Por fim, perto do meio-dia, depois da dispensa final dos aparelhadores do navio, e depois que o Pequod fora afastado do cais, e depois que a sempre previdente Charity veio até nós num bote baleeiro, com seu último presente - uma touca de dormir para Stubb, o segundo-imediato, seu cunhado, e uma Bíblia sobressalente para o despenseiro -, depois de tudo isso, os dois Capitães, Peleg e Bildad, saíram da cabine e, voltando-se para o primeiro-imediato, Peleg disse:

"Agora, senhor Starbuck, tem certeza de que está tudo certo? O Capitão Ahab está pronto - acabei de falar com ele - nada mais a buscar em terra, hein? Bem, chame todos, então. Reúna-os aqui à ré - malditos sejam!"

"Não há necessidade de palavras profanas, por maior que seja a pressa, Peleg", disse Bildad, "mas vai, amigo Starbuck, e cumpre nossa ordem."

Ora essa! Ali, no ponto exato de partir para a viagem, o Capitão Peleg e o Capitão Bildad mandavam com mão alta no tombadilho, como se fossem comandantes conjuntos no mar, além de, ao que tudo indicava, no porto. E quanto ao Capitão Ahab, nenhum sinal dele ainda se via; apenas diziam que estava na cabine. Mas a ideia era que sua presença de modo algum era necessária para pôr o navio em movimento e governá-lo bem para fora ao mar. De fato, como isso não era propriamente negócio seu, mas do piloto; e como ele ainda não estava completamente recuperado - assim diziam -, o Capitão Ahab permaneceu embaixo. E tudo isso parecia bastante natural; especialmente porque no serviço mercante muitos capitães nunca se mostram no convés por considerável tempo depois de içada a âncora, mas permanecem à mesa da cabine, celebrando uma despedida com seus amigos de terra, antes que estes deixem o navio de vez com o piloto.

Mas não havia muita chance de pensar sobre o assunto, pois o Capitão Peleg estava agora todo vivo. Parecia fazer a maior parte da fala e do comando, e não Bildad.

"Aqui à ré, seus filhos de solteiros", gritou ele, enquanto os marinheiros se demoravam junto ao mastro grande. "Senhor Starbuck, toque-os para ré."

"Arriem a tenda!" - foi a ordem seguinte. Como insinuei antes, essa marquise de osso de baleia jamais era armada exceto no porto; e a bordo do Pequod, por trinta anos, a ordem de arriar a tenda era bem conhecida como a coisa imediatamente anterior a içar a âncora.

"Ao cabrestante! Sangue e trovão! - saltem!" - foi o comando seguinte, e a tripulação saltou para as barras.

Ora, ao fazer-se ao mar, a posição geralmente ocupada pelo piloto é a parte dianteira do navio. E aqui Bildad, que, com Peleg, saiba-se, além de seus outros cargos, era um dos pilotos licenciados do porto - suspeitava-se que se fizera piloto para economizar a taxa de pilotagem de Nantucket em todos os navios em que tinha interesse, pois nunca pilotava qualquer outra embarcação -, Bildad, digo, podia agora ser visto ativamente ocupado em olhar por sobre a proa para a âncora que se aproximava, e a intervalos cantando o que parecia uma estrofe lúgubre de salmodia, para animar os homens no molinete, que bramiam algum tipo de coro sobre as moças de Booble Alley, com cordial boa vontade. Não obstante, nem três dias antes, Bildad lhes dissera que canções profanas não seriam permitidas a bordo do Pequod, particularmente ao fazer-se ao mar; e Charity, sua irmã, pusera uma pequena e seleta cópia de Watts no beliche de cada marinheiro.

Enquanto isso, supervisionando a outra parte do navio, o Capitão Peleg rasgava e praguejava à popa da maneira mais espantosa. Quase pensei que ele afundaria o navio antes que a âncora pudesse ser içada; involuntariamente, parei na minha barra e disse a Queequeg que fizesse o mesmo, pensando nos perigos que ambos corríamos ao iniciar a viagem com tal diabo por piloto. Eu me consolava, porém, com o pensamento de que no piedoso Bildad poderia haver alguma salvação, apesar de sua setecentos e setenta e sete avos lay; quando senti uma súbita e aguda espetada em minha traseira, e, virando-me, fiquei horrorizado com a aparição do Capitão Peleg no ato de retirar a perna de minha vizinhança imediata. Aquele foi meu primeiro chute.

"É assim que içam no serviço marchand?", rugiu ele. "Mola, cabeça de carneiro; mola, e quebra a espinha! Por que não molam, digo, todos vocês - mola! Quohog! mola, tu aí de bigodes vermelhos; mola ali, gorro escocês; mola, tu de calças verdes. Mola, digo, todos vocês, e saltem os olhos para fora!" E, dizendo isso, moveu-se ao longo do molinete, aqui e ali usando a perna com muita liberdade, enquanto o imperturbável Bildad seguia conduzindo sua salmodia. Pensei comigo, o Capitão Peleg deve ter bebido alguma coisa hoje.

