqui uma forca! e também um par de prodigiosos potes negros! Estariam estes últimos lançando insinuações oblíquas a respeito de Tofete?

Fui chamado para fora dessas reflexões pela visão de uma mulher sardenta, de cabelo amarelo e vestido amarelo, parada no alpendre da estalagem, sob uma lâmpada vermelha e baça que balançava ali, muito parecida com um olho machucado, e mantendo uma reprimenda vivaz com um homem de camisa roxa de lã.

"Vá andando daí", disse ela ao homem, "ou eu penteio você!"

"Venha, Queequeg", disse eu, "está tudo certo. Ali está a senhora Hussey."

E assim se revelou; o senhor Hosea Hussey estava fora de casa, mas deixara a senhora Hussey inteiramente competente para cuidar de todos os seus negócios. Ao darmos a conhecer nossos desejos de ceia e cama, a senhora Hussey, adiando por ora mais reprimendas, conduziu-nos a um quartinho e, sentando-nos a uma mesa coberta com os restos de uma refeição recentemente concluída, virou-se para nós e disse: "Clam ou cod?"

"O que é isso de bacalhaus, madame?", disse eu, com muita polidez.

"Clam ou cod?", repetiu ela.

"Uma amêijoa para a ceia? uma amêijoa fria; é isso que quer dizer, senhora Hussey?", digo eu, "mas essa é uma recepção bastante fria e molusquenta em tempo de inverno, não é, senhora Hussey?"

Mas, estando com grande pressa de retomar a reprimenda ao homem da Camisa roxa, que aguardava por ela no corredor, e parecendo nada ouvir além da palavra "clam", a senhora Hussey apressou-se para uma porta aberta que dava na cozinha e, berrando "clam para dois", desapareceu.

"Queequeg", disse eu, "acha que podemos arranjar uma ceia para nós dois com uma amêijoa?"

Entretanto, um vapor quente e saboroso vindo da cozinha serviu para desmentir a perspectiva aparentemente sem alegria diante de nós. Mas, quando aquele chowder fumegante entrou, o mistério foi deliciosamente explicado. Oh, doces amigos! escutai-me. Era feito de pequenas amêijoas suculentas, mal maiores que avelãs, misturadas a biscoito de navio socado e toucinho salgado cortado em pequenas lascas; o conjunto enriquecido com manteiga e abundantemente temperado com pimenta e sal. Como nossos apetites tinham sido aguçados pela viagem gelada, e em particular como Queequeg via diante de si seu alimento de pesca favorito, e sendo o chowder extraordinariamente excelente, despachamo-lo com grande rapidez; então, recostando-me por um instante e lembrando-me do anúncio de clam e cod da senhora Hussey, pensei em tentar uma pequena experiência. Indo até a porta da cozinha, pronunciei a palavra "cod" com grande ênfase e retomei meu assento. Em poucos momentos, o vapor saboroso veio de novo, mas com sabor diferente, e em bom tempo um belo chowder de bacalhau foi posto diante de nós.

Retomamos os negócios; e enquanto manejávamos nossas colheres na tigela, pensei comigo mesmo: pergunto-me agora se isto aqui tem algum efeito sobre a cabeça? Que ditado estupidificante é aquele sobre gente de cabeça de chowder? "Mas veja, Queequeg, não é uma enguia viva na sua tigela? Onde está seu arpão?"

O mais peixeiro de todos os lugares peixeiros era o Try Pots, que bem merecia seu nome; pois ali os potes estavam sempre fervendo chowders. Chowder no café da manhã, chowder no jantar e chowder na ceia, até que se começava a procurar espinhas de peixe saindo através das roupas. A área diante da casa era pavimentada com conchas de amêijoas. A senhora Hussey usava um colar polido de vértebras de bacalhau; e Hosea Hussey tinha seus livros de contas encadernados em superior pele velha de tubarão. Havia também um sabor de peixe no leite, que eu não conseguia explicar de modo algum, até que, numa manhã, por acaso dando um passeio pela praia entre alguns barcos de pescadores, vi a vaca malhada de Hosea alimentando-se de restos de peixe, e marchando pela areia com cada pé dentro de uma cabeça decapitada de bacalhau, parecendo muito chineluda, asseguro-lhes.

Concluída a ceia, recebemos uma lâmpada e instruções da senhora Hussey quanto ao caminho mais curto para a cama; mas, quando Queequeg estava prestes a me preceder escada acima, a senhora estendeu o braço e exigiu seu arpão; não permitia arpão algum em seus quartos. "Por que não?", disse eu; "todo baleeiro verdadeiro dorme com seu arpão - mas por que não?" "Porque é perigoso", disse ela. "Desde que o jovem Stiggs, voltando daquela viagem infeliz dele, quando esteve fora quatro anos e meio e trouxe só três barris de óleo, foi encontrado morto no meu quarto dos fundos do primeiro andar, com o arpão enfiado no lado; desde então não permito que hóspedes levem armas perigosas assim para seus quartos à noite. Então, senhor Queequeg" (pois ela aprendera o nome dele), "vou ficar com este ferro aqui, e guardá-lo para o senhor até amanhã de manhã. Mas o chowder; clam ou cod amanhã no café, homens?"

"Os dois", digo eu; "e traga também um par de arenques defumados, por variedade."