Por fim a âncora subiu, as velas foram içadas, e deslizamos para fora. Foi um Natal curto e frio; e, quando o breve dia do norte se fundiu na noite, achamo-nos quase de través no oceano invernal, cujo borrifo congelante nos revestia de gelo como de armadura polida. As longas fileiras de dentes nas amuradas cintilavam ao luar; e, como as presas brancas de marfim de algum enorme elefante, vastos pingentes de gelo curvos pendiam da proa.

O esguio Bildad, como piloto, chefiava o primeiro quarto de vigia, e de tempos em tempos, enquanto a velha embarcação mergulhava fundo nos mares verdes, lançando sobre si a geada trêmula, e os ventos uivavam, e o cordame retinia, suas notas firmes eram ouvidas:

"Doces campos além da enchente que se avoluma,

Vestidos de vivo verde estão.

Assim aos judeus a velha Canaã se mostrava,

Enquanto entre eles rolava o Jordão."

Nunca aquelas doces palavras soaram mais doces para mim do que então. Estavam cheias de esperança e fruição. Apesar dessa noite frígida de inverno no Atlântico turbulento, apesar de meus pés molhados e jaqueta mais molhada ainda, parecia-me então que havia ainda muitos portos agradáveis em reserva; e campinas e clareiras tão eternamente vernais que a relva, brotada pela primavera, não pisada, não murcha, permanece no meio do verão.

Por fim ganhamos tamanho largo que os dois pilotos já não eram necessários. O robusto veleiro que nos acompanhara começou a emparelhar ao costado.

Era curioso e não desagradável ver como Peleg e Bildad foram afetados naquele momento, especialmente o Capitão Bildad. Pois relutante em partir, ainda; muito relutante em deixar, de vez, um navio destinado a viagem tão longa e perigosa - para além dos dois Cabos tempestuosos; um navio em que alguns milhares de seus dólares duramente ganhos estavam investidos; um navio em que um velho companheiro navegava como capitão; um homem quase tão velho quanto ele, partindo mais uma vez para enfrentar todos os terrores da mandíbula impiedosa; relutante em dizer adeus a uma coisa tão cheia, por todos os lados, de todo interesse para ele - o pobre velho Bildad demorou-se longamente; andou pelo convés a passos ansiosos; desceu correndo à cabine para dizer ali outra palavra de despedida; voltou de novo ao convés e olhou para barlavento; olhou para as vastas e intermináveis águas, limitadas apenas pelos distantes e invisíveis Continentes Orientais; olhou para a terra; olhou para o alto; olhou à direita e à esquerda; olhou para todos os lugares e para nenhum; e por fim, enrolando mecanicamente uma corda em seu cunho, agarrou convulsivamente a mão do robusto Peleg e, erguendo uma lanterna, ficou por um momento fitando heroicamente seu rosto, como quem dissesse: "Ainda assim, amigo Peleg, posso suportar; sim, posso."

Quanto ao próprio Peleg, tomou aquilo mais como filósofo; mas, apesar de toda sua filosofia, havia uma lágrima cintilando em seu olho quando a lanterna chegou perto demais. E ele também correu não pouco da cabine ao convés - ora uma palavra embaixo, ora uma palavra com Starbuck, o primeiro-imediato.

Mas, por fim, voltou-se para o camarada, com uma espécie de último olhar ao redor: "Capitão Bildad - venha, velho companheiro de navio, precisamos ir. Braceiem a verga grande ali! Barco, ahoy! Preparem-se para chegar bem junto ao costado, agora! Cuidado, cuidado! - venha, Bildad, menino - diga sua última palavra. Sorte para ti, Starbuck - sorte para ti, senhor Stubb - sorte para ti, senhor Flask - adeus e boa sorte a todos vocês - e neste dia, daqui a três anos, terei uma ceia quente fumegando para vocês na velha Nantucket. Hurra e embora!"

"Deus os abençoe e os tenha em Sua santa guarda, homens", murmurou o velho Bildad, quase incoerentemente. "Espero que tenham bom tempo agora, para que o Capitão Ahab logo possa mover-se entre vocês - um sol agradável é tudo de que ele precisa, e vocês terão bastante deles na viagem tropical que fazem. Cuidado na caça, imediatos. Não destrocem os botes sem necessidade, arpoados; boa prancha de cedro branco subiu três por cento inteiros neste ano. Também não se esqueçam de suas orações. Senhor Starbuck, cuide para que o tanoeiro não desperdice as aduelas sobressalentes. Oh! as agulhas de vela estão no armário verde! Não baleiem demais nos dias do Senhor, homens; mas também não percam uma boa chance, isso é rejeitar os bons dons do Céu. Fique de olho no barril de melaço, senhor Stubb; achei que vazava um pouco. Se tocarem nas ilhas, senhor Flask, cuidado com a fornicação. Adeus, adeus! Não guardem aquele queijo por tempo demais lá no porão, senhor Starbuck; vai estragar. Cuidado com a manteiga - foram vinte centavos a libra, e lembrem-se, se..."

"Vamos, vamos, Capitão Bildad; pare de palavrear - embora!" E com isso Peleg apressou-o por sobre o costado, e ambos caíram no barco.

Navio e barco divergiram; a fria e úmida brisa noturna soprou entre eles; uma gaivota guinchante voou por cima; os dois cascos rolaram desvairados; demos três vivas de coração pesado e mergulhamos cegamente, como o destino, no solitário Atlântico.